»A--a--achtung!« schallte in meinen Ohren ein gedehnter Ruf.
»A--a--a--achtung!« hallte es wie verzweifelt aus der Ferne zurück.
»A--a--a--achtung!« erstarb es irgendwo am Ende der Welt. Ich sah hinab.
Eine hohe vergoldete Spitze fiel mir in die Augen: ich erkannte die
Peter-Paulsfestung.
Bleiche nordische Nacht! Ist es denn überhaupt eine Nacht? Ist es nicht
eher ein bleicher kranker Tag? Ich habe die Petersburger Nächte niemals
gemocht; diesmal wurde mir sogar ganz unheimlich zumute! Ellis' Gestalt
verschwand vollständig, löste sich auf wie der Morgennebel in der
Julisonne, und ich sah deutlich meinen Körper schwer und einsam in der
Höhe der Alexandersäule in der Luft hängen. Das ist also Petersburg! Ja,
das ist es wirklich. Diese breiten, öden, grauen Straßen, diese
grauweißen, gelbgrauen, lilagrauen getünchten und abgebröckelten Häuser
mit den eingefallenen Fenstern, grellen Ladenschildern, eisernen
Wetterdächern über den Eingangstüren und den elenden Gemüseläden; diese
Giebel, Aufschriften, Schilderhäuschen und Futterkasten; die goldene, an
eine Kutschermütze erinnernde Kuppel der Isaakskirche; die überflüssige
bunte Börse; die Granitmauern der Zitadelle und das aufgebrochene
Holzpflaster; diese Barken mit Heu und Brennholz; dieser Geruch von
Staub, Sauerkohl, Bast und Pferdestall; diese versteinerten Hausknechte
in Schafspelzen vor den Haustoren; diese wie im Todesschlaf
zusammengekrümmten Kutscher auf den schäbigen Droschken, -- ja, das ist
es, unser Nordisches Palmyra. Alles ist hell, alles ist unheimlich klar
und deutlich zu sehen, und alles schläft einen traurigen Schlaf, sich
als seltsamer Haufen in der dämmerigen, durchsichtigen Luft abzeichnend.
Die Abendröte -- eine schwindsüchtige Röte -- ist noch nicht vergangen,
und wird auch vor dem Morgen nicht vom weißen, sternlosen Himmel
weichen; ihr Abglanz liegt auf der seidenschimmernden Fläche der Newa,
die sich kaum bewegt und leise murmelt, ihre kalten, blauen Fluten
vorwärts rollend ...
»Wollen wir doch von hier fortfliegen,« flehte Ellis.
Und ohne meine Antwort abzuwarten, trug sie mich über die Newa, über den
Schloßplatz nach der Litejnaja. Unten erschollen Schritte und Stimmen:
über die Straße kam ein Haufen junger Männer mit abgelebten Gesichtern;
sie unterhielten sich von der Tanzstunde. -- »Leutnant Stolpakow, Nummer
sieben!« rief plötzlich ein verschlafener Soldat, der bei einer kleinen
Pyramide verrosteter Kanonenkugeln Wache stand, und etwas weiter sah ich
am offenen Fenster eines großen Hauses ein Mädchen in zerknittertem
Seidenkleide ohne Ärmel, mit einem Perlennetze auf den Haaren und einer
Zigarette im Munde. Sie las sehr andächtig in einem Buche; es war ein
Band eines unserer modernsten Juvenale.
»Wollen wir von hier fortfliegen?« sagte ich zu Ellis.
Nach einer Minute zogen unter uns schon die faulenden Tannenwäldchen und
Moossümpfe, die Petersburg umgeben, vorbei. Wir flogen gerade nach dem
Süden: der Himmel und die Erde und alles wurde immer dunkler. Die kranke
Nacht, der kranke Tag, die kranke Stadt -- alles blieb hinter uns
zurück.