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MICKHAIL Ossipoff, la face collée à l'un des hublots de la logette,
sondait curieusement l'espace; Fricoulet, son inévitable carnet à la
main, alignait des colonnes de chiffres; Jonathan Farenheit ronflait à
poings fermés; Gontran, assis sur le divan, à côté de son ami, les
coudes sur les genoux et le front dans les mains, était immobile comme
une statue.
Tout à coup, un soupir profond, déchirant, fit tressaillir l'ingénieur,
il suspendit ses calculs, et posant doucement la main sur l'épaule de M.
de Flammermont:
--Qu'as-tu? murmura-t-il... tu t'ennuies?
Le jeune comte secoua la tête.
--Je viens de calculer, répondit-il, que voilà juste dix-huit mois que
j'ai demandé la main de Séléna.
Fricoulet eut un petit rire satanique.
--Et tu te trouves, sans doute, malheureux de n'être pas plus avancé
aujourd'hui qu'il y a dix-huit mois, fit-il en haussant les épaules...
mais, mon cher ami, tu ignores ton bonheur.
Et il ajouta d'un ton déclamatoire, en levant les yeux vers le sommet de
la logette:
--_O fortunatos nimium_...[3]
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