Enfin, un pas lourd et le ronflement intermittent d’une respiration
essoufflée se font entendre dans les hautes régions de l’escalier, c’est
notre héros qui arrive au terme de son pénible voyage.
Il entre, se précipite dans les bras de Javotta; puis, cette
satisfaction accordée aux appétits du cœur, il songe à satisfaire les
besoins de l’estomac. Sur un signe, l’artiste s’élance dans les
profondeurs de l’escalier et revient bientôt avec deux biftecks (moins
tendres que son cœur). Jamais plus, jamais moins, jamais autre chose;
tous les matins deux biftecks qui seront grillés par les mains de
l’amour et de la science.
On parle d’Hercule filant aux pieds d’Omphale, mais que dira donc
l’histoire à propos de notre savant confrère cuisinant aux pieds de la
beauté? On l’accusera peut-être de plagiat, c’est possible, mais cela
n’enlève rien à la délicatesse du trait, et il faudrait vraiment avoir
un cœur de roche pour ne pas se sentir touché en voyant cette célébrité
médicale mollement couchée aux pieds de cette célébrité artistique, une
main plongée dans sa crinière rutilante et l’autre occupée à retourner
le faux-filet étalé sur des pincettes. Ajoutez à cela que pour compléter
l’illusion, il endossait parfois le maillot de Riquiqui (un acrobate
distingué qui avait beaucoup connu Javotta), et dans ce costume léger il
se plaisait à faire constater l’état de conservation de ses formes.
Oh! chaos de l’esprit humain! Oh! mystérieux abîmes du sentiment! ces
savantes mains qui tout à l’heure vont, c’est bien possible, tâter le
pouls d’un des princes de la terre, de la finance ou de toute autre
principauté, sont occupées maintenant à surveiller la confection de
modestes biftecks, taillés peut-être dans la culotte d’un cheval! Quelle
complainte simple et touchante on pourrait faire avec ces fraîches
fleurs d’amour tombées du cœur d’un grand homme!
V
Nous étions à cette époque pleine de charmes et de poésie qui vit
fleurir le _Père Duchêne_ et les émeutes. Cette date n’est pas
très-précise: c’est peut-être en 93, ou en 1830, ou même en 1848, car
nous avons eu tant de glorieuses révolutions, qu’on s’embrouille un peu
dans les dates; je crois pourtant que c’était en 1793.
Un jour, jour néfaste (c’était bien sûr un 13 ou un vendredi), quand il
ouvrit la porte, aucune main amie ne vint éponger le front du savant
essoufflé: le taudis était vide; il s’arrêta palpitant, sentit au cœur
une douleur, comme si on le pinçait dans un entérotome de Dupuytren, et
lut à travers ses larmes les mots suivants, qu’une main inhabile avait
tracés sur la table avec du blanc: «Riquiqui est commissaire d’un
département. Je l’ai revu, je le raime et je file.»
Une révolution s’était en effet accomplie dans la situation politique de
Riquiqui, il allait travailler désormais sur un autre théâtre.
Notre infortuné confrère voulut chercher dans le tourbillon des orages
parlementaires l’oubli de cette tuile qui avait contusionné son cœur,
mais nous devons avouer qu’il échoua d’une manière aussi complète
qu’éclatante.