Quelques jours après, nous repartîmes, dit-il, pour Florence. Nous
logeâmes en route dans une hôtellerie près de _la Chioggia_, où l'hôte
nous invita à le payer, et à aller nous coucher ensuite. Je trouvai ce
procédé si nouveau, que je lui dis qu'on ne payait, selon l'usage,
qu'en partant. Mon usage est de faire payer ainsi, me dit-il. Hé bien,
lui répondis-je, faites un monde à votre mode! Payez, reprit-il, et ne
me rompez pas la tête de vos discours! _Tribolo_, toujours peureux, me
retenait, de crainte que l'hôte ne m'en dît encore davantage; et nous
le payâmes, comme il le voulait, avant de nous coucher. Les lits
étaient neufs, et tout était fort propre dans la chambre qu'il nous
donna. Cependant toute la nuit je songeai à me venger de son
impertinence. Tantôt j'avais envie de mettre le feu à sa maison,
tantôt de lui estropier quatre bons chevaux qu'il avait dans son
écurie; mais je craignais que _Tribolo_ ne pût se sauver avec moi. Je
fis donc porter mes effets dans la barque; j'y fis entrer _Tribolo_,
et je lui recommandai de ne point partir que je ne fusse revenu de
l'auberge où j'avais oublié mes pantoufles. J'y fis appeler l'hôte qui
m'envoya au diable. Il y avait dans la maison un jeune garçon d'écurie
à moitié endormi, qui me dit que l'hôte ne se dérangerait pas pour le
pape, et me demanda la bonne main; je lui ordonnai d'aller causer avec
celui qui tenait la corde du bateau, en attendant que j'eusse trouvé
mes pantoufles, et que je fusse de retour. Je pris ensuite un petit
couteau, et j'allai mettre en pièces les lits tout neufs de mon hôte;
de manière que je lui fis au moins pour cinquante écus de dommage; et,
emportant quelques morceaux des couvertures dans mes poches, je dis au
batelier de nous faire partir. _Tribolo_, qui avait véritablement
oublié les courroies de sa valise, voulait aussi retourner à
l'auberge, et je ne pus l'en empêcher que lorsque je lui racontai le
mal que j'y avais fait, en lui montrant des morceaux de couvertures.
La peur s'empara de lui de plus belle, il ne cessait de crier au
batelier de démarrer; et ce ne fut qu'arrivé à Florence qu'il se crut
en sûreté, et qu'il cessa de trembler. Il me dit alors: Pour l'amour
de Dieu, liez votre épée, et n'en faites plus rien; car il me semblait
à toute heure voir mes entrailles percées.--Compère, lui répondis-je,
vous n'aurez pas la peine de lier la vôtre, puisque vous ne l'avez
point tirée. En effet, je n'en ai jamais vu de plus poltron que lui. À
ces mots, regardant son épée: Vous dites la vérité, répondit-il; elle
est telle qu'elle était lorsque je me suis mis en route. Il trouvait
que j'étais mauvais compagnon de voyage, attendu que j'avais su me
défendre; et moi je le lui rendais, parce qu'il ne me fut d'aucun
secours. On en jugera par ce que j'en ai raconté.