Kremskoje, 17. Juli.
Jessika, mein Blümchen, Deine schönen Rosen sind nun welk, noch ehe die
Freude des Alleinseins angefangen hat. Der Garten ist aber voll neuer.
Lju reist morgen in aller Frühe ab, er hat sich schon verabschiedet,
weil er früher fährt, als wir aufgestanden sein werden. Vorhin, als wir
von einem Spaziergang zurückkamen, stand ein Mann an der Gartentür. Ich
sah ihn erst, als wir ganz nahe bei ihm waren, und fuhr unwillkürlich
zusammen. Lju lachte und sagte: »Es ist gewiß wieder der Paketbote mit
der Schreibmaschine.« Und wirklich, er war es. Ich sah ihn ganz entsetzt
und bewundernd an, und da lachte er wieder und Papa auch; es war nämlich
ganz natürlich, daß er es erriet, weil sie eigentlich schon mit der
ersten Post erwartet wurde. Denke Dir, Papa fiel gar nicht über die
Kiste her, sondern ließ Lju auspacken und sitzt jetzt noch bei mir und
spielt so schön Klavier, wie sonst niemand auf der Welt spielt.
Vielleicht duftet zur selben Zeit die Lindenblüte Deiner Stimme an Tante
Tatjanas Flügel. Du weißt doch, daß Lju gesagt hat, Dein Gesang wäre so
zart, daß man nicht sagen könnte, er klänge; er duftete. Es ist mir
gerade, als hörte ich Dich, meine kleine Holdseligkeit.
Lju sah mich wieder mit einem unergründlichen Blick an, als er mir
Lebewohl sagte; ich freue mich, daß ich diesem Blick morgen nicht mehr
begegnen werde. Aber sei ganz ruhig, ich habe ihm ein allerliebstes
Futterkörbchen für die Reise zurechtgemacht und will ihm sehr wohl. Wenn
er nicht nachtwandelte, wäre ich seine unbedingte Freundin. Denke Dir,
Väterchen hat zuletzt noch die Anwandlung bekommen, außer sich zu sein,
daß Lju fortginge, bevor er wieder auf den Beinen wäre; er wäre jetzt
krank und hinfällig und zählte nicht, und ein Mann müßte doch im Hause
sein. Da hat Papa wütend gesagt: »Bin ich denn ein Klapperstorch?«
Darüber hat Iwan erst geweint, und dann hat er gesagt, er hätte Papa
noch nie für einen Klapperstorch gehalten, aber er sollte doch gerade
beschützt werden, und sich selber beschützen könnte man nicht, so wenig
wie man sich selbst den Rücken waschen könnte. Papa fragte Mariuschka,
die uns dies berichtete: »Wer wäscht ihm denn seinen? Du?« Was sie
entrüstet verneinte; also ist das im Dunkeln geblieben.
Gute Nacht, Liebling. Wann werde ich Dir einmal Dein Haar mit Rosen
schmücken? Wer weiß wie bald! Das Schöne kommt unverhofft über Nacht.
Deine Mama.