L’amour me torture. L’image de Berthe! quel souvenir! je suis le Faucon
qui là-haut tournoie au-dessus de sa proie. M’abattre, me gorger de
baisers!
Est-ce bien moi, moi, qui vient d’écrire ces pages?
Plus rien n’existe que lui, tout le reste est loin. L’amour est mon
destin.