la seule chose qu'on possède pour rien, l'ambition! Enfin voici:
tu as beau avoir fait peau neuve, tu as besoin de songer à ta
peau et de nourrir ton homme. As-tu un métier dans les mains?
As-tu des revenus? Tu as des parents insouciants qui deviendront
méfiants et qui te renverront là-bas... tu sais. J'exagère? Oui
j'ai un optimisme exagéré: ils ne te rendront pas au bagne, ils te
feront crever de faim,--s'ils ne te font pas assassiner. Alors?
tu ne réponds pas? Alors, je parle pour toi: il faut assassiner
toi-même--ou plutôt faire assassiner!
--Assassiner, répétait Rocaroc! Assassiner! Encore! Toujours!
Assa...
--As-tu pesé la ressemblance qu'il y a entre ces deux mots:
assassiner et assainir? Tu me comprends maintenant: tu frémis!
Oui, je veux assainir Paris. La médiocrité et le néant se sont
associés pour fonder des mutualités, la Mutualité! Je fonde, avec
toi, l'_Anti-mutualité individuelle_, l'A. M. I., l'Ami, quoi! Les
mendiants, les parasites, les _tapeurs_ déshonorent et encombrent
la Cité, les boulevards, la ville et la vie: je fonde, avec toi,
la _Ligue pour l'extinction pratique du paupérisme professionnel_!
Nous tuerons les gouapes et les faux aveugles,--les vrais aussi.
Pas de risques. Le suicide est évident dans tous les cas: ou
bien ces êtres ont de l'argent, nous le râflons: la misère entre
avec nous, s'avère éternelle, criminelle et fatale, ou bien elle
était là avant nous et nous n'avons fait que suppléer au courage
de malheureux, condamnés tôt ou tard à une destruction prétendue
volontaire.
--Permets-moi de te dire que tu parles fort mal.
--Agissons. Tu t'en prends à la forme: c'est que tu n'as rien
à reprendre au fond. Autre chose. Nous nageons, nous sombrons
en plein socialisme anarchique. Nous, c'est--ou ce sont--les
autres. Crois-tu que ça fasse plaisir à tout ça, les autres? Donc
nous,--cette fois-ci, nous, c'est nous, nous deux,--nous fondons
une _Banque de protection sociale et d'action anti-collectiviste_,
B. P. S. A. A. C.
--Et les fonds? Et les obligations? Et les actions?
--Les actions? Elles sont dans le titre, au singulier. Les
obligations? Nous obligerons. Les fonds? Fondons?
--Mais pourquoi t'adresser à moi? Ne jouons-nous pas à un jeu déjà
ancien, celui des Cent et un Robert Macaire?
--C'est toi Bertrand, alors? Rassure-toi: il y en a encore
beaucoup, il y en a trop. En fait de Macaire, il n'y a plus que
des pommes Macaire. Et il nous faut des _poires_.
--Comme tu es vulgaire, mon pauvre ami!
--Tu viens de dire le mot de la situation. C'est parce que je suis
vulgaire--et je m'en vante--que je ne puis me mettre à la tête
des immenses entreprises que tu sais. Il faut un homme distingué.
Je suis, en outre, un gros garçon frivole qui s'amuse de tout,
même de ses projets et qui a besoin d'être gai parce qu'il ne l'a
pas toujours été. Toi, je t'ai auné et jaugé; tu as de l'étoffe.
Ne m'empêche pas d'exercer mon métier pour la première fois, mon
métier d'usurier: je te prête des idées.
--Je réfléchirai, murmura plaintivement Rocaroc.
--C'est tout réfléchi: tu acceptes! éclata gaîment Bihyédout.
A ce moment, une entrée en bourrasque fit voler les journaux, les
revues, les buvards, les encriers: une trombe d'hommes bourrus et
noueux, les poings en avant...
--La police! murmura le Défrisé, un peu pâle.
Les intrus allaient plus avant, gardant les issues de la salle des
jeux; de nouveaux venus, de mains fébriles et inexpertes ouvraient
des brochures... Un monsieur s'avança, avec une nuance de dignité,
se déboutonnant pour donner de l'air à une écharpe microscopique.
Bihyédout s'était levé.
--Le commissaire de police! jeta-t-il comme une présentation.
Le magistrat se tourna vers l'ancien forçat, souriant:
--Soyez tranquille, messieurs, vous ne jouez pas ou vous ne jouez
plus. Je ne suis ici que pour la _Faucheuse_!
--La Faucheuse? répéta, très ému, Rocaroc.
--Tiens! dit le commissaire, vous ne savez pas? Vous êtes membre
du cercle?
--Monsieur, répondit majestueusement Bihyédout, m'a fait l'honneur
d'accepter à déjeuner.
Et, congédiant le fonctionnaire, il ajouta, sincèrement:
--Monsieur est avec moi!
CHAPITRE V
UNE CRÉMAILLÈRE DE PENDABLES ET DE PENDUS
La plupart des propriétaires, concierges ou gérants des immeubles
du _boulevard_ ont été pris, depuis quelques années, d'une manie
singulière: le besoin de changer de figures. Le mot _manie_ a
ici tout son sens, antique et complet: je veux parler de folie
furieuse. Aux estimables et prudents commerçants qu'ils avaient le
lucratif honneur de posséder comme locataires, les personnages de
rangs divers que je viens de citer substituèrent des mannequins
habillés de vitrines, des effigies photographiques sous verre,
des cinématographes pour aveugles, des phonographes à crever le
tympan des sourds, des bars à deux sous et des tripots à sous-sol.
C'est dans un de ces _logements_ que nous retrouverons nos héros
ou, du moins, deux de nos héros: Rocaroc et Bihyédout,--puisque,
d'ores en avant, il nous faut leur prêter ces noms.
Ils ne sont pas seuls. Un sourire de bienvenue crispe leurs lèvres
à l'arrivée de leurs invités des deux sexes. On inaugure la
_Banque anti-collectiviste_.
--La première banque, a dit Rocaroc, où il n'y aura pas que les
écus qui dansent.
--Vous n'êtes poli ni pour vos actionnaires, ni pour vos
dépositaires, ni pour vos invités, ont répondu la plupart de ses
interlocuteurs, dans les cafés, brasseries et autres cercles...
--Je vous invite, a répondu simplement notre héros.
Et c'est ainsi qu'il a une aussi compacte assistance--d'élite.
On a mangé. On a bu. On a fumé. On a bu à nouveau. De cigares en
cigares, de verres en verres, on est arrivé aux cithares et aux
tziganes, aux lautars et aux czardas. Avec des mines rougissantes
de communiantes apoplectiques, des demoiselles quadragénaires
acceptent les ailerons de gigolos de cent ans et de quelques
pigeons, dont la fatalité a fait, hélas! avec l'âge, autant
de vautours à la petite semaine et de gypaètes dévorants,--à
l'occasion.
--Le général Tabarol!
--Son Excellence le ministre de l'...
--Je te demande pardon, interrompt le citoyen Bicorne, en se
précipitant au-devant de son ex-cousin. Et, désignant une suite
aussi imposante que distinguée, il ajoute, avec ce sourire plissé
et terrible qui est tout lui:
--Pas de présentations, hein? Ces Messieurs sont avec moi. Je puis
te le dire à toi qui es un bon fieu: c'est du secrétaire d'État,
du sous-secrétaire, du président, du vice-président, du questeur,
du comité, de la sous-commission, du législateur en chef et du
budgétivore en grand. C'est, en plus, de l'incognito majeur et de
la rigolade. On boit, ici?
--A la disposition de vos...
--Te tairas-tu? Mais fichtre! Comme c'est chic! Des lustres, des
meubles, des objets d'art! Du métal! Des capitaux!
--Nous sommes polis. Nous les attendons.
--C'est imprudent--et superbe. Tu ressembles au gouvernement.
--Ça tient de famille. Mais j'ai compté sur toi.
--Merci. Merci non! Tes invités sont magnifiques. Je n'ai amené
avec moi ni le préfet de police, ni le chef de la Sûreté. Tu les
excuseras... Tes invités aussi...
--On a le temps de se revoir. Du champagne?
--Moi, je ne prends jamais rien. Mais ces messieurs...
--Mon cher Bihyédout, occupe-toi donc de ces messieurs.
--Bihyédout? Un joli nom de poète? Ton associé?
--Mon ami. C'est un amoureux: il aime les chiffres.
--Mais il n'aime pas les nombres ou le nombre. Toi non plus, à
en croire ton étiquette: _La Banque anti-collectiviste!_ En ce
moment! C'est du délire! C'est immense!
--N'est-ce pas? Au fond, tu n'es pas partisan non plus...
--Partisan, moi? J'ai toujours été partisan. C'est pour cela que
je n'aime pas beaucoup ces mots: lutte de classes (ç'a l'air
d'un nom noble, et j'ai horreur de la particule) ou _Révolution
sociale_: ç'a l'air d'un nom de compagnie d'assurances,--une
compagnie qui assurerait le néant. Prolétariat, confédération,
syndicat, sous-agent, cessation du travail, c'est barbare, pédant,
classique et bas: fi! pfft!
--Tu ne dirais pas cela à la tribune?
--Ni ailleurs. Je te dis ça, à toi. Ce n'est rien. Toi non plus.
--Bien! A propos, as-tu songé à mon ami Capucino?
--Capucino?... Capucino?... Attends un peu: j'ai de la mémoire...
Ah! oui! Capucino, gouverneur des colonies, ou à peu près...
Directeur d'un pénitencier... Il veut la rosette... Oui... oui...
Il t'a rendu service... Ce sera fait... Et je te fiche mon billet
que c'est bien pour toi... A propos, ne m'as-tu pas laissé
entendre qu'un peu de galette...
--Excellence!... Excellence!...
--Oh! entre nous! Au reste, j'ai un service à te demander.
--Tu es bien bon!
--Attends! Tu m'as, peu ou prou, parlé de bagne. Si! Si! Au sujet
de ce Cabocino, Caputimo, Capucino! Eh bien! Si tu faisais un
journal, un journal politique, littéraire, financier, économique
et commercial. J'ai le titre: _Le Forçat honoraire!_ Ça ne t'amuse
pas? ce n'est pas farce?
Rocaroc n'avait, en cet instant, aucun goût pour la farce. Il
restait figé. Le ministre poursuivait:
--Comprends-moi. Ce n'est pas un journal: c'est un brûlot: ça me
connaît. J'ai des ennemis, des tas d'ennemis, des monceaux, des
galères pleines. Je te demande d'en prendre un, entre autres, par
semaine, de le mettre au pilori, en costume, bonnet et chaîne, en
toute lumière d'ignominie, de l'attacher, de le fustiger, d'en
faire un homme perdu, déshonoré, fini, anéanti, tranchons le mot,
un grotesque. Au reste, je me charge de l'article--et du dessin:
tu n'auras qu'à signer--ou à faire signer!...
--Tu m'offenses: je suis littérateur, moi aussi, et homme
d'État--à mes heures[3].
[Note 3: On lira, je l'espère, dans quelques mois, un
_Rocaroc, homme politique_, qui... Mais ne nous faisons pas de
réclame.]
--Tiens! tiens! Enfin, c'est dit, c'est entendu?
--Tu vas un peu vite. Sais-tu ce que c'est que ma banque?
La langueur ululée, savante et sauvage, les crissements pâmés et
les cris allongés des tziganes, toute la volupté en poudre--en
poudre noire, en feu qui couve et qui jaillit--de ce qu'on appelle
valse lente, cette musique pour chattes et pour chats, féline,
câline, hypocrite, meurtrière, cette harmonie ensommeillée et à
griffes, ces croppetons de mélodie, de difficultés jouées, de
facilité énervante, tout ce hérissement d'appels, de caresses
et de plaintes, tout cet appareil d'or, d'argent et de velours
enserrait les assistants, bandait leurs blessures diverses et
faisait glisser sur leur carapace de besoin, de dégoût et de
crapule une résille de joie, d'ardeur et de délice. Leur cœur,
entre ses autres lésions, leur cœur, si j'ose dire, s'ouvrait
d'une chère plaie de douceur, de volupté et d'une fraîcheur qui
pouvait ressembler à de la pureté, dans cette atmosphère de fumée
et d'électricité dansante. Quant à leur âme, ah! leur âme! elle
naissait, pour s'éteindre avec le bruit, comme un feu follet
d'enfer. Il y avait là des députés périmés, des hommes de lettres
en retrait d'emploi, des croupiers subitement élevés en grade et
tombés plus bas que leur ancienne fonction, d'ex-fils de famille
devenus courtiers-fantômes, des sous-agents de publicité, des
assureurs sur la vie de cadavres, d'anciens, si anciens magistrats
qu'ils ne pouvaient se rappeler que leurs condamnations à eux, des
mouchards particuliers, des officiers sans patrie qui, à force
d'avoir connu des drapeaux pour lesquels ils s'étaient fait
tuer, successivement et en détail, ne se souvenaient plus que des
petits drapeaux sans gloire qu'ils avaient plantés au hasard,
chez des logeurs et des bistros, des marchands de décorations
sans clientèle, des diplomates privés de l'_exequatur_ et cette
cinquantaine d'imbéciles fort honorables chamarrés d'ordres et de
respect qui ont l'air de se faire payer pour servir de paravent à
toutes les boues et qui ne savent pas pourquoi l'on sourit, en se
détournant un peu, lorsqu'ils passent devant celui-ci ou derrière
celui-là!... Eh bien! tout cela, tout ça, ne fut que sens, désir,
innocence troublée de vierge, tout ça frémit, vibra, et resta
la bouche ouverte comme un crocodile géant en hypnose, comme
un grouillis de grenouilles, en admiration!... La musique! Les
tziganes! La fée Harmonie avait passé par là! L'archet avait râclé
des cordes de pendus, des boyaux de caïmans, des peaux de taupes!
La flamme! La fleur bleue!
Je ne parle pas des filles: toute femme est une extase--née. Elle
ne vit--et ne meurt que pour la pâmoison. L'exaltation la plus
sainte est sujette aux pires évanouissements, et les sentiments
les plus purs, les idées extra-terrestres, les visions et les
révélations inouïes se traduisent par des roulements d'yeux, des
claquements de dents, des convulsions, des soupirs, des râles et
des silences hystériques...
Toute l'assemblée se trouvait donc en état d'hypnose et de grâce.
--Mon cher cousin, disait le ministre à Rocaroc, je te remercie
de ta franchise. Il est parfaitement honorable--quoique
dangereux--d'avouer qu'on est un assassin, un forçat évadé,
un mort vivant, faussaire en exercice et chef de brigands en
préparation. Je le savais. Ce ne serait pas la peine d'être
secrétaire d'État si, de temps en temps, on ne se consolait des
affaires publiques par la lecture et l'étude de romans fictifs
ou réels, par l'effeuillement furtif de dossiers choisis, que
sais-je? Et ton secret n'était pas très secret. L'affichage de tes
nom, prénoms, âge, signalement, profession, crime et condamnation,
ordonné par le code criminel et exécuté pour la satisfaction et
l'éducation des assassins, nés et à naître, c'est un document
public, mon bon, un peu aride, un peu technique, mais enfin, ça
reste!
--Un acte de décès aussi! monsieur le ministre.
--Ne nous fâchons pas! Je te répète que je t'admire, que je ferme
extatiquement les yeux sur ton projet et, même, sur ta maison.
Purger Paris! fichtre! il y faut de la drogue! Assainissement
gigantesque! Plus de tapeurs, de mendiants, d'horreur, de bavards
et autres rêveurs taciturnes, c'est un rêve, un rêve! Tu ne
pourrais pas, du même coup, supprimer les cochers, les chiens,
les cyclistes, les ivrognes et les autos?
--Laisse-moi faire. Mais laisse-moi souffler. Tu verras.
A force de mourir et de faire défaillir, les accents tziganes
renaissaient, reprenaient du souffle, du rythme et une caresse
infinie en cadence, lançaient un rappel strident aux inconvenantes
convenances, aux valses, aux mazurkas et aux lanciers désuets, un
je ne sais quoi de nostalgique à «l'Ici l'on danse!» sans décor,
sans fers brisés, sans histoire à venir... Le ministre écouta un
peu ronfler l'invite et l'ouverture.
--Au revoir, dit-il à Rocaroc. Je ne me retiens point, n'est-ce
pas?
CHAPITRE VI
UNE CIRCULAIRE
_Monsieur et--nous l'écrivons d'avance, à coup sûr--cher client,
nous avons l'honneur d'appeler sur notre maison l'attention de vos
intérêts et autres capitaux. La banque que nous avons fondée n'a
rien de commun avec les établissements apparemment similaires,
même les plus solides._
_Il vous semblera, au premier abord, que nous faisons de la
fantaisie et du paradoxe, que nous rompons en visière avec le
sens pratique et la marche raisonnée des affaires, que nous
nous aliénons le pouvoir législatif et exécutif, les concours
politiques intérieurs (qui sont nécessaires) et jusqu'à la
conscience publique._
_Nous sommes, en effet, les ennemis irréductibles_:
_1º du socialisme, unifié, indépendant ou anti-collectiviste_;
_2º de la mutualité, forme hypocrite du socialisme_;
_3º du suffrage universel et de ses succédanés et résultats._
_Enfin, nous sommes pour l'individualité active et les efforts
individuels. Adversaires résolus de tous les obstacles, humains
ou inanimés, qui peuvent se dresser sur la route d'un homme comme
vous, monsieur et cher client, nous voulons combattre et détruire
toutes les bêtes féroces, chiens dévorants, camarades trop
collants, cirons et frelons encombrants qui peuvent vous obscurcir
l'horizon de la gloire, de la fortune ou même de la simple et
adorable sérénité._
_Nous affirmons, de source à peu près certaine, que nous portons,
en compte-courant, la Providence représentée par tels ou tels
agents et sous-agents (auxquels nous avons permis l'anonymat), en
pleine activité._
_A titre d'échantillon, nous nous ferons un plaisir de donner une
preuve de notre savoir-faire (non sans quelques garanties, et à
forfait, bien entendu)._
_En ajoutant que nous nous interdisons toute opération de Bourse,
surtout sur fonds d'État et valeurs de tout repos, nous prouverons
assez à nos actionnaires éventuels que nous leur verserons un
dividende sérieux et que nous ne serons, en aucun cas, les
bénéficiaires ou plutôt, les tributaires, du hasard._
_Personnellement, nous émettons des obligations minières, avec
parts de fondateurs et coupures privilégiées, sans primes. Nous
comptons exploiter les mines d'or de Paris. A la différence des
caveaux ordinaires de métaux et de minerais, ces mines se situent
parfois dans des maisons particulières et à des étages élevés ou
surélevés. Nous n'avons pas de bureau de renseignements et gardons
sur nos opérations le secret le plus strict que, par contre, nous
garantissons hermétiquement, à nos clients, sur leurs ordres._
_Cette circulaire étant confidentielle et tirée à quelques
exemplaires à peine, nous pouvons, cher ami (n'est-ce pas?) vous
donner quelques éclaircissements. Si nous n'avons pas pris pour
raison sociale le titre de_ «Banque nietzschéenne», _c'est pour ne
pas vous effrayer. Vous nous auriez soupçonnés d'être de vagues
littérateurs, nous, des hommes d'action! Nous avons mis le sillon
avant la charrue, la charrue avant les bœufs,--mais c'était une
charrue automobile!_
_Entendez-nous bien: nous savons trop quel besoin immédiat,
primordial et national est la moindre personnalité que ce soit
et la plus menue individualité, les dangers de tout ordre qui
s'opposent à son développement et à sa mise en œuvre, les mille
empêchements, plus ou moins conscients ou suscités, qui nuisent à
sa marche, l'obscure hostilité de l'ambiance, des événements et de
l'atmosphère._
_Pour un prix modéré et à débattre, vous obtiendrez, grâce à nous,
toute votre liberté et toute votre intensité: la morale supérieure
de notre entreprise ne vous échappe plus._
_Venons-en aux statuts de notre Société._
_Pour des raisons que vous comprenez, nous n'acceptons ni conseil
de surveillance ni commission de contrôle. Nous assumons la charge
gratuite de nous servir à nous-mêmes de moniteur financier et
d'avertisseur judiciaire. Nous prenons l'engagement de ne jamais
présenter, de ne jamais nommer l'un de nos amis à un autre, ce qui
est le seul moyen d'empêcher une coalition de porteurs de titres
soit contre l'un d'entre eux, soit contre l'un de nous. D'autre
part, les titres n'existent pas--seconde précaution. Ils seront
nominatifs et sur parole--notre parole à nous. Nous répondons de
l'avenir--absolument, exclusivement._
_Et c'est, Monsieur, en toute confiance que nous nous avouons des
aventuriers, que nous proclamons que notre domicile est provisoire
et que nous ne donnerons pas aux déposants le chiffre de leur
coffre-fort, voire le lieu de leur dépôt._
_En attendant le plaisir d'exécuter vos ordres, sachez-nous,
monsieur et cher client, vos dévoués._
ROCAROC,
_ingénieur civil_,
_Directeur de l'A. M. I._
BIHYÉDOUT,
_sans profession_,
_Administrateur délégué_.
CHAPITRE VII
AU RAPPORT
--M. le Directeur fait appeler M. Sosthène de la Galandure.
--Voilà! dit un petit homme trapu à face camuse et noire.
--C'est toi, Choléra? fit Rocaroc. Quoi de nouveau?
--Moins que rien, patron! murmura l'autre qui s'était affalé sur
un admirable fauteuil, dès son entrée.
--Pauvre ami! Raconte!
--Pardon, patron! mais je suis encore tout remué. Quand on file
un type, n'est-ce pas? depuis sept, huit jours, histoire de le
refroidir, sous couleur qu'il fait trop peu d'auber en pilonnant
et que c'est pas naturel, quand on a tout prêts le rigolo, le
lingue et la corde, on s'attend à tomber sur un Pactole plombé,
largué, qu'on peut sentir avant de le reluquer et de le palper!...
--Au fait! monsieur de la Galandure, au fait!
--Donc, hier, j'monte derrière le soi-disant pante, en douce.
L'hôtel, c'était une clair'voie, on n'est r'marqué qu'à la sortie.
Donc, je monte. C'que j'monte, j'ne sais plus c'que j'monte: la
Tour Eiffel, rue Beautreillis, quoi! Donc, je monte. Le type,
plus haut que l'grenier, y pousse une porte: pas d'serrure, pas
d'loquet, pas moyen d'gratter ni d'pousser. Je l'laisse entrer, je
l'laisse souffler: on souffle pas. Je me marre: nib! j'fais mêm'
celui qui march' sur ses arpions: nib! Enfin j'éclate et j'gueule:
--Y a donc personne ici?
J'voyais bien qu'y avait du monde, trois personnes, si on peut
dire, trois grouillis, trois ruines, tout ce qu'y faut pour faire
une fosse commune, dans la chaux, tout' d'suite, pour n'y pus
penser. Mais un'fois qu'on a commencé une conversation... Un des
paquets remue un peu, à peine: c'était couché, comme charognes,
d'un blanc sale à salir le plâtre, et jaune et vert, avec des
plaques roses piquées à la peau comme des fleurs en papier mâché,
un grouillis dolent et geignant, un tas dispersé d'immondices
humaines en quête de tendresse et d'étreinte...
--Y a rien à faire! gémit une voix.
Y a rien à faire! j'en demeurai pendant comme un sanglot. Y a
rien à faire! Vous me connaissez, patron, j'suis pas marchand
d'sentiment et j'fais d'l'Ambigu à domicile et sans douleur--pour
moi, comm' de juste. J'fusillerais dans l'dos mon frère, mêm's'y
s'traînait à mes genoux, à condition qu'y soye millionnaire et
qu'y fasse un mauvais usage de sa fortune, en ce qui me regarde,
sauf respect. Eh ben! j'étais déjà pas mal retourné, mais ce «y
a rien à faire!» me retourna en plein, me foutit sur l'flanc,
moralement s'entend, plus bas que ceux qu'étaient là à poireauter
en attendant l'express ou l'omnibus de la Camarde. J'tâchai à voir
c'qu'y avait là, comme détail de pourriture. D'abord le pante à la
manque, au centre, le Christ en croix, quoi. A droite, une vieille
rombière aux tiffes gris-vert, avec une espèce de peau qu'était
pus rien du tout, une bouche ouverte jusque-là, qu'avait l'air
d'avoir avalé ses dents pour manger quéqu'chose et qui, depuis, ne
s'était pas refermée, histoire d'attendre à briffer la manne du
ciel ou n'importe quoi, en fait d'briques, et des yeux, patron,
des yeux qu'étaient pas noirs, pas gris, pas bleus, qu'étaient
tout ça, de la cendre et du feu avec, qui crevaient le plafond et
qu'avaient l'air d'être redescendus du ciel, après une prière,
avec perte et fracas, et qui disaient, sans pleurer, sans parler,
sans ciller: «Rien à faire!» J'parle pas des mains, non, des
squelettes de pattes de faucheux; j'parle pas du corps: c'était
une croûte sur de la crasse avec des chiffons qui se détachaient,
en craquant... L'autre corps, à gauche, c'était un peu plus une
femme, rapport à ce que c'était, tout de même, pus jeune et, tout
de même, y en avait un peu plus. Elles avaient des râles pareils,
un air de famille, même, avec le type, et un air de souffrance.
Au bout d'une seconde, j'les avais identifiés, comme on dit:
c'était mère et fils, frangin et frangine... Y avait pas seulement
ressemblance de traits, y avait aussi ressemblance de maladie:
tout ça, c'était ph'tisique au dernier période,--et bientôt, j'vis
qu'y avait une aut'ressemblance, la pire: ressemblance de lit.
Les deux femmes, patron, sauf respect, ç'avait l'ballon enflé--si
l'on peut appeler ballon une espèce de poche--la seule--en pain
de sucre,--le seul pain que ces créatures avaient sur leur ancien
ventre,--comme de la faim et de la misère qui auraient poussé en
dehors.
C'que j'racont'là, patron, c'est long, j'm'en rends compte, mais
ç'avait pas duré longtemps, rapport à l'œil, qu'est vite, quand la
parole, c'est un déménagement.