Eines Abends liegen feine, weiche Wölkchen am Himmel, eines Abends ist es
still und lau, eines Abends schweben kleine weiße Fläumchen von Espen und
Pappeln durch die Luft.
Es ist schon spät, und niemand ist mehr auf, nur Onkel Theodor, der draußen
im Garten umhergeht und überlegt, wie er den jungen Mann und das junge
Mädchen voneinander trennen könnte.
Denn nie, nie, in alle Ewigkeit soll es geschehen, daß Moritz an ihrer
Seite vom Hofe wegfährt, während Onkel Theodor auf der Schwelle steht und
ihnen glückliche Reise wünscht.
Ist es denn überhaupt möglich, sie ziehen zu lassen, nachdem sie drei Tage
hindurch das Haus mit zwitschernder Fröhlichkeit erfüllt, nachdem sie sie
in ihrer stillen Weise daran gewöhnt hat, daß sie für sie alle denkt und
sorgt, nachdem er sich gewöhnt hat, dies weiche geschmeidige kleine Wesen
überall umherstreifen zu sehen. Onkel Theodor sagt zu sich selbst, daß das
nicht möglich ist. Er kann sie nicht mehr entbehren.
In demselben Augenblick stößt er an einen abgeblühten Löwenzahn, und wie
die Entschlüsse der Menschen und die Versprechungen der Menschen zerstreut
sich das weiße Flaumbällchen, und die weißen Federchen fliegen eilig davon
und verschwinden.
Die Nacht ist nicht kalt, wie die Nächte in dieser Gegend zu sein pflegen.
Die Wärme wird unter der grauen Wolkendecke zurückgehalten. Die Winde
zeigen ein seltnes Mal Erbarmen und verhalten sich still.
Onkel Theodor sieht sie, das Flaumvögelchen. Sie weint, weil Moritz sie
verlassen hat. Aber er zieht sie an sich und küßt die Tränen fort.
Weich und fein fliegen die weißen Fläumchen von den großen reifen Kätzchen
der Bäume. So leicht, daß die Luft sie kaum fallen lassen will, so klein
und zart, daß sie kaum auf dem Boden sichtbar werden.
Onkel Theodor lacht sich ins Fäustchen, als er an Moritz denkt. In Gedanken
tritt er am nächsten Morgen in sein Zimmer, als dieser noch im Bette liegt.
»Höre, Moritz,« will er ihm sagen. »Ich möchte dir keine falschen
Hoffnungen machen. Wenn du dieses Mädchen heiratest, so hast du keinen
Pfennig von mir zu erwarten. Ich will nicht mit dazu helfen, deine Zukunft
zu vernichten.«
»Mißfällt sie Ihnen so sehr, Onkel?« wird Moritz dann fragen.
»Nein, du, im Gegenteil, es ist ein nettes Mädchen, aber doch nichts für
dich. Du mußt ein Prachtweib haben wie Elisabeth Westling. Sei nun
verständig, Moritz, was wird aus dir, wenn du um dieses Kindes willen deine
Studien abbrichst und auf ein Gut gehst. Dazu taugst du nicht, mein Junge.
Dazu ist etwas andres nötig, als den Hut schön zu schwingen und zu sagen:
>Habt Dank, meine Kinder!< Du bist ja zum Beamten wie geschaffen. Du
kannst Minister werden.«
»Wenn Sie eine so gute Meinung von mir haben, Onkel,« antwortet dann
Moritz, »so helfen Sie mir doch, mein Examen zu machen, und lassen Sie uns
dann heiraten!«
»Nein, das nicht, du, das ganz gewiß nicht. Was, glaubst du, würde aus
deiner Karriere werden, wenn du einen solchen Ballast mitschleppen müßtest,
wie es eine Frau ist. Das Pferd, das den Brotwagen ziehen muß, galoppiert
nicht. Denke dir nun die Bäckermamsell als Ministerfrau! Nein, du darfst
dich nicht vor zehn Jahren verloben, nicht bevor du avanciert bist. Was
wäre die Folge, wenn ich es euch ermögliche, zu heiraten. Jedes Jahr würdet
ihr zu mir kommen und um Geld betteln. Und das würdet ihr und ich bald satt
kriegen.«
»Aber Onkel, ich bin doch ein Ehrenmann. Ich habe mich doch verlobt.«
»Höre mich nun an, Moritz! Was ist besser? Daß sie zehn Jahre herumgeht und
auf dich wartet und du sie dann nicht heiraten willst oder daß du gleich
ein Ende machst? Nein, sei nun entschlossen, stehe auf, steige in deinen
Chaisekasten und fahre heim, bevor sie aufwacht. Es schickt sich ja ohnehin
nicht, daß Bräutigam und Braut so zu zweien über Land ziehen. Ich werde
schon für das Mädchen sorgen, wenn du nur von diesem Wahnwitz abstehst. Die
Bergrätin wird sie nach Hause bringen, ich werde den schönsten Wagen
anspannen lassen. Du sollst von mir einen Jahresgehalt bekommen, so daß du
dir wegen der Zukunft keine Sorgen zu machen brauchst. Sieh mal, sei
verständig, du machst deinen Eltern Freude, wenn du mir gehorchst. Reise
jetzt ab, ohne sie zu sehen! Ich werde ihr schon Vernunft zusprechen. Sie
will gewiß deinem Glück nicht im Wege stehen. Versuche nur nicht, sie zu
treffen, ehe du fährst, sonst könntest du wieder schwankend werden, denn
sie ist reizend.«
Und nach diesen Worten faßt Moritz einen heldenmutigen Entschluß und reist
ab.
Und wenn er fort ist, was wird dann geschehen?
»Schlechter Kerl,« ruft es im Garten laut und drohend, wie nach einem Dieb.
Onkel Theodor sieht sich um. Ist kein andrer da? Ist er es nur, der sich
das selber zuruft?
Was dann geschehen wird? Ah, er wird sie darauf vorbereiten, daß Moritz
fort ist, ihr zeigen, daß Moritz ihrer nicht würdig war, sie dahin bringen,
ihn zu verachten. Und wenn sie sich dann an seiner Brust ausgeweint hat,
wird er sie ganz behutsam, ganz vorsichtig verstehen lassen, was er fühlt,
sie locken, sie gewinnen.
Die Fläumchen fahren fort zu fallen. Onkel Theodor streckt seine große Hand
aus und fängt ein Flöckchen auf.
Wie fein, wie leicht, wie zart! Er bleibt stehen und sieht es an.
Sie fahren fort, rings um ihn zu fallen, Flocke um Flocke. Was wird dann
mit ihnen geschehen? Sie werden vom Winde gejagt, von der Erde beschmutzt,
von schweren Füßen zertreten werden.
Onkel Theodor ist es, als ob diese leichten Fläumchen mit der größten
Schwere auf ihn niederfielen. Wer will der Wind, wer will die Erde, wer
will die Schuhsohle sein, wenn es diesen Kleinen, diesen Wehrlosen gilt?
Und infolge seiner staunenerregenden Kenntnisse in Nösselts Weltgeschichte
steht eine Episode daraus vor ihm, die sich mit dem vergleichen läßt, woran
er eben gedacht hat.
Es war anbrechender Morgen, nicht sinkende Nacht wie jetzt. Es war ein
Felsenstrand, und unten am Meere saß ein schöner Jüngling mit einem
Pantherfell über der Schulter, mit Weinlaub in den Locken, den Thyrsos in
der Hand. Wer er war? Ah, Gott Bacchus selbst.
Und der Felsenstrand war Naxos. Was der Gott sah, war Griechenlands Meer.
Das Schiff mit den schwarzen Segeln, das rasch zum Horizont entfloh, ward
von Theseus gelenkt, und in der Grotte, deren Eingang sich hoch in einem
Absatz der steilen Strandberge öffnete, schlummerte Ariadne.
Und in der Nacht hatte der junge Gott gedacht: »Ist wohl der sterbliche
Jüngling würdig der himmlischen Maid?« Und um Theseus zu prüfen, hatte er
ihn in einem Traume mit dem Verluste des Lebens bedroht, wenn er nicht
sogleich Ariadne verließ. Da hatte sich dieser ungesäumt erhoben, war zum
Schiffe geeilt und über die Wellen geflohen, ohne auch nur die Jungfrau zu
wecken, um ihr Lebewohl zu sagen.
Nun saß Gott Bacchus lächelnd da, von den süßesten Hoffnungen gewiegt und
harrte Ariadnes. Die Sonne ging auf, der Morgenwind erhob sich. Er überließ
sich lächelnden Träumen. Er würde die Verlassene schon zu trösten wissen,
er, Gott Bacchus selbst.
Da kam sie. Mit strahlendem Lächeln trat sie aus der Grotte. Ihre Augen
suchten Theseus, sie irrten immer weiter fort, zum Ankerplatz des Schiffes,
über die Wellen -- -- zu den schwarzen Segeln -- --
Und dann mit einem schneidenden Schrei, ohne Besinnung, ohne Zaudern, hinab
ins Meer, hinab in Tod und Vergessenheit.
Und da saß nun Gott Bacchus, der Tröster.
So ging es zu. So war es geschehen. Onkel Theodor erinnert sich freilich,
daß Nösselt ein paar Worte hinzufügt, daß mitleidige Dichter behaupten,
Ariadne hätte sich von Bacchus trösten lassen. Aber die Mitleidigen hatten
sicherlich unrecht. Ariadne ließ sich nicht trösten.
Lieber Gott, weil sie so gut und süß ist, daß er sie lieben muß, darum soll
sie unglücklich gemacht werden!
Zum Lohn für das schöne, sanfte Lächeln, das sie ihm geschenkt hat, weil
ihre kleine weiche Hand sich vertrauensvoll in die seine gelegt, weil sie
nicht gezürnt hat, wenn er sie neckte, darum soll sie ihren Bräutigam
verlieren und unglücklich gemacht werden.
Für welches von allen ihren Verbrechen soll sie verurteilt werden? Weil sie
ihn dazu gebracht hat, im Allerinnersten seiner Seele einen Raum zu
entdecken, der bis dahin ganz fein und rein und unbesetzt gewesen ist und
nur auf solch ein kleines, zartes und mütterliches Frauenwesen gewartet zu
haben scheint, oder weil sie schon jetzt über ihn Macht hat, so daß er kaum
wagt, einmal zu fluchen, wenn sie es hört, oder warum soll sie gestraft
werden?
Ach, armer Bacchus, armer Onkel Theodor! Es ist nicht gut, es mit diesen
Feinen, Lichten, Daunenweichen zu tun zu haben. -- Sie springen ins Meer,
wenn sie die schwarzen Segel sehen.
Onkel Theodor flucht in aller Stille darüber, daß das Flaumvögelchen nicht
schwarzhaarig, rotwangig, grobgliedrig ist.
Da fällt wieder ein Flöckchen, und es fängt an zu sprechen: »Ich hätte dir
all dein Lebtag folgen sollen. Ich hätte dir am Spieltisch eine Warnung ins
Ohr geflüstert. Ich hätte das Weinglas fortgerückt. Von mir würdest du es
geduldet haben.« -- »Das hätte ich,« flüstert er, »das hätte ich.«
Ein andres kommt und spricht ebenfalls: »Ich hätte dein großes Haus
regieren und es traulich und warm machen sollen. Ich hätte dich durch die
öden Gefilde des Alters geleitet. Ich hätte dein Herdfeuer entzündet, wäre
dir Auge und Stab gewesen. Würde ich nicht dazu getaugt haben?« -- »Liebes,
kleines Fläumchen,« antwortet er, »freilich hättest du das.«
Noch ein Flöckchen kommt geflogen, und es spricht: »Wie bin ich doch zu
beklagen. Morgen fährt mein Bräutigam von mir fort, ohne mir auch nur
Lebewohl zu sagen. Morgen werde ich weinen, den ganzen Tag weinen, denn
ich werde es als solch eine Schmach empfinden, daß ich für Moritz nicht gut
genug bin. Und wenn ich heimkomme, wie werde ich da über meines Vaters
Schwelle treten können. Das ganze Hintergäßchen entlang wird man flüstern
und zischeln, wenn ich mich zeige. Alle werden sich fragen, was ich wohl
Böses verbrochen habe, um so schlecht behandelt zu werden. Kann ich dafür,
daß du mich liebst?« Er antwortet mit Tränen in der Kehle: »Sprich nicht
so, kleines Fläumchen! Es ist noch zu früh, um so zu sprechen.«
Die ganze Nacht geht er draußen umher, und endlich gegen Mitternacht kommt
ein wenig Dunkelheit. Da gerät er in große Angst, diese dumpfe schwüle Luft
scheint stille zu stehen, aus Angst vor irgendeiner Missetat, die am Morgen
begangen werden soll. Da sucht er die Nacht zu beschwichtigen, indem er
ganz laut sagt: »Ich werde es nicht tun.«
Aber da begibt sich das Seltsamste. Die Nacht gerät in solch eine zitternde
Angst. Jetzt sind es nicht mehr die kleinen Fläumchen, die fallen, nein,
rings um ihn rauschen große und kleine Flügel. Er hört, daß etwas
entflieht, aber er weiß nicht, wohin.
Das Fliehende streicht an ihm vorbei, es berührt seine Wange, es streift
seine Kleider und seine Hände, und er begreift, was es ist. Es sind die
Blätter, die die Bäume verlassen, die Blumen, die von ihren Stengeln
entfliehen, die Flügel, die von den Schmetterlingen fortfliegen, der
Gesang, der die Vögel verläßt.
Und er weiß, daß, wenn die Sonne aufgeht, sein Lustgarten ganz verwüstet
sein wird. Leerer, kahler, stummer Winter wird da herrschen, kein
Schmetterlingsspiel, kein Vogelgezwitscher.
Er bleibt im Freien, bis das Licht wiederkehrt, und er ist beinahe
erstaunt, als er die dunklen Laubmassen der Ahornbäume sieht. »Ja so,« sagt
er, »was war es dann, was verwüstet wurde, wenn nicht der Garten? Hier
fehlt ja nicht einmal ein Grashälmchen. Der Tausend auch, ich selber bin
es, der fortab durch Kälte und Winter wandern muß, nicht der Garten. Es
ist, als wäre der ganze Lebensmut entflohen. Ah, du alter Narr, das geht
wohl auch vorüber, wie alles andre. Das ist doch wahrlich zu viel Aufhebens
um so ein kleines Frauenzimmerchen.«