La vida era cada vez más difícil y el malthusianismo crecía. Sus
abominables prácticas habíanse extendido no solo por las grandes
ciudades, sino por las villas y aldeas, y la sencilla pastora como la
dama de gran mundo sabían pecar y eludir la penitencia.
Llegó un momento en que nadie tenía hijos. La humanidad iba a terminar
de un momento a otro. El egoísmo de esta generación postrera no
se contentaba con alargarse la vida todo lo posible, merced a los
repetidos injertos de glándula intersticial, sino que cortaba el camino
implacablemente a todo nuevo ser. No nacían niños. Y eso que los curas
se partían el alma echando bendiciones nupciales y aún se escribían
novelas de gran sentimentalismo.
Próximo ya al acabamiento del género humano, se enteraron los políticos
de lo que ocurría. Los sociólogos dijeron que ellos estaban al cabo de
la calle hacía muchísimo tiempo, pero la verdad es que nadie se dio
cuenta del peligro mientras no faltaron diez o doce años, a lo sumo,
para que se precipitase el juicio final.
Cundió la alarma y los soviets de todo el mundo —porque todo el mundo
era sovietista— estudiaron atentamente el problema y resolvieron
sacar a los sabios de las mazmorras en que a pan y agua los tenían
demandándoles una solución inmediata para el pavoroso problema.
Los sabios —que eran más sabios desde que no comían ostras, ni se
daban banquetes, ni fumaban grandes puros— aguzaron el intelecto, y
propusieron que en adelante los niños se hiciesen en laboratorios
especiales, en los que unos matraces de nueva invención sustituirían
con ventaja al anticuado e incómodo claustro materno.
Se hicieron felicísimos ensayos y se comenzaron a construir los
edificios gigantescos de unas grandes fábricas de niños. El
procedimiento era sencillísimo. Llegaban los presuntos padres,
depositaban una moneda por una ranura, una máquina automática les
extraía de un brazo, o de donde fuese, una pequeña porción de sustancia
vital, se hacía de ella un cuidadoso cultivo y sin más molestia que la
de pasar nueve meses después a recoger el encargo, cátate a un padre y
una madre hechos y derechos. ¿Era sencillo?
Pues ni así iban. Y las fábricas sovietistas de bebés al por mayor
quebraron por falta de clientes.
Los gobiernos, frente al fracaso de este sistema de incubadoras y
ante los apremios del tiempo pues la humanidad se extinguía a toda
prisa, volvieron de nuevo los ojos a los sabios. Les acortaron aún más
la ración, les prohibieron terminantemente las deliberaciones, las
consultas y los congresos, y esperaron inquietos sus soluciones.
Al fin se presentó una, genial, radicalísima, salvadora. El mundo
no se acabaría porque, quieras que no, nacerían hijos y en grandes
cantidades de hijos, como lo demandaba aquella terrible amenaza. Se
había encontrado el medio de que toda semilla vital fuese fecundada. No
habría escapatoria: mediante unos injertos maravillosos de no sabemos
qué glándula de pescado, las mujeres tendrían hijos por cientos, por
millares, por millones. El estudio de los fenómenos de la reproducción
en los peces había dado la clave del problema. Se había llegado a la
hueva humana.
Se empezó a usar el procedimiento y los resultados fueron prodigiosos.
Matrimonios que en veinte años no habían tenido un solo descendiente,
se encontraban con tres o cuatro mil hijos en pocos meses. Hubo
entonces que resolver otro grave problema; el de asegurar la vida a
las miríadas de seres que iban apareciendo. Nuevo injerto a las huevas
y los niños en formación adquirían tal vitalidad, que ni el calor ni
el frío, ni el hambre ni la sed podían aniquilarlos. Se consiguió
captar de la atmósfera los elementos de nutrición necesarios, y bastaba
que los chicos aspirasen un poco de aire libre para que se sintiesen
hartos, como al desprenderse del pecho de las nodrizas.
Empezó a poblarse el mundo con una rapidez incalculable. A la vuelta
de cuatro o cinco años las casas estaban abarrotadas de seres; en las
calles la gente, desbordándose de las aceras, inundaba el arroyo e
interceptaban la circulación de vehículos, los campos se cubrían de
seres humanos que no cabían en las ciudades, y pronto la avalancha
humana llegó hasta las orillas de los mares, cayendo al agua muchos
miles de personas que no tenían un palmo de tierra para posar la planta.
Cuando el Supremo Hacedor, en uno de sus ratos de ocio, revolvió el
arca de sus viejas producciones, encontró a la tierra en tan terrible
situación. Se horrorizó, no dejó de reprocharse su descuido, y cogiendo
el mundo con unas tenazas, lo sacudió violentamente en el espacio para
desprender aquella humanidad parásita. Después, lo lavó cuidadosamente
con un poderoso desinfectante, lo envolvió en unas gasas deletéreas,
y, junto con unas bolitas de naftalina celestial, lo envió al museo
arqueológico que para su solaz y recreo tienen los dioses. Porque por
allá arriba son muy aficionados a la arqueología.