--Donne-moi l'enfantelet, reprit-elle, et suis-nous.
Elle s'engagea la première dans l'étroit corridor creusé à travers la
roche. Jean y pénétra sur ses pas. De la voûte, des eaux amères
s'égouttaient, et les parois étaient luisantes comme des joues où ont
ruisselé des larmes. Ce trajet souterrain fut de courte durée. Quand on
se retrouva à l'air libre, Jean ne fut pas médiocrement désappointé de
voir qu'il faisait dans le ciel la même nuit et que la grève était tout
aussi nue, tout aussi plate.
Elle mentait donc comme les autres, la belle légende de la Vierge du
Ménez-Hom, puisque le miracle tardait tant à s'accomplir! Dame Marie
devina-t-elle le doute qui assombrissait l'âme de son filleul? Elle eut
un sourire étrange, un plissement malicieux des lèvres.
--Allons, vieux barde, ouvre grand tes yeux!
Ce disant, le visage tourné vers la baie, elle élevait en ses bras le
_Mabik_. Maintenant il semblait tout en or, ce _Mabik_. Il agita ses
petites mains, et, de chacun de ses doigts, des jets de feu
s'élancèrent, rayant l'espace comme des fusées. Puis il s'écria d'un ton
enfantin, quoique un peu triste:
--En l'honneur de ma naissance, je veux que toute chose morte renaisse!
Il n'eut pas plus tôt achevé que, dans la plage déserte, il se fit comme
un vaste remuement. Où il n'y avait tout à l'heure que sable, monotonie,
stérilité, solitude, des maisons surgirent; et plus haut que les maisons
montèrent des palais, et plus haut que les palais se dressèrent des
clochers d'églises. A la place de la mer disparue, une mer nouvelle
s'épandait, un océan de toits, une houle d'ardoises bleuissantes, où les
cathédrales avaient une majestueuse immobilité de vaisseaux à l'ancre,
où les flèches de pierre pointaient comme des mâts.
Une ville, non! Mais un peuple de villes. Elles étaient toutes là,
pressées les unes contre les autres, les cités dont la tradition
bretonne a perpétué jusqu'en notre temps les noms et le souvenir:
Tolente qui fut, dit-on, où est Plouguerneau; Occismor qui fut où est
Saint-Pol; Lexobie qui fut où est le Coz-Ieodet; Ker-Is, enfin, Ker-Is
la somptueuse, dont le spectre domine encore tout le pays de
Cornouailles.
La Bretagne des jours fabuleux ressuscitait, sous la forme d'une
Jérusalem messianique, à l'appel du Messie. L'âge d'or des vieilles
tribus armoricaines revivait.
Jésus fit un signe.
Et voilà les cloches de Noël de s'abattre de-ci de-là sur les clochers
de ces villes de rêve; les voilà de se nicher dans les hautes chambres,
avec leurs longues chevelures blondes ou brunes pendant jusqu'à terre,
pareilles à des cordes tressées. Et les étoiles errantes de se disperser
dans les maisons, d'allumer une flamme dans les âtres, de brûler
derrière les vitres, sur les tables, comme les chandelles joyeuses d'un
réveillon. Dans les rues sinueuses, baignées d'une lumière élyséenne qui
les faisait ressembler à des sillages de barques, tant elle les
argentait doucement, des ombres commencèrent à se mouvoir. Silhouettes
encore indistinctes, mais qui allaient se précisant.
Ainsi que le lui avait narquoisement recommandé sa marraine, Jean
Rumengol avait ouvert tout grand ses yeux. Il n'osait les en croire. Au
fond, il avait peur. Cette réalisation imprévue du plus tenace et du
plus impossible de ses voeux le terrifiait. Il aurait voulu fuir, se
retrouver dans le Ménez, la tête appuyée au Bern-Meïn, échapper
n'importe comment à cette vision tant souhaitée des choses d'autrefois,
redevenues actuelles, présentes, vivantes, trop vivantes! Mais ses pieds
s'étaient comme enracinés dans le sable. Il était prisonnier de son
propre songe. Peut-être qu'en implorant sainte Marie?... Il joignit les
mains, entr'ouvrit la bouche, pour la supplier. Elle avait disparu.
Disparu aussi le _Mabik_.
Il ne restait d'eux que cette grande clarté enveloppant quatre villes
mortes qui se mettaient à revivre.
Le barde, en regardant du côté de la terre, constata qu'un mur immense
la lui fermait, un mur noir, impénétrable, une cloison sans issue.
Devant lui, en revanche, s'élargissait un éventail de rues aux
perspectives indéfinies. Il entendait geindre, en s'ouvrant, les volets
ankylosés des boutiques. Des marchands très anciens, aux figures
jeunettes, paraient les façades de leurs maisons de défroques
historiques. Les justaucorps en peau d'aurochs se balançaient accrochés
à des clous. Des bijoux barbares flambaient aux vitrines des orfèvres.
Une odeur de sanglier rôti s'exhalait des cheminées et flottait en fumée
odorante sur les toits. Des groupes de gens de tout âge et de l'un et de
l'autre sexe s'acheminaient vers les églises, au bruit des cloches
bourdonnantes.
Sur une place, un vieillard inspiré chantait. Il avait la barbe drue et
sa chevelure se mêlait à sa barbe. Autour de lui faisaient cercle des
gars énormes, des filles d'une beauté souveraine. Il chantait dans une
langue rude et cependant très musicale, dans une langue aux sons
gutturaux que tempérait, que voilait une sorte de nasillement triste. Et
il s'accompagnait d'un instrument bizarre, d'une lyre à deux nerfs, l'un
grave, l'autre mordant. Mélopée lamentable traversée d'un filet
d'ironie.
Ce que cet homme disait à cette foule, Jean Rumengol voulut le savoir.
Il oublia tout le reste, sa peur même, et s'élança, tête baissée, au
coeur des villes englouties, par la première voie qui s'offrait à lui.