--Noël! Noël!
--J'étouffe!
--En voilà un dont les oreilles ne peuvent passer!
Etc., etc.
Il faut rendre pourtant justice à notre ami Jehan. Au milieu de ce
sabbat, on le distinguait encore au haut de son pilier, comme un mousse
dans le hunier. Il se démenait avec une incroyable furie. Sa bouche
était toute grande ouverte, et il s'en échappait un cri que l'on
n'entendait pas, non qu'il fût couvert par la clameur générale, si
intense qu'elle fût, mais parce qu'il atteignait sans doute la limite
des sons aigus perceptibles, les douze mille vibrations de Sauveur ou
les huit mille de Biot.
Quant à Gringoire, le premier mouvement d'abattement passé, il avait
repris contenance. Il s'était roidi contre l'adversité.--Continuez!
avait-il dit pour la troisième fois à ses comédiens, machines
parlantes. Puis se promenant à grands pas devant la table de marbre, il
lui prenait des fantaisies d'aller apparaître à son tour à la lucarne
de la chapelle, ne fût-ce que pour avoir le plaisir de faire la grimace
à ce peuple ingrat.--Mais non, cela ne serait pas digne de nous; pas
de vengeance! luttons jusqu'à la fin, se répétait-il. Le pouvoir de
la poésie est grand sur le peuple; je les ramènerai. Nous verrons qui
l'emportera, des grimaces ou des belles-lettres.
Hélas! il était resté le seul spectateur de sa pièce.
C'était bien pis que tout à l'heure. Il ne voyait plus que des dos.
Je me trompe. Le gros homme patient, qu'il avait, déjà consulté dans un
moment critique, était resté tourné vers le théâtre. Quant à Gisquette
et à Liénarde, elles avaient déserté depuis longtemps.
Gringoire fut touché au fond du cœur de la fidélité de son unique
spectateur. Il s'approcha de lui et lui adressa la parole en lui
secouant légèrement le bras; car le brave homme s'était appuyé à la
balustrade et dormait un peu.
--Monsieur, dit Gringoire, je vous remercie.
--Monsieur, répondit le gros homme avec un bâillement, de quoi?
--Je vois ce qui vous ennuie, reprit le poëte, c'est tout ce bruit qui
vous empêche d'entendre à votre aise. Mais soyez tranquille! votre nom
passera à la postérité. Votre nom, s'il vous plaît?
--Renault Château, garde du scel du Châtelet de Paris, pour vous servir.
--Monsieur, vous êtes ici le seul représentant des muses, dit
Gringoire.
--Vous êtes trop honnête, monsieur, répondit le garde du scel du
Châtelet.
--Vous êtes le seul, reprit Gringoire, qui ayez convenablement écouté
la pièce. Comment la trouvez-vous?
--Hé! hé! répondit le gros magistrat à demi réveillé, assez gaillarde
en effet.
Il fallut que Gringoire se contentât de cet éloge; car un tonnerre
d'applaudissements, mêlé à une prodigieuse acclamation, vint couper
court à leur conversation. Le pape des fous était élu.
--Noël! Noël! Noël! criait le peuple de toutes parts.
C'était une merveilleuse grimace, en effet, que celle qui rayonnait en
ce moment au trou de la rosace. Après toutes les figures pentagones,
hexagones et hétéroclites qui s'étaient succédé à cette lucarne
sans réaliser cet idéal du grotesque qui s'était construit dans
les imaginations exaltées par l'orgie, il ne fallait rien moins,
pour enlever les suffrages, que la grimace sublime qui venait
d'éblouir l'assemblée. Maître Coppenole lui-même applaudit; et Clopin
Trouillefou, qui avait concouru, et Dieu sait quelle intensité de
laideur son visage pouvait atteindre, s'avoua vaincu. Nous ferons
de même. Nous n'essayerons pas de donner au lecteur une idée de ce
nez tétraèdre, de cette bouche en fer à cheval, de ce petit œil
gauche obstrué d'un sourcil roux en broussailles tandis que l'œil
droit disparaissait entièrement sous une énorme verrue, de ces dents
désordonnées, ébréchées çà et là, comme les créneaux d'une forteresse,
de cette lèvre calleuse sur laquelle une de ces dents empiétait
comme la défense d'un éléphant, de ce menton fourchu, et surtout
de la physionomie répandue sur tout cela, de ce mélange de malice,
d'étonnement et de tristesse. Qu'on rêve, si l'on peut, cet ensemble.
L'acclamation fut unanime. On se précipita vers la chapelle. On en fit
sortir en triomphe le bienheureux pape des fous. Mais c'est alors que
la surprise et l'admiration furent à leur comble. La grimace était son
visage.
Ou plutôt toute sa personne était une grimace. Une grosse tête hérissée
de cheveux roux; entre les deux épaules une bosse énorme dont le
contre-coup se faisait sentir par devant; un système de cuisses et de
jambes si étrangement fourvoyées, qu'elles ne pouvaient se toucher que
par les genoux, et, vues de face, ressemblaient à deux croissants de
faucilles qui se rejoignent par la poignée; de larges pieds, des mains
monstrueuses; et, avec toute cette difformité, je ne sais quelle allure
redoutable de vigueur, d'agilité et de courage; étrange exception à
la règle éternelle qui veut que la force, comme la beauté, résulte de
l'harmonie. Tel était le pape que les fous venaient de se donner.
On eût dit un géant brisé et mal ressoudé.
Quand cette espèce de cyclope parut sur le seuil de la chapelle,
immobile, trapu et presque aussi large que haut, _carré par la base_,
comme dit un grand homme, à son surtout mi-parti rouge et violet, semé
de campanilles d'argent, et surtout à la perfection de sa laideur, la
populace le reconnut sur-le-champ, et s'écria d'une voix:
--C'est Quasimodo, le sonneur de cloches! c'est Quasimodo, le bossu de
Notre-Dame! Quasimodo le borgne! Quasimodo le bancal! Noël! Noël!
On voit que le pauvre diable avait des surnoms à choisir.
--Gare les femmes grosses! criaient les écoliers.
--Ou qui ont envie de l'être, reprenait Joannes.
Les femmes, en effet, se cachaient le visage.
--Oh! le vilain singe! disait l'une.
--Aussi méchant que laid, reprenait une autre.
--C'est le diable, ajoutait une troisième.
--J'ai le malheur de demeurer auprès de Notre-Dame; toute la nuit je
l'entends rôder dans la gouttière.
--Avec les chats.
--Il est toujours sur nos toits.
--Il nous jette des sorts par les cheminées.
--L'autre soir, il est venu me faire la grimace à ma lucarne. Je
croyais que c'était un homme. J'ai eu une peur!
--Je suis sûre qu'il va au sabbat. Une fois, il a laissé un balai sur
mes plombs.
--Oh! la déplaisante face de bossu!
--Oh! la vilaine âme!
--Buah!
Les hommes, au contraire, étaient ravis et applaudissaient.
Quasimodo, objet du tumulte, se tenait toujours sur la porte de la
chapelle, debout, sombre et grave, se laissant admirer.
Un écolier, Robin Poussepain, je crois, vint lui rire sous le nez, et
trop près. Quasimodo se contenta de le prendre par la ceinture et de le
jeter à dix pas à travers la foule. Le tout sans dire un mot.
Maître Coppenole, émerveillé, s'approcha de lui.
--Croix-Dieu! Saint-Père! tu as bien la plus belle laideur que j'aie
vue de ma vie. Tu mériterais la papauté à Rome comme à Paris.
En parlant ainsi, il lui mettait la main gaiement sur l'épaule.
Quasimodo ne bougea pas. Coppenole poursuivit.
--Tu es un drôle avec qui j'ai démangeaison de ripailler, dût-il m'en
coûter un douzain neuf de douze tournois. Que t'en semble?
Quasimodo ne répondit pas.
--Croix-Dieu! dit le chaussetier, est-ce que tu es sourd?
Il était sourd en effet.
Cependant il commençait à s'impatienter des façons de Coppenole, et se
tourna tout à coup vers lui avec un grincement de dents si formidable
que le géant flamand recula, comme un bouledogue devant un chat.
Alors il se fit autour de l'étrange personnage un cercle de terreur et
de respect qui avait au moins quinze pas géométriques de rayon. Une
vieille femme expliqua à maître Coppenole que Quasimodo était sourd.
--Sourd! dit le chaussetier avec son gros rire flamand. Croix-Dieu!
c'est un pape accompli.
--Hé! je le reconnais, s'écria Jehan, qui était enfin descendu de
son chapiteau pour voir Quasimodo de plus près, c'est le sonneur de
cloches de mon frère l'archidiacre.--Bonjour, Quasimodo!
--Diable d'homme! dit Robin Poussepain, encore tout contus de sa chute.
Il paraît; c'est un bossu. Il marche; c'est un bancal. Il vous regarde;
c'est un borgne. Vous lui parlez; c'est un sourd.--Ah çà, que fait-il
de sa langue, ce Polyphème?
--Il parle quand il veut, dit la vieille. Il est devenu sourd à sonner
les cloches. Il n'est pas muet.
--Cela lui manque, observa Jehan.
--Et il a un œil de trop, ajouta Robin Poussepain.
--Non pas, dit judicieusement Jehan. Un borgne est bien plus incomplet
qu'un aveugle. Il sait ce qui lui manque.
Cependant tous les mendiants, tous les laquais, tous les coupe-bourses,
réunis aux écoliers, avaient été chercher processionnellement, dans
l'armoire de la basoche, la tiare de carton et la simarre dérisoire
du pape des fous. Quasimodo s'en laissa revêtir sans sourciller et
avec une sorte de docilité orgueilleuse. Puis on le fit asseoir sur un
brancard bariolé. Douze officiers de la confrérie des fous l'enlevèrent
sur leurs épaules; et une espèce de joie amère et dédaigneuse vint
s'épanouir sur la face morose du cyclope, quand il vit sous ses pieds
difformes toutes ces têtes d'hommes beaux, droits et bien faits. Puis
la procession hurlante et déguenillée se mit en marche pour faire,
selon l'usage, la tournée intérieure des galeries du Palais, avant la
promenade des rues et des carrefours.
VI
LA ESMERALDA
Nous sommes ravis d'avoir à apprendre à nos lecteurs que pendant toute
cette scène Gringoire et sa pièce avaient tenu bon. Ses acteurs,
talonnés par lui, n'avaient pas discontinué de débiter sa comédie, et
lui n'avait pas discontinué de l'écouter. Il avait pris son parti du
vacarme et était déterminé à aller jusqu'au bout, ne désespérant pas
d'un retour d'attention de la part du public. Cette lueur d'espérance
se ranima quand il vit Quasimodo, Coppenole et le cortége assourdissant
du pape des fous sortir à grand bruit de la salle. La foule se
précipita avidement à leur suite.--Bon, se dit-il, voilà tous les
brouillons qui s'en vont.--Malheureusement, tous les brouillons c'était
le public. En un clin d'œil la grand'salle fut vide.
A vrai dire, il restait encore quelques spectateurs, les uns épars,
les autres groupés autour des piliers, femmes, vieillards ou enfants,
en ayant assez du brouhaha et du tumulte. Quelques écoliers étaient
demeurés à cheval sur l'entablement des fenêtres et regardaient dans la
place.
--Eh bien, pensa Gringoire, en voilà encore autant qu'il en faut pour
entendre la fin de mon mystère. Ils sont peu, mais c'est un public
d'élite, un public lettré.
Au bout d'un instant, une symphonie, qui devait produire le plus grand
effet à l'arrivée de la sainte Vierge, manqua. Gringoire s'aperçut
que sa musique avait été emmenée par la procession du pape des
fous.--Passez outre, dit-il stoïquement.
Il s'approcha d'un groupe de bourgeois qui lui fit l'effet de
s'entretenir de sa pièce. Voici le lambeau de conversation qu'il saisit:
--Vous savez, maître Cheneteau, l'hôtel de Navarre, qui était à M. de
Nemours?
--Oui, vis-à-vis la chapelle de Braque.
--Eh bien, le fisc vient de le louer à Guillaume Alixandre, historieur,
pour six livres huit sols parisis par an.
--Comme les loyers renchérissent!
--Allons! se dit Gringoire en soupirant, les autres écoutent.
--Camarades, cria tout à coup un de ces jeunes drôles des croisées, _la
Esmeralda! la Esmeralda_ dans la place!
Ce mot produisit un effet magique. Tout ce qui restait dans la salle se
précipita aux fenêtres, grimpant aux murailles pour voir, et répétant:
_La Esmeralda! la Esmeralda!_
En même temps on entendait au dehors un grand bruit d'applaudissements.
--Qu'est-ce que cela veut dire, la Esmeralda? dit Gringoire en
joignant les mains avec désolation. Ah! mon Dieu! il paraît que c'est
le tour des fenêtres maintenant.
Il se retourna vers la table de marbre, et vit que la représentation
était interrompue. C'était précisément l'instant où Jupiter devait
paraître avec sa foudre. Or Jupiter se tenait immobile au bas du
théâtre.
--Michel Giborne! cria le poëte irrité, que fais-tu là? est-ce ton
rôle? monte donc!
--Hélas! dit Jupiter, un écolier vient de prendre l'échelle.
Gringoire regarda. La chose n'était que trop vraie. Toute communication
était interceptée entre son nœud et son dénouement.
--Le drôle! murmura-t-il. Et pourquoi a-t-il pris cette échelle?
--Pour aller voir la Esmeralda, répondit piteusement Jupiter. Il a dit:
Tiens, voilà une échelle qui ne sert pas! et il l'a prise.
C'était le dernier coup. Gringoire le reçut avec résignation.
--Que le diable vous emporte! dit-il aux comédiens, et, si je suis
payé, vous le serez.
Alors il fit retraite, la tête basse, mais le dernier, comme un général
qui s'est bien battu.
Et tout en descendant les tortueux escaliers du Palais:--Belle cohue
d'ânes et de butors que ces Parisiens! grommelait-il entre ses dents.
Ils viennent pour entendre un mystère, et n'en écoutent rien! Ils se
sont occupés de tout le monde, de Clopin Trouillefou, du cardinal, de
Coppenole, de Quasimodo, du diable! mais de madame la Vierge Marie,
point. Si j'avais su, je vous en aurais donné, des Vierges Marie,
badauds! Et moi! venir pour voir des visages, et ne voir que des dos!
être poëte, et avoir le succès d'un apothicaire! Il est vrai qu'Homerus
a mendié par les bourgades grecques, et que Nason mourut en exil chez
les Moscovites. Mais je veux que le diable m'écorche si je comprends
ce qu'ils veulent dire avec leur Esmeralda! Qu'est-ce que ce mot-là
d'abord? c'est de l'égyptiaque!
LIVRE DEUXIÈME
I
DE CHARYBDE EN SCYLLA
La nuit arrive de bonne heure en janvier. Les rues étaient déjà sombres
quand Gringoire sortit du Palais. Cette nuit tombée lui plut; il lui
tardait d'aborder quelque ruelle obscure et déserte pour y méditer
à son aise, et pour que le philosophe posât le premier appareil sur
la blessure du poëte. La philosophie était du reste son seul refuge,
car il ne savait où loger. Après l'éclatant avortement de son coup
d'essai théâtral, il n'osait rentrer dans le logis qu'il occupait,
rue Grenier-sur-l'eau, vis-à-vis le Port-au-Foin, ayant compté sur
ce que M. le prévôt devait lui donner de son épithalame pour payer à
maître Guillaume Doulx-Sire, fermier de la coutume du pied-fourché de
Paris, les six mois de loyer qu'il lui devait, c'est-à-dire douze sols
parisis; douze fois la valeur de ce qu'il possédait au monde, y compris
son haut-de-chausses, sa chemise et son bicoquet. Après avoir un moment
réfléchi, provisoirement abrité sous le petit guichet de la prison du
trésorier de la Sainte-Chapelle, au gîte qu'il élirait pour la nuit,
ayant tous les pavés de Paris à son choix, il se souvint d'avoir avisé,
la semaine précédente, rue de la Savaterie, à la porte d'un conseiller
au parlement, un marche-pied à monter sur mule, et de s'être dit que
cette pierre serait, dans l'occasion, un fort excellent oreiller pour
un mendiant ou pour un poëte. Il remercia la providence de lui avoir
envoyé cette bonne idée; mais, comme il se préparait à traverser la
place du Palais pour gagner le tortueux labyrinthe de la Cité, où
serpentent toutes ces vieilles sœurs, les rues de la Barillerie, de la
Vieille-Draperie, de la Savaterie, de la Juiverie, etc., encore debout
aujourd'hui avec leurs maisons à neuf étages, il vit la procession du
pape des fous qui sortait aussi du Palais et se ruait au travers de sa
route, avec grands cris, grande clarté de torches, et sa musique, à
lui Gringoire. Cette vue raviva les écorchures de son amour-propre; il
s'enfuit. Dans l'amertume de sa mésaventure dramatique, tout ce qui lui
rappelait la fête du jour l'aigrissait et faisait saigner sa plaie.
Il voulut prendre le pont Saint-Michel; des enfants y couraient çà et
là avec des lances à feu et des fusées.
--Peste soit des chandelles d'artifice! dit Gringoire; et il se
rabattit sur le pont au Change. On avait attaché aux maisons de la tête
du pont trois drapels représentant le roi, le dauphin et Marguerite
de Flandre, et six petits drapelets où étaient _pourtraicts_ le duc
d'Autriche, le cardinal de Bourbon, et M. de Beaujeu, et madame Jeanne
de France, et M. le bâtard de Bourbon, et je ne sais qui encore; le
tout éclairé de torches. La cohue admirait.
--Heureux peintre Jehan Fourbault! dit Gringoire avec un gros soupir;
et il tourna le dos aux drapels et drapelets. Une rue était devant
lui; il la trouva si noire et si abandonnée qu'il espéra y échapper
à tous les retentissements comme à tous les rayonnements de la fête.
Il s'y enfonça. Au bout de quelques instants, son pied heurta un
obstacle; il trébucha et tomba. C'était la botte de mai, que les clercs
de la basoche avaient déposée le matin à la porte d'un président au
parlement, en l'honneur de la solennité du jour. Gringoire supporta
héroïquement cette nouvelle rencontre. Il se releva et gagna le bord
de l'eau. Après avoir laissé derrière lui la tournelle civile et la
tour criminelle, et longé les grands murs des jardins du roi, sur cette
grève non pavée où la boue lui venait à la cheville, il arriva à la
pointe occidentale de la Cité, et considéra quelque temps l'îlot du
Passeur-aux-Vaches, qui a disparu depuis sous le cheval de bronze du
pont Neuf. L'îlot lui apparaissait dans l'ombre comme une masse noire
au delà de l'étroit cours d'eau blanchâtre qui l'en séparait. On y
devinait, au rayonnement d'une petite lumière, l'espèce de hutte en
forme de ruche où le passeur aux vaches s'abritait la nuit.
--Heureux passeur aux vaches! pensa Gringoire; tu ne songes pas à
la gloire et tu ne fais pas d'épithalames! Que t'importent les rois
qui se marient et les duchesses de Bourgogne! Tu ne connais d'autres
marguerites que celles que ta pelouse d'avril donne à brouter à tes
vaches! Et moi, poëte, je suis hué, et je grelotte, et je dois douze
sous, et ma semelle est si transparente qu'elle pourrait servir de
vitre à ta lanterne. Merci! passeur aux vaches! ta cabane repose ma
vue, et me fait oublier Paris!
Il fut réveillé de son extase presque lyrique par un gros double pétard
de la Saint-Jean, qui partit brusquement de la bienheureuse cabane.
C'était le passeur aux vaches qui prenait sa part des réjouissances du
jour et se tirait un feu d'artifice.
Ce pétard fit hérisser l'épiderme de Gringoire.
--Maudite fête! s'écria-t-il, me poursuivras-tu partout? Oh! mon Dieu!
jusque chez le passeur aux vaches!
Puis il regarda la Seine à ses pieds, et une horrible tentation le prit:
--Oh! dit-il, que volontiers je me noierais, si l'eau n'était pas si
froide!
Alors il lui vint une résolution désespérée. C'était, puisqu'il ne
pouvait échapper au pape des fous, aux drapelets de Jehan Fourbault,
aux bottes de mai, aux lances à feu et aux pétards, de s'enfoncer
hardiment au cœur même de la fête, et d'aller à la place de Grève.
--Au moins, pensa-t-il, j'y aurai peut-être un tison du feu de joie
pour me réchauffer, et j'y pourrai souper avec quelque miette des trois
grandes armoiries de sucre royal qu'on a dû dresser sur le buffet
public de la ville.
II
LA PLACE DE GRÈVE
Il ne reste aujourd'hui qu'un bien imperceptible vestige de la place
de Grève telle qu'elle existait alors; c'est la charmante tourelle qui
occupe l'angle nord de la place, et qui, déjà ensevelie sous l'ignoble
badigeonnage qui empâte les vives arêtes de ses sculptures, aura
bientôt disparu peut-être, submergée par cette crue de maisons neuves
qui dévore si rapidement toutes les vieilles façades de Paris.
Les personnes qui, comme nous, ne passent jamais sur la place de
Grève sans donner un regard de pitié et de sympathie à cette pauvre
tourelle étranglée entre deux masures du temps de Louis XV, peuvent
reconstruire aisément dans leur pensée l'ensemble d'édifices auquel
elle appartenait, et y retrouver entière la vieille place gothique du
quinzième siècle.
C'était, comme aujourd'hui, un trapèze irrégulier bordé d'un côté par
le quai, et des trois autres par une série de maisons hautes, étroites
et sombres. Le jour, on pouvait admirer la variété de ses édifices,
tous sculptés en pierre ou en bois, et présentant déjà de complets
échantillons des diverses architectures domestiques du moyen âge,
en remontant du quinzième au onzième siècle, depuis la croisée qui
commençait à détrôner l'ogive, jusqu'au plein cintre roman, qui avait
été supplanté par l'ogive, et qui occupait encore, au-dessous d'elle,
le premier étage de cette ancienne maison de la Tour-Roland, angle de
la place sur la Seine, du côté de la rue de la Tannerie. La nuit, on ne
distinguait de cette masse d'édifices que la dentelure noire des toits
déroulant autour de la place leur chaîne d'angles aigus. Car c'est
une des différences radicales des villes d'alors et des villes d'à
présent, qu'aujourd'hui ce sont les façades qui regardent les places et
les rues, et qu'alors c'étaient les pignons. Depuis deux siècles, les
maisons se sont retournées.
Au centre du côté oriental de la place, s'élevait une lourde et hybride
construction formée de trois logis juxtaposés. On l'appelait de trois
noms qui expliquent son histoire, sa destination et son architecture:
la _Maison-au-Dauphin_, parce que Charles V, dauphin, l'avait
habitée; la _Marchandise_, parce qu'elle servait d'hôtel de ville; la
_Maison-aux-Piliers_ (domus ad piloria), à cause d'une suite de gros
piliers qui soutenaient ses trois étages. La ville trouvait là tout
ce qu'il faut à une bonne ville comme Paris: une chapelle, pour prier
Dieu; un _plaidoyer_, pour tenir audience et rembarrer au besoin les
gens du roi; et, dans les combles, un _arsenac_ plein d'artillerie. Car
les bourgeois de Paris savent qu'il ne suffit pas en toute conjoncture
de prier et de plaider pour les franchises de la cité, et ils ont
toujours en réserve dans un grenier de l'Hôtel de ville quelque bonne
arquebuse rouillée.
La Grève avait dès lors cet aspect sinistre que lui conservent encore
aujourd'hui l'idée exécrable qu'elle réveille et le sombre Hôtel de
ville de Dominique Bocador, qui a remplacé la Maison-aux-Piliers. Il
faut dire qu'un gibet et un pilori permanents, une justice et une
échelle, comme on disait alors, dressés côte à côte au milieu du pavé,
ne contribuaient pas peu à faire détourner les yeux de cette place
fatale, où tant d'êtres pleins de santé et de vie ont agonisé; où
devait naître cinquante ans plus tard cette _fièvre de Saint-Vallier_,
cette maladie de la terreur de l'échafaud, la plus monstrueuse de
toutes les maladies, parce qu'elle ne vient pas de Dieu, mais de
l'homme.
C'est une idée consolante, disons-le en passant, de songer que la
peine de mort qui, il y a trois cents ans, encombrait encore de
ses roues de fer, de ses gibets de pierre, de tout son attirail de
supplices, permanent et scellé dans le pavé, la Grève, les Halles,
la place Dauphine, la croix du Trahoir, le marché aux pourceaux,
ce hideux Montfaucon, la barrière des Sergents, la place aux
chats, la porte Saint-Denis, Champeaux, la porte Baudets, la porte
Saint-Jacques, sans compter les innombrables échelles des prévôts, de
l'évêque, des chapitres, des abbés, des prieurs ayant justice; sans
compter les noyades juridiques en rivière de Seine; il est consolant
qu'aujourd'hui, après avoir perdu successivement toutes les pièces de
son armure, son luxe de supplices, sa pénalité d'imagination et de
fantaisie, sa torture à laquelle elle refaisait tous les cinq ans un
lit de cuir au Grand-Châtelet, cette vieille suzeraine de la société
féodale, presque mise hors de nos lois et de nos villes, traquée de
code en code, chassée de place en place, n'ait plus dans notre immense
Paris qu'un coin déshonoré de la Grève, qu'une misérable guillotine,
furtive, inquiète, honteuse, qui semble toujours craindre d'être prise
en flagrant délit, tant elle disparaît vite après avoir fait son coup!
III
BESOS PARA GOLPES