Les six croquis n’étaient que des crayons bien imparfaits et annonçaient
les tâtonnements d’une main novice; mais cette main avait tremblé
peut-être en les traçant, ils respiraient je ne sais quelle naïveté
touchante, et le dernier était presque ressemblant. Sur le revers, je
lus ces mots écrits en caractères très-fins et qui m’avaient échappé:
«Parce qu’on est sorti dans la joie, souvent on revient dans la
tristesse, et la veille joyeuse du soir attriste le matin. Ainsi toute
joie des sens s’insinue avec douceur, mais à la fin elle blesse et tue.»
--O pauvre enfant! disais-je à demi-voix, tu n’es que bien légèrement
blessé!»
Cependant qui sait? Je pensais par instants que quelqu’un souffrait par
moi, et je me sentais moins seule.