Er fand keine Antwort.
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Eine unerträgliche Hitze brütete über Berlin. Die Menschen atmeten
schwer in dieser Atmosphäre von Staub und Dunst.
Felder tat noch seine Arbeit, aber er schwamm nicht mehr. Abends saß
er irgendwo und sah vor sich hin, wie ein Mensch, der keinen Ausweg
aus seinen Gedanken mehr findet; oder er ging mit demselben starren
Blick durch die heißen Straßen, bis er müde wurde.
Er lebte, wie er gelebt hatte, die schrecklichen Monate in dieser
letzten Zeit, ganz für sich, und doch anders--denn wenn ihn damals
noch eine große Hoffnung begleitet hatte, so ging er jetzt ganz
allein: er sah und hörte nichts mehr, selbst von dem, was in seiner
Welt, der engen, der kleinen und doch für ihn alles bedeutenden,
vorging; auch durch die Zeitungen nicht mehr; und die Seite, die
dreiundachtzigste in dem kleinen, braunen Buch, das er nicht mehr mit
sich trug, blieb leer: die Seite, auf die der größte aller Siege
eingezeichnet werden durfte und nicht wurde...