C'était un de ces regards auxquels on ne réplique pas.
Après un silence, Louis XI éleva de nouveau la voix. «Mon compère
Jacques, vous devez savoir cela? Quelle était...» Il se reprit: «Quelle
est la juridiction féodale du bailli?
--Sire, le bailli du Palais a la rue de la Calandre jusqu'à la rue de
l'Herberie, la place Saint-Michel et les lieux vulgairement nommés les
Mureaux assis près de l'église Notre-Dame-des-Champs (ici Louis XI
souleva le bord de son chapeau), lesquels hôtels sont au nombre de
treize, plus la Cour des Miracles, plus la Maladerie appelée la
Banlieue, plus toute la chaussée qui commence à cette Maladerie et finit
à la porte Saint-Jacques. De ces divers endroits il est voyer, haut,
moyen et bas justicier, plein seigneur.
--Ouais! dit le roi en se grattant l'oreille gauche avec la main droite,
cela fait un bon bout de ma ville! Ah! monsieur le bailli _était_ roi de
tout cela!»
Cette fois il ne se reprit point. Il continua, rêveur et comme se
parlant à lui-même:
«Tout beau, monsieur le bailli! vous aviez là entre les dents un gentil
morceau de notre Paris.»
Tout à coup il fit explosion: «Pasque-Dieu! qu'est-ce que c'est que ces
gens qui se prétendent voyers, justiciers, seigneurs et maîtres chez
nous? qui ont leur péage à tout bout de champ, leur justice et leur
bourreau à tout carrefour parmi notre peuple? de façon que, comme le
Grec se croyait autant de dieux qu'il avait de fontaines, et le Persan
autant qu'il voyait d'étoiles, le Français se compte autant de rois
qu'il voit de gibets! Pardieu! cette chose est mauvaise, et la confusion
m'en déplaît. Je voudrais bien savoir si c'est la grâce de Dieu qu'il y
ait à Paris un autre voyer que le roi, une autre justice que notre
parlement, un autre empereur que nous dans cet empire! Par la foi de mon
âme! il faudra bien que le jour vienne où il n'y aura en France qu'un
roi, qu'un seigneur, qu'un juge, qu'un coupe-tête, comme il n'y a au
paradis qu'un Dieu!»
Il souleva encore son bonnet, et continua, rêvant toujours, avec l'air
et l'accent d'un chasseur qui agace et lance sa meute: «Bon! mon peuple!
bravement! brise ces faux seigneurs! fais ta besogne. Sus! sus!
pille-les, pends-les, saccage-les!... Ah! vous voulez être rois,
messeigneurs? Va! peuple! va!»
Ici il s'interrompit brusquement, se mordit la lèvre, comme pour
rattraper sa pensée à demi échappée, appuya tour à tour son oeil perçant
sur chacun des cinq personnages qui l'entouraient, et tout à coup
saisissant son chapeau à deux mains et le regardant en face, il lui dit:
«Oh! je te brûlerais si tu savais ce qu'il y a dans ma tête!»
Puis, promenant de nouveau autour de lui le regard attentif et inquiet
du renard qui rentre sournoisement à son terrier:
«Il n'importe! nous secourrons monsieur le bailli. Par malheur nous
n'avons que peu de troupe ici en ce moment contre tant de populaire. Il
faut attendre jusqu'à demain. On remettra l'ordre en la Cité, et l'on
pendra vertement tout ce qui sera pris.
--À propos, Sire! dit le compère Coictier, j'ai oublié cela dans le
premier trouble, le guet a saisi deux traînards de la bande. Si Votre
Majesté veut voir ces hommes, ils sont là.
--Si je veux les voir! cria le roi. Comment! Pasque-Dieu! tu oublies
chose pareille!--Cours vite, toi, Olivier! va les chercher.»
Maître Olivier sortit et rentra un moment après avec les deux
prisonniers, environnés d'archers de l'ordonnance. Le premier avait une
grosse face idiote, ivre et étonnée. Il était vêtu de guenilles et
marchait en pliant le genou et en traînant le pied. Le second était une
figure blême et souriante que le lecteur connaît déjà.
Le roi les examina un instant sans mot dire, puis s'adressant
brusquement au premier:
«Comment t'appelles-tu?
--Gieffroy Pincebourde.
--Ton métier?
--Truand.
--Qu'allais-tu faire dans cette damnable sédition?»
Le truand regarda le roi, en balançant ses bras d'un air hébété. C'était
une de ces têtes mal conformées où l'intelligence est à peu près aussi à
l'aise que la lumière sous l'éteignoir.
«Je ne sais pas, dit-il. On allait, j'allais.
--N'alliez-vous pas attaquer outrageusement et piller votre seigneur le
bailli du Palais?
--Je sais qu'on allait prendre quelque chose chez quelqu'un. Voilà
tout.»
Un soldat montra au roi une serpe qu'on avait saisie sur le truand.
«Reconnais-tu cette arme? demanda le roi.
--Oui, c'est ma serpe. Je suis vigneron.
--Et reconnais-tu cet homme pour ton compagnon? ajouta Louis XI, en
désignant l'autre prisonnier.
--Non. Je ne le connais point.
--Il suffit», dit le roi. Et faisant un signe du doigt au personnage
silencieux, immobile près de la porte, que nous avons déjà fait
remarquer au lecteur:
«Compère Tristan, voilà un homme pour vous.»
Tristan l'Hermite s'inclina. Il donna un ordre à voix basse à deux
archers qui emmenèrent le pauvre truand.
Cependant le roi s'était approché du second prisonnier, qui suait à
grosses gouttes. «Ton nom?
--Sire, Pierre Gringoire.
--Ton métier?
--Philosophe, Sire.
--Comment te permets-tu, drôle, d'aller investir notre ami monsieur le
bailli du Palais, et qu'as-tu à dire de cette émotion populaire?
--Sire, je n'en étais pas.
--Or çà! paillard, n'as-tu pas été appréhendé par le guet dans cette
mauvaise compagnie?
--Non, Sire, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des tragédies.
Sire, je supplie Votre Majesté de m'entendre. Je suis poète. C'est la
mélancolie des gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je
passais par là ce soir. C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je
suis innocent de cette tempête civile. Votre Majesté voit que le truand
ne m'a pas reconnu. Je conjure Votre Majesté...
--Tais-toi! dit le roi entre deux gorgées de tisane. Tu nous romps la
tête.»
Tristan l'Hermite s'avança et désignant Gringoire du doigt:
«Sire, peut-on pendre aussi celui-là?»
C'était la première parole qu'il proférait.
«Peuh! répondit négligemment le roi. Je n'y vois pas d'inconvénients.
--J'en vois beaucoup, moi!» dit Gringoire.
Notre philosophe était en ce moment plus vert qu'une olive. Il vit à la
mine froide et indifférente du roi qu'il n'y avait plus de ressource que
dans quelque chose de très pathétique, et se précipita aux pieds de
Louis XI en s'écriant avec une gesticulation désespérée:
«Sire! Votre Majesté daignera m'entendre! Sire! n'éclatez pas en
tonnerre sur si peu de chose que moi. La grande foudre de Dieu ne
bombarde pas une laitue. Sire, vous êtes un auguste monarque très
puissant, ayez pitié d'un pauvre homme honnête, et qui serait plus
empêché d'attiser une révolte qu'un glaçon de donner une étincelle! Très
gracieux Sire, la débonnaireté est vertu de lion et de roi. Hélas! la
rigueur ne fait qu'effaroucher les esprits, les bouffées impétueuses de
la bise ne sauraient faire quitter le manteau au passant, le soleil
donnant de ses rayons peu à peu l'échauffe de telle sorte qu'il le fera
mettre en chemise. Sire, vous êtes le soleil. Je vous le proteste, mon
souverain maître et seigneur, je ne suis pas un compagnon truand, voleur
et désordonné. La révolte et les briganderies ne sont pas de l'équipage
d'Apollo. Ce n'est pas moi qui m'irai précipiter dans ces nuées qui
éclatent en des bruits de séditions. Je suis un fidèle vassal de Votre
Majesté. La même jalousie qu'a le mari pour l'honneur de sa femme, le
ressentiment qu'a le fils pour l'amour de son père, un bon vassal les
doit avoir pour la gloire de son roi, il doit sécher pour le zèle de sa
maison, pour l'accroissement de son service. Toute autre passion qui le
transporterait ne serait que fureur. Voilà, Sire, mes maximes d'état.
Donc, ne me jugez pas séditieux et pillard à mon habit usé aux coudes.
Si vous me faites grâce, Sire, je l'userai aux genoux à prier Dieu soir
et matin pour vous! Hélas! je ne suis pas extrêmement riche, c'est vrai.
Je suis même un peu pauvre. Mais non vicieux pour cela. Ce n'est pas ma
faute. Chacun sait que les grandes richesses ne se tirent pas des
belles-lettres, et que les plus consommés aux bons livres n'ont pas
toujours gros feu l'hiver. La seule avocasserie prend tout le grain et
ne laisse que la paille aux autres professions scientifiques. Il y a
quarante très excellents proverbes sur le manteau troué des philosophes.
Oh! Sire! la clémence est la seule lumière qui puisse éclairer
l'intérieur d'une grande âme. La clémence porte le flambeau devant
toutes les autres vertus. Sans elle, ce sont des aveugles qui cherchent
Dieu à tâtons. La miséricorde, qui est la même chose que la clémence,
fait l'amour des sujets qui est le plus puissant corps de garde à la
personne du prince. Qu'est-ce que cela vous fait, à vous Majesté dont
les faces sont éblouies, qu'il y ait un pauvre homme de plus sur la
terre? un pauvre innocent philosophe, barbotant dans les ténèbres de la
calamité, avec son gousset vide qui résonne sur son ventre creux?
D'ailleurs, Sire, je suis un lettré. Les grands rois se font une perle à
leur couronne de protéger les lettres. Hercules ne dédaignait pas le
titre de Musagetes. Mathias Corvin favorisait Jean de Monroyal,
l'ornement des mathématiques. Or, c'est une mauvaise manière de protéger
les lettres que de pendre les lettrés. Quelle tache à Alexandre s'il
avait fait pendre Aristoteles! Ce trait ne serait pas un petit moucheron
sur le visage de sa réputation pour l'embellir, mais bien un malin
ulcère pour le défigurer. Sire! j'ai fait un très expédient épithalame
pour madamoiselle de Flandre et monseigneur le très auguste dauphin.
Cela n'est pas d'un boute-feu de rébellion. Votre Majesté voit que je ne
suis pas un grimaud, que j'ai étudié excellemment, et que j'ai beaucoup
d'éloquence naturelle. Faites-moi grâce, Sire. Cela faisant, vous ferez
une action galante à Notre-Dame, et je vous jure que je suis très
effrayé de l'idée d'être pendu!»
En parlant ainsi, le désolé Gringoire baisait les pantoufles du roi, et
Guillaume Rym disait tout bas à Coppenole: «Il fait bien de se traîner à
terre. Les rois sont comme le Jupiter de Crète, ils n'ont des oreilles
qu'aux pieds.» Et, sans s'occuper du Jupiter de Crète, le chaussetier
répondait avec un lourd sourire, l'oeil fixé sur Gringoire: «Oh! que
c'est bien cela! je crois entendre le chancelier Hugonet me demander
grâce.»
Quand Gringoire s'arrêta enfin tout essoufflé, il leva la tête en
tremblant vers le roi qui grattait avec son ongle une tache que ses
chausses avaient au genou. Puis Sa Majesté se mit à boire au hanap de
tisane. Du reste, elle ne soufflait mot, et ce silence torturait
Gringoire. Le roi le regarda enfin. «Voilà un terrible braillard!»
dit-il. Puis se tournant vers Tristan l'Hermite: «Bah! lâchez-le!»
Gringoire tomba sur le derrière, tout épouvanté de joie.
«En liberté! grogna Tristan. Votre Majesté ne veut-elle pas qu'on le
retienne un peu en cage?
--Compère, repartit Louis XI, crois-tu que ce soit pour de pareils
oiseaux que nous faisons faire des cages de trois cent soixante-sept
livres huit sols trois deniers?--Lâchez-moi incontinent le paillard
(Louis XI affectionnait ce mot, qui faisait avec Pasque-Dieu le fond de
sa jovialité), et mettez-le hors avec une bourrade!
--Ouf! s'écria Gringoire, que voilà un grand roi!»
Et de peur d'un contre-ordre, il se précipita vers la porte que Tristan
lui rouvrit d'assez mauvaise grâce. Les soldats sortirent avec lui en le
poussant devant eux à grands coups de poing, ce que Gringoire supporta
en vrai philosophe stoïcien.
La bonne humeur du roi, depuis que la révolte contre le bailli lui avait
été annoncée, perçait dans tout. Cette clémence inusitée n'en était pas
un médiocre signe. Tristan l'Hermite dans son coin avait la mine
renfrognée d'un dogue qui a vu et qui n'a pas eu.
Le roi cependant battait gaiement avec les doigts sur le bras de sa
chaise la marche de Pont-Audemer. C'était un prince dissimulé, mais qui
savait beaucoup mieux cacher ses peines que ses joies. Ces
manifestations extérieures de joie à toute bonne nouvelle allaient
quelquefois très loin; ainsi, à la mort de Charles le Téméraire, jusqu'à
vouer des balustrades d'argent à Saint-Martin de Tours; à son avènement
au trône jusqu'à oublier d'ordonner les obsèques de son père.
«Hé! Sire! s'écria tout à coup Jacques Coictier, qu'est devenue la
pointe aiguë de maladie pour laquelle Votre Majesté m'avait fait mander?
--Oh! dit le roi, vraiment je souffre beaucoup, mon compère. J'ai
l'oreille sibilante, et des râteaux de feu qui me raclent la poitrine.»
Coictier prit la main du roi, et se mit à lui tâter le pouls avec une
mine capable.
«Regardez, Coppenole, disait Rym à voix basse. Le voilà entre Coictier
et Tristan. C'est là toute sa cour. Un médecin pour lui, un bourreau
pour les autres.»
En tâtant le pouls du roi, Coictier prenait un air de plus en plus
alarmé. Louis XI le regardait avec quelque anxiété. Coictier se
rembrunissait à vue d'oeil. Le brave homme n'avait d'autre métairie que
la mauvaise santé du roi. Il l'exploitait de son mieux.
«Oh! oh! murmura-t-il enfin, ceci est grave, en effet.
--N'est-ce pas? dit le roi inquiet.
--_Pulsus creber, anhelans, crepitans, irregularis_[128], continua le
médecin.
--Pasque-Dieu!
--Avant trois jours, ceci peut emporter son homme.
--Notre-Dame! s'écria le roi. Et le remède, compère?
--J'y songe, Sire.»
Il fit tirer la langue à Louis XI, hocha la tête, fit la grimace, et
tout au milieu de ces simagrées:
«Pardieu, dit-il tout à coup, il faut que je vous conte qu'il y a une
recette des régales vacante, et que j'ai un neveu.
--Je donne ma recette à ton neveu, compère Jacques, répondit le roi;
mais tire-moi ce feu de la poitrine.
--Puisque Votre Majesté est si clémente, reprit le médecin, elle ne
refusera pas de m'aider un peu en la bâtisse de ma maison rue
Saint-André-des-Arcs.
--Heuh! dit le roi.
--Je suis au bout de ma finance, poursuivit le docteur, et il serait
vraiment dommage que la maison n'eût pas de toit. Non pour la maison,
qui est simple et toute bourgeoise, mais pour les peintures de Jehan
Fourbault, qui en égaient le lambris. Il y a une Diane en l'air qui
vole, mais si excellente, si tendre, si délicate, d'une action si
ingénue, la tête si bien coiffée et couronnée d'un croissant, la chair
si blanche qu'elle donne de la tentation à ceux qui la regardent trop
curieusement. Il y a aussi une Cérès. C'est encore une très belle
divinité. Elle est assise sur des gerbes de blé, et coiffée d'une
guirlande galante d'épis entrelacés de salsifis et autres fleurs. Il ne
se peut rien voir de plus amoureux que ses yeux, de plus rond que ses
jambes, de plus noble que son air, de mieux drapé que sa jupe. C'est une
des beautés les plus innocentes et les plus parfaites qu'ait produites
le pinceau.
--Bourreau! grommela Louis XI, où en veux-tu venir?
--Il me faut un toit sur ces peintures, Sire, et, quoique ce soit peu de
chose, je n'ai plus d'argent.
--Combien est-ce, ton toit?
--Mais... un toit de cuivre historié et doré, deux mille livres au plus.
--Ah! l'assassin! cria le roi. Il ne m'arrache pas une dent qui ne soit
un diamant.
--Ai-je mon toit? dit Coictier.
--Oui! et va au diable, mais guéris-moi.»
Jacques Coictier s'inclina profondément et dit:
«Sire, c'est un répercussif qui vous sauvera. Nous vous appliquerons sur
les reins le grand défensif, composé avec le cérat, le bol d'Arménie, le
blanc d'oeuf, l'huile et le vinaigre. Vous continuerez votre tisane, et
nous répondons de Votre Majesté.»
Une chandelle qui brille n'attire pas qu'un moucheron. Maître Olivier,
voyant le roi en libéralité et croyant le moment bon, s'approcha à son
tour: «Sire...
--Qu'est-ce encore? dit Louis XI.
--Sire, Votre Majesté sait que maître Simon Radin est mort?
--Eh bien?
--C'est qu'il était conseiller du roi sur le fait de la justice du
trésor.
--Eh bien?
--Sire, sa place est vacante.»
En parlant ainsi, la figure hautaine de maître Olivier avait quitté
l'expression arrogante pour l'expression basse. C'est le seul rechange
qu'ait une figure de courtisan. Le roi le regarda très en face, et dit
d'un ton sec: «Je comprends.»
Il reprit:
«Maître Olivier, le maréchal de Boucicaut disait: «Il n'est don que de
roi, il n'est peschier que en la mer.» Je vois que vous êtes de l'avis
de monsieur de Boucicaut. Maintenant oyez ceci. Nous avons bonne
mémoire. En 68, nous vous avons fait varlet de notre chambre; en 69,
garde du châtel du pont de Saint-Cloud à cent livres tournois de gages
(vous les vouliez parisis). En novembre 73, par lettres données à
Gergeole, nous vous avons institué concierge du bois de Vincennes, au
lieu de Gilbert Acle, écuyer; en 75, gruyer de la forêt de
Rouvray-lez-Saint-Cloud, en place de Jacques Le Maire; en 78, nous vous
avons gracieusement assis, par lettres patentes scellées sur double
queue de cire verte, une rente de dix livres parisis, pour vous et votre
femme, sur la place aux marchands, sise à l'école Saint-Germain; en 79,
nous vous avons fait gruyer de la forêt de Senart, au lieu de ce pauvre
Jehan Daiz; puis capitaine du château de Loches; puis gouverneur de
Saint-Quentin; puis capitaine du pont de Meulan, dont vous vous faites
appeler comte. Sur les cinq sols d'amende que paie tout barbier qui rase
un jour de fête, il y a trois sols pour vous, et nous avons votre reste.
Nous avons bien voulu changer votre nom de _Le Mauvais_, qui ressemblait
trop à votre mine. En 74, nous vous avons octroyé, au grand déplaisir de
notre noblesse, des armoiries de mille couleurs qui vous font une
poitrine de paon. Pasque-Dieu! n'êtes-vous pas saoul? La pescherie
n'est-elle point assez belle et miraculeuse? Et ne craignez-vous pas
qu'un saumon de plus ne fasse chavirer votre bateau? L'orgueil vous
perdra, mon compère. L'orgueil est toujours talonné de la ruine et de la
honte. Considérez ceci, et taisez-vous.»
Ces paroles, prononcées avec sévérité, firent revenir à l'insolence la
physionomie dépitée de maître Olivier.
«Bon, murmura-t-il presque tout haut, on voit bien que le roi est malade
aujourd'hui. Il donne tout au médecin.»
Louis XI, loin de s'irriter de cette incartade, reprit avec quelque
douceur: «Tenez, j'oubliais encore que je vous ai fait mon ambassadeur à
Gand près de madame Marie. Oui, messieurs, ajouta le roi en se tournant
vers les Flamands, celui-ci a été ambassadeur.--Là, mon compère,
poursuivit-il en s'adressant à maître Olivier, ne nous fâchons pas, nous
sommes vieux amis. Voilà qu'il est très tard. Nous avons terminé notre
travail. Rasez-moi.»
Nos lecteurs n'ont sans doute pas attendu jusqu'à présent pour
reconnaître dans _maître Olivier_ ce Figaro terrible que la providence,
cette grande faiseuse de drames, a mêlé si artistement à la longue et
sanglante comédie de Louis XI. Ce n'est pas ici que nous entreprendrons
de développer cette figure singulière. Ce barbier du roi avait trois
noms. À la cour, on l'appelait poliment Olivier le Daim; parmi le
peuple, Olivier le Diable. Il s'appelait de son vrai nom Olivier le
Mauvais.
Olivier le Mauvais donc resta immobile, boudant le roi, en regardant
Jacques Coictier de travers.
«Oui, oui! le médecin! disait-il entre ses dents.
--Eh! oui, le médecin, reprit Louis XI avec une bonhomie singulière, le
médecin a plus de crédit encore que toi. C'est tout simple. Il a prise
sur nous par tout le corps, et tu ne nous tiens que par le menton. Va,
mon pauvre barbier, cela se retrouvera. Que dirais-tu donc, et que
deviendrait ta charge si j'étais un roi comme le roi Chilpéric qui avait
pour geste de tenir sa barbe d'une main?--Allons, mon compère, vaque à
ton office, rase-moi. Va chercher ce qu'il te faut.»
Olivier, voyant que le roi avait pris le parti de rire et qu'il n'y
avait pas même moyen de le fâcher, sortit en grondant pour exécuter ses
ordres.
Le roi se leva, s'approcha de la fenêtre, et tout à coup l'ouvrant avec
une agitation extraordinaire: «Oh! oui! s'écria-t-il en battant des
mains, voilà une rougeur dans le ciel sur la Cité. C'est le bailli qui
brûle. Ce ne peut être que cela. Ah! mon bon peuple! voilà donc que tu
m'aides enfin à l'écroulement des seigneuries!»
Alors, se tournant vers les Flamands: «Messieurs, venez voir ceci.
N'est-ce pas un feu qui rougeoie?»
Les deux Gantois s'approchèrent.
«Un grand feu, dit Guillaume Rym.
--Oh! ajouta Coppenole, dont les yeux étincelèrent tout à coup, cela me
rappelle le brûlement de la maison du seigneur d'Hymbercourt. Il doit y
avoir une grosse révolte là-bas.
--Vous croyez, maître Coppenole?» Et le regard de Louis XI était presque
aussi joyeux que celui du chaussetier. «N'est-ce pas qu'il sera
difficile d'y résister?
--Croix-Dieu! Sire! Votre Majesté ébréchera là-dessus bien des
compagnies de gens de guerre!
--Ah! moi! c'est différent, repartit le roi. Si je voulais!...»
Le chaussetier répondit hardiment:
«Si cette révolte est ce que je suppose, vous auriez beau vouloir, Sire!
--Compère, dit Louis XI, avec deux compagnies de mon ordonnance et une
volée de serpentine, on a bon marché d'une populace de manants.»
Le chaussetier, malgré les signes que lui faisait Guillaume Rym,
paraissait déterminé à tenir tête au roi.
«Sire, les suisses aussi étaient des manants. Monsieur le duc de
Bourgogne était un grand gentilhomme, et il faisait fi de cette
canaille. À la bataille de Grandson, Sire, il criait: Gens de canons!
feu sur ces vilains! et il jurait par Saint-Georges. Mais l'avoyer
Scharnachtal se rua sur le beau duc avec sa massue et son peuple, et de
la rencontre des paysans à peaux de buffle la luisante armée
bourguignonne s'éclata comme une vitre au choc d'un caillou. Il y eut là
bien des chevaliers de tués par des marauds; et l'on trouva monsieur de
Château-Guyon, le plus grand seigneur de la Bourgogne, mort avec son
grand cheval grison dans un petit pré de marais.
--L'ami, repartit le roi, vous parlez d'une bataille. Il s'agit d'une
mutinerie. Et j'en viendrai à bout quand il me plaira de froncer le
sourcil.»
L'autre répliqua avec indifférence:
«Cela se peut, Sire. En ce cas, c'est que l'heure du peuple n'est pas
venue.»
Guillaume Rym crut devoir intervenir.
«Maître Coppenole, vous parlez à un puissant roi.
--Je le sais, répondit gravement le chaussetier.
--Laissez-le dire, monsieur Rym mon ami, dit le roi, j'aime ce
franc-parler. Mon père Charles septième disait que la vérité était
malade. Je croyais, moi, qu'elle était morte, et qu'elle n'avait point
trouvé de confesseur. Maître Coppenole me détrompe.»
Alors, posant familièrement sa main sur l'épaule de Coppenole:
«Vous disiez donc, maître Jacques?...
--Je dis, Sire, que vous avez peut-être raison, que l'heure du peuple
n'est pas venue chez vous.»
Louis XI le regarda avec son oeil pénétrant.
«Et quand viendra cette heure, maître?
--Vous l'entendrez sonner.
--À quelle horloge, s'il vous plaît?»
Coppenole avec sa contenance tranquille et rustique fit approcher le roi
de la fenêtre.
«Écoutez, Sire! Il y a ici un donjon, un beffroi, des canons, des
bourgeois, des soldats. Quand le beffroi bourdonnera, quand les canons
gronderont, quand le donjon croulera à grand bruit, quand bourgeois et
soldats hurleront et s'entre-tueront, c'est l'heure qui sonnera.»
Le visage de Louis devint sombre et rêveur. Il resta un moment
silencieux, puis il frappa doucement de la main, comme on flatte une
croupe de destrier, l'épaisse muraille du donjon. «Oh! que non! dit-il.
N'est-ce pas que tu ne crouleras pas si aisément, ma bonne Bastille?»
Et se tournant d'un geste brusque vers le hardi flamand:
«Avez-vous jamais vu une révolte, maître Jacques?
--J'en ai fait, dit le chaussetier.
--Comment faites-vous, dit le roi, pour faire une révolte?
--Ah! répondit Coppenole, ce n'est pas bien difficile. Il y a cent
façons. D'abord il faut qu'on soit mécontent dans la ville. La chose
n'est pas rare. Et puis le caractère des habitants. Ceux de Gand sont
commodes à la révolte. Ils aiment toujours le fils du prince, le prince
jamais. Eh bien! un matin, je suppose, on entre dans ma boutique, on me
dit: Père Coppenole, il y a ceci, il y a cela, la demoiselle de Flandre
veut sauver ses ministres, le grand bailli double le tru de l'esgrin, ou
autre chose. Ce qu'on veut. Moi, je laisse là l'ouvrage, je sors de ma
chausseterie, et je vais dans la rue, et je crie: À sac! Il y a bien
toujours là quelque futaille défoncée. Je monte dessus, et je dis tout
haut les premières paroles venues, ce que j'ai sur le coeur; et quand on
est du peuple, Sire, on a toujours quelque chose sur le coeur. Alors on
s'attroupe, on crie, on sonne le tocsin, on arme les manants du
désarmement des soldats, les gens du marché s'y joignent, et l'on va! Et
ce sera toujours ainsi, tant qu'il y aura des seigneurs dans les
seigneuries, des bourgeois dans les bourgs, et des paysans dans les
pays.
--Et contre qui vous rebellez-vous ainsi? demanda le roi. Contre vos
baillis? contre vos seigneurs?
--Quelquefois. C'est selon. Contre le duc aussi, quelquefois.»
Louis XI alla se rasseoir, et dit avec un sourire:
«Ah! ici, ils n'en sont encore qu'aux baillis!»
En cet instant Olivier le Daim rentra. Il était suivi de deux pages qui
portaient les toilettes du roi; mais ce qui frappa Louis XI, c'est qu'il
était en outre accompagné du prévôt de Paris et du chevalier du guet,
lesquels paraissaient consternés. Le rancuneux barbier avait aussi l'air
consterné, mais content en dessous. C'est lui qui prit la parole:
«Sire, je demande pardon à Votre Majesté de la calamiteuse nouvelle que
je lui apporte.»
Le roi en se tournant vivement écorcha la natte du plancher avec les
pieds de sa chaise:
«Qu'est-ce à dire?
--Sire, reprit Olivier le Daim avec la mine méchante d'un homme qui se
réjouit d'avoir à porter un coup violent, ce n'est pas sur le bailli du
palais que se rue cette sédition populaire.
--Et sur qui donc?
--Sur vous, Sire.»
Le vieux roi se dressa debout et droit comme un jeune homme:
«Explique-toi, Olivier! explique-toi! Et tiens bien ta tête, mon
compère, car je te jure par la croix de Saint-Lô que si tu nous mens à
cette heure, l'épée qui a coupé le cou de monsieur de Luxembourg n'est
pas si ébréchée qu'elle ne scie encore le tien!»
Le serment était formidable. Louis XI n'avait juré que deux fois dans sa
vie par la croix de Saint-Lô.
Olivier ouvrit la bouche pour répondre: «Sire...
--Mets-toi à genoux! interrompit violemment le toi. Tristan, veillez sur
cet homme!»
Olivier se mit à genoux, et dit froidement: «Sire, une sorcière a été
condamnée à mort par votre cour de parlement. Elle s'est réfugiée dans
Notre-Dame. Le peuple l'y veut reprendre de vive force. Monsieur le
prévôt et monsieur le chevalier du guet, qui viennent de l'émeute, sont
là pour me démentir si ce n'est pas la vérité. C'est Notre-Dame que le
peuple assiège.
--Oui-da! dit le roi à voix basse, tout pâle et tout tremblant de
colère. Notre-Dame! ils assiègent dans sa cathédrale Notre-Dame, ma
bonne maîtresse!--Relève-toi, Olivier. Tu as raison. Je te donne la
charge de Simon Radin. Tu as raison.--C'est à moi qu'on s'attaque. La
sorcière est sous la sauvegarde de l'église, l'église est sous ma
sauvegarde. Et moi qui croyais qu'il s'agissait du bailli! C'est contre
moi!»
Alors, rajeuni par la fureur, il se mit à marcher à grands pas. Il ne
riait plus, il était terrible, il allait et venait, le renard s'était
changé en hyène, il semblait suffoqué à ne pouvoir parler, ses lèvres
remuaient, et ses poings décharnés se crispaient. Tout à coup il releva
la tête, son oeil cave parut plein de lumière, et sa voix éclata comme
un clairon. «Main basse, Tristan! main basse sur ces coquins! Va!
Tristan mon ami! tue! tue!»
Cette éruption passée, il vint se rasseoir, et dit avec une rage froide
et concentrée:
«Ici, Tristan!--Il y a près de nous dans cette Bastille les cinquante
lances du vicomte de Gif, ce qui fait trois cents chevaux, vous les
prendrez. Il y a aussi la compagnie des archers de notre ordonnance de
monsieur de Châteaupers, vous la prendrez. Vous êtes prévôt des
maréchaux, vous avez les gens de votre prévôté, vous les prendrez. À
l'Hôtel Saint-Pol, vous trouverez quarante archers de la nouvelle garde
de monsieur le Dauphin, vous les prendrez; et avec tout cela, vous allez
courir à Notre-Dame.--Ah! messieurs les manants de Paris, vous vous
jetez ainsi tout au travers de la couronne de France, de la sainteté de
Notre-Dame et de la paix de cette république!--Extermine, Tristan!
extermine! et que pas un n'en réchappe que pour Montfaucon.»