Heute ist unser Hochzeitstag. »Im wunderschönen Monat Mai.« Ich kann es
nicht lassen, etwas aufzuzeichnen, wie kindisch ich auch selbst fühle,
daß es ist. Es sind nämlich heute vierzehn Jahre, daß wir verheiratet
sind, und das Jahr, das vergangen ist, war das schwerste. Das, was
vergangen ist, war ja das dreizehnte -- das Unglücksjahr _par
préférence_. Es ist, als glaubte ich, daß Jemand oder etwas von nun an
unseren Weg ebnen wollte, oder als fühlte ich, daß etwas in mir der
Heilung nahe sei. Und all dies, weil mir eine Ziffer eingefallen ist,
die unter normalen Verhältnissen sicherlich spurlos an mir
vorübergegangen wäre.