«Je lisais dans mon lit, le coude appuyé sur l'oreiller, dans cette
voluptueuse nonchalance de corps et d'esprit d'un homme indifférent
aux bruits d'une maison étrangère, qu'aucun souci n'attend au réveil,
et qui peut user les heures de la matinée sans les compter sous le
marteau de l'horloge lointaine qui les sonne aux laboureurs. Tout à
coup je tombai sur un fragment de trente ou quarante lignes qui
étincelèrent à mes yeux comme si ces lignes avaient été écrites, non
avec le pinceau du poëte trempé dans l'encre, mais avec la poussière
de diamants et avec les couleurs de feu des rayons que le soleil
levant étendait sur la page; ce fragment était un éblouissement de
l'âme mystique, appelant, cherchant, trouvant, embrassant son Dieu à
travers l'intelligence, la vertu, le martyre et la mort, dans
l'ineffable élan de la raison, de la poésie, de l'extase. L'accent
était profond comme l'infini, les mots transparents comme l'éther
limpide, les images parlantes et répercussives de l'objet comme le
miroir des mers et des cieux, le sentiment jaillissant comme un flot
de l'éternité, émanation de chaleur et de lumière qui s'échappe du
soleil sans jamais tarir son foyer, une illumination de l'infini par
les girandoles des astres sur l'autel de Dieu.