L'_Amant_ pleure, maudit tous ses ennemis, et voyant qu'il ne lui reste
plus qu'à mourir, lègue à _Bel-Accueil_ son coeur, son unique richesse.
C'est alors que _Raison_ revient. «Eh bien, lui dit-elle, n'es-tu pas
d'aimer lassé? N'as-tu de maux encore assez? _Amour_, dis-moi, comment
le trouves-tu? Est-il assez bon maître? Si tu l'avais connu, j'aime à
croire que tu ne l'aurais jamais servi même une heure, que tu aurais
renié son hommage et n'aurais pas aimé d'amour.--Mais je le connais,
répond l'_Amant_.--Non, dit _Raison_, et je vais te le faire
connaître.» Alors elle lui explique ce que vaut l'amour des sens et tous
ses plaisirs, et lui montre tous les avantages de l'amitié. Elle lui
explique longuement la différence entre les bons et les mauvais amis, et
lui fait un tableau délicieux de l'âge d'or où tous les hommes
s'aimaient et goûtaient le bonheur. Il n'y avait alors ni propriétés, ni
seigneurs, ni rois, et cependant tout le monde était heureux, car
personne ne songeait à rompre l'équilibre qui régnait [p. L] dans la
nature. C'est la cupidité, dit-elle, qui a tout gâté sur terre; mais la
richesse ne fait pas le bonheur, et la pauvreté même est préférable, car
l'homme est l'esclave de _Fortune_, qui se plaît sans cesse à lui ravir
ses faveurs. L'inquiétude et mille maux assiégent les avares et en font
les plus malheureux des hommes. La pauvreté, au contraire, est la pierre
de touche de l'amitié, car l'infortune nous fait voir clairement ceux
qui ne nous aimaient que pour nos richesses.
_Raison_ flagelle impitoyablement l'insolence des riches et l'orgueil
des rois, qui ne seraient rien si le peuple voulait. Ils ne sont rien
que par lui, car _Fortune_ ne saurait faire qu'on possédât un seul fétu,
si _Nature_ ne nous l'a donné. «Alors, dit l'_Amant_, qu'a donc l'homme
qui soit réellement à lui?--Sa conscience, répond _Raison_, et son libre
arbitre. Ils sont à lui; rien ne les lui peut ravir. Tout le reste est à
_Fortune_, qui départ ses faveurs sans songer à quelle personne. Or
donc, redeviens ton maître, reprends possession de ton coeur, et ne le
donne ainsi follement tout entier à un seul. Aime tous les hommes en
général; sois envers eux comme tu voudrais qu'ils fussent envers toi, et
jamais n'engage ta liberté, le plus beau présent que _Nature_ ait fait à
l'homme. Abandonne donc ce fol amour qui te rend si malheureux, pour
suivre le bon amour que je viens de te dépeindre; et c'est parce que les
humains ont abandonné celui-ci, qu'ils se sont livrés à tous les vices
que la _Justice_ est chargée de punir ici-bas.--Mais, dit l'_Amant_,
puisque vous êtes en train de m'instruire, dites-moi lequel est le
meilleur de _Justice_ ou _d'Amitié_.--C'est _Amitié_, dit _Raison_; car
si tout le monde s'aimait, _Justice_ serait inutile. D'autant [p. LI]
plus que les juges ne sont pas moins dépravés que les autres, et que la
plupart abusent des pouvoirs qui leur sont confiés pour faire plus de
mal encore.»
Elle cite alors l'exemple d'_Appius_ qui condamne _Virginius_ à lui
livrer sa fille; mais le peuple irrité renverse les décemvirs, ces
dépositaires infidèles de la justice et de l'autorité. «Sois mon amant,
continue _Raison_, et tu verras la vanité des richesses et des grandeurs
humaines.» Elle lui rapporte, d'après l'histoire, maints exemples fameux
de l'instabilité de la fortune. C'est d'abord _Néron_ qui fit périr
_Agrippine_ sa mère, et _Sénèque_ son précepteur. Donc le pouvoir ne
sert le plus souvent qu'à rendre les hommes plus méchants, les mettant
en état de nuire impunément aux autres, ce qu'ils ne pourraient faire
s'ils restaient au niveau de tous les citoyens. Mais Dieu ne permet sans
doute aux méchants de s'élever si haut que pour retomber plus bas:
témoin ce même _Néron_, réduit à se tuer de ses propres mains, pour
échapper à la colère de son peuple. Témoin encore _Crèsus_, roi de
Lydie; malgré les conseils de sa fille _Phanie_, il ne voulut rien
rabattre de son faste et de son orgueil: de là sa chute et sa mort. Et
plus près de nous, _Mainfroi_, roi de Sicile, que _Charles d'Anjou_
battit et tua; et puis _Conradin_, et puis _Henri_, frère du roi
d'Espagne, que le même _Charles_ mit à mort, et enfin _Boniface de
Castellane_, chef des Marseillais révoltés contre ce même bon roi
_Charles_, qui lui fit trancher la tête.
«Or donc, cher ami, continue _Raison_, sers-moi loyalement, et laisse là
cette folle amour et le fol Dieu qui tant te maltraite.--Non, répond
l'_Amant_ irrité, j'ai juré foi et hommage à _Dieu d'Amours_; je ne
violerai pas ma promesse. «Puis, à bout d'arguments, [p. LII] il lui
cherche querelle sur un mot qui l'a choqué. _Raison_, paraît-il, dans le
feu de la conversation, s'est permis d'appeler par son nom certaine
chose qu'on ne peut désigner honnêtement sans périphrase. _Raison_
répond qu'elle a bien le droit de nommer ce que Dieu son père daigna
faire de ses propres mains, et que les dames françaises ont sans doute
les oreilles bien plus délicates que le reste du corps, car c'est le
seul endroit que cette chose leur blesse.
«Tout ceci est fort bon, répond l'_Amant_; mais si vous continuez de me
tourmenter ainsi, je me verrai forcé de vous laisser causer ici toute seule.»