Quand il fallut partir, il se trouva qu'Yves était beaucoup plus gris
qu'on n'aurait pu le croire. Dehors, il enfonçait jusqu'au genou dans
les flaques d'eau et marchait tout de travers. Pour le ramener, je
passai mon bras droit autour de sa taille, son bras gauche à lui
par-dessus mes épaules, le portant presque. Nous ne voyions plus rien
que le noir intense de la nuit; un grand vent nous fouettait la
poitrine, et, dans ces sentiers, Yves ne se reconnaissait plus.
On était inquiet dans sa chaumière, et on veillait pour l'attendre. Sa
mère le gronda, de son air dur, en prenant une grosse voix, comme on
fait pour gronder les petits enfants, et lui s'en alla tout penaud
s'asseoir dans un coin.
Tout de même on nous obligea de souper une seconde fois; c'est la
coutume. Une omelette, encore des crêpes, et des tartines de pain bis
avec du beurre. Ensuite, on procéda au coucher de la famille (les
hommes d'abord, puis on éteint la lumière, et les femmes se couchent
après). Il y avait sous nos matelas de hautes litières faites d'un amas
de branches de chêne et de hêtre; cela s'affaissait avec un bruit de
feuilles sèches, et on se sentait descendre, enfoncer dans un creux qui
vous tenait chaud.
«_Hou! Hououou! Hou hououou!_» faisait le vent dehors, d'une voix de
hulotte, avec des aires de se fâcher, de s'indigner, et puis de se
plaindre et de mourir.
Quand la chandelle fut éteinte et que la chaumière fut noire, on
entendit une voix douce de petite fille commencer une prière en breton
(c'était une toute petite de quatre ans qu'on avait recueillie, un
enfant que Gildas avait fait à une fille de Plouherzel, lors de son
dernier passage au pays). Une très longue prière, coupée de répons
graves de vieille femme; tous les saints de la Bretagne: saints Corentin
et Allain, saints Thénénan et Thégounec, saints Tuginal et Tugdual,
saints Clet et Gildas furent invoqués, et puis le silence se fit. Tout
près de moi, la respiration à peine perceptible d'Yves, déjà endormi
d'un sommeil profond.--Au pied de notre lit, les poules couchées, rêvant
tout haut sur leur perchoir. Un grillon donnant de temps à autre, dans
l'âtre encore chaud, une mystérieuse petite note de cristal. Et puis
dehors, autour de la chaumière isolée, toujours ce vent: un gémissement
immense courant sur tout le pays breton; une poussée incessante venue de
la mer avec la nuit et mettant dans la campagne un monotone remuement
noir, à l'heure des apparitions et des promenades de morts.