Nous avions couru tout le jour: sur le chemin tout semblait
tranquille; en ce moment, le soir tombait, et la Champagne, au loin,
s'étendait devant nous. La chaleur du jour avait été suffocante, et
la fatigue, unie aux terribles inquiétudes de la nuit, nous avait
plongés dans cette espèce d'abattement du sommeil qui n'est pas sans
charme. C'est un sommeil de seconde vue et rempli de visions
surnaturelles; à ce moment, l'imagination peu à peu s'arrête, le
coeur bat moins vite, et le malheur disparaît. Déjà même nous
pensions voir la reine sauvée au delà du Rhin, et reçue à bras
ouverts, quand notre voiture arrêta au relais, pour changer de
chevaux.
C'était dans un misérable petit village, entre Épernay et Dormans.
Comme nous étions sans inquiétude et sûrs d'arriver, nous fîmes
d'abord fort peu d'attention à ce qui se passait autour de nous.
Cependant plus d'un indice annonçait je ne sais quelle hésitation
qui nous fut bientôt suspecte. La population du village, inquiète,
obéissait à un peu plus de curiosité qu'à l'ordinaire au passage
d'une chaise de poste; on s'assemblait, on pérorait. Les orateurs de
l'endroit (car alors quel est le village qui n'avait pas son Barnave
ou son Danton?) montaient sur les bornes de l'hôtellerie,
invoquaient les soins de la police et les soucis de la liberté;
bientôt, à ne plus en douter, nous remarquâmes des signes de
défiance; enfin, le maître de poste, après avoir consulté son
entourage, nous annonça qu'il lui était impossible de nous laisser
continuer notre route avant d'en avoir reçu l'ordre de Paris même...
En ce moment je me réveillai tout à fait..... je compris que le roi
était perdu.
Comment je le compris, je l'ignore; en ces malheurs extraordinaires,
la catastrophe aussitôt se devine. À la plus légère secousse, on
comprend que la terre tremble; à la première fumée, on se dit: le
volcan s'est ouvert! C'est ainsi qu'il y a des gens qui ont prédit,
à cent lieues de Paris, la Saint-Barthélemy et l'assassinat de Henri
IV, vingt-quatre heures avant que personne eût rien su des crimes et
des horreurs de Paris.
Je dis à ma mère:--S'il vous plaît, vous reposerez ici cette nuit,
ma mère; après cette pénible journée, il faut dormir dans cette
hôtellerie, et demain nous regagnerons le temps perdu.
C'est ainsi que je cherchais à la rassurer sur l'interruption de
notre route. Ah! soins inutiles! elle ne m'entendait pas.
L'intelligence avait manqué à cette dame à l'ancienne marque; elle
ne comprenait plus rien à ce qui se passait devant elle, et, ne
voulant pas ajouter foi au rêve funeste qui l'agitait, elle s'était
abandonnée au mouvement de la voiture; elle avait renoncé à la
crainte, à l'espoir, à la joie, aux larmes, au sourire, elle
obéissait.
Hélène, au contraire, animée à bien faire, et prête à l'exil, à la
mort, hostie expiatoire du vieux temps, me comprit à mon premier
regard. Elle vit tout d'un coup que quelque chose avait manqué à
cette fuite royale, et que tout était perdu.
Elles descendirent en silence dans l'hôtellerie. Hélène entraîna ma
mère dans une chambre retirée où elles restèrent, ma mère endormie à
demi et priant Dieu, Hélène obéissante à la force implacable... et
prête à tout!
Ces deux femmes, à mon sens, représentaient fort bien cette époque,
abandonnée à tant de malheurs: d'une part, une vieillesse aveugle,
éperdue, et qui tombe au premier souffle en courbant la tête, et
cherchant en vain au chevet de son lit un prêtre pour la bénir, un
fils pour le bénir, des vassaux pour porter son deuil; tristes
moribonds! Ils meurent isolés dans le plus stupide étonnement...
Cependant ne les plaignons pas; par leur vieillesse même ils sont
délivrés de toutes les terreurs, et par la mort de tous les dangers.
Mais d'autre part, et quand les vieillards expirent, les jeunes
gens, voyant le volcan débordé, choisissent une place apparente où
ils attendent le volcan, de pied ferme. Ils savent que la fuite est
inutile, ils se disent qu'on les garde et d'en haut et d'en bas et
qu'il faut avoir du coeur.
Pour moi, quand ma mère et ma cousine furent retirées dans leur
chambre à coucher, je revint sur la porte de l'auberge où je me
mêlai à cette vie active, exaltée et violente. En vain, ce soir-là,
vous eussiez cherché autour de l'auberge et dans l'intérieur de
l'auberge une scène de repos et de gaieté; à l'intérieur, tout était
morne et sombre; les fourneaux étaient éteints, les tables étaient
dégarnies, aucune voix de buveur ne s'élevait dans l'enceinte,
attristée et déserte; au dehors, sous le brouillard si joyeux
naguère, on n'entendait ni chansons ni gaieté; du silence encore, ou
bien, plus effrayant que le silence, un perpétuel chuchotement, des
rires énigmatiques, des regards pitoyables. Les hommes, grands
politiques, dissertaient tout bas avec émotion et chaleur; les
femmes, animées comme à un conte plein de terreurs, se montraient du
doigt la grande route. Elles avaient vu passer, sur le midi,
l'énorme voiture; elles avaient donné à boire au joli enfant; elles
avaient vu les pauvres du chemin tendre une main reconnaissante à la
belle dame, qui leur avait fait l'aumône; elles avaient vu tout
cela, les femmes, et elles avaient compris qu'il y avait fuite et
douleur, qu'il y avait bienfaisance dans ce carrosse; elles avaient
vu des femmes tremblantes, une jeune fille timide, un père de
famille résigné, un jeune enfant insouciant et joueur. Pauvre
enfant! c'était la dernière fois qu'il allait dans les champs; il
saluait la foule heureuse; il tendait sa joue aux bonnes femmes, ses
mains aux arbres du sentier, son regard bleu au ciel bleu; elles
avaient vu tout cela, les femmes, elles avaient compris ces misères,
ces malheurs, ces tendresses, et, les larmes dans les yeux et dans
le coeur, elles avaient prié pour cette fuite, elles avaient
embrassé leurs enfants avec plus d'amour; elles avaient souri à leur
pauvre chaumière, au mur tapissé de lierre, à la vigne grimpante, au
pigeon familier qui s'abat sous les tuiles comme un familier génie.
Elles comprenaient tes douceurs, ô sainte pauvreté du travail et du
toit domestique! elles savaient que le Louvre était vide, Trianon
fermé, Saint-Cloud garni de canons; elles se disaient que l'air, la
campagne et l'ombrage des forêts, la clarté du ciel, les eaux
limpides, les fleurs, la vie et la liberté, manquaient au roi, à la
reine, à sa soeur, à leur fille, à leur fils, le petit dauphin.
La France, en ce moment suprême, appartenait aux indicibles
angoisses d'une nation sans présent, qui renonce au passé, et qui
doute de l'avenir. C'est une singulière épouvante pour les peuples
si longtemps gouvernés par des intelligences honnêtes et par des
pouvoirs réguliers, que d'attendre une chose qui ne vient pas,
fût-ce la peste ou l'anarchie! Et quand enfin le silence et la peur
se sont emparés de cette nation malheureuse, quand elle est là sur
sa porte, oisive, inquiète, attristée, et voyant passer à chaque
instant des bourreaux et des victimes; quand chaque jour son coeur
s'endurcit à l'aspect des crimes et du sang, il arrive alors qu'elle
se sépare en deux fractions bien distinctes: les faibles qui
agissent et les forts qui souffrent; les faibles qui plongent leurs
mains dans le sang des innocents, et les forts qui tendent la tête;
les faibles qui insultent la royauté qui passe et la couvrent
d'injures; les forts qui pleurent sur sa destinée et qui, l'ayant
accompagnée au pied de l'échafaud, meurent sur sa tombe vide, en
voyant au loin ses ossements dispersés.
Ah! s'il y a de la gloire, enfants, pour ceux qui pleurent, pour
ceux qui souffrent, pour les héros de la foule osant saluer, quand
la royauté passe en traînant ses fers, pardonnons aux criminels leur
faiblesse; hélas! elle portera sa peine assez vite. Ainsi j'étais,
moi, pendant cette soirée, à la porte de l'auberge, attendant des
nouvelles que j'aurais pu dire à tout le monde. En ce moment,
j'avais besoin de consolation et de pitié, donc je laissai les
hommes à leur faiblesse, et, content de moi, je fus m'asseoir parmi
les rouets et les travaux à l'aiguille, à côté de ces femmes fortes
et pitoyables, qui n'avaient vu passer ni le roi ni la reine. Elles
avaient vu passer un famille d'exilés: père, mère, enfants, et
maintenant, charitables et chrétiennes, elles faisaient des voeux
dans leur âme, pour que cette famille eût le bonheur de l'exil.
Dans ces alternatives de pitié, de terreurs, la soirée avançait.
Tout entier à mes inquiétudes, j'avais fini par ne plus faire
attention à ce qui se passait autour de moi; d'ailleurs les
habitants du petit village, un instant distraits par tant de bruits
étranges, étaient rentrés, l'un après l'autre, en leur logis, et
dans leurs habitudes ordinaires. L'intérieur de ces maisons
s'éclairait peu à peu; le villageois, voyant son troupeau revenu à
l'étable, rentrait à la maison; le repas du soir arrachait les
hommes à la politique en plein vent; l'enthousiasme et l'émotion de
la journée, alors s'abaissant peu à peu, les femmes, les enfants, le
coin du feu, reprenaient leur influence accoutumée; à cette heure
enfin, les jacobins les plus forcenés du village étaient redevenus
d'honnêtes laboureurs très-disposés à l'indulgence pour tout le
monde et même pour les rois malheureux.
Si vous saviez combien c'était un pays calme et réglé, la France!
ancienne et poétique patrie où vivent en chrétiens des hommes
simples et bons! Chaque heure, en ce vaste royaume, était une heure
de travail; le royaume s'endormait à la même heure, il se
réveillait, il priait à la même heure! Trente millions d'hommes
passaient leur vie à l'ombre d'un château ou d'une abbaye; la cloche
de leur baptême était aussi la cloche de leurs funérailles. On parle
beaucoup de l'esprit de la France, en fait de bel esprit à cette
époque... il n'y eut jamais en France que Paris même; et,
non-seulement Paris avait gardé tout l'esprit, mais encore (et comme
cela était juste) tous les vices de la France et tous ses vertiges;
la France ne se perdit que le jour où Paris eut trop d'esprit. Alors
il jeta son superflu sur les provinces, et la contagion gagnant les
extrémités... tout fut perdu.
Resté seul, assis, je suivais, non sans intérêt, le mouvement de ces
populations soumises encore à leurs modestes habitudes domestiques.
Je voyais les groupes se dissoudre et les curieux les plus animés
s'éloigner lentement; j'entendais la sonnette et le bêlement des
troupeaux; je prêtais l'oreille au bruit de la fontaine
jaillissante, dont le murmure étouffé par les clameurs de la foule
reprenait sa mélancolie. Aussi bien, grâce à la nuit, la campagne et
le village avaient retrouvé leur calme et leur charme; on respirait
de nouveau la paix des chaumières; le pain cuisait au four banal;
les grenouilles du fossé défiaient le maître du château voisin;
l'auberge même avait retrouvé le mouvement, l'activité; les
fourneaux s'allumaient, les chiens hurlaient, les buveurs
chantaient; la vie, un instant suspendue, arrivait et s'emparait de
ce monde villageois. Hélas! ce fut un grand malheur pour le repos de
ces campagnes, quand le malheur des temps fit passer sous leurs yeux
attristés ces exils, ces crimes, ces douleurs; quand on les rassasia
soudain de pitié, d'héroïsme et de terreur!
Tout à coup j'entendis dans le lointain, venant à nous, du côté de
Paris, les grelots d'un cheval, le bruit du fouet et la voix du
postillon qui demandait des chevaux.
Le postillon et le voyageur qu'il escortait s'arrêtèrent devant la
porte de l'auberge; et le postillon descendit, le voyageur restant
en selle, en criant: _un cheval! un cheval!_
Le postillon vint lui dire que depuis trois heures la poste ne
donnait plus de chevaux à personne, en preuve il me montra du doigt,
tranquillement assis à la porte, et regardant le voyageur d'un air
curieux.
Ce voyageur, c'était Castelnaux. À ma vue il se jetait en bas de son
cheval, il vint à moi, et les bras croisés:--Toujours Allemand! me
dit-il, toujours couché, assis, patient, patient sur des ruines,
patient sur un volcan qui brûle! Et vous ne demandez pas ce que fait
Paris à cette heure?... à cette heure il est en route, il s'agite et
se démène, insultant le ciel et les hommes, marchant à grands pas
sur les traces de ses victimes; Paris, c'est l'ogre aux enjambées de
sept lieues!... vous, cependant, vous l'attendez tranquillement à
cette porte! et vous espérez que la ville aux cent mille têtes va
passer devant vous, dans l'ordre d'une sainte procession des
quatre-temps! Ah! si vous l'aviez vu comme je l'ai vu, moi qui vous
parle, s'éveillant en sursaut, ce peuple enivré de carnage, et
s'arrachant les cheveux de désespoir; tour à tour muet, hurlant,
abattu, emporté, frappant ses chefs, aiguisant ses piques, tirant
ses couteaux, rougissant ses bonnets, déchirant ses culottes: tête
et sang! ruine et feu!...
Si vous l'aviez vu se frappant lui-même au visage et poussant son
désespoir jusqu'à sa propre insulte, à coup sûr vous ne resteriez
pas ainsi comme un campagnard sur sa porte, et vous ne prêteriez pas
si complaisamment l'oreille au bruit lointain du torrent; le
tonnerre approche, il arrive en hurlant, en brisant... Mais quoi!
vous n'êtes qu'un Allemand, sans passion, sans amour, sans crainte.
Or vous ne savez pas un mot des destins de la reine! vous ignorez si
elle a touché la frontière, elle et son mari et ses enfants, et je
suis sûr que vous allez dormir, cette nuit, d'un sommeil allemand!
Puis se tournant vers les écuries:--Un cheval! criait-il, un cheval,
ma vie entière pour un cheval! un cheval, messieurs! un cheval à
moi, homme du peuple, un cheval à moi, qui suis républicain! un
cheval à moi, aide de camp de Marat, cousin de Robespierre, ami de
Danton, le valet du bourreau! Un cheval à moi, qui poursuis les
traces de ce scélérat de Capet... un cheval, citoyens! il faut que
j'arrête au passage ce tas de brigands, et que je vous les ramène
pieds et poings liés; un cheval! je vous ramènerai, demain matin, la
reine; alors vous vous assemblerez sur vos portes, en haillons; vous
vous armerez de haine et d'insulte, vos femmes se mettront derrière
vous et vous souffleront mille gentillesses de leur vocabulaire; au
milieu de vous, bien foulés, je promènerai lentement la reine, et
bien lentement... pour que chacun la couvre de boue à plaisir.....
vous verrez, ce sera drôle, et pour que vous ayez tout le temps de
la voir, je veux mettre un cheval décharné à sa voiture: le chemin
sera long, soyez-en sûrs; une injure à chaque pas, à chaque tour de
la roue une torture. O mes bons villageois! fiez-vous à moi: je suis
un brigand!--Un cheval! et pour prix de ce cheval, vous insulterez
la reine à votre aise une heure de plus que ceux de Varennes, de
Sainte-Menehould, que ceux d'Épernay et de Dormans; vous serez
traités comme le faubourg Saint-Antoine, et ni plus ni moins,
citoyens laboureurs! Mais un cheval! par pitié, un cheval!
Je suis un scélérat, voyez-vous, je déteste les aristocrates; j'ai
marché sur le crucifix avant de partir; je suis entré le premier
dans la chambre de la reine; et c'est moi qui hurlais dans la cour,
le jour de Versailles: _Plus d'enfant!_ Le jour où l'on a voulu
l'assassiner, c'est moi qui l'ai mise en joue, et c'est moi qui ai
manqué tuer pour elle madame Élisabeth de France. Il y a sur mon
bonnet du sang des suisses et des gardes du corps; c'est moi qui
écrivais les biographies et les pamphlets venus d'Angleterre; oui,
je suis un biographe à telle enseigne que j'ai volé le collier de la
reine.
Voulez-vous tout savoir, messieurs? je vais tout vous dire, à
condition que vous me donnerez un cheval; je vous dirai mon nom et
vous verrez que je suis un pur, messieurs, et vous verrez si je veux
trahir la bonne cause; écoutez mon vrai nom et qui je suis; mais, de
grâce, donnez-moi un cheval! un cheval! un cheval à Philippe
Égalité! Et Castelnaux, disant ce nom formidable, recula épouvanté
de ce qu'il avait dit.
Les cris de cet homme, ses prières, ses larmes, sa voix émue et son
geste animé, tout le bruit qu'il faisait, attirèrent à lui toute
l'auberge.
On se pressait autour de Castelnaux, les uns avec admiration, les
autres avec défiance!... Il n'écoutait rien et ne connaissait
personne; il se fût élancé à pied sur la route, s'il avait pu
marcher!