Ils ont bonne mine... Pourtant Thomas a certainement eu faim.
C’était un goinfre. Si la ration normale ne lui suffisait déjà pas, la
pitance du peloton était dérisoire pour son ventre.
Après le «bal», il renversait rageusement sa soupe de colle. M. Rolland
entrait dans la cellule et s’enquérait:
--Ça ne va pas l’appétit?
Je n’ai pas vu le visage de Thomas après quarante-cinq jours de cellule,
mais mon ami Coutanzeau m’a juré qu’il était hâve.
Tout le quartier attendait sa sortie...
Lorsqu’il eut dévoré sa pitance, chacun lui fit une offrande.
--Tiens, Thomas, encore un quart de pain... Tiens, prends ma bidoche...
Tiens, mes fayots...
Il n’aurait pu tout absorber pendant les vingt minutes du dîner, mais il
avait mis dans ses poches quinze rations de viande, dix portions de
pain...
Au dortoir, on l’a entendu manger toute la nuit.
Le matin, il n’est pas sorti de sa cabine... Il se tordait sur son lit.
On l’a conduit tout de suite à l’infirmerie et il est mort dans la
semaine.