Ein spärliches Licht aus einem der Fenster grüßte mühsam durch den
Abendnebel. Horst öffnete die Pforte des Heckenzaunes, der einen kleinen
Vorgarten einhegte, und trat dann durch die Haustür auf die dunkle
Diele. Links war das Licht, er klopfte, eine Stimme, die wie Donner
rollte, rief einladend: »Jawoll!«
In dem niedrigen verräucherten Zimmer hockte ein grauhaarbuschiger
Riese, der Leib war in einen mächtigen schwarzen Wachstuchlehnstuhl
versunken, die Beine durchquerten den ganzen Raum, auf daß die Füße, in
ungeheueren Filzstiefeln, mit dem offenen Ofenfeuer treuliche
Nachbarschaft hielten.
»Guten Abend!« grüßte Horst.
»'n Abend«, polterte der Alte mit unglaublich gemütlichem Grollen
zurück. Und dann stöhnte er: »Wollen Sie sich setzen. Eh ich
aufgestanden bin, haben Sie längst vergessen, was Sie von mir wollen.«
Horst holte sich einen von den schweren eichenen Holzstühlen. Er sagte,
daß er von der Siedlung käme.
»Hab ich mir gedacht. Und wissen Sie, daß wir Feinde sind!«
»Feinde?«
Ȇber 'n Zehntel von meinem Moor haben Sie mir genommen! Aus meinem
Leben ist das rausgeschnitten. Denn mein Moor ist mein Leben.«
Jetzt stöhnte er wirklich und aus der Tiefe. Die Hausbalken ächzten.
»Seit der Zeit hat es mich gepackt. Und nun ist nichts mehr mit mir los.
Haben Sie 'ne Ahnung, was Moorpodagra ist?«
»Nein.«
»Danken Sie Ihrem Schöpfer. Aber --« jetzt rieb er sich die
unermeßlichen Vorderflossen -- »vielleicht erleb ich's noch, daß Ihr
Siedler das auch abkriegt! Wär das -- wär das ein Schützenfest!
Hahahaha!« Das Haus lachte mit, die Wände, die Dielen, die Möbel.
Mit dieser Verwünschung hatte seine Galle sich entgiftet. Die Augen,
große Spitzbuben von Natur und jung trotz der roten wimperlosen Lider,
waren schon wieder geneigt, das ganze Leben als eine erkleckliche
Schalksnarrheit halb ausgelassen, halb wehmütig zu betrachten. Er rührte
sein Fußwerk, sehr behutsam, es ging besser als er dachte. »Torfwasser!
Fünfzig Jahre Torfwasser! Torfwasser ist 'ne eigne Mixtur, kann ich
Ihnen sagen. Leichen erhält's. Lebendiges frißt es an.«
Er hatte die Kniee krumm. »Na wollt ihr raus?« sprach er zu seinen
Stiefeln hinunter. Und da sah Horst aus jedem Schaft ein Köpfchen lugen
-- die grellen Augen stachen nach ihm.
»Was haben Sie da?« fragte er überrascht.
»Die fressen den Gichtwurm«, gab ihm der Alte zu wissen. »Werden selbst
aber nicht satt davon. Meine Wiesel sind das. Na lauft!« Die
fadenschlanken Tierchen schlüpften aus dem Fußgehäuse, liefen an dem
Riesen in die Höhe, umkreisten spielend seinen Nacken und schlängelten
sich dann hintereinander in ein Loch der Diele.
Nun stand der Alte, reckte sich, nüsterte und schnob, fegte mit seinem
Haarschopf die Decke, hinkte zu einem Wandschapp und holte eine
Schnapsflasche mit zwei Gläsern.
Sie saßen an dem klobigen Eichentisch. »Selbst gebrannt. Wacholder«,
erklärte der Alte.
»Hüt' dich vor sünd'gem Wandel,
vermeide den Machandel!