die der Rentherr in seiner Wohnung auf dem Sankt-Peters-Platze
zurückgelassen hatte, und nach der Bezahlung der Schuld an den
Hausbesitzer noch übriggeblieben und in die Verwahrung der Gerichte
gegeben worden war, wurde meinem Gatten für das Mädchen eingehändigt.
Sie war durch die Zinsen während einer Reihe von Jahren nicht
unbeträchtlich angewachsen.
Von der Lebensweise und den Schicksalen des Verstorbenen seit seiner
Abreise von Wien konnte mein Gatte nichts Bestimmtes erfahren. Nur, da
er alle Wege zur Ermittlung des Lebenslaufes des Verstorbenen und
infolgedessen zur Ermittlung des Schicksales des Vermögens des Mädchens
einschlug, war das eine zu seiner Kenntnis gekommen, daß ein Mann,
dessen Beschreibung ganz auf den Verstorbenen paßte, in den Vorstädten,
welche sehr weit von der Wohnung des Verstorbenen entfernt waren, oft
gesehen worden war, daß er mit seiner Flöte in Gasthäusern, in Gärten
und an öffentlichen Orten erschienen war und dort für kleine Gaben
gespielt habe. Aus Küchen habe er gern Speisen, die man ihm schenkte, in
seinem Topfe fortgetragen. Daß er in der Nähe seiner Wohnung gespielt
habe, konnte man nicht erfahren.
Von dem Verwalter des Perronschen Hauses erfuhr mein Gatte, daß der
Verstorbene zu irgendeiner Zeit -- er wisse es selbst nicht mehr genau,
wann es gewesen -- unentgeltlich in die unterirdische Wohnung
aufgenommen worden sei, um Pförtnerdienste zu verrichten, obwohl bis
dahin die Inwohner Schlüssel zu dem roten Pförtchen gehabt hatten, die
sie auch fernerhin noch behielten. Überhaupt konnte von dem Verwalter
des Perronschen Hauses nicht viel in Erfahrung gebracht werden, da er
sich der Verfallenheit des Hauses wegen wenig um dasselbe kümmerte und
von dem Besitzer auch nicht dazu angehalten wurde.
Eines Tages brachte mein Gatte einen großen Stoß von Schriften in mein
Zimmer und reichte sie mir. Ich sah sie an, blätterte sie durch und sah,
daß es die Ausarbeitungen und schriftlichen Aufsätze des Mädchens waren.
Ich nahm mir nun, wenn ich Zeit hatte, die Mühe, den größten Teil dieser
Papiere zu durchlesen. Was soll ich davon sagen? Ich würde sie
Dichtungen nennen, wenn Gedanken in ihnen gewesen wären, oder wenn man
Grund, Ursprung und Verlauf des Ausgesprochenen hätte enträtseln können.
Von einem Verständnisse, was Tod, was Umirren in der Welt und sich aus
Verzweiflung das Leben nehmen heiße, war keine Spur vorhanden, und doch
war dieses alles der trübselige Inhalt der Ausarbeitungen. Der Ausdruck
war klar und bündig, der Satzbau richtig und gut, und die Worte, obwohl
sinnlos, waren erhaben.
Ich nahm von diesem Umstande Veranlassung, aus Dichtern oder andern
Schriftstellern Sätze mit bestimmter, gehobener Betonung vorzutragen.
Das Mädchen merkte hoch auf. Bald sagte es selber solche Dinge her, und
später trug es mit einer Art Schaustellung Teile aus den besten und
herrlichsten Schriften unseres Volkes vor. Wenn man aber näher in das
Werk einging, von dem es eine Stelle gesagt hatte, und nach dessen
Inhalt, Bedeutung und Gestalt forschte, verstand es nicht, was man
wollte. Auch war in der Verlassenschaft kein einziges der betreffenden
Bücher vorhanden. Das Aufsagen solcher Stellen war ein Reiz für das
Mädchen, dem es sich schwärmerisch hingab. Wir kamen dahinter, daß die
leisen Worte, die es zur Dohle sagte, ähnliche Dinge enthielten, so wie
die Weisen, die es der Flöte des Vaters abzulocken suchte, in demselben
Geiste erschienen.
Mein Gatte forschte auch der Mutter des Mädchens nach. Seine Absicht
war, dem Mädchen seine natürliche und erste Verwandte und Stütze zu
verschaffen, dann aber auch, von der erkundeten Mutter Angaben zu
erfahren, aus denen sich über die Lage des Vermögens etwas entnehmen
ließe. Mein Gatte forschte anfangs vorsichtig auf dem Wege der Ämter,
dann mit der größten Schonung teils durch einzelne Personen, teils durch
öffentliche Blätter; aber wie genau auch diese Forschungen angestellt
wurden, wie viele Briefe geschrieben, wie viele Aufträge erteilt, wie
viele Antworten eingegangen waren: von der Frau ist keine Auskunft
angelangt; niemand hatte bis auf den Tag etwas von ihr gehört, sie ist
auch nie wieder zurückgekommen.
Von den früheren Schicksalen des Mädchens ist uns durch seine Aussagen
nie etwas bekanntgeworden.
Wir hatten unsern Hausarzt, den Freund meines Gatten, zu uns bitten
lassen, daß er den körperlichen Zustand des Mädchens untersuche, da das
auffallend große Haupt auf etwas Ungewöhnliches schließen lasse. Er
meinte, daß in dumpfen Aufenthaltsorten und etwa durch Wahnsinn des
Vaters dieses Wuchern hervorgerufen worden sei, daß sich Auftreibungen
und Drüsenleiden eingestellt haben. Der Gebrauch von Jodbädern würde in
beiden Richtungen vielleicht gute Dienste tun. Da ich nun im Frühling
ohnehin in die Gegend, wo sich das Bad befindet, eine Reise zu dem
Bruder meines Gatten vorhatte, um mehrere Wochen bei ihm zuzubringen, so
beschloß ich, das Mädchen mitzunehmen. Ich hoffte von der guten Luft und
der Reise nicht minder gute Wirkungen als von dem Bade. Das Haupt wurde
in der Tat nach einem zweimonatigen Aufenthalte auf dem Lande und nach
dem vorgeschriebenen Gebrauche des Bades etwas kleiner und gebildeter,
und die Züge des Angesichtes wurden geschmeidiger, klarer und
sprechender.
Wir unterrichteten das Mädchen auch in den gewöhnlichen Dingen und
suchten es zu den unentbehrlichsten Verrichtungen des Lebens anzuleiten.
Wir suchten ihm Geschmack an Verfertigung von allerlei weiblichen
Handarbeiten beizubringen und endlich durch Gespräche und durch Lesen
einfacher Bücher, hauptsächlich aber durch Umgang jene wilde und
zerrissene, ja fast unheimliche Unterweisung in einfache,
übereinstimmende und verstandene Gedanken umzuwandeln und ein Verstehen
der Dinge der Welt anzubahnen. Wie schwer das war, geht schon aus der
Tatsache hervor, daß Monate vergehen mußten, ehe es ertragen konnte, daß
Alfred mit der Dohle sprach oder gar mit ihr spielte, gelegentlich auch
die Flöte des Vaters anrührte.
Als wir es endlich wagen konnten, mieteten wir dem Mädchen in unserer
Nähe ein Zimmer, in dem es wohnte. Die Frau, welche das Zimmer
vermietete, nahm sich um das Mädchen an, ein Priester unterwies es in
der Religion, wir kamen sehr oft zu ihm hinüber, und so gestaltete es
sich milder, seine körperliche Beschaffenheit wurde nachträglich auch
besser, so daß es sich in den Lauf der Dinge schicken konnte, daß ihm
mein Gatte, nachdem es die Volljährigkeit erreicht hatte, die Urkunden
über seine gerichtlich anliegende Summe und über das, was bei der
Beerdigung des Vaters übriggeblieben war, einhändigen konnte, und daß es
endlich sogar Teppiche, Decken und dergleichen Dinge anfertigte, von
denen es im Vereine mit den Zinsen aus seinem kleinen Vermögen lebte,
was um so eher möglich wurde, als ihm die Leute, gerührt durch seine
Schicksale, die fertigen Stücke immer gern abkauften. --
So erzählte die Frau, und das Mädchen lebte so in den folgenden Jahren
fort.
Der große Künstler ist schon längst tot, der Professor Andorf ist tot,
die Frau wohnt schon lange nicht mehr in der Vorstadt, das Perronsche
Haus besteht nicht mehr, eine glänzende Häuserreihe steht jetzt an
dessen und der nachbarlichen Häuser Stelle, und das junge Geschlecht
weiß nicht, was dort gestanden war, und was sich dort zugetragen hatte.
Bergkristall.
Unsere Kirche feiert verschiedene Feste, welche zum Herzen dringen. Man
kann sich kaum etwas Lieblicheres denken als Pfingsten und kaum etwas
Ernsteres und Heiligeres als Ostern. Das Traurige und Schwermütige der
Karwoche und darauf das Feierliche des Sonntags begleiten uns durch
das Leben. Eines der schönsten Feste feiert die Kirche fast mitten im
Winter, wo beinahe die längsten Nächte und kürzesten Tage sind, wo die
Sonne am schiefsten gegen unsere Gefilde steht und Schnee alle Fluren
deckt: das Fest der Weihnacht. Wie in vielen Ländern der Tag vor dem
Geburtsfeste des Herrn der Christabend heißt, so heißt er bei uns
der heilige Abend, der darauf folgende Tag der heilige Tag und die
dazwischenliegende Nacht die Weihnacht. Die katholische Kirche
begeht den Christtag als den Tag der Geburt des Heilandes mit ihrer
allergrößten kirchlichen Feier; in den meisten Gegenden wird schon
die Mitternachtstunde als die Geburtsstunde des Herrn mit prangender
Nachtfeier geheiligt, zu der die Glocken durch die stille, finstere,
winterliche Mitternachtluft laden, zu der die Bewohner mit Lichtern oder
auf dunkeln, wohlbekannten Pfaden aus schneeigen Bergen an bereiften
Wäldern vorbei und durch knarrende Obstgärten zu der Kirche eilen, aus
der die feierlichen Töne kommen, und die aus der Mitte des in beeiste
Bäume gehüllten Dorfes mit den langen, beleuchteten Fenstern emporragt.
Mit dem Kirchenfeste ist auch ein häusliches verbunden. Es hat sich fast
in allen christlichen Ländern verbreitet, daß man den Kindern die Ankunft
des Christkindleins -- auch eines Kindes, des wunderbarsten, das je auf
der Welt war -- als ein heiteres, glänzendes, feierliches Ding zeigt,
das durch das ganze Leben fortwirkt und manchmal noch spät im Alter bei
trüben, schwermütigen oder rührenden Erinnerungen gleichsam als Rückblick
in die einstige Zeit mit den bunten, schimmernden Fittigen durch den
öden, traurigen und ausgeleerten Nachthimmel fliegt. Man pflegt den
Kindern die Geschenke zu geben, die das heilige Christkindlein gebracht
hat, um ihnen Freude zu machen. Das tut man gewöhnlich am heiligen
Abende, wenn die tiefe Dämmerung eingetreten ist. Man zündet Lichter,
und meistens sehr viele an, die oft mit den kleinen Kerzlein auf den
schönen, grünen Ästen eines Tannen- oder Fichtenbäumchens schweben, das
mitten in der Stube steht. Die Kinder dürfen nicht eher kommen, als bis
das Zeichen gegeben wird, daß der heilige Christ zugegen gewesen ist und
die Geschenke, die er mitgebracht, hinterlassen hat. Dann geht die Tür
auf, die Kleinen dürfen hinein, und bei dem herrlichen, schimmernden
Lichterglanze sehen sie Dinge auf dem Baume hängen oder auf dem Tische
herumgebreitet, die alle Vorstellungen ihrer Einbildungskraft weit
übertreffen, die sie sich nicht anzurühren getrauen, und die sie
endlich, wenn sie sie bekommen haben, den ganzen Abend in ihren Ärmchen
herumgetragen und mit sich in das Bett nehmen. Wenn sie dann zuweilen in
ihre Träume hinein die Glockentöne der Mitternacht hören, durch welche
die Großen in die Kirche zur Andacht gerufen werden, dann mag es ihnen
sein, als zögen jetzt die Englein durch den Himmel, oder als kehre der
heilige Christ nach Hause, welcher nunmehr bei allen Kindern gewesen ist
und jedem von ihnen ein herrliches Geschenk hinterbracht hat.
Wenn dann der folgende Tag, der Christtag, kommt, so ist er ihnen so
feierlich, wenn sie früh morgens mit ihren schönsten Kleidern angetan
in der warmen Stube stehen, wenn der Vater und die Mutter sich zum
Kirchgange schmücken, wenn zu Mittag ein feierliches Mahl ist, ein
besseres als in jedem Tage des ganzen Jahres, und wenn nachmittags oder
gegen den Abend hin Freunde und Bekannte kommen, auf den Stühlen und
Bänken herumsitzen, miteinander reden und behaglich durch die Fenster in
die Wintergegend hinausschauen können, wo entweder die langsamen Flocken
niederfallen, oder ein trübender Nebel um die Berge steht, oder
die blutrote, kalte Sonne hinabsinkt. An verschiedenen Stellen der
Stube, entweder auf einem Stühlchen oder auf der Bank oder auf dem
Fensterbrettchen, liegen die zauberischen, nun aber schon bekannteren
und vertrauteren Geschenke von gestern abend herum.
Hierauf vergeht der lange Winter, es kommt der Frühling und der
unendlich dauernde Sommer -- und wenn die Mutter wieder vom heiligen
Christ erzählt, daß nun bald sein Festtag sein wird, und daß er auch
diesmal herabkommen werde, ist es den Kindern, als sei seit seinem
letzten Erscheinen eine ewige Zeit vergangen, und als liege die damalige
Freude in einer weiten, nebelgrauen Ferne.
Weil dieses Fest solange nachhält, weil sein Abglanz so hoch in das
Alter hinaufreicht, so stehen wir so gern dabei, wenn Kinder dasselbe
begehen und sich darüber freuen. --
In den hohen Gebirgen unsers Vaterlandes steht ein Dörfchen mit einem
kleinen, aber sehr spitzigen Kirchturme, der mit seiner roten Farbe, mit
welcher die Schindeln bemalt sind, aus dem Grün vieler Obstbäume
hervorragt und wegen derselben roten Farbe in dem duftigen und blauen
Dämmern der Berge weithin ersichtlich ist. Das Dörfchen liegt gerade
mitten in einem ziemlich weiten Tale, das fast wie ein länglicher Kreis
gestaltet ist. Es enthält außer der Kirche eine Schule, ein Gemeindehaus
und noch mehrere stattliche Häuser, die einen Platz gestalten, auf
welchem vier Linden stehen, die ein steinernes Kreuz in ihrer Mitte
haben. Diese Häuser sind nicht bloße Landwirtschaftshäuser, sondern sie
bergen auch noch diejenigen Handwerke in ihrem Schoße, die dem
menschlichen Geschlechte unentbehrlich sind und die bestimmt sind, den
Gebirgsbewohnern ihren einzigen Bedarf an Kunsterzeugnissen zu decken.
Im Tale und an den Bergen herum sind noch sehr viele zerstreute Hütten,
wie das in Gebirgsgegenden sehr oft der Fall ist, welche alle nicht nur
zur Kirche und Schule gehören, sondern auch jenen Handwerken, von denen
gesprochen wurde, durch Abnahme der Erzeugnisse ihren Zoll entrichten.
Es gehören sogar noch weitere Hütten zu dem Dörfchen, die man von dem
Tale aus gar nicht sehen kann, die noch tiefer in den Gebirgen stecken,
deren Bewohner selten zu ihren Gemeindemitbrüdern herauskommen und die
im Winter oft ihre Toten aufbewahren müssen, um sie nach dem
Wegschmelzen des Schnees zum Begräbnisse bringen zu können. Der größte
Herr, den die Dörfler im Laufe des Jahres zu sehen bekommen, ist der
Pfarrer. Sie verehren ihn sehr, und es geschieht gewöhnlich, daß
derselbe durch längeren Aufenthalt im Dörfchen ein der Einsamkeit
gewöhnter Mann wird, daß er nicht ungern bleibt und einfach fortlebt.
Wenigstens hat man seit Menschengedenken nicht erlebt, daß der Pfarrer
des Dörfchens ein auswärtssüchtiger oder seines Standes unwürdiger Mann
gewesen wäre.
Es gehen keine Straßen durch das Tal; sie haben ihre zweigleisigen Wege,
auf denen sie ihre Felderzeugnisse mit einspännigen Wäglein nach Hause
bringen; es kommen daher wenig Menschen in das Tal, unter diesen
manchmal ein einsamer Fußreisender, der ein Liebhaber der Natur ist,
eine Weile in der bemalten Oberstube des Wirtes wohnt und die Berge
betrachtet, oder gar ein Maler, der den kleinen spitzen Kirchturm und
die schönen Gipfel der Felsen in seine Mappe zeichnet. Daher bilden die
Bewohner eine eigene Welt, sie kennen einander alle mit Namen und mit
den einzelnen Geschichten von Großvater und Urgroßvater her, trauern
alle, wenn einer stirbt, wissen, wie er heißt, wenn einer geboren wird,
haben eine Sprache, die von der der Ebene draußen abweicht, haben ihre
Streitigkeiten, die sie schlichten, stehen einander bei und laufen
zusammen, wenn sich etwas Außergewöhnliches begibt.
Sie sind sehr stetig, und es bleibt immer beim alten. Wenn ein Stein aus
einer Mauer fällt, wird derselbe wieder hineingesetzt, die neuen Häuser
werden wie die alten gebaut, die schadhaften Dächer werden mit gleichen
Schindeln ausgebessert, und wenn in einem Hause scheckige Kühe sind, so
werden immer solche Kälber aufgezogen, und die Farbe bleibt bei dem
Hause.
Gegen Mittag sieht man von dem Dorfe einen Schneeberg, der mit seinen
glänzenden Hörnern fast oberhalb der Hausdächer zu sein scheint, aber in
der Tat doch nicht so nahe ist. Er sieht das ganze Jahr, Sommer und
Winter, mit seinen vorstehenden Felsen und mit seinen weißen Flächen in
das Tal herab. Als das Auffallendste, was sie in ihrer Umgebung haben,
ist der Berg der Gegenstand der Betrachtung der Bewohner, und er ist der
Mittelpunkt vieler Geschichten geworden. Es lebt kein Mann und Greis in
dem Dorfe, der nicht von den Zacken und Spitzen des Berges, von seinen
Eisspalten und Höhlen, von seinen Wässern und Geröllströmen etwas zu
erzählen wüßte, was er entweder selbst erfahren oder von andern erzählen
gehört hat. Dieser Berg ist auch der Stolz des Dorfes, als hätten sie
ihn selber gemacht, und es ist nicht so ganz entschieden, wenn man auch
die Biederkeit und Wahrheitsliebe der Talbewohner hoch anschlägt, ob sie
nicht zuweilen zur Ehre und zum Ruhme des Berges lügen. Der Berg gibt
den Bewohnern außerdem, daß er ihre Merkwürdigkeit ist, auch wirklichen
Nutzen; denn wenn eine Gesellschaft von Gebirgsreisenden hereinkommt, um
von dem Tale aus den Berg zu besteigen, so dienen die Bewohner des
Dorfes als Führer, und einmal Führer gewesen zu sein, dieses und jenes
erlebt zu haben, diese und jene Stelle zu kennen, ist eine Auszeichnung
die jeder gern von sich darlegt. Sie reden oft davon, wenn sie in der
Wirtsstube beieinander sitzen und erzählen ihre Wagnisse und ihre
wunderbaren Erfahrungen und versäumen aber auch nie zu sagen, was dieser
oder jener Reisende gesprochen habe, und was sie von ihm als Lohn für
ihre Bemühungen empfangen hätten. Dann sendet der Berg von seinen
Schneeflächen die Wasser ab, welche einen See in seinen Hochwäldern
speisen und den Bach erzeugen, der lustig durch das Tal strömt, die
Brettersäge, die Mahlmühle und andere kleine Werke treibt, das Dorf
reinigt und das Vieh tränkt. Von den Wäldern des Berges kommt das Holz,
und sie halten die Lawinen auf. Durch die innern Gänge und Lockerheiten
der Höhen sinken die Wasser durch, die dann in Adern durch das Tal gehen
und in Brünnlein und Quellen hervorkommen, daraus die Menschen trinken
und ihr herrliches, oft belobtes Wasser dem Fremden reichen. Allein an
letzteren Nutzen denken sie nicht und meinen, das sei immer so gewesen.
Wenn man auf die Jahresgeschichte des Berges sieht, so sind im Winter
die zwei Zacken seines Gipfels, die sie Hörner heißen, schneeweiß und
stehen, wenn sie an hellen Tagen sichtbar sind, blendend in der finstern
Bläue der Luft; alle Bergfelder, die um diese Gipfel herumlagern, sind
dann weiß; alle Abhänge sind so; selbst die steilrechten Wände, die die
Bewohner Mauern heißen, sind mit einem angeflogenen weißen Reife bedeckt
und mit zartem Eise wie mit einem Firnisse belegt, so daß die ganze
Masse wie ein Zauberpalast aus dem bereiften Grau der Wälderlast
emporragt, welche schwer um ihre Füße herum ausgebreitet ist. Im Sommer,
wo Sonne und warmer Wind den Schnee von den Steilseiten wegnimmt, ragen
die Hörner nach dem Ausdrucke der Bewohner schwarz in den Himmel und
haben nur schöne weiße Äderchen und Sprenkel auf ihrem Rücken, in der
Tat aber sind sie zart fernblau, und was sie Äderchen und Sprenkeln
heißen, das ist nicht weiß, sondern hat das schöne Milchblau des fernen
Schnees gegen das dunklere der Felsen. Die Bergfelder um die Hörner aber
verlieren, wenn es recht heiß ist, an ihren höheren Teilen wohl den Firn
nicht, der gerade dann recht weiß auf das Grün der Talbäume herabsieht,
aber es weicht von ihren unteren Teilen der Winterschnee, der nur einen
Flaum machte, und es wird das unbestimmte Schillern von Bläulich und
Grünlich sichtbar, das das Geschiebe von Eis ist, das dann bloßliegt und
auf die Bewohner unten hinabgrüßt. Am Rande dieses Schillerns, wo es von
ferne wie ein Saum von Edelsteinsplittern aussieht, ist es in der Nähe
ein Gemenge wilder, riesenhafter Blöcke, Platten und Trümmer, die sich
drängen und verwirrt ineinandergeschoben sind. Wenn ein Sommer gar heiß
und lang ist, werden die Eisfelder weit hinauf entblößt, und dann schaut
eine viel größere Fläche von Grün und Blau in das Tal, manche Kuppen und
Räume werden entkleidet, die man sonst nur weiß erblickt hatte, der
schmutzige Saum des Eises wird sichtbar, wo es Felsen, Erde und Schlamm
schiebt, und viel reichlichere Wasser als sonst fließen in das Tal. Dies
geht fort, bis es nach und nach wieder Herbst wird, das Wasser sich
verringert, zu einer Zeit einmal ein grauer Landregen die ganze Ebene
des Tales bedeckt, worauf, wenn sich die Nebel von den Höhen wieder
lösen, der Berg seine weiche Hülle abermals umgetan hat, und alle
Felsen, Kegel und Zacken in weißem Kleide dastehen. So spinnt es sich
ein Jahr um das andere mit geringen Abwechslungen ab und wird sich
fortspinnen, solange die Natur so bleibt und auf den Bergen Schnee und
in den Tälern Menschen sind. Die Bewohner des Tales heißen die geringen
Veränderungen große, bemerken sie wohl und berechnen an ihnen den
Fortschritt des Jahres. Sie bezeichnen an den Entblößungen die Hitze und
die Ausnahmen der Sommer.
Was nun noch die Besteigung des Berges betrifft, so geschieht dieselbe
von dem Tale aus. Man geht nach der Mittagsrichtung zu auf einem guten,
schönen Wege, der über einen sogenannten Hals in ein anderes Tal führt.
Hals heißen sie einen mäßig hohen Bergrücken, der zwei größere und
bedeutendere Gebirge miteinander verbindet und über den man zwischen
den Gebirgen von einem Tale in ein anderes gelangen kann. Auf dem Halse,
der den Schneeberg mit einem gegenüberliegenden großen Gebirgszuge
verbindet, ist lauter Tannenwald. Etwa auf der größten Erhöhung
desselben, wo nach und nach sich der Weg in das jenseitige Tal
hinabzusenken beginnt, steht eine sogenannte Unglückssäule. Es ist
einmal ein Bäcker, welcher Brot in seinem Korbe über den Hals trug, an
jener Stelle tot gefunden worden. Man hat den toten Bäcker mit dem Korbe
und mit den umringenden Tannenbäumen auf ein Bild gemalt, darunter eine
Erklärung und eine Bitte um ein Gebet geschrieben, das Bild auf eine
rot angestrichene hölzerne Säule getan und die Säule an der Stelle des
Unglücks aufgerichtet. Bei dieser Säule biegt man von dem Wege ab und
geht auf der Länge des Halses fort, statt über seine Breite in das
jenseitige Tal hinüberzuwandern. Die Tannen bilden dort einen Durchlaß,
als ob eine Straße zwischen ihnen hinginge. Es führt auch manchmal ein
Weg in dieser Richtung hin, der dazu dient, das Holz von den höheren
Gegenden zu der Unglückssäule herabzubringen, der aber dann wieder mit
Gras verwächst. Wenn man auf diesem Wege fortgeht, der sachte bergan
führt, so gelangt man endlich auf eine freie, von Bäumen entblößte
Stelle. Dieselbe ist dürrer Heideboden, hat nicht einmal einen Strauch,
sondern ist mit schwachem Heidekraute, mit trockenen Moosen und mit
Dürrbodenpflanzen bewachsen. Die Stelle wird immer steiler, und man geht
lange hinan; man geht aber immer in einer Rinne, gleichsam wie in einem
aufgerundeten Graben hinan, was den Nutzen hat, daß man auf der großen,
baumlosen und überall gleichen Stelle nicht leicht irren kann. Nach
einer Zeit erscheinen Felsen, die wie Kirchen gerade aus dem Grasboden
aufsteigen und zwischen deren Mauern man längere Zeit hinangehen kann.
Dann erscheinen wieder kahle, fast pflanzenlose Rücken, die bereits in
die Lufträume der höheren Gegenden ragen und gerade zu dem Eise führen.
Zu beiden Seiten dieses Weges sind steile Wände, und durch diesen Damm
hängt der Schneeberg mit dem Halse zusammen. Um das Eis zu überwinden,
geht man eine geraume Zeit an der Grenze desselben, wo es von den Felsen
umstanden ist, dahin, bis man zu dem ältern Firn gelangt, der die
Eisspalten überbaut und in den meisten Zeiten des Jahres den Wanderer
trägt. An der höchsten Stelle des Firns erheben sich die zwei Hörner aus
dem Schnee, wovon eines das höhere, mithin die Spitze des Berges ist.
Diese Kuppen sind sehr schwer zu erklimmen; da sie mit einem oft
breiteren, oft engeren Schneegraben -- dem Firnschrunde -- umgeben sind,
der übersprungen werden muß, und da ihre steilrechten Wände nur kleine
Absätze haben, in welche der Fuß eingesetzt werden muß, so begnügen sich
die meisten Besteiger des Berges damit, bis zu dem Firnschrunde gelangt
zu sein und dort die Rundsicht, soweit sie nicht durch das Horn verdeckt
ist, zu genießen. Die den Gipfel besteigen wollen, müssen dies mit Hilfe
von Steigeisen, Stricken und Klammern tun.