Sans doute, l’ami que je vous ai cité, madame, pensait ainsi sur le
néant de ces bijoux que l’amour quelquefois échange et sur lesquels il
pleure l’absence, quand il n’a pas le triste courage de les briser.
L’image sacrée reposait dans sa poitrine, et non dessus... au bout
d’un ruban qui s’usait. Seulement, par je ne sais quelle tendre
inconséquence encore, il avait peint lui-même un trait, un seul trait
de sa maîtresse, et du moins il y avait dans cette idée tout un divin
mystère de l’âme qui faisait pardonner l’exigence des sens abusés.