Bianchon.
--Chacun suit sa particulière, traduction libre de Virgile, dit le
répétiteur.
Mademoiselle Michonneau ayant fait le geste de prendre le bras de
Poiret en le regardant, il ne put résister à cet appel, et vint
donner son appui à la vieille. Des applaudissements éclatèrent,
et il y eut une explosion de rires.--Bravo, Poiret!--Ce vieux
Poiret!--Apollon-Poiret.--Mars-Poiret.--Courageux Poiret!
En ce moment, un commissionnaire entra, remit une lettre à madame
Vauquer, qui se laissa couler sur sa chaise, après l'avoir lue.
--Mais il n'y a plus qu'à brûler ma maison, le tonnerre y tombe. Le
fils Taillefer est mort à trois heures. Je suis bien punie d'avoir
souhaité du bien à ces dames au détriment de ce pauvre jeune homme.
Madame Couture et Victorine me redemandent leurs effets, et vont
demeurer chez son père. Monsieur Taillefer permet à sa fille de garder
la veuve Couture comme demoiselle de compagnie. Quatre appartements
vacants, cinq pensionnaires de moins! Elle s'assit et parut près de
pleurer. Le malheur est entré chez moi, s'écria-t-elle.
Le roulement d'une voiture qui s'arrêtait retentit tout à coup dans la
rue.
--Encore quelque chape-chute, dit Sylvie.
Goriot montra soudain une physionomie brillante et colorée de bonheur,
qui pouvait faire croire à sa régénération.
--Goriot en fiacre, dirent les pensionnaires, la fin du monde arrive.
Le bonhomme alla droit à Eugène, qui restait pensif dans un coin, et le
prit par le bras:--Venez, lui dit-il d'un air joyeux.
--Vous ne savez donc pas ce qui se passe? lui dit Eugène. Vautrin était
un forçat que l'on vient d'arrêter, et le fils Taillefer est mort.
--Eh! bien, qu'est-ce que ça nous fait? répondit le père Goriot. Je
dîne avec ma fille, chez vous, entendez-vous? Elle vous attend, venez!
Il tira si violemment Rastignac par le bras, qu'il le fit marcher de
force, et parut l'enlever comme si c'eût été sa maîtresse.
--Dînons, cria le peintre.
En ce moment chacun prit sa chaise et s'attabla.
--Par exemple, dit la grosse Sylvie, tout est malheur aujourd'hui, mon
haricot de mouton s'est attaché. Bah! vous le mangerez brûlé, tant pire!
Madame Vauquer n'eut pas le courage de dire un mot en ne voyant que dix
personnes au lieu de dix-huit autour de sa table; mais chacun tenta
de la consoler et de l'égayer. Si d'abord les externes s'entretinrent
de Vautrin et des événements de la journée, ils obéirent bientôt à
l'allure serpentine de leur conversation, et se mirent à parler des
duels, du bagne, de la justice, des lois à refaire, des prisons. Puis
ils se trouvèrent à mille lieues de Jacques Collin, de Victorine
et de son frère. Quoiqu'ils ne fussent que dix, ils crièrent comme
vingt, et semblaient être plus nombreux qu'à l'ordinaire; ce fut
toute la différence qu'il y eut entre ce dîner et celui de la veille.
L'insouciance habituelle de ce monde égoïste qui, le lendemain, devait
avoir dans les événements quotidiens de Paris une autre proie à
dévorer, reprit le dessus, et madame Vauquer elle-même se laissa calmer
par l'espérance, qui emprunta la voix de la grosse Sylvie.
Cette journée devait être jusqu'au soir une fantasmagorie pour Eugène,
qui, malgré la force de son caractère et la bonté de sa tête, ne savait
comment classer ses idées, quand il se trouva dans le fiacre à côté du
père Goriot dont les discours trahissaient une joie inaccoutumée, et
retentissaient à son oreille, après tant d'émotions, comme les paroles
que nous entendons en rêve.
--C'est fini de ce matin. Nous dînons tous les trois ensemble,
ensemble! comprenez-vous? Voici quatre ans que je n'ai dîné avec ma
Delphine, ma petite Delphine. Je vais l'avoir à moi pendant toute une
soirée. Nous sommes chez vous depuis ce matin. J'ai travaillé comme
un manœuvre, habit bas. J'aidais à porter les meubles. Ah! ah! vous
ne savez pas comme elle est gentille à table, elle s'occupera de moi:
«Tenez, papa, mangez donc de cela, c'est bon.» Et alors je ne peux pas
manger. Oh! y a-t-il long-temps que je n'ai été tranquille avec elle
comme nous allons l'être!
--Mais, lui dit Eugène, aujourd'hui le monde est donc renversé?
--Renversé? dit le père Goriot. Mais à aucune époque le monde n'a si
bien été. Je ne vois que des figures gaies dans les rues, des gens qui
se donnent des poignées de main, et qui s'embrassent; des gens heureux
comme s'ils allaient tous dîner chez leurs filles, y _gobichonner_
un bon petit dîner qu'elle a commandé devant moi au chef du café des
Anglais. Mais, bah! près d'elle le chicotin serait doux comme miel.
--Je crois revenir à la vie, dit Eugène.
--Mais marchez donc, cocher, cria le père Goriot en ouvrant la glace
de devant. Allez donc plus vite, je vous donnerai cent sous pour boire
si vous me menez en dix minutes là où vous savez. En entendant cette
promesse, le cocher traversa Paris avec la rapidité de l'éclair.
--Il ne va pas, ce cocher, disait le père Goriot.
--Mais où me conduisez-vous donc, lui demanda Rastignac.
--Chez vous, dit le père Goriot.
La voiture s'arrêta rue d'Artois. Le bonhomme descendit le premier et
jeta dix francs au cocher, avec la prodigalité d'un homme veuf qui,
dans le paroxysme de son plaisir, ne prend garde à rien.
--Allons, montons, dit-il à Rastignac en lui faisant traverser une
cour et le conduisant à la porte d'un appartement situé au troisième
étage, sur le derrière d'une maison neuve et de belle apparence. Le
père Goriot n'eut pas besoin de sonner. Thérèse, la femme de chambre
de madame de Nucingen, leur ouvrit la porte. Eugène se vit dans un
délicieux appartement de garçon, composé d'une antichambre, d'un petit
salon, d'une chambre à coucher et d'un cabinet ayant vue sur un jardin.
Dans le petit salon, dont l'ameublement et le décor pouvaient soutenir
la comparaison avec ce qu'il y avait de plus joli, de plus gracieux,
il aperçut, à la lumière des bougies, Delphine, qui se leva d'une
causeuse, au coin du feu, mit son écran sur la cheminée, et lui dit
avec une intonation de voix chargée de tendresse:--Il a donc fallu vous
aller chercher, monsieur qui ne comprenez rien.
Thérèse sortit. L'étudiant prit Delphine dans ses bras, la serra
vivement et pleura de joie. Ce dernier contraste entre ce qu'il voyait
et ce qu'il venait de voir, dans un jour où tant d'irritations avaient
fatigué son cœur et sa tête, détermina chez Rastignac un accès de
sensibilité nerveuse.
--Je savais bien, moi, qu'il t'aimait, dit tout bas le père Goriot à
sa fille pendant qu'Eugène abattu gisait sur la causeuse sans pouvoir
prononcer une parole ni se rendre compte encore de la manière dont ce
dernier coup de baguette avait été frappé.
--Mais venez donc voir, lui dit madame de Nucingen en le prenant par
la main et l'emmenant dans une chambre dont les tapis, les meubles et
les moindres détails lui rappelèrent, en de plus petites proportions,
celle de Delphine.
--Il y manque un lit, dit Rastignac.
--Oui, monsieur, dit elle en rougissant et lui serrant la main.
Eugène la regarda, et comprit, jeune encore, tout ce qu'il y avait de
pudeur vraie dans un cœur de femme aimante.
--Vous êtes une de ces créatures que l'on doit adorer toujours, lui
dit-elle à l'oreille. Oui, j'ose vous le dire, puisque nous nous
comprenons si bien: plus vif et sincère est l'amour, plus il doit être
voilé, mystérieux. Ne donnons notre secret à personne.
--Oh! je ne serai pas quelqu'un, moi, dit le père Goriot en grognant.
--Vous savez bien que vous êtes _nous_, vous...
--Ah! voilà ce que je voulais. Vous ne ferez pas attention à moi,
n'est-ce pas? J'irai, je viendrai comme un bon esprit qui est partout,
et qu'on sait être là sans le voir. Eh! bien, Delphinette, Ninette,
Dedel! n'ai-je pas eu raison de te dire: «Il y a un joli appartement
rue d'Artois, meublons-le pour lui!» Tu ne voulais pas. Ah! c'est moi
qui suis l'auteur de ta joie, comme je suis l'auteur de tes jours. Les
pères doivent toujours donner pour être heureux. Donner toujours, c'est
ce qui fait qu'on est père.
--Comment? dit Eugène.
--Oui, elle ne voulait pas, elle avait peur qu'on ne dît des bêtises,
comme si le monde valait le bonheur! Mais toutes les femmes rêvent de
faire ce qu'elle fait...
Le père Goriot parlait tout seul, madame de Nucingen avait emmené
Rastignac dans le cabinet où le bruit d'un baiser retentit, quelque
légèrement qu'il fût pris. Cette pièce était en rapport avec l'élégance
de l'appartement, dans lequel d'ailleurs rien ne manquait.
--A-t-on bien deviné vos vœux? dit-elle en revenant dans le salon pour
se mettre à table.
--Oui, dit-il, trop bien. Hélas! ce luxe si complet, ces beaux rêves
réalisés, toutes les poésies d'une vie jeune, élégante, je les sens
trop pour ne pas les mériter; mais je ne puis les accepter de vous, et
je suis trop pauvre encore pour...
--Ah! ah! vous me résistez déjà, dit-elle d'un petit air d'autorité
railleuse en faisant une de ces jolies moues que font les femmes quand
elles veulent se moquer de quelque scrupule pour le mieux dissiper.
Eugène s'était trop solennellement interrogé pendant cette journée,
et l'arrestation de Vautrin, en lui montrant la profondeur de l'abîme
dans lequel il avait failli rouler, venait de trop bien corroborer ses
sentiments nobles et sa délicatesse pour qu'il cédât à cette caressante
réfutation de ses idées généreuses. Une profonde tristesse s'empara de
lui.
--Comment! dit madame de Nucingen, vous refuseriez? Savez-vous ce que
signifie un refus semblable? Vous doutez de l'avenir, vous n'osez
pas vous lier à moi. Vous avez donc peur de trahir mon affection?
Si vous m'aimez, si je... vous aime, pourquoi reculez-vous devant
d'aussi minces obligations? Si vous connaissiez le plaisir que j'ai
eu à m'occuper de tout ce ménage de garçon, vous n'hésiteriez pas,
et vous me demanderiez pardon. J'avais de l'argent à vous, je l'ai
bien employé, voilà tout. Vous croyez être grand, et vous êtes petit.
Vous demandez bien plus... (Ah! dit-elle en saisissant un regard de
passion chez Eugène) et vous faites des façons pour des niaiseries. Si
vous ne m'aimez point, oh! oui, n'acceptez pas. Mon sort est dans un
mot. Parlez? Mais, mon père, dites-lui donc quelques bonnes raisons,
ajouta-t-elle en se tournant vers son père après une pause. Croit-il
que je ne sois pas moins chatouilleuse que lui sur notre honneur?
Le père Goriot avait le sourire fixe d'un thériaki en voyant, en
écoutant cette jolie querelle.
--Enfant! vous êtes à l'entrée de la vie, reprit-elle en saisissant la
main d'Eugène, vous trouvez une barrière insurmontable pour beaucoup
de gens, une main de femme vous l'ouvre, et vous reculez! Mais vous
réussirez, vous ferez une brillante fortune, le succès est écrit sur
votre beau front. Ne pourrez-vous pas alors me rendre ce que je vous
prête aujourd'hui? Autrefois les dames ne donnaient-elles pas à leurs
chevaliers des armures, des épées, des casques, des cottes de mailles,
des chevaux, afin qu'ils pussent aller combattre en leur nom dans les
tournois? Eh! bien, Eugène, les choses que je vous offre sont les armes
de l'époque, des outils nécessaires à qui veut être quelque chose. Il
est joli, le grenier où vous êtes, s'il ressemble à la chambre de papa.
Voyons, nous ne dînerons donc pas? Voulez-vous m'attrister? Répondez
donc? dit-elle en lui secouant la main. Mon Dieu, papa, décide-le
donc, ou je sors et ne le revois jamais.
--Je vais vous décider, dit le père Goriot en sortant de son extase.
Mon cher monsieur Eugène, vous allez emprunter de l'argent à des juifs,
n'est-ce pas?
--Il le faut bien, dit-il.
--Bon, je vous tiens, reprit le bonhomme en tirant un mauvais
portefeuille en cuir tout usé. Je me suis fait juif, j'ai payé toutes
les factures, les voici. Vous ne devez pas un centime pour tout ce qui
se trouve ici. Ça ne fait pas une grosse somme, tout au plus cinq mille
francs. Je vous les prête, moi! Vous ne me refuserez pas, je ne suis
pas une femme. Vous m'en ferez une reconnaissance sur un chiffon de
papier, et vous me les rendrez plus tard.
Quelques pleurs roulèrent à la fois dans les yeux d'Eugène et de
Delphine, qui se regardèrent avec surprise. Rastignac tendit la main au
bonhomme et la lui serra.
--Eh! bien, quoi! n'êtes-vous pas mes enfants? dit Goriot.
--Mais, mon pauvre père, dit madame de Nucingen, comment avez-vous donc
fait?
--Ah! nous y voilà, répondit-il. Quand je t'ai eu décidée à le mettre
près de toi, que je t'ai vue achetant des choses comme pour une mariée,
je me suis dit: «Elle va se trouver dans l'embarras!» L'avoué prétend
que le procès à intenter à ton mari, pour lui faire rendre ta fortune,
durera plus de six mois. Bon. J'ai vendu mes treize cent cinquante
livres de rente perpétuelle; je me suis fait, avec quinze mille francs,
douze cents francs de rentes viagères bien hypothéquées, et j'ai payé
vos marchands avec le reste du capital, mes enfants. Moi, j'ai là-haut
une chambre de cinquante écus par an, je peux vivre comme un prince
avec quarante sous par jour, et j'aurai encore du reste. Je n'use rien,
il ne me faut presque pas d'habits. Voilà quinze jours que je ris dans
ma barbe en me disant: «Vont-ils être heureux!» Eh! bien, n'êtes-vous
pas heureux?
--Oh! papa, papa! dit madame de Nucingen en sautant sur son père qui
la reçut sur ses genoux. Elle le couvrit de baisers, lui caressa les
joues avec ses cheveux blonds, et versa des pleurs sur ce vieux visage
épanoui, brillant.--Cher père, vous êtes un père! Non, il n'existe pas
deux pères comme vous sous le ciel. Eugène vous aimait bien déjà, que
sera-ce maintenant!
--Mais, mes enfants, dit le père Goriot qui depuis dix ans n'avait pas
senti le cœur de sa fille battre sur le sien, mais, Delphinette, tu
veux donc me faire mourir de joie! Mon pauvre cœur se brise. Allez,
monsieur Eugène, nous sommes déjà quittes! Et le vieillard serrait sa
fille par une étreinte si sauvage, si délirante qu'elle dit:--Ah! tu me
fais mal.--Je t'ai fait mal! dit-il en pâlissant. Il la regarda d'un
air surhumain de douleur. Pour bien peindre la physionomie de ce Christ
de la Paternité, il faudrait aller chercher des comparaisons dans les
images que les princes de la palette ont inventées pour peindre la
passion soufferte au bénéfice des mondes par le Sauveur des hommes. Le
père Goriot baisa bien doucement la ceinture que ses doigts avaient
trop pressée.--Non, non, je ne t'ai pas fait mal, reprit-il en la
questionnant par un sourire; c'est toi qui m'as fait mal avec ton cri.
Ça coûte plus cher, dit-il à l'oreille de sa fille en la lui baisant
avec précaution, mais faut l'attraper, sans quoi il se fâcherait.
Eugène était pétrifié par l'inépuisable dévouement de cet homme, et le
contemplait en exprimant cette naïve admiration qui, au jeune âge, est
de la foi.
--Je serai digne de tout cela, s'écria-t-il.
--O mon Eugène, c'est beau ce que vous venez de dire là. Et madame de
Nucingen baisa l'étudiant au front.
--Il a refusé pour toi mademoiselle Taillefer et ses millions, dit le
père Goriot. Oui, elle vous aimait, la petite; et, son frère mort, la
voilà riche comme Crésus.
--Oh! pourquoi le dire? s'écria Rastignac.
--Eugène, lui dit Delphine à l'oreille, maintenant j'ai un regret pour
ce soir. Ah! je vous aimerai bien, moi! et toujours.
--Voilà la plus belle journée que j'aie eue depuis vos mariages,
s'écria le père Goriot. Le bon Dieu peut me faire souffrir tant qu'il
lui plaira, pourvu que ce ne soit pas par vous, je me dirai: En février
de cette année, j'ai été pendant un moment plus heureux que les hommes
ne peuvent l'être pendant toute leur vie. Regarde-moi, Fifine! dit-il à
sa fille. Elle est bien belle, n'est-ce pas? Dites-moi donc, avez-vous
rencontré beaucoup de femmes qui aient ses jolies couleurs et sa petite
fossette? Non, pas vrai? Eh! bien, c'est moi qui ai fait cet amour de
femme. Désormais, en se trouvant heureuse par vous, elle deviendra
mille fois mieux. Je puis aller en enfer, mon voisin, dit-il, s'il
vous faut ma part de paradis, je vous la donne. Mangeons, mangeons,
reprit-il en ne sachant plus ce qu'il disait, tout est à nous.
--Ce pauvre père!
--Si tu savais, mon enfant, dit-il en se levant et allant à elle,
lui prenant la tête et la baisant au milieu de ses nattes de
cheveux, combien tu peux me rendre heureux à bon marché! viens me
voir quelquefois, je serai là-haut, tu n'auras qu'un pas à faire.
Promets-le-moi, dis!
--Oui, cher père.
--Dis encore.
--Oui, mon bon père.
--Tais-toi, je te le ferais dire cent fois si je m'écoutais. Dînons.
La soirée tout entière fut employée en enfantillages, et le père Goriot
ne se montra pas le moins fou des trois. Il se couchait aux pieds de
sa fille pour les baiser; il la regardait long-temps dans les yeux; il
frottait sa tête contre sa robe; enfin il faisait des folies comme en
aurait fait l'amant le plus jeune et le plus tendre.
--Voyez-vous? dit Delphine à Eugène, quand mon père est avec nous, il
faut être tout à lui. Ce sera pourtant bien gênant quelquefois.
Eugène, qui s'était senti déjà plusieurs fois des mouvements de
jalousie, ne pouvait pas blâmer ce mot, qui renfermait le principe de
toutes les ingratitudes.
--Et quand l'appartement sera-t-il fini? dit Eugène en regardant autour
de la chambre. Il faudra donc nous quitter ce soir?
--Oui, mais demain vous viendrez dîner avec moi, dit-elle d'un air fin.
Demain est un jour d'Italiens.
--J'irai au parterre, moi, dit le père Goriot.
Il était minuit. La voiture de madame de Nucingen attendait. Le père
Goriot et l'étudiant retournèrent à la Maison-Vauquer en s'entretenant
de Delphine avec un croissant enthousiasme qui produisit un curieux
combat d'expressions entre ces deux violentes passions. Eugène ne
pouvait pas se dissimuler que l'amour du père, qu'aucun intérêt
personnel n'entachait, écrasait le sien par sa persistance et par
son étendue. L'idole était toujours pure et belle pour le père, et
son adoration s'accroissait de tout le passé comme de l'avenir. Ils
trouvèrent madame Vauquer seule au coin de son poêle, entre Sylvie
et Christophe. La vieille hôtesse était là comme Marius sur les
ruines de Carthage. Elle attendait les deux seuls pensionnaires qui
lui restassent, en se désolant avec Sylvie. Quoique lord Byron ait
prêté d'assez belles lamentations au Tasse, elles sont bien loin de la
profonde vérité de celles qui échappaient à madame Vauquer.
--Il n'y aura donc que trois tasses de café à faire demain matin,
Sylvie. Hein! ma maison déserte, n'est-ce pas à fendre le cœur?
Qu'est-ce que la vie sans mes pensionnaires? Rien du tout. Voilà ma
maison démeublée de ses hommes. La vie est dans les meubles. Qu'ai-je
fait au ciel pour m'être attiré tous ces désastres? Nos provisions de
haricots et de pommes de terre sont faites pour vingt personnes. La
police chez moi! Nous allons donc ne manger que des pommes de terre! Je
renverrai donc Christophe!
Le Savoyard, qui dormait, se réveilla soudain et dit:--Madame?
--Pauvre garçon! c'est comme un dogue, dit Sylvie.
--Une saison morte, chacun s'est casé. D'où me tombera-t-il des
pensionnaires? J'en perdrai la tête. Et cette sibylle de Michonneau qui
m'enlève Poiret! Qu'est-ce qu'elle lui faisait donc pour s'être attaché
cet homme-là, qui la suit comme un toutou?
--Ah! dame! fit Sylvie en hochant la tête, ces vieilles filles, ça
connaît les rubriques.
--Ce pauvre monsieur Vautrin dont ils ont fait un forçat, reprit la
veuve, eh! bien, Sylvie, c'est plus fort que moi, je ne le crois pas
encore. Un homme gai comme ça, qui prenait du gloria pour quinze francs
par mois, et qui payait rubis sur l'ongle!
--Et qui était généreux! dit Christophe.
--Il y a erreur, dit Sylvie.
--Mais, non, il a avoué lui-même, reprit madame Vauquer. Et dire que
toutes ces choses-là sont arrivées chez moi, dans un quartier où il ne
passe pas un chat! Foi d'honnête femme, je rêve. Car, vois-tu, nous
avons vu Louis XVI avoir son accident, nous avons vu tomber l'empereur,
nous l'avons vu revenir et retomber, tout cela c'était dans l'ordre
des choses possibles; tandis qu'il n'y a point de chances contre des
pensions bourgeoises: on peut se passer de roi, mais il faut toujours
qu'on mange; et quand une honnête femme, née de Conflans, donne à dîner
avec toutes bonnes choses, mais à moins que la fin du monde n'arrive...
Mais, c'est ça, c'est la fin du monde.
--Et penser que mademoiselle Michonneau, qui vous fait tout ce tort, va
recevoir, à ce qu'on dit, mille écus de rente, s'écria Sylvie.
--Ne m'en parle pas, ce n'est qu'une scélérate! dit madame Vauquer. Et
elle va chez la Buneaud, par-dessus le marché! Mais elle est capable de
tout, elle a dû faire des horreurs, elle a tué, volé dans son temps.
Elle devait aller au bagne à la place de ce pauvre cher homme...
En ce moment Eugène et le père Goriot sonnèrent.
--Ah! voilà mes deux fidèles, dit la veuve en soupirant.
Les deux fidèles, qui n'avaient qu'un fort léger souvenir des désastres
de la pension bourgeoise, annoncèrent sans cérémonie à leur hôtesse
qu'ils allaient demeurer à la Chaussée-d'Antin.
--Ah, Sylvie! dit la veuve, voilà mon dernier atout. Vous m'avez donné
le coup de la mort, messieurs! ça m'a frappée dans l'estomac. J'ai une
barre là. Voilà une journée qui me met dix ans de plus sur la tête.
Je deviendrai folle, ma parole d'honneur! Que faire des haricots? Ah!
bien, si je suis seule ici, tu t'en iras demain, Christophe. Adieu,
messieurs, bonne nuit.
--Qu'a-t-elle donc? demanda Eugène à Sylvie.
--Dame! voilà tout le monde parti par suite des affaires. Ça lui a
troublé la tête. Allons, je l'entends qui pleure. Ça lui fera du bien
de _chigner_. Voilà la première fois qu'elle se vide les yeux depuis
que je suis à son service.
Le lendemain, madame Vauquer s'était, suivant son expression,
_raisonnée_. Si elle parut affligée comme une femme qui avait perdu
tous ses pensionnaires, et dont la vie était bouleversée, elle avait
toute sa tête, et montra ce qu'était la vraie douleur, une douleur
profonde, la douleur causée par l'intérêt froissé, par les habitudes
rompues. Certes, le regard qu'un amant jette sur les lieux habités par
sa maîtresse, en les quittant, n'est pas plus triste que ne le fut
celui de madame Vauquer sur sa table vide. Eugène la consola en lui
disant que Bianchon, dont l'internat finissait dans quelques jours,
viendrait sans doute le remplacer; que l'employé du Muséum avait
souvent manifesté le désir d'avoir l'appartement de madame Couture, et
que dans peu de jours elle aurait remonté son personnel.
--Dieu vous entende, mon cher monsieur! mais le malheur est ici. Avant
dix jours, la mort y viendra, vous verrez, lui dit-elle en jetant un
regard lugubre sur la salle à manger. Qui prendra-t-elle?
--Il fait bon déménager, dit tout bas Eugène au père Goriot.
--Madame, dit Sylvie en accourant effarée, voici trois jours que je
n'ai vu Mistigris.
--Ah! bien, si mon chat est mort, s'il nous a quittés, je...
La pauvre veuve n'acheva pas, elle joignit les mains et se renversa sur
le dos de son fauteuil accablée par ce terrible pronostic.
Vers midi, heure à laquelle les facteurs arrivaient dans le quartier du
Panthéon, Eugène reçut une lettre élégamment enveloppée, cachetée aux
armes de Beauséant. Elle contenait une invitation adressée à monsieur
et à madame de Nucingen pour le grand bal annoncé depuis un mois, et
qui devait avoir lieu chez la vicomtesse. A cette invitation était
joint un petit mot pour Eugène:
«J'ai pensé, monsieur, que vous vous chargeriez avec plaisir d'être
l'interprète de mes sentiments auprès de madame de Nucingen; je vous
envoie l'invitation que vous m'avez demandée, et serai charmée de
faire la connaissance de la sœur de madame de Restaud. Amenez-moi
donc cette jolie personne, et faites en sorte qu'elle ne prenne pas
toute votre affection, vous m'en devez beaucoup en retour de celle
que je vous porte.
»Vicomtesse DE BEAUSÉANT.»