Hermann lächelte. »Sie schätzen sich sehr hoch ein, Fräulein! Ich meine,
sechzig Mark genügten für den Anfang. Denken Sie nicht auch, Kollege
Birron?«
Direktor Birron, der gerade angefangen hatte, Briefe zu unterschreiben,
hob zerstreut den Kopf und murmelte: »Was stören Se mich fortwährend? Es
wird schon recht sein!«
»Nun, Fräulein?« frug Hermann.
Martha Böhle zuckte schnippisch die Achseln. »Für siebzig Mark bleibe
ich.«
Direktor Hermann lachte amüsiert. »Wenn ich Sie Ihrem Mundwerk nach
bezahlen müßte, wären Sie unbezahlbar. Also meinetwegen siebzig. Und
wann können Sie eintreten?«
»Sofort,« antwortete Martha schnell.
»Also nächsten Montag!« verbesserte der Direktor sie. Und plötzlich
wieder streng geschäftlich werdend, sagte er kühl: »Sie werden den
Kontrakt schriftlich erhalten. Geben Sie Ihre Adresse unten in der
Korrespondenz an! Zimmer neunzehn! Daß Damen nicht in die
Pensionsanstalt der Bank aufgenommen werden, dürfte Ihnen bekannt sein.
Melden Sie sich Montag früh acht Uhr im Wechselbureau!«
Damit war sie entlassen.
»Adjö, Herr Direktor,« sagte sie. Und zu Direktor Birron gewendet,
nochmals: »Adjö!«
Birron murmelte, ohne von seiner Beschäftigung aufzublicken: »Es wird
schon recht sein, Herr Kollege! Meinetwegen!«
Als Martha die Treppe hinunterging, begegnete ihr Wittmann. Er wollte
gerade ins Effektenbureau hinüber. Man hatte ihm von dort einen
verkehrten Coupon geschickt, da gab es etwas zu schimpfen, und das
besorgte er gern selbst.
»Bitte sehr,« sagte er galant, nachdem er beim Anblick Marthas die Weste
selbstgefällig zurechtgezupft hatte, und schmiegte sich schmal an die
Wand, um sie bequemer vorbeigehen zu lassen.
Sie nickte ihm flüchtig Dank und ging weiter.
»Donnerkiel!« schmunzelte Wittmann, ihr nachblickend. »Die Figur is
nicht von schlechten Eltern! Wer mag denn das gewesen sein?«
Er eilte nach dem Effektenbureau, blieb aber unterwegs stehen, machte
kehrt und lief nach der Portierloge.
»Sie, Binder,« frug er den Portier, »was war denn das für eine, die da
eben 'raus ging? Die Blonde, Schlanke?«
Der Portier legte die Zeitung weg und erwiderte uninteressiert: »Ich
waaß net! Beim Alte war se! Drowwe in der Direxio'!«