tous deux, comme pour répondre à l’homme et pour répondre aussi à ce
premier regard de la lumière de retour, qui faisait courir sur toute la
plaine un frisson d’aise, tendirent le cou vers le levant; et le
hennissement du cheval retentit, éclatant, trépidant comme une fanfare,
soutenu par la basse des mugissements du taureau.
Aussitôt s’éleva, tout autour de Renaud, un concert de meuglements et de
hennissements mêlés. Sa libre manade avait passé la nuit par là. Il
était entouré de ses bêtes familières.
Elles accoururent à l’appel de Blanchet, à celui de Le Doux, à la voix
du gardian. Les cavales étaient blanches comme le sel. Elles arrivaient
les unes au petit trot, d’autres au galop, quelques-unes suivies de leur
poulain; passaient la tête entre des roseaux, regardaient curieusement
et restaient là,--ou bien, comme espiègles, repartaient avec l’air de
dire: «C’est le dompteur, allons-nous-en!»--Et des ruades du côté de
l’homme.
Quelques taureaux, quelques taures noires, sèches, nerveuses, fouettant
leurs flancs de la queue, arrivaient aussi, prenaient peur, se souvenant
d’avoir été châtiés pour quelque méfait, et, tournant la croupe,
détalaient de même, puis, hors de vue, s’arrêtaient vite....
Comme le dondaïre demeurait là, bœufs et chevaux ne s’écartaient guère.
Quelques-uns, les plus sages ou les plus vieux, s’agenouillaient
lentement, comme pour reprendre le repos interrompu, puis flairaient le
sol autour d’eux, enveloppaient de leur langue torse une touffe d’herbe
salée, la tiraient à eux et mâchaient, une bave d’argent leur tombant du
mufle.
D’autres, ainsi couchés, se léchaient doucement. Une mère qui faisait
téter son veau le regardait d’un œil très doux, très calme.
Ici un étalon s’approchait d’une cavale, faisait deux bonds à côté
d’elle, la queue haute, la crinière énergique, avec un appel de la voix,
hardi, sonore, puissant,--puis se cabrait, et quand la cavale, sous lui,
se dérobait, il la mordait, évitant aussitôt, d’un écart brusque, le
coup de pied qu’elle détachait vers lui.
Plus d’un taureau aussi faisait la cour aux femelles, se soulevait,
lourd, sur ses jambes de derrière,--retombait à vide sur ses quatre
pieds.
Le réveil du troupeau n’était pas complet. Des lassitudes liaient encore
ces bêtes dans l’engourdissement. Elles attendaient le soleil.
Renaud s’approcha d’un étalon à demi dompté, qu’il avait monté
quelquefois, et lui lança au cou le séden qu’il préparait à cette fin
depuis un moment, le séden de Blanchet, de Livette, tout sali de boue
par la chute de tantôt!
Il offrit du sucre à la bête sauvage, qui se laissa seller sans trop de
résistance, désireuse peut-être de retrouver pour un jour le foin
abondant des écuries du Château, dont elle avait le souvenir.
Renaud dit à Blanchet:
--Repose-toi, vieux!
Et sur sa monture fraîche, la pique au poing, il repartit, dans l’idée
de chercher Rampal.
L’étalon que montait Renaud était son préféré, celui qu’il avait appelé
Leprince.
Et Renaud éprouvait une satisfaction honnête à se dire que du moins ce
ne serait plus le cheval de Livette qui aurait à supporter ses caprices
et ses violences d’amoureux. Il se sentait, de cela, bien aise, allégé
d’une triple responsabilité, de cavalier, de gardian et de fiancé.
Leprince parut désappointé quand Renaud le contraignit à tourner la
croupe au Château d’Avignon.
Renaud se dirigeait du côté de la cabane dont lui avait parlé Audiffret.
Il était bien possible, en effet, que Rampal en eût fait son gîte. Il
voulait savoir. Or, cette cabane étant, comme on sait, non pas en
Camargue, mais en Crau, non loin du mas d’Icard, à près de neuf à dix
lieues dans l’est, il fallait passer le grand Rhône. Mais, en ce vaste
pays plat, les cavaliers parcourent de très longues distances pour un
oui ou pour un non, et trente ou quarante kilomètres n’étonnaient pas
Renaud.
Vu l’endroit où il se trouvait, le plus court lui parut de longer le
Vaccarès au sud.
La bonne fraîcheur du matin chassait de lui les pensées noires, les
visions, les cauchemars; il éprouvait un peu de calme. Du reste, brisé
par la fatigue, il se sentait à moitié endormi, et trouvait cet état
délicieux. Il ne se sentait plus la force de suivre ses pensées, de les
guider encore moins, en sorte qu’il était soumis, comme une chose, comme
une herbe, à l’air qui passe, au rayon qui brille.
L’heure et la couleur du jour étaient vraiment réjouissantes, et une
gaieté physique entrait en lui, qui ne réfléchissait plus.
Un frisson courait sur les eaux, les herbes, et sentait le sel. L’aurore
éclatait maintenant. Encore une minute, et le soleil allait paraître,
jeter sur la plaine son filet horizontal aux mailles d’or. Il parut. Les
murmures devinrent des bruits: les reflets, des resplendissements; les
réveils, des activités.
La pique à l’étrier, appuyant son front lourd sur le bras qui la tenait,
Renaud qui fermait les yeux, au bercement du cheval, les rouvrit tout à
coup, et promena autour de lui le regard d’un roi joyeux.
Il s’arrêta un moment à contempler un attelage de plusieurs chevaux qui
tiraient une grande charrue et faisaient d’un mauvais champ pierreux un
terrain défoncé à planter de la vigne.
Le phylloxera, qui a fait tant de mal à des pays riches et sains, est,
pour la Camargue, une occasion nouvelle de combattre la fièvre et de
gagner du terrain sur le marécage. Les sables sont, en effet, favorables
à la vigne, défavorables à l’insecte parasite, et ce pays de l’eau
deviendra lentement, s’il plaît à Dieu, un vrai pays de vin!
Et Renaud regardait le laboureur avec un sentiment de joie, à cette idée
de l’enrichissement de son pays par le travail; et avec un confus
sentiment de regret, car il préférait que sa lande restât sauvage,
libre, inculte. L’idée d’une plaine cultivée de bout en bout, où nulle
place n’est laissée au pas capricieux des chevaux telle que Dieu l’a
faite,--cette idée l’attristait.
Il se disait toujours, en passant devant les campagnes civilisées:
«Non, là, en vérité, on ne peut ni vivre ni mourir.»
Les champs de blé ou d’avoine, même dans la saison d’été, lorsqu’ils
sont d’un si beau roux, si pareils à la terre surchauffée, si semblables
aux eaux limoneuses et rayonnantes du Rhône,--ne l’enchantaient pas. Ils
lui donnaient l’impression d’un obstacle devant lequel il fallait
détourner la course de son cheval, et Renaud ne connaissait d’obstacle
respectable--que la mer!
Il pardonnait davantage à la vigne parce qu’il lui semblait qu’il y
avait une gloire pour son pays à produire du vin, à l’heure où les
autres terres de France n’en pouvaient plus donner. Et puis, le Rhône,
le mistral, les chevaux, les taureaux, le vin, tout cela lui paraissait
aller bien ensemble, comme des choses de vigueur et de fête, de courage
et de joie. Ils savent boire, allez, ceux de Saint-Gilles, et ceux
d’Arles, et ceux d’Avignon. Dans l’île de la Barthelasse, au milieu du
Rhône, devant Avignon, Renaud avait été de noce une fois et là, il avait
goûté d’un vin rouge dont il voyait encore la couleur! C’était un vieux
vin du Rhône, lui avait-on dit, et il se rappelait que, pour faire
honneur à ce vin en même temps qu’à la mariée, il avait, ayant la tête
un peu échauffée, jeté solennellement, après la dernière rasade, son
verre en forme de coupe au fond du Rhône. Il y a comme cela, au fond du
Rhône, des coupes mortes, mais non pas brisées, où la joie, hier encore,
a été bue. A travers l’eau, en se balançant avec lenteur, elles sont
descendues sur un fond de sable....
Là elles dorment, recouvertes de limon, et dans deux, trois mille ans,
qui sait? les vieux savants d’alors les découvriront comme aujourd’hui
on découvre, à Trinquetaille, des amphores de terre cuite, et, auprès
des amphores, quelquefois une urne de verre où chatoient, dès qu’on la
déshabille de sa robe de poussière, toutes les couleurs de
l’arc-en-ciel.
Le verre de Renaud, qui sait? ce verre si cassant, où il a bu le
meilleur vin de sa jeunesse, peut-être restera plein pendant des
siècles, tout plein des sables et des eaux du Rhône, et peut-être
que,--dans des siècles,--d’autres jeunesses y retrouveront la même
joie. Car tout se recommence.
Ainsi vagabondait la pensée du vagabond, de fil en aiguille, de vigne en
verre. Ah! son verre, lancé dans le Rhône! Il y revenait encore, à ce
souvenir d’une ivresse. Il lui semblait maintenant qu’en le jetant ainsi
au fleuve, un jour de mariage, il s’était à lui-même prédit son destin,
et que lui, le fiancé de Livette, il ne se marierait jamais! Au verre
jeté il ne boirait plus.
L’impression de joie première qui lui était venue avec la nouveauté du
matin était déjà passée; il s’attristait déjà de nouveau, à mesure que
le jour perdait son charme gai de chose commençante.
Et, ainsi rêvant, Renaud coupait à travers les marécages, Leprince
pataugeant dans l’eau jusqu’aux jarrets.
Oui, mes amis, il pardonnait à la vigne,--ce Renaud,--d’envahir la
Camargue. D’ailleurs, après les vendanges faites, n’est-ce pas pour les
taureaux un excellent pâturage que les champs de vignes rouges et
blancs? Car il y en a de tout rouges, à l’automne, et de tout blancs
aussi, ou du moins d’un jaune clair doré,--comme si les pampres, sous
les grands soleils couchants, s’amusaient à se répéter les deux couleurs
du vin.
N’a rien vu qui n’a pas vu les rayons d’un soleil couchant, en
novembre, jaunes comme l’or, rouges comme le sang, s’étaler sur un champ
de pampres rougis, sur un champ de pampres jaunis, étalés eux-mêmes à
perte de vue....
Du reste, n’est-elle pas la patrie des lambrusques, cette Camargue? La
lambrusque, c’est la vigne sauvage, camarguaise, différente de nos
vignes cultivées en ce que le mâle et la femelle sont sur des plants
séparés. Les raisins qui chargent les lambrusques femelles font un vin
un peu âpre, mais bon, et les sarments de cette vigne sont, à la main,
de légers et vigoureux bâtons.
Arrivé au Grand Pâtis, Renaud traversa le Rhône à cheval, en trois fois,
allant de terre camarguaise à l’île du Mouton; de l’île du Mouton à
l’île Saint-Pierre, et de l’île Saint-Pierre en terre ferme.
Il était maintenant dans les marais de la Crau, de cette Crau qui
s’ajoute, désert de cailloux, à la Camargue, désert de limon.
Ces deux steppes très différents joignent, pour le regard, leurs
étendues par-dessus le Rhône. D’Aigues-Mortes à l’étang de Berre, il y
a, mes amis, un joli coup d’œil de «planure», et l’aigle de mer a beau
faire, il y a pour lui, en belle ligne droite, vingt bonnes lieues à
voler, les ailes toutes larges! Et c’est là le royaume du roi Renaud.
La Camargue a les salicornes, les graminées, les plantains et les
bardanes, en touffes minces, séparés par des intervalles sablonneux;
elle a les gapillons, qui sont les joncs verts évasés en bouquets, aux
mille pointes sèches plus fines que des aiguilles; çà et là, les
tamaris, et, au bord des deux Rhônes, les ormeaux tant de fois taillés
et retaillés, par le besoin de leur prendre du bois à brûler, qu’ils
ressemblent à de grosses chenilles droites sur leur queue, hérissant
leurs poils courts.
La Crau est en terrains nus et en bruyères. C’est, à vrai dire, un champ
de cailloux. Ils sont venus, dit-on, du mont Blanc, tous ces cailloux
qui maintenant dorment ici. Rhône et Durance les ont charriés, puis ont
changé de lit, après avoir joûté ensemble sur ce vaste espace au pied
des Alpilles. De dessous les cailloux de Crau, en mai, sort une herbe
fine et rare, paturin ou chiendent. Du bout de leur museau, les brebis
poussent la pierre, broutent la petite herbe pendant que le berger, dans
le vent et le soleil, rêve....
Mais cette Crau des cailloux est plus loin, au delà de l’étang de
_Ligagnou_, qui longe le fleuve. Ici, dans la Crau des bords du Rhône,
on est en plein dans les marais, desséchés presque entièrement une
grande partie de l’année,--mais perfides quelques-uns, et qu’il faut
bien connaître.
Renaud remonta vers le nord-est, et, au quartier du mas d’Icard, il fut
arrivé bientôt.
Renaud venait de s’arrêter.
--Où est-elle donc, la cachette? murmurait-il.
Et de tous ses yeux, il s’efforçait de percer le fouillis d’ajoncs, de
siagnes, massètes, carex et scirpes, qui jaillissait là-bas du fond d’un
marécage, au beau mitan. Ce marais ne semble pas, non, plus inquiétant
qu’un autre, mais les taures et les cavales le redoutent, et,
soigneusement, l’évitent.
A la surface du marécage, s’étalait comme une épaisse croûte de verdure
moisie. Ce n’était pourtant pas cette lèpre, faite de lentilles d’eau,
qui dort sur les mares. C’était comme un feutrage composé d’ajoncs
morts, de racines, d’herbages entrelacés, et cela faisait à l’eau une
surface solide et mobile, ondulante sous les pieds qui s’y aventurent,
prête à les porter et prête à crever.
Cette croûte (la _trantaïère_), lézardée çà et là, laissait voir, par
les lézardes, une eau sombre comme la nuit, dont la surface, piquée de
menus reflets, étincelait comme une glace en verre noir.
Sur les bords, autour de quelques tamaris, poussaient drus, pressés,
innombrables, des roseaux et encore des roseaux, toujours froissés entre
eux, et sans cesse frôlés, avec un bruit de papyrus, par l’aile sèche
des libellules à tête de monstre.
Beaucoup de ces _canéous_ portent des fleurs d’un blanc violacé. Étagées
le long de ces hampes, on les prendrait pour des fleurs de grande mauve.
Ces roseaux à grandes corolles éveillent l’idée de thyrses antiques, qui
auraient été fichés là debout, dans la terre humide, par des bacchantes,
en train maintenant de dormir quelque part, à l’ombre des tamaris, ou de
se livrer aux centaures. Ils font songer aussi au bâton de la légende
qui, planté en terre, se couvre aussitôt de fleurs et commande par là
les épousailles.
Ces thyrses du marécage sont des roseaux escaladés par des liserons. Le
convolvulus s’attache au roseau, y enroule ses festons, s’élève en
spirale autour de lui, cherche la lumière à sa cime et jette, tout le
long de la tige qui murmure, une harmonie de couleur éclatante.
Les jeunes feuilles aiguës des roseaux se dressaient en fer de lance.
Les vieilles, cassées, retombaient à angles droits. Quant aux tamaris,
le fin feuillage grêle en est comme un nuage transparent, et leurs
petites fleurs rosées, en épis, trop lourdes, surtout avant d’être
écloses, font pencher de tous côtés les panaches flexibles de l’arbre
arrondi.
A travers tamaris et roseaux, Renaud cherchait à voir la cabane qu’il
connaissait et dont, la veille au soir, lui avait parlé Audiffret. Mais
à peine pouvait-il distinguer la petite croix inclinée que portent sur
l’arête de leur toit, à l’extrémité même, les cabanes camarguaises,
faites de madriers, de planches, de boue grisâtre (_tape_) et de paille.
La cabane était tout entière visible autrefois de l’endroit où il se
trouvait, mais les roseaux, sur l’îlot où elle est construite, avaient
poussé si dru qu’ils la cachaient maintenant. Le sentier qui y
conduisait était d’ailleurs sur le bord opposé. Il dut faire un grand
détour pour y parvenir, ce marais de la cabane étant de forme très
capricieuse.
Du sud, il avait passé au nord de la cabane. Ce n’est plus la
_trantaïère_ qu’il avait devant lui, mais, sous l’eau où foisonnaient
les siagnes, les triangles et les ajoncs, la _gargate_, la fange où,
brusquement, qui s’avance enfonce.
Il y a bien d’autres dangers dans les marais maudits. Il y a les
_lorons_, sortes de puits sans fond, ouverts çà et là sous les eaux, et
dont il faut connaître l’emplacement. Aigues et taures les connaissent
très bien, savent les fuir, et pourtant, des fois, plus d’une y tombe,
plus d’un homme aussi. Qui y tombe y reste. Pas de raisonnements, mon
homme! Tu y es, adieu!
Les gardians vous diront, et c’est la vérité, que de chaque loron sort
une petite fumée tournoyante, à laquelle on reconnaît ces bouches
d’enfer. Cent lorons, cent fumées. Voilà, mes amis, de quoi rêver,
n’est-ce pas, quand la fièvre maligne, sortie des marais, vous jette
sur le flanc!
Renaud voulait savoir si Rampal habitait la cabane, mais non pas l’y
attaquer, car l’endroit est traître. «S’il y est, il sortira un moment
ou l’autre.... Je l’attendrai en terre ferme.... Ah! voici le
sentier!...»
Le sentier serpentait, caché sous une nappe d’eau peu profonde. C’était
un empierrement étroit, mais très ferme, dont le bord droit était
marqué, jusqu’à la cabane, par quelques pieux émergeant à fleur d’eau,
et peu éloignés l’un de l’autre.
Renaud mit pied à terre, et, tenant son cheval par la bride, chercha le
premier de ces pieux. Bien qu’il en sût la position, il fut quelque
temps à le retrouver. Du bout de son trident, il écartait les herbes, et
quand le piquet fut reconnu, il tâta le chemin solide dont il mesura la
largeur. Courbé, il regarda très longtemps, très attentivement, les
herbes, les roseaux dont les tiges se touchaient par endroits au-dessus
du passage secret, et, quand il se releva, il avait jugé à coup sûr que
le passage, depuis quelque temps, n’avait pas servi.
Il ne se trompait pas. Rampal, en effet, se méfiait un peu de cette
cachette, trop connue, pensait-il, et où on pouvait le traquer. Il
gîtait souvent aux environs, prêt à se réfugier dans cette impasse, si
cela devenait nécessaire, mais il aimait mieux, en attendant, se sentir
libre, avec beaucoup d’espace ouvert tout autour de lui.
Renaud remonta sur Leprince et, une heure après, repassa le Rhône. Le
soir, il coucha dans une de ces grandes cabanes qui sont des étables,
des «jass» d’hiver, pour les troupeaux de cavales, en ces mois où le
temps est si mauvais que les taureaux ne trouvent pâture qu’en brisant
la glace à coups de cornes.
Et le lendemain, une heure avant midi, il apercevait là-bas, devant lui,
l’église des Saintes découpée comme un haut navire sur le bleu de la
grande mer.
De petits martinets noirs tournoyaient à l’entour, mêlés par hasard à un
vol de grands goélands aux ailes arrondies.
Une charrette venait lentement sur le chemin de sable.
--Bonjour, Renaud.
--Bonjour, Marius. Où vas-tu?
--Porter des poissons en Arles.
Ce Marius souleva des branchages qui semblaient charger son char et qui
faisaient de l’ombre sur une douzaine de baquets et de paniers. Tout
aise de sa cargaison, il écarta la bâche qui, sous les branchages,
recouvrait son trésor. Baquets et paniers étaient, jusqu’au bord, emplis
de poissons pêchés aux étangs et à la mer. Il y avait des sars, des
muges, des dorades, vivants encore, prismes animés, les ouïes et les
bouches ouvertes comme des fleurs marines rougeoyantes au milieu des
bleus sombres, des verts glauques, des ors humides. Il y avait des
anguilles énormes, la plupart prises aux roubines de Camargue,
véritables viviers de réserve.
Ces congres visqueux, sombres, glissaient les uns dans les autres,
composant et décomposant sans fin les nœuds coulants de leurs corps
serpentins.
Aux taches livides, de couleur triste, qui tigraient certaines de ces
grosses anguilles, Renaud reconnut des murènes, ouvrant une bouche
vorace, armée de dents affilées.
--Comme tout ça bouge, tu vois! dit Marius.
A ce moment, comme pour lui donner raison, un gros poisson plat,
bondissant hors d’un baquet, tomba à terre.
Du fer de son trident, le gardian à cheval le cloua sur le sol pour
l’empêcher de sauter au fossé plein d’eau, qui longeait la route....
--Tiens! dit-il étonné, n’est-ce pas une torpille? Quand je la pêche
avec la «fouine», qui est une lance plus longue que mon trident, elle me
donne alors une secousse que je n’ai pas sentie aujourd’hui?
--C’est qu’alors, dit Marius en riant, la torpille est dans l’eau et ta
fouine est mouillée. Mais, ajouta-t-il, laisse la bête à terre. Ça ne
vaut pas grand’chose. Les serpents s’en régaleront.
Là-dessus, cavalier et charretier pêcheur, chacun tira de son côté.
Et la pensée du gardian allait de la torpille et de la murène aux
gymnotes d’Amérique, dont lui avaient parlé de vieux marins. On lui
avait dit qu’électriques comme la torpille, mais semblables au congre
pour la forme, les gymnotes peuvent, d’une décharge foudroyante, tuer un
cheval; car afin de leur faire épuiser leur provision de forces, et de
les prendre ainsi sans danger, on pousse dans l’eau, contre elles, des
chevaux sauvages qui reçoivent les premières secousses et qui en meurent
quelquefois.
Et Renaud, tout en continuant sa route vers les Saintes, confusément
rêvait aux miracles de la vie, que rien n’explique.
XII
Livette ne s’était pas endormie. Quand Renaud eut disparu dans la nuit,
elle ferma doucement ses fenêtres et, se jetant sur son lit, la face sur
les coussins, elle pleura avec épouvante.
* * * * *
Pendant ce temps--pendant que pleurait Livette et que Renaud, affolé,
courait la lande, se croyant poursuivi par la bohémienne,--la
bohémienne,--elle, dormait.
Les deux êtres dont elle commençait à désoler la vie souffraient déjà
mille morts, et elle, sous une des charrettes de sa tribu, dans son
campement espacé autour du village, dormait, toute vêtue, tranquille,
son joli visage énigmatique souriant aux étoiles de cette belle nuit de
mai.
Quand Renaud l’avait laissée au soleil couchant, toute nue sur la plage,
lentement elle avait étiré au soleil ses bras fauves, se plaisant à la
sensation d’être nue au plein air, de se sentir caressée par la brise du
large qui séchait sur elle l’eau roulante en perles lourdes.... Puis,
lentement, elle s’était rhabillée, bien lentement, afin de retarder
l’instant d’être de nouveau prise dans la gêne de ses hardes, afin de
jouir de l’aisance de son corps comme une bête libre.
Elle avait alors longé la plage, imprimant son pied nu, bien fait, dans
les sables recouverts à temps égaux par la nappe mince de la vague qui,
peu à peu, fondait l’empreinte.
La dernière caresse de la mer sur ses pieds, où se collait un peu du
sable brillant, l’enchantait. Elle riait à l’eau, jouait avec elle,
l’évitant parfois d’un saut brusque, parfois allant au-devant d’elle, la
taquinant.
Il lui semblait voir, dans les replis onduleux des vaguelettes, les
serpents familiers qu’elle charmait parfois au son d’une flûte, qui
venaient alors s’enrouler à ses bras, à son cou, et qui maintenant
l’attendaient, couchés sur de la laine au fond de leur coffre, dans son
chariot.
A Renaud, elle ne pensait plus, déjà. Elle était tout entière à
l’instant, toujours, n’ayant jamais ni regrets ni remords d’aucun
passé,--n’ayant de prévisions que par éclairs, au moment où la passion
et l’intérêt le lui commandaient. Elle avait la réflexion courte, comme
saccadée; et sa profondeur, sa puissance, son énigme, étaient de n’avoir
point de cœur, ni, par conséquent, de conscience.
Les hommes, les femmes qui l’approchaient pouvaient redouter ou espérer
d’elle quelque chose, lui supposer telle résolution, essayer de déjouer
son plan, mais elle n’en avait pas, ce qui les trompait par avance.
Elle déroutait et triomphait d’abord par l’indifférence; puis, comme
elle sortait tout à coup de son indolence, en bête, au gré d’un appétit,
d’un caprice, elle déroutait toujours toutes les défenses,--son attaque,
ses décisions, ses habiletés, ses mensonges, étant toujours spontanés,
jaillis des circonstances à mesure qu’elles s’offraient.
Non, elle ne combinait rien à l’avance, froidement; elle ne préparait
jamais aucun plan de longue main; mais, d’un coup, elle pouvait, au
besoin, en inventer un, et l’exécuter sur-le-champ, tout d’une haleine,
ou bien en commencer rageusement l’exécution, qu’elle abandonnait
presque aussitôt par ennui, pour n’y plus songer que le jour où un
mouvement de passion l’y ramenait soudainement.
Elle était comme une araignée qui, en un clin d’œil, tirerait
d’elle-même toute sa toile, pour lier au vol la mouche; ou bien elle
tendait un premier fil, qu’elle oubliait jusqu’à ce qu’une occasion
éveillât en elle l’idée d’en tendre un second.
Et, ainsi faite, elle était moins mauvaise et pire que d’autres, parce
qu’elle était plus changeante que le miroir de l’eau, couleur du temps.