Ce fut un matin, à l'entrée de la mer des Célèbes, que mourut cette
chouette qui était la _perruche_ d'Yves, un matin de grand vent où on
prenait le second ris aux huniers. Elle se laissa écraser, par
insouciance, entre le mât et la vergue.
Yves, qui entendit son cri rauque, vola à son secours, mais trop tard.
Il redescendit de la hune, rapportant dans sa main sa pauvre perruche
morte, aplatie, n'ayant plus forme d'oiseau, un mélange de sang et de
plumes grises, au-dessus duquel remuait encore une pauvre patte crispée.
Yves avait du chagrin, je le voyais bien dans ses yeux. Mais il se
contenta de me la montrer sans rien dire, en mordant sa lèvre
dédaigneuse. Puis il la lança à la mer, et le requin qui nous suivait la
croqua comme une ablette.