Pendant ce temps, le Pactole coulait chez Clodomir, c’étaient tous les
bonheurs à la fois; son père lui avait envoyé cinq cents francs, il
avait réussi à faire représenter un drame au boulevard, qui avait failli
lui rapporter quarante écus, enfin il était employé sérieusement dans un
journal, pas méchant, mais assez _réel_ pour lui compter cent cinquante
francs par mois.
Clodomir avait une vraie chambre, un vrai lit; il était mis avec grâce
et distinction, disait-il, et faisait trois repas par jour pour
rattraper le temps perdu.
Mais, ô surprise! Clodomir avait paru se ranger, il n’avait point
convoqué le ban et l’arrière-ban de ses connaissances, ainsi qu’il le
faisait en cas de bonne aubaine, à venir partager un pantagruélique
repas.
Il avait même eu l’idée de songer à payer ses dettes.
--C’est l’effet de l’âge, se disait-il, je deviens bourgeois.