avait paru le 19,--des doutes, des inquiétudes, et des étalages rétifs à
l'exposition, et des retards de réclames... enfin dans le lointain un
petit bruissement du livre dont on commence à parler, des échos
d'impressions de celui-ci et de celui-là, et ce matin une demande de trois
exemplaires de la part de l'ambassade de Russie.
* * * * *
_2 juillet_.--Dans ces jours de la campagne qui ne semblent plus avoir de
nom, qui ne sont plus ni jeudi, ni vendredi, ni samedi, parce qu'il n'est
rien qui les distingue, qui les date par un fait, dans ces jours incolores
que mesurent deux seuls événements: le déjeuner et le dîner;--lu RICHELIEU
ET LA FRONDE de Michelet. Style haché, coupé, tronçonné, où la trame et la
liaison de la phrase ne sont plus, avec des idées jetées comme des
couleurs sur la palette, et quelquefois une sorte d'empâtement au pouce...
Mais plus haut, et au fond, une terrible menace que ce dernier livre du
grand poète, et un peu l'ouverture de la grande Ruine qui sera demain. En
ce livre déshabillé, plus de couronnes de lauriers, plus de manteaux
fleurdelisés plus de chemises même. Les hommes y perdent leur piédestal
comme les choses y perdent leur pudeur. La Gloire y a des ulcères et la
matrice des Reines des avortements. Ce n'est plus le stylet de la Muse,
c'est le scalpel et le _speculum_ du médecin. L'historien y apparaît comme
le docteur des urines du peintre hollandais. Le bassin d'Anne d'Autriche y
est visité comme en d'autres oubliettes de Blaye, et l'anus du Roi-Soleil
y est interrogé comme en un dispensaire de police... Fin des dieux, des
religions, des superstitions, et l'arrière-faix de l'histoire exposé en
public. Cependant où va cela, où va ce siècle qui n'avait plus de culte
que dans son passé historique? Où aboutira cette grande avenue de
l'histoire qui n'est plus qu'une avenue de monarques, de reines, de
ministres, de capitaines, de pasteurs de peuples, montrés dans leurs
ordures et leurs misères humaines,--de Rois passant au conseil de révision?
* * * * *
_7 juillet_.--Été un peu revivre à Paris. Chez Saint-Victor, 49, rue de
Grenelle Saint-Germain, au fond d'une grande cour, un petit salon aux murs
tout couverts de dessins de Raphaël et des grands maîtres italiens,
fac-similés par Leroy. Saint-Victor arrive, ébouriffé, non peigné, non
bichonné, en déshabillé de tout l'être, et charmant garçon ainsi et beau
comme un éphèbe de la Renaissance dans son rayonnant désordre, car il
n'est pas fait pour l'habillement moderne qui le vulgarise et le
_perruquifie_...
* * * * *
--Un ouvrier ébéniste, d'un de ces mots de peuple, a devant moi défini le
style de ce temps sans style, le style du XIXe siècle. Il a dit: «C'est
une julienne!»
* * * * *
--Pour arriver il faut enterrer deux générations, celle de ses professeurs
et celle de ses amis de collège: la génération qui vous a précédé et la
vôtre.
* * * * *
--Tous ces temps-ci, détente complète de l'activité physique et morale;
une somnolence qui irait à des nuits de dix-huit heures;--dans l'éveil les
yeux paresseux à voir, à observer;--notre regard, sans notre pensée,
feuilletant les livres et se traînant de l'un à l'autre;--un grand effroi
de faire moins que rien;--la tête vide et pourtant lourde;--le sang comme
envahi par la lymphe;--un lâche ennui;--le remuement de la cervelle et du
corps aussi durs pour nous que pour l'aï, qui passe une journée à se
dérouler de son arbre;--un état de l'âme sur lequel tout passe sans la
secouer: les distractions, l'orgie, les grattements de vanité.--C'est la
maladie qui vient aux activités retraitées, aux têtes qui restent trop
longtemps à se reposer, à nous qui, depuis cinq mois, ne vivons pas dans
une oeuvre et pour une idée.
* * * * *
_2 août_.--Par la littérature qui court, c'est vraiment un noble type
littéraire que ce Saint-Victor, cet écrivain dont la pensée vit toujours
dans le chatouillement de l'art ou dans l'aire des grandes idées et des
grands problèmes, couvant de ses amours et de ses ambitions voyageuses la
Grèce d'abord, puis l'Inde qu'il vous peint sans l'avoir vue, comme au
retour d'un rêve _haschisché_, et poussant sa parole, ardente et emportée
et profonde et peinte, autour de l'origine des religions, parmi tous les
grandioses et primitifs rébus de l'humanité: curieux des berceaux du monde,
de la constitution des sociétés, pieux, respectueux, son chapeau à la
main devant les Antonins, qu'il appelle le sommet moral de l'humanité, et
faisant son évangile de la morale de Marc-Aurèle, ce sage et ce si
raisonnable maître du monde.
Et quand il redescend de ces cimes, et qu'il parle de ces temps-ci et de
leurs hommes, c'est avec une ironie à la Michel-Ange, comparant Janin et
son oeuvre à la Chimère de Rabelais «bombycinant dans le vide», _chimera
bombycinam in vagum_.
Tout cela coulant, débordant, en une nuit d'été, de cet éloquent toqué du
passé et de l'antiquité, dans l'ombre d'un mylord qui roule au petit pas,
à travers le bois de Boulogne, avec un cocher dormant sur le siège, et
dont il dit: «Ne le dirait-on pas accoudé sur un _triclinium_?»
* * * * *
--Croissy. En entrant sous bois, j'ai tout de suite le silence, mais un
silence murmurant de toutes les petites et caressantes voix de la vie et
de l'amour, que domine, comme une dièze profonde, la plainte amoureuse du
ramier. L'herbe même est susurrante. La feuille parle à la feuille, et la
plus petite poussant la plus grande qui lui cache le soleil, dit:
«Range-toi,» et cela _basso basso_, jusqu'à ce que la brise, passant dans
la tête du bois, fasse un frémissement longuement s'en allant, qui emporte
tous les bruits, dans un _remolo_ de feuilles, ressemblant au doux et
effacé murmure d'une eau qui coule au loin.
* * * * *
--A-t-on jamais songé à l'être moral que doit faire le fils d'un
restaurant, conçu aussitôt après que son père a donné l'ordre aux garçons
d'ajouter le numéro du cabinet à l'addition des soupers de la nuit?
* * * * *
_6 août_.--Nous voici près de Blois, à la Chaussée-Saint-Victor, dans une
façon de château et dans une manière de parc, avec Mario Uchard et sa
perpétuelle bonne humeur, avec les beaux yeux de son bébé et son babil
d'oiseau, et avec le nez rouge de miss Charlotte, la gouvernante du bébé.
Une fantastique personne que cette miss Charlotte, passant automatiquement
dans le paysage, ombragée de son chapeau de paille brun en forme de
tourtière, tenant dans la paume d'une main levée en l'air, une toute
petite cage garnie de ouate, sur laquelle trébuche un oisillon aux ailes
coupées, suivie à trois pas, par un de ces petits chiens ratiers, auquel
Landseer fait agacer un perroquet. Mais vieux, vieux, ce chien! et le
derrière râpé comme une couverture d'hôpital, et sautillant sur trois
pattes, la quatrième étant paralysée par un rhumatisme,--un petit chien
qui est une chienne appelée Fanny, dite familièrement _Fane_.
* * * * *
--Un original que j'ai connu, se trouve faire une visite au printemps,
dans un château, à une toute jeune femme qui lui dit: «Vous aimez la
campagne au printemps, Monsieur?
--Moi, Madame, pas du tout, au printemps j'adore Paris: les jours sont
devenus longs et c'est le meilleur mois pour bien voir les petites filles
qui sortent des magasins!
* * * * *
--C'est curieux le mépris de la vieille Grèce pour la Rome du temps
d'Auguste, pour la Rome polie, considérée par elle comme barbare, et dont
ni Lucien, ni Denys d'Halicarnasse qui parla si bien des choses romaines,
n'osent mentionner les poètes et les artistes: mépris d'une douce
civilisation pour un peuple de soldats, et dont nous avons la délicate
traduction dans ce refus d'une courtisane de coucher avec un fanfaron
guerrier, se figurant coucher avec le bourreau.
* * * * *
_15 août_.--... La table est mise dans la cour, entourée d'un treillage
vert attendant les plantes grimpantes, et à l'entrée de laquelle se
tiennent scellés deux beaux ânes gris, harnachés de rouge et tout
pomponnés de houppettes à l'espagnole. Nous nous asseyons dix-neuf sur des
chaises de jardin. Villemessant blaguant l'appétit de celui-ci, les
_fours_ de celui-là, criant à sa femme: «Bois du bordeaux, ça te fera
vivre quinze jours de plus,» appelant «Fouyou» sa fille, qu'il traite en
vrai gamin, et nous disant: «On m'a demandé à Blois qui vous êtes, j'ai
répondu que vous étiez les frères Lionnet, des chanteurs de chansonnettes,
et que vous alliez chanter quelque chose aux fêtes.»
Il y a parmi les convives un dur à cuire de 76 ans, qui en paraît 40, et
qui est en pantalon blanc, en redingote de lasting, en chaussettes de soie
dans fins escarpins. Un homme qui a fait sa carrière dans les intendances
de Napoléon Ier, et qui, depuis rallié aux Bourbons et mêlé à de grands
événements, et devenu le familier de nombre de personnages, est tout plein
d'anecdotes donnant un relief aux faits historiques. C'est le baron
Penguilly, père de Penguilly le peintre.
Lors de l'entrée de l'armée française à Moscou, il prend possession d'un
palais. Dans la visite des chambres, il entend un frôlement de robe,
aperçoit un pied sous un lit, tire à lui un bas de soie noire, au bout
duquel il y a une jolie femme, et encore un autre pied et une autre jolie
femme. Des deux femmes, il fait ses maîtresses à tour de rôle.
L'après-demain, survient un de ses amis qui lui dit: «Tu es heureux, toi
seul as des femmes!--Et toi du madère! répond Penguilly. Eh bien! donnant
donnant, je t'échange une de mes femmes contre dix tonnelets de madère.»
L'échange fut fait.
Moscou évacué, voici Penguilly, chargé par le maréchal je ne sais plus qui,
de ramener dans sa voiture deux actrices de la troupe française. Un
cheval meurt, puis deux, puis trois, puis plus de calèche. Les deux femmes
alors hissées sur un cheval que Penguilly trouve par un heureux hasard à
acheter. Et l'une des deux prise de dyssenterie et attachée avec des
cordes sur le cheval. Enfin l'agonie de la femme, disant au moment de
mourir: «Penguilly, en cas de mort tout le monde peut baptiser et donner
l'absolution», et elle le force à écouter sa confession. Elle était la
fille d'un marchand du faubourg Saint-Antoine, enlevée à 13 ans, et ayant
promené sa vie amoureuse dans les quatre coins du monde. Et sa confession
faite, elle lui donnait sa bourse pour qu'il fît dire des prières à la
première ville. En Pologne, Penguilly lui faisait faire un service, et il
reçoit encore, tous les ans, une lettre de remerciement de la survivante.
* * * * *
_26 septembre_.--Bar-sur-Seine.--On vendange. Une côte caillouteuse
montant dans le ciel implacablement bleu, toute grise et toute violette:
d'un gris de perle dans la lumière, d'un violet de fleur de bruyère dans
l'ombre. Elle monte, la petite côte, hérissée d'échalas flambants, comme
des piques au soleil, et au bas desquels, sous l'abri de quelques feuilles
recroquevillées et écarlates, des grappillons brillent comme des perles
noires.
Sur le petit sentier serpentant par la côte, et derrière les caprices de
la haie, l'écho retentissant des sabots d'une vendangeuse, dont la chemise
blanche éclate, de temps en temps, à travers les trous de la haie, et que
l'on voit, d'une main, abaissant son chapeau de paille sur les yeux.
Partout, montant et descendant, des hommes qui portent la hotte, la tête
inclinée en avant, les bras ballants, et partout, çà et là, dans le
vignoble, et tout là-bas, où ils ne sont que des points rouges, des points
bleus, des reins baissées de femmes, que relèvent en plis puissants les
courts cotillons. Tout bruit, chantonne et rit. Et la parole, et l'attaque,
et la riposte soudaine, par des voix comme grisées, et que semble
applaudir, à la cantonade, la batterie sonnant creux des marteaux sur les
futailles vides...
Sous le hangar aux vieilles poutres, couleur de glaise, là, près des
tonneaux rangés en ligne sur un plan incliné, en un air enivré de l'odeur
du raisin qui fermente, et dans lequel roulent, les ailes lourdes, des
mouches à miel, au milieu du murmure du vin qui coule, goutte à goutte,
faisant dans les rigoles de la chanlatte, un ruisseau rouge, sur lequel
surnage une mousse rose et comme fouettée, dans le bruit mat de la verrée,
tombant d'un coup, toutes les quatre ou cinq secondes, contre le bois du
baquet, et scandant le temps comme un hoquet d'ivrogne, parmi le glouglou
incessant des canelles de bois, au bout desquelles pend toujours une
goutte, où le soleil met la pourpre d'un rubis; près de ce raisin foulé
qui sera du vin un jour,--la pensée fermente et bout, et le crayon à la
main, j'y foule mon livre.
--Ici, il y a un propriétaire qui dit à son fils: «Tu es riche,
parle fort!»
* * * * *
_Octobre_.--Ayant ouvert un livre de Gerdy: PHYSIOLOGIE PHILOSOPHIQUE DES
SENSATIONS, je pense au beau travail qu'il y aurait pour un Michelet, au
lieu de mettre sa pensée sur l'Insecte ou l'Oiseau, de prendre, comme
sujet d'étude, ce petit monde inconnu: l'Enfant, et de raconter, avec des
observations mitoyennes à la médecine, mais planant au-dessus, l'éveil
successif de ses sensations et l'éclairage, petit à petit, de la rose
intellectuelle de son cerveau.
* * * * *
--Personne n'a remarqué, et cependant cela saute aux yeux et aux oreilles,
combien la langue de Napoléon Ier, cette langue par petites phrases de
commandement, la langue conservée par Las Cases dans le MÉMORIAL DE
SAINTE-HÉLÈNE, et encore mieux dans les ENTRETIENS de Roederer, a été
prise et mise par Balzac dans la bouche de ses types militaires,
gouvernementaux, humanitaires, depuis les tirades de ses hommes d'Etat
jusqu'aux tirades de Vautrin.
* * * * *
--Dans cette concurrence des falsifications, on arrivera, peut-être avant
cent ans, à désigner du doigt dans la société un homme qui aura mangé, une
fois dans sa vie, de la viande, de la vraie viande venant d'un vrai boeuf.
* * * * *
--Une révélation curieuse, à la fois sur le luxe et la misère de Paris.
Tous les hivers, 3,000 amazones sont déposées au Mont-de-Piété.
* * * * *
_Octobre_.--La curieuse étude qu'il y avait à faire, il y a une vingtaine
d'années, sur les originaux de la province, légués par le XVIIIe siècle à
ces temps-ci.
Mon cousin me parlait aujourd'hui de son maître de pension, le père
Cerceau, un ancien oratorien, marié à une ci-devant religieuse. Affecté
d'une myopie qui lui donnait un perpétuel mouvement grimaçant dans la face,
c'était le type du gobe-mouche, mais un gobe-mouche avec une latinité
énorme, et si passionné de Virgile, qu'il avait taillé les deux grands
buis de l'entrée de son jardin: l'un en un Enée, l'autre en une Lavinie.
Ce pauvre homme, la faiblesse même, avait besoin, pour la tenue de sa
classe, de l'énergie et au besoin de la poigne de Mme Cerceau, qu'il
appelait à la rescousse dans les moments de crise.
--Eh bien! y a-t-il quelque chose de nouveau? était la phrase
traditionnelle par laquelle il commençait toujours sa classe.--Marmont a
trahi!--Deux cents vers, toi! Pourquoi dis-tu des choses comme ça?--Mais,
Monsieur, vous me demandez...--Vois-tu, j'ai connu une personne qui m'a
donné tous les détails!--Mais, Monsieur, il y avait du son dans les
cartouches!--Qui est-ce qui t'a dit ça?--Je l'ai vu, monsieur Cerceau!--Tu
l'as vu?» Et il s'approchait de l'élève pour le jeter dehors, mais, voyant
le bambin se mettre en état de défense, on l'entendait s'écrier: «Madame
Cerceau! madame Cerceau! mettez cet homme à la porte!»
Un autre jour: «Y a-t-il quelque chose de nouveau?--Monsieur, il y a eu un
duel!--Un duel ici, on s'est moqué de toi!--Mais c'est entre M*** et M***,
même que nous avons vu par terre des gouttes de sang.--De sang, Messieurs,
c'est trop curieux. Vous ne le direz pas. Ficelez vos livres. Nous allons
aller voir cela!»
C'était le grand moment de la restauration des idées catholiques, et le
pauvre père Cerceau disait sur un ton lamentable, à ses élèves: «Messieurs,
vous serez cause de ma ruine. Mme de Noiron se plaint que vous lui faites
des grimaces à l'église...» Mme de Noiron, la mère du procureur du roi,
faisait trembler le prêtre marié. Alors on reprenait, dans les classes,
l'étude de l'Évangile, et mon cousin lui disant: «Moi, je ne veux pas
l'apprendre!--Eh bien! je t'en prie, apprends-le pour moi seulement le
samedi. Faut-il que je me mette à tes genoux? Le veux-tu? Tu es trop jeune
pour comprendre...»
Plus tard, quand mon cousin était sorti du collège, son ancien maître
s'invitait à dîner chez lui en ces termes: «Labille, tu me feras faire un
petit dîner... moi, je ne suis pas gourmand, je suis friand... tu auras
une petite truite saumonée, non _citronnée_... un pain au lait, où tu ne
mettras que trois oeufs, c'est plus douillet...» Et, le petit dîner
dégusté et arrosé d'une ou deux bouteilles de bon bourgogne, l'ancien
oratorien disait à son élève: «Crois-tu en Dieu, Labille?--Mais oui,
monsieur Cerceau!--C'est comme moi... mais en Jésus-Christ, non... c'est
une trop jeune barbe!»
* * * * *
--Je ne suis pas aussi heureux que ces gens qui portent, comme un gilet de
flanelle qu'ils ne quittent même pas la nuit, la croyance en Dieu. Du
soleil ou de la pluie, du poisson frais ou du gibier faisandé me font
croire ou douter. Il y a aussi, dans la fortune des coquins, des
complicités de la Providence qui me rendent terriblement incrédule. La
survie immortelle me sourit aussi, quand je pense à ma mère, quand je
pense à nous; mais une survie impersonnelle, une survie _à la gamelle_,
comme je le disais à Saint-Victor, ça m'est bien égal. Et me voilà
matérialiste...
* * * * *
Mais, si je me mets à penser que mes idées sont le choc de sensations, et
que tout ce qu'il y a de surnaturel et de spirituel en moi, ce sont mes
sens qui battent le briquet,--aussitôt je suis spiritualiste.
--La compagne, dans l'antiquité, n'était ni une mère, ni une soeur, ni
une consolation, ni une amie de coeur. Elle n'était pas, comme pour
nous, l'élégie de la Nature, ce pays romanesque, cette patrie de
rêverie, teinte du panthéisme d'un dimanche de bourgeois. Elle était un
repos, un déliement des affaires, une excuse de paresse, l'endroit où la
conversation échappait aux choses de la vie et de la ville, où la pensée
prenait sa récréation.
La campagne était le salon d'été de l'âme d'Horace.
* * * * *
_28 octobre_.--M. de Vailly, qui ne nous connaît pas plus que nous ne le
connaissons, dans une étude sur nos livres publiée ces jours-ci par
l'ILLUSTRATION, a fait sur nous une prédiction qui pourrait peut-être se
réaliser. Il affirme que si nous aimons, nous aimerons ensemble, et que
les lois et les moeurs doivent faire une exception en faveur de notre
dualité phénoménale.
* * * * *
_Dimanche. Novembre_.--Gavarni, Flaubert, Saint-Victor, Mario Uchard
dînent chez nous. Flaubert, une intelligence hantée par de Sade, auquel il
revient comme à un mystère et à une turpitude qui l'affriolent, et
gourmand de la turpitude et la collectionnant, et heureux, selon son
expression, de voir un vidangeur manger de ce qu'il transporte, et
s'écriant, toujours à propos de M. de Sade: «C'est la bêtise la plus
amusante que j'aie rencontrée!»
Et de Sade lâché, le voilà à dresser d'énormes et pantagruéliques ironies
contre les _attaqueurs_ de Dieu. Et il narre qu'un individu est mené à la
pêche par un ami, qui jette l'épervier et retire une pierre sur laquelle
est écrit: Je n'existe pas. _Signé_: Dieu. Et l'ami athée lui dit: Tu vois
bien!
Flaubert a choisi pour son roman antique, Carthage, comme le lieu de la
civilisation la plus pourrie du globe, et, en six mois, il n'a fait encore,
dit-il, que deux chapitres: un repas de mercenaires et un lupanar de
jeunes garçons[1].
[Note 1: Le chapitre a dû être abandonné.]
Là dessus Saint-Victor se met à proclamer sa catholicité d'artiste et de
lettré, à dire qu'il lit avec un plaisir énorme les débats de l'affaire
Mortara, pris d'un intérêt passionné pour tout ce qui touche à la
mythologie. «Ah! s'écrie l'original catholique, je ne connais rien de beau
comme une grande fête dans Saint-Pierre, les cardinaux qui lisent leurs
bréviaires, dans ces poses insolemment renversées des pendentifs,
avez-vous vu, avez-vous vu?... Oui, la religion catholique, au fond c'est
une fameuse mythologie!»
Et c'est un convive qui compare Aubryet à un chat dans un courant
électrique; et c'est un autre qui, énumérant les journaux en possession
des juifs, la PRESSE, le CONSTITUTIONNEL, les DÉBATS, le COURRIER DE PARIS,
déclare que la littérature est déjà _domestiquée_ par eux.
Le dîner se termine par un humoristique récit d'une pendaison à Londres,
fait par Gavarni. Une petite pluie fine,--il pleut toujours quand on pend,
--le patient en paletot de caoutchouc et en bonnet de coton, un ministre
anglican qui lui lit du Bonhomme Richard, pendant qu'on passe dans la
foule des assiettes de petites dragées blanches.
* * * * *
_13 novembre_.--Habiles gens, ces philosophes académiques du XVIIIe siècle,
les Suard, les Morellet, plats, serviles, rentés par les seigneurs, à peu
près entretenus de pensions par des grandes dames, avec aux jambes, les
culottes de Mme Geoffrin. Ces âmes d'hommes de lettres-là font tache dans
ce libre XVIIIe siècle par la bassesse sourde du caractère, sous la
hauteur des mots et l'orgueil des idées. Le monde de l'art, au contraire,
contient les nobles âmes, les âmes mélancoliques, les âmes désespérées,
les âmes fières et gouailleuses, comme Watteau qui échappe aux amitiés des
grands, et parle de l'hôpital ainsi que d'un refuge; comme Lemoyne qui se
suicide, comme Gabriel de Saint-Aubin qui boude l'officiel, les académies,
et suit son génie dans la rue, comme Le Bas qui met son honneur d'artiste
sous la garde de la blague moderne.
Aujourd'hui, nous avons changé cela: ce sont les lettres qui ont pris
cette libre misanthropie de l'art.
--Dans les tableaux italiens, l'écartement des yeux dans les têtes, marque
l'âge de la peinture. De Cimabué à la Renaissance, les yeux vont de maître
en maître en s'éloignant du nez, quittent le caractère du rapprochement
byzantin, regagnent les tempes, et finissent par revenir chez le Corrège
et chez André del Sarte à la place où les mettaient l'Art et la Beauté
antique.
* * * * *
_Décembre_.--La plus étonnante modernité étonne et charme dans Lucien. Ce
Grec de la fin de la Grèce et du crépuscule de l'Olympe, est notre
contemporain par l'âme et l'esprit. Son ironie d'Athènes commence la
«blague de Paris». Ses dialogues des courtisanes semblent nos tableaux de
moeurs. Son dilettantisme d'art et de scepticisme se retrouve dans la
pensée d'aujourd'hui. La Thessalie de Smarra, la patrie nouvelle du
fantastique s'ouvre devant son âne. Son style même a l'accent du nôtre. Le
boulevard pourrait entendre les voix qu'il fait parler sous la Lesché! Un
écho de son rire rit encore, sur nos tréteaux, contre le ciel des dieux...
Lucien! en le lisant, il me semble lire le grand-père de Henri Heine: des
mots du grec reviennent dans l'allemand, et tous deux ont vu aux femmes
des yeux de violettes.
* * * * *
ANNÉE 1859
_2 janvier 1859_.--J'ai pour mes étrennes la dernière épreuve de la
seconde édition de l'HISTOIRE DE MARIE-ANTOINETTE.
* * * * *
_7 janvier_.--Après sept ou huit mois d'absence, Pouthier s'est décidé à
revenir dîner chez nous. Une existence de plus en plus fantastique. Il
gîte rue de l'Hôtel-de-Ville, chez un logeur de maçons. Et dès cinq heures
du matin _chi, chi, boum boum_, le bois qu'on scie pour la soupe, et la
tombée des bûches, et le feu qu'on souffle, et le lourd départ, puis,
quelques heures après, la dégringolade par l'escalier de toute la
marmaille de la maison dans les vieux souliers, les souliers trop larges
de leurs pères et mères.
Il y a eu des jours dans sa vie, où il est resté couché, trompant la faim
avec des cigarettes, et il raconte pour se consoler qu'il a un camarade de
chambre encore plus rafalé que lui, demeuré deux jours au lit sans manger,
--et l'affreux, dit-il, c'est qu'il l'entendait rêver qu'il faisait des
repas à trois services.
Au milieu de cette existence, il a été à une noce où la demoiselle
d'honneur était une femme qui fait tirer des _loto_ dans les gargots, et
où la mère de la mariée a fait apporter, pendant la promenade, des canons
de chez un marchand de vin à toutes les personnes rassemblées dans cinq ou
six fiacres, et buvant à la portière, et où la mariée, au repas de noce,
lui voyant mettre de l'eau dans son vin, lui a demandé s'il avait une
vilaine maladie?