pu avoir l'horreur de l'eau, mais qui a été un caractère noble et
désintéressé. Édouard Lefebvre nous conte ce soir ce fait, un fait rare en
ce temps. Lorsque Louis Napoléon était à Ham, écrivant des livres en
littérateur d'occasion, il envoyait sa copie pour être revue à Mme Cornu.
La femme du peintre qui était en relation avec la REVUE DES DEUX MONDES,
la confiait à Planche qui la remaniait avec beaucoup de travail et de
soin. Louis Napoléon le sut, et quand il fut nommé président, il faisait
proposer, à Planche, sans conditions aucunes, la direction des Beaux-Arts.
Planche refusa.
* * * * *
_Septembre_.--Château de Croissy... J'ai regretté Decamps à la messe de ce
matin: d'un rien, avec ces gueules à peine ébauchées de chantres de
village, quel beau lutrin de singes il eût fait!
* * * * *
--Relu les PAYSANS de Balzac. Personne n'a dit Balzac homme d'État, et
c'est peut-être le plus grand homme d'État de notre temps, le seul qui ait
plongé au fond de notre malaise, le seul qui ait vu d'en haut le
déséquilibrement de la France depuis 1789, les moeurs sous les lois, les
faits sous les mots, l'anarchie des intérêts débridés sous l'ordre
apparent, les abus remplacés par les influences, l'égalité devant la loi
annihilée par l'inégalité devant le juge, enfin le mensonge de ce
programme de 89 qui a remplacé le nom par la pièce de cent sous, fait des
marquis des banquiers--rien de plus.
Et c'est un romancier qui s'est aperçu de cela.
* * * * *
--De la confusion des langues à la tour de Babel, sont nés: Pierrot qui
s'en joue, et les traducteurs qui en vivent.
* * * * *
_Octobre_.--Le café Riche semble en ce moment vouloir devenir le camp des
littérateurs qui portent des gants. Chose bizarre, les lieux font les
publics. Sous ce blanc et or, sur ce velours rouge, les hommes de la
Brasserie n'osent pas s'aventurer. Du reste, leur grand homme, Murger, est
en train de renier la Bohème, et de passer, armes et bagages, aux lettrés,
gens du monde. Là-bas on crie à la défection, à la trahison du nouveau
Mirabeau. C'est, au fond, dans le salon donnant sur la rue Le Peletier,
que se tiennent, de onze heures à minuit, sortant du spectacle ou de
soirée, Saint-Victor, About, Mario Uchard, Fiorentino, Villemot, l'éditeur
Lévy et le nerveux Aubryet, dessinant avec son doigt dans le bain de pied
des consommations répandu sur les tables, ou malmenant soit les garçons
soit M. Scribe.
Dans le salon d'entrée, on aperçoit quelques oreilles tendues qui boivent
les paroles de notre cénacle, des oreilles de gandins qui finissent de
manger leurs petites fortunes, des oreilles de jeunes gens de la Bourse,
de commis de Rothschild qui ramènent du Cirque ou de Mabille, quelques
lorettes de la première catégorie, auxquelles ils offrent le passe-temps
d'un fruit ou d'un thé, en leur montrant de loin, du doigt, les premiers
rôles de la troupe.
Baudelaire soupe aujourd'hui à côté de nous. Il est sans cravate, le col
nu, la tête rasée, en vraie toilette de guillotiné. Au fond, une recherche
voulue, de petites mains, lavées, écurées, soignées comme des mains de
femme--et avec cela une tête de maniaque, une voix coupante comme une voix
d'acier, et une élocution visant à la précision ornée d'un Saint-Just et
l'attrapant.
Il se défend obstinément, avec une certaine colère rèche, d'avoir outragé
les moeurs dans ses vers.
* * * * *
--Un gouvernement serait éternel à la condition d'offrir, tous les jours,
au peuple un feu d'artifice et à la bourgeoisie un procès scandaleux.
* * * * *
_Mercredi 21 octobre_.--Lu notre pièce: LES HOMMES DE LETTRES, à Paul de
Saint-Victor, Mario Uchard, Xavier Aubryet. Le cinquième acte paraît un
peu lyrique, et Saint-Victor trouve que la mort de notre homme de lettres
est trop une mort de sensitive[1]. Nous nous décidons à le retrancher.
[Note 1: C'est cependant de cette mort de sensitive que mourra mon frère.]
* * * * *
_Samedi 24 octobre_.--Nous allons remettre notre pièce en quatre actes à
Uchard, qui s'est chargé de la présenter avec Saint-Victor au Vaudeville.
* * * * *
_Lundi 26 octobre_.--Notre pièce commence à grouiller. Elle est annoncée
dans l'ENTR'ACTE, le NORD, le PAYS, etc. Ce soir, la PRESSE affirme que
nous sommes reçus. Cela commence à nous inquiéter comme un mauvais présage.
Ce soir, au café du Helder, Saint-Victor me dit qu'il a présenté
aujourd'hui la pièce à Goudchaux, et qu'il doit avoir la réponse, mercredi.
* * * * *
_Mardi 27 octobre_.--Passé à l'ARTISTE. Les réclames autour de notre
pièce--reçue dans les journaux seulement, hélas!--mettent l'ARTISTE à mes
pieds, Aubryet me salue comme un succès, m'adresse la parole comme à un
grand homme, et moi-même, je me mets à lui parler comme du haut d'un
piédestal. Mille propositions de courriers de Paris, de biographies, etc.,
etc.
* * * * *
_Mercredi 28 octobre_.--Mauvaise nuit. La bouche sèche comme après une
nuit de fièvre. Des espérances qu'on chasse et qui reviennent. Et des
émotions, et des mauvais pressentiments. Nous sommes trop nerveux pour
attendre tranquillement la réponse chez nous, et nous nous sauvons à la
campagne, regardant bêtement à la portière du chemin de fer passer les
maisons et les arbres. D'Auteuil nous gagnons le pont de Sèvres, nous
avons besoin de marcher. Là, dans les vapeurs bleues, dans l'or de
l'automne, au-dessus du Bas-Meudon, le bord de rivière inspirateur de
notre pauvre En 18..; nous allons devant nous au hasard, sur la route de
Bellevue. Dans le sentier étroit, nous rencontrons, tenant une blonde
petite fille à la main, une ci-devant demoiselle, maintenant une mère que
l'aîné de nous deux a eu, pendant huit jours, la très sérieuse intention
d'épouser, et qui nous rappelle du bien vieux passé... Il y a des années
qu'on ne s'est vu. On s'apprend les mariages et les morts, et l'on vous
gronde doucement d'avoir oublié d'anciens amis... Et nous voilà dans la
maison du docteur Fleury, causant avec Banville, quand tombe dans notre
conversation le vieux dieu du drame, le vieux Frédérick Lemaître... Dans
tout cela, par tous ces chemins, en toutes ces rencontres, dans ce que le
hasard fait repasser devant nous de notre vie morte, dans ces _revenez-y_
de notre jeunesse qui semble nous promettre une vie nouvelle, nous roulons,
écoutant et regardant tout comme un présage, tantôt bon, tantôt mauvais,
pleins de pensées qui se heurtent autour d'une idée fixe, prêtant aux
choses un sentiment de notre fébrilité et croyant, dans un air d'orgue qui
passe, entendre l'ouverture de notre pièce.
En rentrant: rien.
* * * * *
_Jeudi 29 octobre_.--Plus la moindre espérance. L'épigastre inquiet, la
tête vide, le toucher émotionné, et pas le courage d'aller au-devant de la
nouvelle. Battu les quais, usé l'idée fixe avec la fatigue des jambes
toute la journée.
Le soir, dans l'impossibilité du travail, nous remontons tous deux, en
fumant des pipes, à nos souvenirs de collège, alternant de la voix et de
la mémoire: Jules contant le collège Bourbon, et ce terrible professeur de
sixième, cet Herbette qui fit toute son enfance heureuse, malheureuse, le
poussant sans miséricorde aux prix de grands concours, puis, plus tard, ce
professeur de seconde, auquel il déplut pour faire autant de calembours
que lui, et aussi mauvais, enfin cette bienheureuse classe de rhétorique,
où il fila presque toute l'année, fabriquant en vers un incroyable drame
d'ÉTIENNE-MARCEL, sur la terrasse des Feuillants, averti de l'heure de la
rentrée à la maison par la musique de la garde montante se rendant au
Palais-Bourbon, et les rares fois où il se montrait au collège, passant la
classe à illustrer NOTRE-DAME-DE-PARIS de dessins à la plume dans les
marges: Edmond contant ce Caboche, cet excentrique professeur de troisième
du collège Henri IV, qui donnait aux échappés de Villemeureux, à faire en
thème latin le portrait de la duchesse de Bourgogne de Saint-Simon, cet
intelligent, ce délicat, ce bénédictin un peu amer et sourieusement
ironique, ce profil original d'universitaire, resté dans le fond de ses
sympathies, comme un des premiers éveilleurs chez lui de la compréhension
du beau style, de la belle langue française mouvementée et colorée, ce
Caboche qui, un jour, à propos de je ne sais quel devoir, lui jeta cette
curieuse prédiction: «Vous, monsieur de Goncourt, vous ferez du scandale!»
* * * * *
_9 novembre_.--Été au Petit-Trianon pour pénétrer dans le _chez soi_
intime de Marie-Antoinette. Voilà donc ce joujou de reine, dont on a fait
une si monstrueuse folie, ce Trianon le grand chef d'accusation contre la
pauvre femme. Mais les moindres financiers ont fait bien pis, et je ne
sache pas qu'une pièce du mobilier ait été payée le prix que Mme de
Pompadour avait accordé pour une chaise percée, destinée au château de
Bellevue: 800 livres de pension que touchait un ouvrier du faubourg
Saint-Antoine, au dire de d'Argenson.
Le bon Soulié, qui nous guide, nous dit combien cette Marie-Antoinette,
cette ombre charmante et dramatique de l'histoire, est l'occupation de la
pensée de l'étranger. C'est M. de Nesselrode lui demandant à lui indiquer
l'endroit de l'entrevue d'Oliva, et lui envoyant Georgel à lire, et que le
diplomate sait par coeur. C'est le prince Constantin, amoureux de son
souvenir, et laissant presque éclater de la colère, de ne pouvoir rester,
toute la journée, à causer d'elle, si près d'elle.
Et nous allons religieusement émus dans ce passé tout présent, tout vivant
encore en ces arbres, ces eaux, ces rochers, ces pavillons, cet
opéra-comique de la nature, cette berquinade de la princesse et
d'Hubert-Robert, marchant peut-être où elle a marché, et coudoyant des
bourgeois irrespectueux, et où rien ne rappelle plus la royauté qu'une
sentinelle ridicule, du haut d'un pont rustique, s'efforçant d'empêcher un
cygne en fureur de battre les autres.
Dans tout le palais-bonbonnière, dans la salle de spectacle, des traces
bourgeoises, ainsi qu'un mouchoir à carreaux bleus d'invalide traînant sur
un canapé de Beauvais. Le roi Louis-Philippe a fait partout coller, sur le
souvenir de Marie-Antoinette, du papier à vingt-deux sous, et partout
fourré de l'acajou et du velours d'Utrecht.
* * * * *
_15 novembre_.--Je retourne chez Mario Uchard. Il a vu Goudchaux. Le
théâtre étant encombré de pièces dans le moment, les HOMMES DE LETTRES ne
sont pas reçus... Dans la journée, nous songeons à livrer encore une
bataille sur le terrain choisi par nous, à faire tout le contraire de ce
qui se fait ordinairement,--à tirer un roman de notre pièce.
* * * * *
_23 novembre_.--Un fier balayage de fortune--ce Paris--et la mort aux
jeunes gens... et si vite, et avec si peu d'aventures, si peu de bruit.
Ah! le boulevard en mange diablement de ces caracoleurs, de ces viveurs.
Un an, deux ans au plus--et brûlés.
Je rencontre un garçon de ma famille qui a coupé ses dettes à temps, qui
s'est rangé, qui a pris racine dans la vie provinciale, qui s'est fait à
son cercle de sous-préfecture, aux jours qui se suivent et se ressemblent,
à l'hiver à la campagne.
--Et un tel? lui demandai-je.--Il a un conseil judiciaire... il empruntait
à 400 pour 100 à des messieurs qu'il rencontrait aux courses. Ah! ce qu'il
a mangé, celui-là, en bêtes de somme... et en bêtes d'amour!--Et le gros
que je voyais toujours chez toi?--Il est en fuite, il répondait pour son
père, son père a croulé.--Et l'autre si gai?--Il s'est retiré avec sa
maîtresse en Dordogne, au diable, dans sa dernière ferme... Il fait le
piquet avec son curé.--Et tu sais, Chose?--Ah! Chose, il a fini par un
fait-divers... il s'est fait sauter le caisson... un coup de pistolet,
vlan!
C'est une série de catastrophes, de misères, de ruines, ou de chutes dans
le pot-au-feu.
* * * * *
_4 décembre_.--Beaufort, le nouveau directeur du Vaudeville, a dit à
Saint-Victor que notre pièce n'est ni refusée ni acceptée, seulement il
n'ose pas la jouer dans ce moment; il y voit un danger et veut
attendre.
* * * * *
--Béranger, l'Anacréon de la garde nationale.
* * * * *
--Le fils de notre crémière nous fait demander de lui prendre des billets
d'assaut de boxe. Il s'appelle Victor, et ce nom a l'air d'être connu du
public. On se fait en général l'image d'un boeuf, d'un lutteur savatier,
mais le vrai est plus joli, plus original que l'imagination. Ce garçon-là
est un svelte Hercule, surmonté d'une petite tête de Faustine, et c'est
merveille de voir cette fine et délicate tête au milieu des coups de pied
et des coups de poing, toujours souriante d'un rire retroussé, avec les
petites rages et toutes les perfidies nerveusement féroces d'une
physionomie de femme en colère.
* * * * *
--Il n'est pas impossible que, dans une grande douleur, une femme oublie
de penser à la façon de sa robe de deuil.
* * * * *
_Lundi 7 décembre_.--Dîné hier chez Mario Uchard. Nous étions Saint-Victor,
le marquis de Belloy, un gros gaillard sanguin, à la tournure d'un
gentilhomme de cheval et de chasse; Paul d'Yvoy, un Belge, chargé de
raconter tous les jours Paris à Paris, les cheveux blancs, la figure
aimable, l'air d'un hussard de cinquante ans; Augier, un académicien qui
fume la pipe, gras et nourri comme la prose de Rabelais, et bon vivant et
beau rieur, et portant tout autour de son crâne, un peu dénudé, une
couronne de petites mèches frisées, autour desquelles se sont enroulées
nombre d'amours de femmes de théâtre, et Murger en habit noir.
Un dîner et une soirée, où la conversation, sortant des commérages sur les
bidets de courtisanes et les tables de nuit d'hommes connus, se balança
sur les hautes cimes de la pensée et les grandes épopées de la littérature,
avec toutes sortes d'éclairs des uns et des autres, et avec les violences
et les sorties de Saint-Victor, se déclarant Latin de la tête au coeur, et
n'aimant que l'art latin, et les littératures et les langues latines, et
ne rencontrant sa patrie, que lorsqu'il se trouve en Italie... Cette
profession de foi, suivie d'un débordement d'exécration pour les pays
septentrionaux, disant que le Français chez lui serait peut-être
indifférent à une invasion italienne ou espagnole, mais qu'il mourrait
sous une invasion allemande ou russe. Murger conte les vrais meurt-de-faim
du Paris artiste, et leurs campements sur les bords de la Bièvre dans des
cabanons d'Osages... Puis la suspension de la PRESSE nous ramène, nous
tous, hommes de plume, aux regrets du règne de Louis-Philippe, aux _mea
culpa_ de chacun, de ses niches, de ses gamineries, de ses vers à la
Barthélemy contre le Tyran. Le marquis de Belloy rappelle ces cochers
d'omnibus qui, rencontrant dans l'avenue de Neuilly, la modeste berline du
souverain, soulevaient leur chapeau, en ayant l'air de le saluer, et se
penchant, lui criaient dans les oreilles: «M... pour le roi!»
A la fin de la soirée, Saint-Victor, enterré au coin du feu dans un grand
fauteuil, en une digestion de César replet, s'allume tout à coup, nous
entendant causer de la Révolution et du vil prix des belles choses du
XVIIIe siècle en ces années, et s'écrie, soulevé tout droit:
--Hein! si on pouvait revivre dans ce temps-là, seulement trois jours!
--Oh! oui, faisions-nous, voir tout cela!
--Mais non, pour acheter... tout acheter et tout emballer, quel coup!
* * * * *
--L'excès du travail produit un hébétement tout doux, une tension de la
tête qui ne lui permet pas de s'occuper de rien de désagréable, une
distraction incroyable des petites piqûres de la vie, un désintéressement
de l'existence réelle, une indifférence des choses les plus sérieuses
telle, que les lettres d'affaires très pressées, sont remisées dans un
tiroir, sans les ouvrir.
* * * * *
--On parlait au café d'un journaliste bien connu, et je ne sais qui
racontait qu'aussitôt que quelqu'un entrait un peu dans son intimité, le
journaliste le couchait sur un livre, un vrai livre de banquier, avec d'un
côté la recette, de l'autre la dépense, et au premier service qu'il lui
rendait, marquait un chiffre à la dépense, et si l'autre ripostait,
marquait un point à la recette: faisant la balance, tous les mois, pour
que son amitié fût toujours à la tête d'un actif considérable.
* * * * *
--Vu, en allant à la Bibliothèque, un spectacle très humoristique, très
fantaisiste: un gros chien de Terre-Neuve s'élançant avec des aboiements
furieux contre un des jets d'eau de la Fontaine Louvois, et s'efforçant de
le mordre, de le mettre en pièces, de l'étrangler, et revenant vingt fois,
trente fois, avec des contorsions enragées et risibles contre le jet d'eau
toujours jaillissant.
* * * * *
--_13 décembre_.--... A la sortie de cette soirée, on m'entraîne dans une
maison d'amour, dont les attachés d'ambassade parlent comme d'un paradis
des Mille et une Nuits. Un salon de dentiste décoré de papier grenat à
fleurs, de divans de velours de coton rouge, de glaces aux cadres sculptés
à la serpe par des Quinze-Vingts, d'une pendule représentant un jeune
berger donnant à manger à une chèvre, en zinc imitant le bronze, d'un
plafond peint où l'on voit, comme sur le couvercle d'une boîte de dragées
de la rue des Lombards, deux Amours dans une couronne de fleurs.
Dix femmes panachées, bleues, roses, blanches, jaunes, sont couchées,
affalées, vautrées sur les divans, en des coquetteries de bestiaux et avec
de petits _trémolo_ bêtes de leurs mules rouges. La conversation est
celle-ci: «Sais-tu toi pourquoi les jeunes filles n'aiment pas
l'architecture gothique?--Oh! Ah! Ah! Oh!--C'est parce qu'elles n'aiment
pas les vitraux... Qu'on devine l'ordure. Je ne veux pas la dire. Toutes
vous entourent pour un soda, vous embrassent pour un soda, vous lichent
pour un soda; il y en a même qui vous promènent en vous offrant à
l'admiration des autres, et en criant: «Qu'il est bel homme!»--toujours
pour un soda.
Et c'est ça, cette débauche insipide! le plaisir et l'excès de toute la
jeunesse élégante, bien élevée, même intelligente.
Je monte dans une chambre: c'est une très mauvaise chambre d'auberge dans
une ville où les diligences ne passent plus.
Il faut convenir que les Parisiens d'aujourd'hui ne sont pas bien
difficiles sur la mise en scène de leur plaisir. Ils n'exigent vraiment
pas grande sauce à leur jouissance. Comment! rien que ce petit hôtel garni
pour les sens du XIXe siècle. Pas un palais, des fleurs, des eaux
chantantes, un entour féerique, des peintures, des femmes nuagées de gaze:
ce qui invitait, et qui conviait et qui allumait les sens de l'antiquité,
tout cet art magnifique enfin, ouvrant la porte du lupanar romain.
Et je pensais très tristement, que si demain Montmartre devenait un Vésuve,
et qu'il enterrât sous sa lave Paris, je pensais à l'étonnement des
fouilleurs des siècles futurs, quand sortirait de la lave ou de la cendre,
le Priapeion célèbre de Paris. Ce serait à faire croire à la postérité,
que nous fûmes un peuple de portiers mettant à c... des laveuses de
vaisselle, à peine décrassées, dans le décor et le mobilier riche d'un
roman de Paul de Kock.
* * * * *
ANNÉE 1858
_Samedi 30 janvier 1858_.--Dans la disposition d'esprit de nous amuser au
bal de l'Opéra, et devant un perdreau truffé et des sorbets au rhum,
servis dans un cabinet de Voisin, Alphonse nous conseille, de la part de
son oncle, d'être prudents, nous avertit que le gouvernement continue à
être fort mal disposé contre nous. Bonsoir le plaisir de cette nuit, et,
les nerfs montés, il nous vient des idées d'exil volontaire, et la
tentation d'aller fonder en Belgique un journal, où nous montrerons aux
gouvernants du moment, que nous avons certaines qualités de pamphlétaires.
* * * * *
_13 février_.--Je vais voir un jeune homme de ma connaissance, que je
trouve grippé au coin de son feu, et occupant sa soirée ainsi. Il avait
devant lui une brochurette qui était le prospectus de M. Wafflard,
entrepreneur des pompes funèbres, avec les prix de toutes les classes
depuis la dixième jusqu'à la première, et où rien n'est oublié dans cette
carte de la mort: le nombre des prêtres, des cierges, des franges, et où
même une gravure sur bois, en haut de chaque classe, représente fidèlement
ce qu'on aura pour son argent.
Je feuillette la brochure et trouve en marge d'une page une addition au
crayon, montant à quatre mille et quelques cents francs,--addition que son
père, entré pour lui dire bonsoir, avant de sortir, regarde, et mis
soudainement en gaîté--ainsi qu'un père sceptique qui aurait compris.
Son père sorti, moi qui ne comprenais pas, je lui demandai: «Mais pour qui
diable fais-tu ce travail-là?--Pour mon père!» répondit tranquillement mon
jeune ami.
Les plus grands comiques n'ont jamais imaginé une si féroce chose. Au coin
du feu, comme distraction d'un rhume, faire, tranquillement et posément et
raisonnablement, la facture de la mort de son père en parfaite santé. Et
notez que mon jeune ami avait tout allié dans son devis, les convenances à
l'économie, les nécessités de la position sociale de son père avec le
mépris des fausses dépenses, et le convoi de seconde classe avec la messe
de première.
* * * * *
_Vendredi 26 février_.--Mario Uchard nous emmène à sa répétition du RETOUR
DU MARI au Théâtre-Français... Dans la demi-nuit de la salle emballée, une
grande filtrée de lumière pareille à la lumière d'un glacier sur un côté
de la salle; tout en haut, par une ouverture du paradis, le jour du dehors
frappant sur les rideaux rouges des loges, sur le lustre au milieu de
l'obscurité, scintillant en huit ou dix points de petits rubis et de
petits saphirs; et en l'orchestre, et en la salle vide, çà et là, des
taches noires comme pochées par Granet, qui sont une vingtaine de
spectateurs; et la rampe basse, et au-dessus du plafond qui s'abaisse
lentement, pour rejoindre les décors, des trouées d'échafaudages
bleuissants qui semblent la charpente d'un clocher éclairé par un clair de
lune.
On charge de braise les chaufferettes traditionnelles et monumentales de
la maison de Molière, et la répétition commence avec un sac de bonbons sur
une fausse cheminée. Mme Plessy est en brûleuse de maison; Provost arrive
en retard, plié en deux par un rhumatisme; l'amoureux, tout emmitouflé,
joue enfoui dans un cache-nez, et les acteurs, tout en faisant le geste
d'ôter leur chapeau, le gardent... Quelque chose de bourgeoisement
fantomatique.
* * * * *
_5 mars_.--Curieux êtres que nos étourdis, nos dissipateurs, nos fous! qui
ne jettent au vent que l'argent des usuriers. La fortune leur vient-elle,
les voilà tout à coup rangés, sages, économes, comptant et liardant. X...
ce dernier des fils de famille sans famille, ce type d'enfant prodigue, a
positivement dans le moment de l'argent à lui. Hier il a ouvert son
secrétaire devant des amis, leur a montré quinze cents vrais billets de
cent francs, les a feuilletés plusieurs fois, a soupiré... et les a fait
rentrer dans le tiroir où ils étaient, en disant: «Je sais que je vous
dois à tous de l'argent, mais c'est une drôle de chose, ça m'ennuie de
vous le rendre! Voulez-vous me tenir quitte pour un souper?»
* * * * *
--Un prêtre que je connais à travers des gens de notre intimité, disait
dernièrement à une femme, dont le mari commence à se refroidir auprès
d'elle: «Il faut, voyez-vous, ma chère enfant, qu'une femme honnête ait un
petit parfum de lorette!»
* * * * *
--Raphaël a créé le type classique de la vierge par la perfection de la
beauté vulgaire,--par le contraire absolu de la beauté, que le Vinci
chercha dans l'exquisité du type et la rareté de l'expression. Il lui a
attribué un caractère de sérénité tout humaine, une espèce de beauté ronde,
une santé presque junonienne. Ses vierges sont des mères mûres et bien
portantes, des épouses de saint Joseph. Ce qu'elles réalisent, c'est le
programme que le gros public des fidèles se fait de la Mère de Dieu. Par
là, elles resteront éternellement populaires: elles demeureront de la
vierge catholique, la représentation la plus claire, la plus générale, la
plus accessible, la plus bourgeoisement hiératique, la mieux appropriée au
goût d'art de la piété.
La VIERGE A LA CHAISE sera toujours l'Académie de la divinité de la femme.
* * * * *