Ouviu-se trindades n'esse instante; cerrava-se a noite, frigida; o luar
vinha saudoso. Emma pediu-me para deixal-a só. Por alta noite via-se a
luz derramar-se pela vidraça do seu quarto, luz viva, silenciosa, como
da alampada do philosopho hermetico surprehendendo a natureza em algum
dos seus segredos mais reconditos.
Emma lia no livro predilecto, que eu deparára aberto sobre o regaço.
Pouco depois começou a alvorada. Quando o silencio era mais solemne e a
natureza inteira parecia reconcentrar-se em santos mysterios, sentiu-se
em casa um estrondo surdo, como o baque de um corpo morto, depois o
bracejar, de quem se debatia nas vascas do paroxismo. Ergueram-se á
pressa, foram apoz o ecco. Era no quarto de Emma. Seria algum pezadello
longo? A porta cedeu á promptidão do soccorro. Foram encontral-a em
terra, morta, a pouca distancia do fogão, que saturava o ar ambiente de
exhalações carbonicas. O corpo já estava frio; o rosto tinha a pallidez
do marmore. A pouca distancia d'ella estava aberto o livro fatal das
exaltações mysticas de Swedenborg.
Lia-se esta phrase profunda:
«A innocencia dos céos produz uma tal impressão na alma, que os que são
affectados d'ella guardam um transporte que lhes dura toda a vida, como
eu mesmo experimentei. Basta talvez ter uma minima percepção para ser
para sempre _mudado_, para querer ir aos céos e entrar assim na esphera
da Esperança.»
Seguiam-se outras palavras. Tive medo de lêr mais, porque começava
tambem a sentir a seducção da melancholia e reconcentração subjectiva,
que leva ao suicidio.