Voici l'emplacement de l'ancien camp. Ce camp, vient d'être transporté
au kilomètre 24. Ici reste une case. Cette case est le théâtre d'un
drame, un drame à un personnage.
Dans le camion, le chef des travaux en avait avisé le gouverneur. Le
surveillant du kilomètre 10 qui, chaque matin, reçoit les vivres et
doit les répartir aux cent hommes du camp, est fou.
--Vous allez voir.
Nous descendîmes.
Un homme jeune, maigre, brun, l'œil narquois, un long couteau rouillé
à la main, une scie à viande à côté de lui, derrière son établi, nous
regardait venir en se dandinant.
--Monsieur le gouverneur, dit le chef des travaux, je dois vous
informer que tout le monde se plaint de ce surveillant, les chefs et
les transportés. Personne ne touche plus son poids de bœuf. Au camp,
il n'arrive guère que des os. Cet homme désosse et racle tout. Et voyez
ce qu'il fait de la viande.
Au-dessus de lui des cordes étaient tendues comme pour sécher du linge,
mais c'étaient des lambeaux de viande qui pendaient, verts et noirs.
--Allons! Qu'est-ce que c'est que ça? fit le gouverneur.
--C'est mes rations!
--Non! monsieur le gouverneur, ce ne sont pas ses rations, c'est ce qui
devrait être autour des os, qu'il envoie au camp.
Toute cette charogne, dont des morceaux dataient de huit jours, ne
puait pas. On en fit la remarque.
--Ça ne pue pas parce que je les camphre, dit l'homme.
--Il les camphre?
--Oui, monsieur le gouverneur, il roule la viande, dans du camphre.
--Allons! qu'est-ce que c'est que ça? répéta le gouverneur.
--C'est mes rations!
--Qu'en faites-vous?
--Je vais vous le dire, monsieur le gouverneur, tous les dix jours, il
en fait une caisse qu'il expédie à sa maîtresse, à Cayenne.
L'homme, rageusement, planta son couteau rouillé dans une cuisse de
bœuf, puis il sortit son revolver. Il poussa la porte de son gourbi
solitaire, décrocha un second revolver et se coucha sur les planches,
une arme à sa droite, une arme à sa gauche.
Il était saoul aussi.
Les bagnards de la route connaissent bien le kilomètre 10. Quand ils
arrivent à sa hauteur, ils font un crochet par la brousse. Le bruit des
pas surexcite l'homme au camphre. Parfois, sans se lever, il tire sur
le passant, à travers la porte.
C'est un gazé de la guerre.