De telles confidences, entre personnes déjà enclines à s'aimer, ne
vont point sans que leur intimité s'en augmente. Les deux coupables
mondaines se prirent d'une affection très vive pour la petite madame
de Courtisols, si parfaitement vertueuse malgré ses chimériques
défaillances; et, de jour en jour, cette tendresse se fit plus
profonde, plus dévouée. De sorte qu'elles furent aussi inquiètes que
possible de voir leur amie, naguère si souriante, s'attrister peu à
peu, devenir presque morne, comme quelqu'un qui a un grand chagrin.
--Eh! mignonne, demanda un jour la comtesse de Cercy-Latour (c'était
deux mois après la soirée des aveux), qu'est-ce donc qui vous est
arrivé, et pourquoi vous abandonnez-vous à ces mélancolies?
Madame de Courtisols ne répondit pas, baissant la tête.
--C'est peut-être que vous ne vous grisez plus? dit l'autre avec un
petit rire.
--Eh! si, ma chère! Seulement...
--Seulement?
--Seulement les choses ne vont point comme par le passé! De tous
les temps, de toutes les contrées, il me vient encore d'imaginaires
amoureux qui s'agenouillent et me parlent à voix basse; mais la vision
suprême, celle qui était la plus étrangement vivante, ne se manifeste
plus!
--Hélas! est-il possible?
En vérité, madame de Cercy-Latour n'apprit pas cette nouvelle sans en
être fort chagrinée; elle montrait un air de compassion très sincère,
lorsque un petit groom entra, annonçant une visite.
--Tiens! dit la comtesse, vous n'avez plus ce grand valet de chambre,
qui ressemblait à un jeune athlète de foire?
--Non, je ne l'ai plus, depuis deux mois, je pense, dit madame de
Courtisols en levant ses yeux bleus, si ingénus, où transparaît
l'inimitable sérénité des consciences pures.