Madame Gay, aussi étincelante au moins d'esprit que sa fille, bonne,
tendre, généreuse, héroïque de passion et de courage, fidèle à ses
amis jusque sous la hache, coeur d'honnête homme dans la poitrine
d'une femme d'un temps corrompu, n'avait qu'un défaut. Ce défaut
était un excès de nature qui lui faisait négliger quelquefois cette
hypocrisie de délicatesse qu'on appelle bienséance. Elle avait
conservé la franchise tragique d'idées, d'attitude et d'accent de cet
interrègne de la société appelé la Terreur en France. Elle semblait
défier la bienséance comme elle avait défié l'échafaud. Ce temps de
cataclysme où elle avait vécu seyait à son caractère; elle était
Romaine plus que Française.
Son âme, chargée de premiers mouvements, était pleine d'explosion;
dans les éruptions de son coeur elle brisait tout, elle _faisait
scène_, elle choquait les scrupules; elle scandalisait les
pusillanimités de salon: c'était son seul tort; mais ce tort était
racheté par tant de vigueur de sentiment et par tant d'élégance de
conversation, qu'on lui pardonnait tout, et qu'on finissait par aimer
en elle jusqu'à ses défauts.