_Lachen Sie nicht meine Herrschaften, Sie wissen nicht, ob Sie sich selbst
belachen._ Dann aber lache ich. Wer sagt Ihnen, daß ein Quadrat immer und
überall ein Quadrat bleibt. Lachen Sie, lachen Sie!
* * *
-- -- -- _denn er war plötzlich Stukkatör._ Und da hat ihm einmal einer
gesagt, er sei mehr als das, er sei Künstler. Da schaute Jörg auf,
blinzelte leicht, erzählte Traum, den er einmal in der Steppe geträumt,
zuvor gab er aber ein wenig Geometrie: Sehen Sie, ich machte mich einst
auf, die Gerade zu verfolgen bis zu ihren Endpunkten, ich lief, schnellte,
flog von Erde über Sonne zum Saturn jenseits der Zeit, durch andre
Weltenräume, endlich jenseits des Raums, bis ich nach Myriaden hoch zur
Myriadesten Erdenjahren wieder die Erde betrat, und da fand ich: es gibt
überhaupt keine Gerade, es gibt nur Kreis. Das ist das letzte Geheimnis des
Alls. Doch niemand will es glauben, sie lachen, sie lachen alle, lachen.
Nun zum Traum: Ich saß an einem Sumpf und dachte an die Hure Kunst. Da fiel
vom Himmel Blitz, zischte tief. -- Schön! sagte ich. -- Scheußlich quakte
ein Frosch. Und doch haben wir beide Gemeinsames, beide leben wir, jener
vielleicht viereckig, ich aber rund, vielleicht. Plötzlich drehte sich
irgendwo in meinem Gehirnkino eine Kurbel. Ich sah anders. Schuppen fielen:
durch Jahrtausende sah ich frei: Kunst ist, wenn schon nicht ein Vorurteil,
so doch immer eine Privatansicht, stolzierte mir dieser bedenkliche Gedanke
bedeutend durch das wirre Straßennetz meines wassersüchtigen Hirns, ehe ich
in und durch Sumpf sank und mich übel vergurgelte, daß ich noch
Jahrhunderte lang daran mich erbrach. Ein Äro, von französischem
Siegesoffizier begattet, vergewaltigte Luft. Ein Vogel sang. Und ein Frosch
zwitscherte.
* * *
Kroolookroooloookroooolooooschüüschüüschüüschüüüdadadaadaadaaadaaa Löwe,
ririririririilülülülühihihihihiiiii Pferd, poupoupouuou
taktakpoooouuuubooooboooooou Hund, schaulschaulschaulsususuu Hirsch,
eieieiiiinöööööiöööiöööiiööööi--ööi--iööi Vogel, schief, quer, prasselnd
wie Unwetter töteten endlich gefundne ichthyosaurische Urlaute die ganzen
blöden Sprachen verkommener Erdkugel. Ich bin verrückt meinen Sie? O nein!
meine Umwelt ist nur blödsinnig, zivilisiert, beschmiert, daher ich
seltsam. Besonders seltsam pietätvollen gesunden dicken Leuten und
Turnlehrern. _Wir wollen die Kultur zertrümmern, auch den bürgerlichen
Wahnsinn, der oft so schön gefärbt und in Saffianleder gebunden, wir gehen
bis zum äußersten Ende, dorthin, wo schon die große Freiheit grenzt:_
Ursein. Wir trümmern, trümmern, und da da vom Grund auf, zuerst also kröch
lackierte Sprache, daß nur übrig bleibt das einzige große DADA. --
Huelsenbeck, Baader und Schwitters seid gegrüßt. Wir haben kein Erbarmen.
Wir zeigen die Gescheitheit und prrr die Vernunft von ihrer Kehrseite.
Wankt, wankt. An dem Sonnenmondtag, an dem die Kultur mit dem schamlosen
Bastard Zivilisation zusammengekracht, da will ich dann hinknien auf Meer
Ebne Wüste, Hände in reine weite Luft strecken, rufen wild stark groß: