Il avait pris par le pont aux Meuniers pour éviter la cohue du pont au
Change et les drapelets de Jehan Fourbault; mais les roues de tous les
moulins de l'évêque l'avaient éclaboussé au passage, et sa souquenille
était trempée. Il lui semblait en outre que la chute de sa pièce le
rendait plus frileux encore. Aussi se hâta-t-il de s'approcher du feu
de joie qui brûlait magnifiquement au milieu de la place. Mais une
foule considérable faisait cercle à l'entour.
--Damnés Parisiens! se dit-il à lui-même, car Gringoire en vrai poëte
dramatique était sujet aux monologues, les voilà qui m'obstruent le
feu! Pourtant j'ai bon besoin d'un coin de cheminée. Mes souliers
boivent, et tous ces maudits moulins qui ont pleuré sur moi! Diable
d'évêque de Paris avec ses moulins! Je voudrais bien savoir ce qu'un
évêque peut faire d'un moulin! est-ce qu'il s'attend à devenir d'évêque
meunier? S'il ne lui faut que ma malédiction pour cela, je la lui
donne, et à sa cathédrale, et à ses moulins! Voyez un peu s'ils se
dérangeront, ces badauds! Je vous demande ce qu'ils font là! Ils se
chauffent; beau plaisir! Ils regardent brûler un cent de bourrées; beau
spectacle!
En examinant de plus près, il s'aperçut que le cercle était beaucoup
plus grand qu'il ne fallait pour se chauffer au feu du roi, et que
cette affluence de spectateurs n'était pas uniquement attirée par la
beauté du cent de bourrées qui brûlait.
Dans un vaste espace laissé libre entre la foule et le feu, une jeune
fille dansait.
Si cette jeune fille était un être humain, ou une fée, ou un ange,
c'est ce que Gringoire, tout philosophe sceptique, tout poëte ironique
qu'il était, ne put décider dans le premier moment, tant il fut fasciné
par cette éblouissante vision.
Elle n'était pas grande, mais elle le semblait, tant sa fine taille
s'élançait hardiment. Elle était brune, mais on devinait que le jour sa
peau devait avoir ce beau reflet doré des Andalouses et des Romaines.
Son petit pied aussi était andalou, car il était tout ensemble à
l'étroit et à l'aise dans sa gracieuse chaussure. Elle dansait, elle
tournait, elle tourbillonnait sur un vieux tapis de Perse, jeté
négligemment sous ses pieds; et chaque fois qu'en tournoyant sa
rayonnante figure passait devant vous, ses grands yeux noirs vous
jetaient un éclair.
Autour d'elle tous les regards étaient fixes, toutes les bouches
ouvertes; et en effet, tandis qu'elle dansait ainsi, au bourdonnement
du tambour de basque que ses deux bras ronds et purs élevaient
au-dessus de sa tête, mince, frêle et vive comme une guêpe, avec son
corsage d'or sans pli, sa robe bariolée qui se gonflait, avec ses
épaules nues, ses jambes fines que sa jupe découvrait par moments, ses
cheveux noirs, ses yeux de flamme, c'était une surnaturelle créature.
--En vérité, pensa Gringoire, c'est une salamandre, c'est une nymphe,
c'est une déesse, c'est une bacchante du mont Ménaléen!
En ce moment, une des nattes de la chevelure de la «salamandre» se
détacha, et une pièce de cuivre jaune qui y était attachée roula à
terre.
--Hé non! dit-il, c'est une bohémienne.
Toute illusion avait disparu.
Elle se remit à danser. Elle prit à terre deux épées dont elle appuya
la pointe sur son front, et qu'elle fit tourner dans un sens tandis
qu'elle tournait dans l'autre. C'était en effet tout bonnement une
bohémienne. Mais, quelque désenchanté que fût Gringoire, l'ensemble
de ce tableau n'était pas sans prestige et sans magie; le feu de joie
l'éclairait d'une lumière crue et rouge qui tremblait toute vive sur le
cercle des visages de la foule, sur le front brun de la jeune fille,
et au fond de la place jetait un blême reflet mêlé aux vacillations
de leurs ombres, d'un côté sur la vieille façade noire et ridée de la
Maison-aux-Piliers, de l'autre sur les bras de pierre du gibet.
Parmi les mille visages que cette lueur teignait d'écarlate, il y en
avait un qui semblait plus encore que tous les autres absorbé dans
la contemplation de la danseuse. C'était une figure d'homme, austère,
calme et sombre. Cet homme, dont le costume était caché par la foule
qui l'entourait, ne paraissait pas avoir plus de trente-cinq ans;
cependant il était chauve; à peine avait-il aux tempes quelques touffes
de cheveux rares et déjà gris; son front large et haut commençait à se
creuser de rides, mais dans ses yeux enfoncés éclatait une jeunesse
extraordinaire, une vie ardente, une passion profonde. Il les tenait
sans cesse attachés sur la bohémienne, et, tandis que la folle jeune
fille de seize ans dansait et voltigeait au plaisir de tous, sa
rêverie, à lui, semblait devenir de plus en plus sombre. De temps en
temps un sourire et un soupir se rencontraient sur ses lèvres, mais le
sourire était plus douloureux que le soupir.
La jeune fille, essoufflée, s'arrêta enfin, et le peuple l'applaudit
avec amour.
--Djali! dit la bohémienne.
Alors Gringoire vit arriver une jolie petite chèvre blanche, alerte,
éveillée, lustrée, avec des cornes dorées, avec des pieds dorés,
avec un collier doré, qu'il n'avait pas encore aperçue, et qui était
restée jusque-là accroupie sur un coin du tapis et regardant danser sa
maîtresse.
--Djali, dit la danseuse, à votre tour.
Et, s'asseyant, elle présenta gracieusement à la chèvre son tambour de
basque.
--Djali, continua-t-elle, à quel mois sommes-nous de l'année?
La chèvre leva son pied de devant et frappa un coup sur le tambour. On
était en effet au premier mois. La foule applaudit.
--Djali, reprit la jeune fille en tournant son tambour de basque d'un
autre côté, à quel jour du mois sommes-nous?
Djali leva son petit pied d'or et frappa six coups sur le tambour.
--Djali, poursuivit l'égyptienne toujours avec un nouveau manége du
tambour, à quelle heure du jour sommes-nous?
Djali frappa sept coups. Au même moment l'horloge de la
Maison-aux-Piliers sonna sept heures.
Le peuple était émerveillé.
--Il y a de la sorcellerie là-dessous, dit une voix sinistre dans
la foule. C'était celle de l'homme chauve qui ne quittait pas la
bohémienne des yeux.
Elle tressaillit et se retourna; mais les applaudissements éclatèrent
et couvrirent la morose exclamation.
Ils l'effacèrent même si complétement dans son esprit qu'elle continua
d'interpeller sa chèvre.
--Djali, comment fait maître Guichard Grand-Remy, capitaine des
pistoliers de la ville, à la procession de la Chandeleur?
Djali se dressa sur ses pattes de derrière et se mit à bêler, en
marchant avec une si gentille gravité, que le cercle entier des
spectateurs éclata de rire à cette parodie de la dévotion intéressée du
capitaine des pistoliers.
--Djali, reprit la jeune fille enhardie par ce succès croissant,
comment prêche maître Jacques Charmolue, procureur du roi en cour
d'église?
La chèvre prit séance sur son derrière, et se mit à bêler, en agitant
ses pattes de devant d'une si étrange façon que, hormis le mauvais
français et le mauvais latin, geste, accent, attitude, tout Jacques
Charmolue y était.
Et la foule d'applaudir de plus belle.
--Sacrilége! profanation! reprit la voix de l'homme chauve.
La bohémienne se retourna encore une fois.
--Ah! dit-elle, c'est ce vilain homme! Puis, allongeant sa lèvre
inférieure au delà de la lèvre supérieure, elle fit une petite moue
qui paraissait lui être familière, pirouetta sur le talon, et se mit à
recueillir dans un tambour de basque les dons de la multitude.
Les grands-blancs, les petits-blancs, les targes, les liards à l'aigle
pleuvaient. Tout à coup elle passa devant Gringoire. Gringoire mit
si étourdiment la main à sa poche qu'elle s'arrêta.--Diable! dit le
poëte en trouvant au fond de sa poche la réalité, c'est-à-dire le
vide. Cependant la jolie fille était là, le regardant avec ses grands
yeux, lui tendant son tambour, et attendant. Gringoire suait à grosses
gouttes.
S'il avait eu le Pérou dans sa poche, certainement il l'eût donné à la
danseuse; mais Gringoire n'avait pas le Pérou, et d'ailleurs l'Amérique
n'était pas encore découverte.
Heureusement un incident inattendu vint à son secours.
--T'en iras-tu, sauterelle d'Égypte? cria une voix aigre qui partait du
coin le plus sombre de la place.
La jeune fille se retourna effrayée. Ce n'était plus la voix de l'homme
chauve; c'était une voix de femme, une voix dévote et méchante.
Du reste, ce cri, qui fit peur à la bohémienne, mit en joie une troupe
d'enfants qui rôdait par là.
--C'est la recluse de la Tour-Roland, s'écrièrent-ils avec des rires
désordonnés, c'est la sachette qui gronde! Est-ce qu'elle n'a pas
soupé? portons-lui quelque reste du buffet de ville!
Tous se précipitèrent vers la Maison-aux-Piliers.
Cependant Gringoire avait profité du trouble de la danseuse pour
s'éclipser. La clameur des enfants lui rappela que, lui aussi, n'avait
pas soupé. Il courut donc au buffet. Mais les petits drôles avaient
de meilleures jambes que lui; quand il arriva, ils avaient fait table
rase. Il ne restait même pas un misérable camichon à cinq sous la
livre. Il n'y avait plus sur le mur que les sveltes fleurs de lys,
entremêlées de rosiers, peintes en 1434 par Mathieu Biterne. C'était un
maigre souper.
C'est une chose importune de se coucher sans souper; c'est une chose
moins riante encore de ne pas souper et de ne savoir où coucher.
Gringoire en était là. Pas de pain, pas de gîte; il se voyait pressé
de toutes parts par la nécessité, et il trouvait la nécessité fort
bourrue. Il avait depuis longtemps découvert cette vérité, que Jupiter
a créé les hommes dans un accès de misanthropie, et que, pendant toute
la vie du sage, sa destinée tient en état de siége sa philosophie.
Quant à lui, il n'avait jamais vu le blocus si complet; il entendait
son estomac battre la chamade, et il trouvait très déplacé que le
mauvais destin prît sa philosophie par la famine.
Cette mélancolique rêverie l'absorbait de plus en plus, lorsqu'un chant
bizarre, quoique plein de douceur, vint brusquement l'en arracher.
C'était la jeune égyptienne qui chantait.
Il en était de sa voix comme de sa danse, comme de sa beauté.
C'était indéfinissable et charmant; quelque chose de pur et de
sonore, d'aérien, d'ailé, pour ainsi dire. C'étaient de continuels
épanouissements, des mélodies, des cadences inattendues, puis des
phrases simples semées de notes acérées et sifflantes, puis des
sauts de gammes qui eussent dérouté un rossignol, mais où l'harmonie
se retrouvait toujours, puis de molles ondulations d'octaves qui
s'élevaient et s'abaissaient comme le sein de la jeune chanteuse. Son
beau visage suivait avec une mobilité singulière tous les caprices de
sa chanson, depuis l'inspiration la plus échevelée jusqu'à la plus
chaste dignité. On eût dit tantôt une folle, tantôt une reine.
Les paroles qu'elle chantait étaient d'une langue inconnue à Gringoire,
et qui paraissait lui être inconnue à elle-même, tant l'expression
qu'elle donnait au chant se rapportait peu au sens des paroles. Ainsi
ces quatre vers dans sa bouche étaient d'une gaieté folle:
Un cofre de gran riqueza
Hallaron dentro un pilar,
Dentro del, nuevas banderas
Con figuras de espantar.
Et un instant après, à l'accent qu'elle donnait à cette stance:
Alarabes de cavallo
Sin poderse menear,
Con espadas, y los cuellos,
Ballestas de buen echar.
Gringoire se sentait venir les larmes aux yeux. Cependant son chant
respirait surtout la joie, et elle semblait chanter, comme l'oiseau,
par sérénité et par insouciance.
La chanson de la bohémienne avait troublé la rêverie de Gringoire,
mais comme le cygne trouble l'eau. Il l'écoutait avec une sorte de
ravissement et d'oubli de toute chose. C'était, depuis plusieurs
heures, le premier moment où il ne se sentît pas souffrir.
Ce moment fut court.
La même voix de femme qui avait interrompu la danse de la bohémienne
vint interrompre son chant.
--Te tairas-tu, cigale d'enfer? cria-t-elle, toujours du même coin
obscur de la place.
La pauvre _cigale_ s'arrêta court. Gringoire se boucha les oreilles.
--Oh! s'écria-t-il, maudite scie ébréchée, qui vient briser la lyre!
Cependant les autres spectateurs murmuraient comme lui:--Au diable la
sachette! disait plus d'un. Et la vieille trouble-fête invisible eût
pu avoir à se repentir de ses agressions contre la bohémienne, s'ils
n'eussent été distraits en ce moment même par la procession du pape des
fous, qui, après avoir parcouru force rues et carrefours, débouchait
dans la place de Grève, avec toutes ses torches et toute sa rumeur.
Cette procession, que nos lecteurs ont vue partir du Palais, s'était
organisée chemin faisant, et recrutée de tout ce qu'il y avait à Paris
de marauds, de voleurs oisifs et de vagabonds disponibles; aussi
présentait-elle un aspect respectable lorsqu'elle arriva en Grève.
D'abord marchait l'Égypte. Le duc d'Égypte, en tête, à cheval, avec
ses comtes à pied, lui tenant la bride et l'étrier; derrière eux,
les égyptiens et les égyptiennes pêle-mêle avec leurs petits enfants
criant sur leurs épaules; tous, duc, comtes, menu peuple, en haillons
et en oripeaux. Puis c'était le royaume d'argot; c'est-à-dire tous
les voleurs de France, échelonnés par ordre de dignité; les moindres
passant les premiers. Ainsi défilaient quatre par quatre, avec les
divers insignes de leurs grades dans cette étrange faculté, la
plupart éclopés, ceux-ci boiteux, ceux-là manchots, les courtauds de
boutanche, les coquillarts, les hubins, les sabouleux, les calots,
les francs-mitoux, les polissons, les piètres, les capons, les
malingreux, les rifodés, les marcandiers, les narquois, les orphelins,
les archisuppôts, les cagoux; dénombrement à fatiguer Homère. Au
centre du conclave des cagoux et des archisuppôts, on avait peine
à distinguer le roi de l'argot, le grand coësre, accroupi dans une
petite charrette traînée par deux grands chiens. Après le royaume des
argotiers, venait l'empire de Galilée. Guillaume-Rousseau, empereur
de l'empire de Galilée, marchait majestueusement dans sa robe de
pourpre tachée de vin, précédé de baladins s'entre-battant et dansant
des pyrrhiques, entouré de ses massiers, de ses suppôts et des clercs
de la chambre des comptes. Enfin venait la basoche, avec ses mais
couronnés de fleurs, ses robes noires, sa musique digne du sabbat, et
ses grosses chandelles de cire jaune. Au centre de cette foule, les
grands officiers de la confrérie des fous portaient sur leurs épaules
un brancard plus surchargé de cierges que la châsse de Sainte-Geneviève
en temps de peste. Et sur ce brancard resplendissait, crossé, chapé et
mitré, le nouveau pape des fous, le sonneur de cloches de Notre-Dame,
Quasimodo-le-Bossu.
Chacune des sections de cette procession grotesque avait sa musique
particulière. Les égyptiens faisaient détonner leurs balafos et leurs
tambourins d'Afrique. Les argotiers, race fort peu musicale, en étaient
encore à la viole, au cornet à bouquin et à la gothique rubebbe du
douzième siècle. L'empire de Galilée n'était guère plus avancé; à peine
distinguait-on dans sa musique quelque misérable rebec de l'enfance de
l'art, encore emprisonné dans le _ré-la-mi_. Mais c'est autour du pape
des fous que se déployaient, dans une cacophonie magnifique, toutes
les richesses musicales de l'époque. Ce n'étaient que dessus de rebec,
hautes-contre de rebec, tailles de rebec, sans compter les flûtes et
les cuivres. Hélas! nos lecteurs se souviennent que c'était l'orchestre
de Gringoire.
Il est difficile de donner une idée du degré d'épanouissement
orgueilleux et béat où le triste et hideux visage de Quasimodo était
parvenu dans le trajet du Palais à la Grève. C'était la première
jouissance d'amour-propre qu'il eût jamais éprouvée. Il n'avait connu
jusque-là que l'humiliation, le dédain pour sa condition, le dégoût
pour sa personne. Aussi, tout sourd qu'il était, savourait-il en
véritable pape les acclamations de cette foule qu'il haïssait pour
s'en sentir haï. Que son peuple fût un ramas de fous, de perclus, de
voleurs, de mendiants, qu'importe! c'était toujours un peuple, et
lui un souverain. Et il prenait au sérieux tous ces applaudissements
ironiques, tous ces respects dérisoires, auxquels nous devons dire
qu'il se mêlait pourtant dans la foule un peu de crainte fort réelle.
Car le bossu était robuste, car le bancal était agile, car le sourd
était méchant; trois qualités qui tempèrent le ridicule.
Du reste, que le nouveau pape des fous se rendît compte à lui-même des
sentiments qu'il éprouvait et des sentiments qu'il inspirait, c'est
ce que nous sommes loin de croire. L'esprit qui était logé dans ce
corps manqué avait nécessairement lui-même quelque chose d'incomplet
et de sourd. Aussi, ce qu'il ressentait en ce moment était-il pour lui
absolument vague, indistinct et confus. Seulement la joie perçait,
l'orgueil dominait. Autour de cette sombre et malheureuse figure, il y
avait rayonnement.
Ce ne fut donc pas sans surprise et sans effroi que l'on vit tout
à coup, au moment où Quasimodo, dans cette demi-ivresse, passait
triomphalement devant la Maison-aux-Piliers, un homme s'élancer de la
foule et lui arracher des mains, avec un geste de colère, sa crosse de
bois doré, insigne de sa folle papauté.
Cet homme, ce téméraire, c'était le personnage au front chauve qui,
le moment auparavant, mêlé au groupe de la bohémienne, avait glacé la
pauvre fille de ses paroles de menace et de haine. Il était revêtu du
costume ecclésiastique. Au moment où il sortit de la foule, Gringoire,
qui ne l'avait point remarqué jusqu'alors, le reconnut:--Tiens! dit-il,
avec un cri d'étonnement, c'est mon maître en Hermès, dom Claude
Frollo, l'archidiacre! Que diable veut-il à ce vilain borgne? Il va se
faire dévorer.
Un cri de terreur s'éleva en effet. Le formidable Quasimodo s'était
précipité à bas du brancard, et les femmes détournaient les yeux pour
ne pas le voir déchirer l'archidiacre.
Il fit un bond jusqu'au prêtre, le regarda, et tomba à genoux.
Le prêtre lui arracha sa tiare, lui brisa sa crosse, lui lacéra sa
chape de clinquant.
Quasimodo resta à genoux, baissa la tête et joignit les mains.
Puis il s'établit entre eux un étrange dialogue de signes et de gestes,
car ni l'un ni l'autre ne parlait. Le prêtre, debout, irrité, menaçant,
impérieux; Quasimodo, prosterné, humble, suppliant. Et cependant il est
certain que Quasimodo eût pu écraser le prêtre avec le pouce.
Enfin l'archidiacre, secouant rudement la puissante épaule de
Quasimodo, lui fit signe de se lever et de le suivre.
Quasimodo se leva.
Alors la confrérie des fous, la première stupeur passée, voulut
défendre son pape si brusquement détrôné. Les égyptiens, les argotiers
et toute la basoche vinrent japper autour du prêtre.
Quasimodo se plaça devant le prêtre, fit jouer les muscles de ses
poings athlétiques, et regarda les assaillants avec le grincement de
dents d'un tigre fâché.
Le prêtre reprit sa gravité sombre, fit un signe à Quasimodo, et se
retira en silence.
Quasimodo marchait devant lui, éparpillant la foule à son passage.
Quand ils eurent traversé la populace et la place, la nuée des curieux
et des oisifs voulut les suivre. Quasimodo prit alors l'arrière-garde,
et suivit l'archidiacre à reculons, trapu, hargneux, monstrueux,
hérissé, ramassant ses membres, léchant ses défenses de sanglier,
grondant comme une bête fauve, et imprimant d'immenses oscillations à
la foule avec un geste ou un regard.
On les laissa s'enfoncer tous deux dans une rue étroite et ténébreuse,
où nul n'osa se risquer après eux; tant la seule chimère de Quasimodo
grinçant des dents en barrait bien l'entrée.
--Voilà qui est merveilleux, dit Gringoire; mais où diable trouverai-je
à souper?
IV
LES INCONVÉNIENTS DE SUIVRE UNE JOLIE FEMME LE SOIR DANS LES RUES
Gringoire, à tout hasard, s'était mis à suivre la bohémienne. Il lui
avait vu prendre, avec sa chèvre, la rue de la Coutellerie; il avait
pris la rue de la Coutellerie.
--Pourquoi pas? s'était-il dit.
Gringoire, philosophe pratique des rues de Paris, avait remarqué que
rien n'est propice à la rêverie comme de suivre une jolie femme sans
savoir où elle va. Il y a dans cette abdication volontaire de son libre
arbitre, dans cette fantaisie qui se soumet à une autre fantaisie,
laquelle ne s'en doute pas, un mélange d'indépendance fantasque et
d'obéissance aveugle, je ne sais quoi d'intermédiaire entre l'esclavage
et la liberté, qui plaisait à Gringoire, esprit essentiellement mixte,
indécis et complexe, tenant le bout de tous les extrêmes, incessamment
suspendu entre toutes les propensions humaines, et les neutralisant
l'une par l'autre. Il se comparait lui-même volontiers au tombeau de
Mahomet, attiré en sens inverse par deux pierres d'aimant, et qui
hésite éternellement entre le haut et le bas, entre la voûte et le
pavé, entre la chute et l'ascension, entre le zénith et le nadir.
Si Gringoire vivait de nos jours, quel beau milieu il tiendrait entre
le classique et le romantique!
Mais il n'était pas assez primitif pour vivre trois cents ans, et
c'est dommage. Son absence est un vide qui ne se fait que trop sentir
aujourd'hui.
Du reste, pour suivre ainsi dans les rues les passants (et surtout
les passantes), ce que Gringoire faisait volontiers, il n'y a pas de
meilleure disposition que de ne savoir où coucher.
Il marchait donc tout pensif derrière la jeune fille qui hâtait le pas
et faisait trotter sa jolie chèvre en voyant rentrer les bourgeois et
se fermer les tavernes, seules boutiques qui eussent été ouvertes ce
jour-là.
--Après tout, pensait-il à peu près, il faut bien qu'elle loge quelque
part; les bohémiennes ont bon cœur. Qui sait?...
Et il y avait dans les points suspensifs dont il faisait suivre cette
réticence dans son esprit je ne sais quelles idées assez gracieuses.
Cependant de temps en temps, en passant devant les derniers groupes
de bourgeois fermant leurs portes, il attrapait quelque lambeau de
leurs conversations qui venait rompre l'enchaînement de ses riantes
hypothèses.
Tantôt c'étaient deux vieillards qui s'accostaient.
--Maître Thibaut Fernicle, savez-vous qu'il fait froid?
(Gringoire savait cela depuis le commencement de l'hiver.)
--Oui, bien, maître Boniface Disome! Est-ce que nous allons avoir un
hiver comme il y a trois ans, en 80, que le bois coûtait huit sols le
moule?
--Bah! ce n'est rien, maître Thibaut, près de l'hiver de 1407,
qu'il gela depuis la Saint-Martin jusqu'à la Chandeleur! et avec
une telle furie que la plume du greffier du parlement gelait, dans
la grand'chambre, de trois mots en trois mots! ce qui interrompit
l'enregistrement de la justice.
Plus loin, c'étaient des voisines à leur fenêtre avec des chandelles
que le brouillard faisait grésiller.
--Votre mari vous a-t-il conté le malheur, mademoiselle La Boudraque?
--Non. Qu'est-ce que c'est donc, mademoiselle Turquant?
--Le cheval de M. Gilles Godin, le notaire au Châtelet, qui s'est
effarouché des flamands et de leur procession, et qui a renversé maître
Philippot Avrillot, oblat des Célestins.
--En vérité?
--Bellement.
--Un cheval bourgeois! c'est un peu fort. Si c'était un cheval de
cavalerie, à la bonne heure!
Et les fenêtres se refermaient. Mais Gringoire n'en avait pas moins
perdu le fil de ses idées.
Heureusement il le retrouvait vite et le renouait sans peine, grâce à
la bohémienne, grâce à Djali, qui marchaient toujours devant lui; deux
fines, délicates et charmantes créatures, dont il admirait les petits
pieds, les jolies formes, les gracieuses manières, les confondant
presque dans sa contemplation; pour l'intelligence et la bonne amitié,
les croyant toutes deux jeunes filles; pour la légèreté, l'agilité, la
dextérité de la marche, les trouvant chèvres toutes deux.