Cette petite île a l'air d'un jouet.
Pour préserver son teint du soleil, vingt arbres, au-dessus d'elle, ont
ouvert leurs branches comme vingt parasols.
Une quinzaine de maisons miniatures sont blotties dans l'ombrage. Si
la marquise de Pompadour glissait ce matin sur le Maroni, en compagnie
du Bien-Aimé: «Oh! Seigneur, lui dirait-elle, achetez-la moi, pour
m'amuser.»
*
* *
C'est l'îlet Saint-Louis des lépreux.
La barque nous attend. Le surveillant n'est pas gracieux. L'îlet se
surveille de la rive seulement.
--Alors, vous voulez y aller quand même?
--Trois voix répondent: «Puisqu'on vous le dit!»
C'était le docteur, le pasteur et le _reporteur_.
--Arme le canot! crie le surveillant du même mouvement de mâchoires que
s'il arrachait un bifteck à la cuisse du voisin.
Ce bout de Maroni semblait rien à traverser. Nous comptions sans le
_doucin_. Les doucins sont les crues. Amazone, Oyapock, Maroni, Mana,
Surinam, Demerara, fleuves prodigieux d'Amérique du Sud, sont fort
méchants aux hautes eaux. Nous fîmes deux fois le tour de l'îlet avant
de pouvoir aborder. Nous avions l'air de lui lancer le lasso.
Vingt forçats lépreux--un par arbre--étaient en train de perdre ici
leur figure humaine.
Nous les trouverons. Ils sont rentrés puisqu'il est sept heures du
matin.