Willkommen hatte der Dekan ihn nicht geheißen und erwies sich auch in der
Folge nicht als freundlich gesinnt wider ihn. Aber Georg Harteck hatte von
seinen Vorgesetzten schon allerlei Übles erfahren und manches ertragen
gelernt. Die Schule des Lebens hatte ihn gestählt und sein Grundsatz war,
kein Bedauern mit sich selbst aufkommen zu lassen, denn er hatte das
dunkle Gefühl, daß der Mensch, wenn er einmal anfängt, sich selbst zu
bemitleiden, nicht wieder damit aufhören kann. Er bemühte sich denn, den
Dekan, soweit es in seinen Kräften stand, zufrieden zu stellen, und
wenn der Prinzipal ihn wegen irgend etwas tadelte, schwieg er, oder er
versprach, die Sache in Zukunft anders zu machen. Die Dekanei war eine
ergiebige Pfründe, verursachte aber auch viel Arbeit: nicht hinsichtlich
der Seelsorge allein, sondern auch in wirtschaftlicher Beziehung; sie
besaß reichliche Äcker, Wiesen und Vieh, über deren Erträgnisse genaue
Rechnung geführt und die möglichst vorteilhaft verwendet werden mußten.
Der Dekan hatte sich zum tüchtigen Landwirt herangebildet, wachte über
alles, verstand alles und trieb allerlei Art von Handel. Er feilschte
mit den Bauern um jede Kanne Milch, um jedes Kalb, um jeden Halm, wie ein
echter Krämer. Dem jungen Kooperator mißfiel diese Habsucht in hohem
Grade und er fing an zu begreifen, weshalb die Bauern ihren Seelenhirten
nicht leiden mochten. Auch das Gesinde hatte keine guten Tage bei ihm; er
forderte von den Leuten eisernen Fleiß und zahlte karge Löhnung dafür;
niemals zufrieden mit dem, was die Knechte und Mägde taten, jammerte
er beständig über die Trägheit, Gottlosigkeit und den Eigennutz
der Menschen, und von den Bauern sprach er stets mit verbissener
Unversöhnlichkeit. Seit Menschengedenken war in dem Dorfe niemand
gestorben, der nicht der Kirche etwas vermacht hätte, und jeden Tag
mußten sogenannte »gestiftete Seelenmessen« gelesen werden, für die ein
kleines Kapital ausgesetzt worden war, von dessen Zinsen die Messe für die
Seelenruhe des Verstorbenen, von dem die Stiftung ausging, bezahlt wurde.
Aber auch darin erblickte der Dekan kein Zeichen von Frömmigkeit.
»Ihr ganzes Leben verbringen diese Kerle in der Sünde,« sagte er,
»vernachlässigen den Herrgott und seine Gebote, und auf dem Sterbebette
packt sie die Furcht und sie meinen den lieben Gott dadurch zu versöhnen,
wenn sie nach ihrem Tode Messen lesen lassen. Selbstsucht, Angst vor dem
göttlichen Zorn ist's, ... nichts weiter.« Was aber würde der Herr Dekan
erst gesagt haben, wenn ein reicher Bauer gestorben wäre, ohne der Kirche
etwas zu hinterlassen? Aber das kommt in Tirol niemals oder doch sehr
selten vor.
Weil der Dekan es so haben wollte, vermied Harteck einstweilen, mit den
Leuten im Dorfe zu verkehren. Das kostete ihm auch kein schweres
Opfer, denn er war es nachgerade müde geworden, immer wieder von vorne
anzufangen. Kaum hatte er sich an einen Ort und dessen Bewohner gewöhnt,
hieß es wieder wandern, alle lieb gewordenen Menschen und die vertraute
Gegend verlassen und an fremdem Orte, unter fremden Menschen, ein neues
Leben beginnen. Dreimal schon hatte er die Wehmut des Scheidens auskosten
müssen, und er sagte sich, daß es für einen Priester vielleicht am
besten wäre, sich niemandem anzuschließen, weil er niemals wissen könne,
wie lange seines Bleibens an einem Orte sein würde. In seinen freien
Stunden streifte er, von seinem Hunde begleitet, in Wald und Feld umher und
freute sich der schönen Natur; oder er saß daheim, las, schrieb Briefe
an seinen einzigen Freund, den jungen Geistlichen, dessen Krankenwärter
er gewesen war und den er zärtlich liebte, oder er spielte Klavier, --
oft bis spät in die Nacht hinein. Dieses Vergnügen war jedoch von keiner
Dauer. Der Dekan beklagte sich eines Morgens darüber und sagte, daß
ihn das Klavierspiel am Einschlafen hindere, und so mußte Harteck das
Musizieren notgedrungen auf den Tag verlegen. Da war es freilich nicht so
still wie in der Nacht, wo alles schlief; oft ließ der Geistliche es sein,
weil im Hause gesägt, Holz gehackt und anderer Lärm verursacht wurde, was
sein Spiel übertäubte.
Seine Wohnstube hatte er sich mehr nach seinem Geschmacke eingerichtet.
Er hatte unnötige Schränke daraus entfernen lassen, und an deren Platz
standen jetzt sein geliebtes Klavier, das Notenpult, sein Schreibtisch und
Bücherschrank. Gleich Freunden schauten diese vertrauten Gegenstände ihn
an; wie viele schöne, ruhige Stunden verdankte er dem Klavier und seinen
Büchern! Aus seinen eigenen kargen Mitteln hatte er sich größtenteils
klassische Dichterwerke angeschafft; die Bücher theologischen und
religiösen Inhaltes waren Geschenke seiner Lehrer und Kollegen und seiner
Mutter; von dieser stammten auch alle Gebet- und Erbauungsbücher her, die
jetzt auf dem Betschemel lagen und in denen der junge Priester niemals
las. Doch davon wußte die Geberin nichts und sollte auch niemals davon
erfahren.
Die häßlichen Heiligenbilder hatte er ebenfalls von den Wänden genommen
und sie durch andere, bessere ersetzt. Ein Christus am Kreuz von van Dyck,
Delaroches Karfreitag, das auf dem Kreuze schlafende Jesukind von Reni, die
sixtinische Madonna hingen, in guten Kupferstichen ausgeführt, nunmehr an
den Wänden. Der Herr Dekan hatte zwar darüber gemurrt und gemeint, daß
ein Heiligenbild niemals häßlich sein könne, weil die Idee, die es
verkörpere, schön sei; der junge Priester aber hatte dieses Mal nicht
nachgegeben und auf der Entfernung der Bilder beharrt, und weil die
Kupferstiche ebenfalls nur religiöse Motive darstellten, hatte der Dekan
sich beruhigt und den jungen Mann gewähren lassen. In seiner Wohnung
fühlte Harteck sich wohl und er würde viel darum gegeben haben, wenn er
die Mahlzeiten auch in seiner Stube hätte einnehmen dürfen. Der Dekan
tat bei dieser Gelegenheit entweder den Mund nicht auf und las während des
Essens, oder er ergoß sich in bitteren Ausfällen wider die Menschen
und spielte immer wieder auf seine verunglückte Landtagskandidatur an.
Fräulein Aurelie ihrerseits war sehr veränderlich: beim Frühstück
so freundlich und geschwätzig, daß einem ordentlich bange wurde, beim
Mittagessen reserviert, beim Abendessen schmachtend und sentimental, und am
nächsten Tage war die Reihenfolge ihrer Stimmungen wieder umgekehrt; und
wenn man sich am Abend im besten Einvernehmen von ihr trennte, konnte man
beinahe sicher sein, daß sie am folgenden Morgen tödliche Kälte zur
Schau tragen würde. »Sie ist unausstehlich!« dachte Harteck oft; doch
wenn er ihr den Rücken kehrte, vergaß er sie wieder.
Großes Vergnügen gewährte ihm der Religionsunterricht in der Schule. Er
war ein Kinderfreund und die kleinen Buben und Mädchen merkten das bald.
Während sie vor dem Herrn Dekan zitterten und bebten, hatten sie zu
dem jungen Kooperator unbedingtes Zutrauen und hingen bald mit jener
Zärtlichkeit an ihm, die Kinderherzen für alle jene hegen, die gut und
freundlich gegen sie sind. Der Geistliche bemerkte, daß die Kleinen ihren
Katechismus mit großer Geläufigkeit hersagen konnten, doch wenn er sie
um die Bedeutung des Gesagten befragte, verstummten sie und schauten ihn
verlegen an. Nur ein einziges Kind machte davon eine Ausnahme. Das etwa
zehnjährige Mädchen war ihm gleich im Anfang aufgefallen. Es trug ein
bloß über die Knie reichendes Kleidchen, das rückwärts von einer
breiten Masche zusammengehalten wurde, und das dunkle Haar nach
altdeutscher Art verschnitten, anstatt wie die anderen kleinen Mädchen in
dünnen Zöpflein um den Kopf gewunden. Ein hübsches Ding war sie auch,
diese Kleine mit ihrem rundlichen Apfelgesicht und den klugen, großen,
wißbegierigen Augen; weder scheu noch dreist dabei, wohl aber lebhaft und
ehrgeizig. Sie war die beste Schülerin und tat sich darauf ein weniges
zugute. Ihre Religionskenntnisse, die verrieten, daß die Kleine nicht
bloß wie ein Starmatz plappern konnte, sondern auch über alles, was
sie auswendig lernte, nachdachte, setzten den jungen Priester in großes
Erstaunen. Einmal redete er die Kleine nach der Schule auf der Straße an.
»Du heißt Toni Reinberg, nicht wahr?«
»Ja, Herr Katechet.«
»Sag' mir, Toni, wer erklärt Dir denn alles so gut und richtig?«
»Meine Schwester,« antwortete das Kind mit großem Stolze. »Wenn ich
etwas nicht verstehe, brauche ich nur meine Schwester zu fragen. Die kann
und weiß alles. Sie macht auch meine Kleider und unterrichtet mich im
Zitherspiel. Kennen Sie meine Schwester Paula noch nicht, Herr Katechet?«
»Nein,« versetzte er lächelnd.
»O!« Sie schien es nicht zu fassen, daß jemand im Dorfe ihre Schwester
nicht kannte.
»Du hast sie wohl sehr lieb?«
»Sehr lieb. Sie und meinen Vater.«
»Und Deine Mutter?«
»Ist tot. Meine Schwester sagt mir immer, daß der liebe Gott einen Engel
gebraucht und deshalb die Mutter zu sich genommen hat, und daß sie oben im
Himmel auf uns wartet.«
Wie süß es klang, dieses kindliche Vertrauen in der Schwester Wort, und
wie zart und weiblich schön es von der Schwester war, für den frühen Tod
der Mutter eine so poetische Erklärung zu ersinnen! Der Priester beugte
sich auf das Kind herab und küßte es auf die volle rote Wange.
»Ich bin doch schon seit drei Wochen hier und habe Deine Schwester noch
niemals singen gehört,« sagte er dann. »Sie singt doch manchmal auf dem
Chor?«
»Jetzt nicht. Aber warum sie es nicht tut, darf ich nicht sagen.«
»Dann behalte Dein Geheimnis, mein Kind, und geh' jetzt nach Hause.«
Sie küßte seine Hand und sprang davon, -- hochbeglückt, wie es schien,
darüber, daß der geistliche Herr sie eines Gespräches gewürdigt hatte.
Dieses Kind wurde Hartecks erklärter Liebling. Gern würde er Toni auf
seinen Spaziergängen mitgenommen oder sie aufgefordert haben, zu ihm zu
kommen, die Zither mitzubringen und ihm vorzuspielen, nur um das hübsche,
aufgeweckte Kind recht oft und lang zu sehen und es plaudern zu hören.
Aber Toni war die Tochter des Arztes, eines Mannes, mit dem der Dekan nicht
verkehrte: wer weiß, ob der Vater des Kindes damit einverstanden gewesen
wäre; vom Dekan gar nicht zu sprechen, der daran gewiß zu tadeln gefunden
hätte. Auch das sollte und durfte nicht sein, wie so vieles, vieles
andere.
Trotzdem er keinen eigentlichen Umgang mit der Gemeinde pflog, hatte er
sich doch schon einen ziemlich genauen Einblick in die Verhältnisse der
Dorfbewohner zu verschaffen gewußt. Hierbei ging der junge Mönch ihm an
die Hand; der Pater nannte ihm die Namen der Leute und sagte ihm, was sie
trieben, ob sie reich, ob arm wären und was für ein Familienleben sie
führten. Bei diesen Mitteilungen trat Gutes und Schlimmes zutage: im
großen und ganzen wären die Leute wohlhabend, lebten gut und ließen
die Armen leben, wären nicht übermäßig fleißig und säßen viel im
Wirtshause. Jeder Bursche hätte seinen Schatz, mitunter auch zwei,
und junge unverheiratete Mütter gebe es nicht wenige im Dorfe. Die
betreffenden Väter wären indessen ehrlich genug und auch vom Gesetze dazu
angehalten, für ihre unehelichen Kinder zu sorgen, und so litten die
armen Würmer wenigstens keinen Mangel; auch treffe diese weder Spott noch
Mißachtung und die gefallenen Mädchen heirateten meistens später einen
anderen Mann; in Tirol seien ja derlei Verhältnisse gang und gebe, und man
nehme es da mit der Sittenreinheit nicht sehr genau. Wohl seufzte der
Pater über diese Verhältnisse und sagte, daß er von der Kanzel und
im Beichtstuhl den Burschen und Mädchen oft schon ins Gewissen geredet
hätte; sie versprächen dann zwar für die Zukunft alles Gute, aber es
bleibe beim Versprechen. »Man hat sein Kreuz mit der Jugend,« sagte
der Mönch mit altkluger Miene und zählte doch selber nicht mehr als
fünfundzwanzig Jahre. Harteck befragte ihn auch um die Familie des Arztes
und ob dessen ältere Tochter Paula ein braves Mädchen wäre. Die Antwort
lautete über alle Maßen befriedigend. Dem jungen Mädchen lasse sich
nichts, auch nicht das geringste nachsagen. Ein junger Kaufmann und ein
Bahnbeamter hätten um ihre Hand angehalten, wären jedoch abgewiesen
worden. Im Dorfe gelte sie für stolz, doch für brav und gut. Jetzt
bewerbe sich der Schullehrer um ihre Gunst: aber man wisse nicht, ob sie
seiner Werbung ein geneigtes Ohr leihe. Harteck freute sich, der kleinen
Toni wegen, über die gute Nachrede. Es würde ihm leid getan haben, wenn
die Schwester seines Lieblings nicht so gewesen wäre, wie ein anständiges
junges Mädchen sein soll. Er war oft schon am Hause des Arztes
vorbeigegangen, hatte die Sauberkeit des Hauses und den wohlgepflegten
kleinen Garten bewundert, -- Paula jedoch hatte er noch niemals zu Gesichte
bekommen. Das war Zufall. Ihren Vater, den Arzt, hatte er bereits gesehen
und im Spital auch einige Male mit ihm gesprochen. Ein hagerer, ernster,
wenig zugänglicher Mann: aber die Kranken waren seines Lobes voll und
hatten großes Vertrauen zu seiner Geschicklichkeit. Er scheine nur
äußerlich so kalt, sagten sie, sein Herz wäre ein vortreffliches. Oft
gehe er lange, beschwerliche Wege, um einen armen Kranken zu besuchen, und
verlange keine Bezahlung dafür. Er mache wenig Worte, aber das wäre
nun einmal seine Art. Er lebe einzig und allein seinem Berufe und seinen
Kindern und wäre als Arzt und Vater der beste Mensch, den man sich denken
könne. Das alles klang sehr schön und Harteck war froh, daß er die
kleine Toni so gut versorgt wußte. Er hätte die ältere Schwester gern
gesehen. Sie interessierte ihn. Ob sie dem Vater oder der kleinen Schwester
glich? Ohne sie zu kennen, wünschte er ihr jeden Liebreiz und jedes
Glück. Sie mußte nach allem, was er über sie gehört hatte, ein
ausgezeichnetes Geschöpf sein. Ihretwegen interessierte ihn auch der
Lehrer, den der Mönch als ihren Freier bezeichnet hatte und den sie -- wer
weiß? -- vielleicht heiraten würde.
In der Schule machte er die Bekanntschaft des Lehrers. Er hieß Fritz
Stettner, war kaum dreißigjährig und sah in seiner verschossenen
braunen Sammetjacke, den hellen Beinkleidern, mit seinen langen, blonden,
flatternden Haaren und dem breitkrempigen Filzhut fast wie ein Künstler
aus. Er gefiel dem Geistlichen nicht übel, denn der junge Mann war ein
aufgeweckter Geselle und seinem Fache mit Begeisterung zugetan. Schmächtig
von Gestalt, nervös und beweglich, mit einem schmalen, von Blatternarben
zerrissenen Gesichte, aus dem ein Paar kleine hellbraune Augen blickten,
konnte seine Erscheinung, wenn auch nicht gerade hübsch, so doch recht
sympathisch genannt werden.
Im Anfang beobachtete er dem neuen Priester gegenüber strenge Reserve:
»Schule und Kirche sind nun getrennt; merke Dir das!« Mit der Zeit jedoch
und nachdem er einsehen gelernt hatte, daß es dem Geistlichen sehr fern
lag, in Herrn Stettners Unterrichtsmethode hineinreden und etwas daran
ändern zu wollen, wurde der Lehrer zutraulicher. »Sie müssen mir meine
anfängliche Kälte nicht verargen,« sagte er eines Tages zu Harteck.
»Ich kannte Sie nicht und glaubte mit einem Manne zu tun zu haben, dessen
Ansichten mit denjenigen des Herrn Dekans übereinstimmen. Mit diesem
hochwürdigen Herrn ist's schwer zu leben. Er mengt sich in alles, tadelt
alles, forscht die Kinder aus und läßt sich von ihnen berichten, was
sie von mir hören und lernen, guckt in die Schulbücher und findet ihren
Inhalt nicht genug christkatholisch und setzt alle Mittel in Bewegung, um
die Kinder und deren Eltern gegen mich aufzuhetzen. Er hat mir das Leben
im Anfang meines Hierseins sehr sauer gemacht. Doch mit der Zeit hat der
gesunde Sinn der Bauern gesiegt, sie haben erkannt, daß sie mir ihre
Kinder getrost anvertrauen dürfen, und ich bin jetzt überall gern
gesehen. Ich weiß, daß mir der Herr Dekan darum übel will, aber ich
mache mir nicht so viel daraus,« schloß er seine Rede und schnalzte mit
den Fingern.
»Ich hoffe, daß Sie den Kindern gegenüber Ihrer Freimütigkeit mehr
Zwang auferlegen,« erwiderte Harteck. »Oder lassen Sie sich am Ende
gar einfallen, die Person des Herrn Dekans in den Augen der Kinder
herabzusetzen? Dagegen müßte ich energischen Einspruch erheben.«
Der Lehrer beruhigte ihn: so weit gehe sein Groll nicht. Er, für seine
Person, würde ja gern Frieden schließen mit dem Herrn Dekan, aber der
hochwürdige Herr wolle den Frieden nicht, sondern Krieg, erbitterten,
unversöhnlichen Krieg.
Harteck verfolgte dieses Thema nicht weiter und fing von seinem Liebling,
der kleinen Toni, zu sprechen an. Die Augen des Lehrers leuchteten. Ja,
das wäre ein Kind! So klug und fleißig, so lebhaft und lernbegierig,
ein Phänomen, ein Muster für die ganze Klasse. Freilich dürfe man sich
darüber nicht allzusehr verwundern: wie könnte es denn anders sein bei
der Erziehung, die das Kind daheim genieße?
»Man macht im Ort viel Aufhebens von ihrer Schwester,« bemerkte Harteck.
»Und mit Recht!« rief der Lehrer begeistert und eine hohe Röte überzog
seine hageren Wangen. »Fräulein Paula ist ein Geschöpf, wie es auf Erden
kein zweites geben kann. Ich mache kein Geheimnis daraus, daß ich sie
liebe und verehre, denn es kann einem Manne nur zur Ehre gereichen, wenn er
ein Mädchen wie Paula Reinberg liebt.«
Dem jungen Priester gefielen diese Offenherzigkeit und diese
enthusiastische Hochachtung für das geliebte Mädchen sehr.
»Sie werden wohl bald Hochzeit halten?« fragte er mit einem Lächeln.
»Ach! _Damit_ hat es noch seine guten Wege,« antwortete der Lehrer
seufzend. »Es ist seltsam: ich, der ich das Herz auf der Zunge trage und
jedem Fremden von meiner Liebe erzählen möchte, -- _ihr_ gegenüber sinkt
mir aller Mut und ich habe noch nicht gewagt, ihr zu sagen, daß ich sie
liebe. Sie ist ein eigentümliches Wesen. Manchmal kommt mir vor, als ob
sie überhaupt kein Herz habe.«
»Kein Herz für Sie, meinen Sie wohl?«
»Für mich und die Männer im allgemeinen. Sie hat schon zwei sehr
annehmbare Freier verworfen. Vielleicht wird es mir ebenso ergehen.«
Der Priester hütete sich, das Vertrauen des jungen Mannes mit gleichem
Vertrauen zu erwidern. Der Lehrer lebte mit dem Dekan auf dem Kriegsfuß
und konnte aus diesem Grunde niemals Hartecks Freund werden. Nun, diese
heilige Stelle nahm schon allein und unbestritten ein anderer, Ferner,
ein; aber vielleicht würde Harteck sich näher an den Lehrer angeschlossen
haben: doch so, wie die Dinge standen, ließ er nicht einmal den Wunsch
nach einem vertrauteren Verkehr in sich aufkommen, suchte den Lehrer
außerhalb der Schule niemals auf und überging dessen Vorschlag, manchmal
den Abend in seiner Gesellschaft in einem Gasthause zuzubringen, mit
Stillschweigen. Der Dekan verübelte ihm ohnedies, daß er überhaupt mit
dem Lehrer sprach, und der junge Pater teilte die Ansicht des gnädigen
Herrn.
»Sie werden in eine schiefe Stellung geraten,« sagte der Mönch einmal
zu Harteck. »Bei den jetzigen Verhältnissen gibt es keinen Mittelweg. Sie
müssen entweder zu uns oder zu den Feinden des Herrn Dekans halten, und
die Wahl kann Ihnen doch unmöglich schwer fallen.«
»Hat der Herr Dekan Sie beauftragt, mir das zu sagen?« fragte Harteck
ärgerlichen Tones.
»Darauf muß ich Ihnen die Antwort schuldig bleiben. Verhehlen will ich
Ihnen indessen nicht, daß Ihr Benehmen dem Herrn Dekan nicht sonderlich
behagt.«
»Weshalb nicht? Was tue ich Unrechtes?«
»Können Sie leugnen, daß Sie einen Umgang mit seinen Feinden anzubahnen
suchen?«
»Das leugne ich allerdings. Soll ich den Leuten keine Antwort geben,
sobald sie mich ansprechen? Übrigens existieren diese Feindschaften nur in
der Einbildung des Herrn Dekans.«
»Mag sein. Darüber haben weder Sie noch ich zu entscheiden. Unsere
Pflicht ist, uns den Wünschen des Herrn Dekans zu unterwerfen. Wenn wir
es _nicht_ tun, werden die Folgen davon auf unser eigenes Haupt
zurückfallen.«
»Soll man denn keine freie Bewegung machen dürfen?« dachte Harteck,
als der Mönch ihn verlassen hatte. »Die harmloseste selbst wird einem
verleidet. Mögen sie in Gottes Namen ihren Willen haben! Wenn jede kleine
Annehmlichkeit durch schwere Opfer erkauft werden muß, ist es wohl besser,
allem im voraus zu entsagen.«
Er handelte diesem Vorsatz gemäß, ging allen Leuten aus dem Wege und
sprach mit beinahe niemandem als mit dem mürrischen Dekan, dem ihm
ungnädig gesinnten Fräulein Aurelie und dem wortkargen Mönch und hoffte,
daß diese Personen nunmehr zufrieden mit ihm sein würden. Seine einzige
liebe Gesellschaft war sein Hund, der sich, trotz allem Schmeicheln und
Zureden, nicht mit Fräulein Aurelie befreunden wollte; das Fräulein
bestrafte den Hund dafür mit stiller Verachtung und gänzlichem Ignorieren
seiner Persönlichkeit, -- eine Strafe, aus der sich Cäsar freilich nichts
machte.