du peuplier, ce n'est point ici que les brises et les eaux murmurent
d'amour ensemble.
Aucun baume, le matin après la pluie, le soir aux heures de la rosée; et
rien pour charmer l'oreille que le cri du petit oiseau en quête d'un
brin d'herbe.
Désert qui n'entend plus la voix de Jean-Baptiste! Désert que n'habitent
plus ni les hermites ni les colombes!
Ainsi mon âme est une solitude où, sur le bord de l'abîme, une main à la
vie et l'autre à la mort, je pousse un sanglot désolé.
Le poète est comme la giroflée qui s'attache, frêle et odorante, au
granit, et demande moins de terre que de soleil.
Mais hélas! je n'ai plus de soleil, depuis que se sont fermés les yeux
si charmants qui réchauffaient mon génie!
22 Juin 1832.
NOTE:
[1] A une demi-lieue de Dijon.
V
ENCORE UN PRINTEMPS.
Toutes les pensées, toutes les
passions qui agitent le coeur mortel
sont les esclaves de l'amour.
COLERIDGE.
Encore un printemps,--encore une goutte de rosée qui se bercera un
moment dans mon calice amer, et qui s'en échappera comme une larme.
O ma jeunesse! tes joies ont été glacées par les baisers du temps, mais
tes douleurs ont survécu au temps qu'elles ont étouffé sur leur sein.
Et vous qui avez parfilé la soie de ma vie, ô femmes! s'il y a eu dans
mon roman d'amour quelqu'un de trompeur, ce n'est pas moi, quelqu'un de
trompé, ce n'est pas vous!
O printemps! petit oiseau de passage, notre hôte d'une saison qui chante
mélancoliquement dans le coeur du poète et dans la ramée du chêne!
Encore un printemps,--encore un rayon du soleil de mai au front du jeune
poète, parmi le monde, au front du vieux chêne, parmi les bois!
Paris, 11 Mai 1836.
_A M. A. de Latour._
VI
LE DEUXIEME HOMME.
Et nunc, Domine, tolle quaeso,
animam meam a me, quia melior est mihi
mors quam vita.
JONAS, _cap_. IV, _v_. 3.
J'en jure par la mort, dans un monde pareil.
Non, je ne voudrais pas rajeunir d'un soleil.
ALPH. DE LAMARTINE.--_Méditations_.
Enfer!--Enfer et paradis!--cris de désespoir! cris de joie!--blasphèmes
des réprouvés! concerts des élus!--âmes des morts, semblables aux chênes
de la montagne déracinés par les démons! âmes des morts, semblables aux
fleurs de la vallée cueillies par les anges.
* * * * *
Soleil, firmament, terre et homme, tout avait commencé, tout avait fini.
Une voix secoua le néant.--«Soleil? appela cette voix, du seuil de la
radieuse Jérusalem.--Soleil? répétèrent les échos de l'inconsolable
Josaphat.»--Et le soleil ouvrit ses cils d'or sur le chaos des mondes.
Mais le firmament pendait comme un lambeau d'étendard.--«Firmament?
appela cette voix, du seuil de la radieuse Jérusalem.--Firmament?
répétèrent les échos de l'inconsolable Josaphat.» Et le firmament
déroula aux vents ses plis de pourpre et d'azur.
Mais la terre voguait à la dérive, comme un navire foudroyé qui ne porte
dans ses flancs que des cendres et des ossements.--«Terre? appela cette
voix, du seuil de la radieuse Jérusalem.--Terre? répétèrent les échos de
l'inconsolable Josaphat.»--Et la terre ayant jeté l'ancre, la nature
s'assit, couronnée de fleurs, sous le porche des montagnes aux cent
mille colonnes.
Mais l'homme manquait à la création, et tristes étaient la terre et la
nature, l'une de l'absence de son roi, l'autre de l'absence de son
époux.--«Homme? appela cette voix, du seuil de la radieuse
Jérusalem.--Homme? répétèrent les échos de l'inconsolable Josaphat.» Et
l'hymne de délivrance et de grâces ne brisa point le sceau dont la mort
avait plombé les lèvres de l'homme endormi pour l'éternité dans le lit
du sépulcre.
«Ainsi soit-il! dit cette voix, et le seuil de la radieuse Jérusalem se
voila de deux sombres ailes.--Ainsi soit-il! répétèrent les échos, et
l'inconsolable Josaphat se remit à pleurer.»--Et la trompette de
l'archange sonna d'abîme en abîme, tandis que tout croulait avec un
fracas et une ruine immense: le firmament, la terre et le soleil, faute
de l'homme, cette pierre angulaire de la création!
Ici finit le sixième et dernier
Livre des Fantaisies
De Gaspard
De la
Nuit
* * * * *
A M. SAINTE-BEUVE.
Je prierai les lecteurs de ce
mien labeur qu'ils veuillent prendre en
bonne part tout ce que j'y ai écrit.
_Mémoires du_ SIRE DE
JOINVILLE.
L'homme est un balancier qui frappe une monnaie à son coin. Le quadruple
porte l'empreinte de l'empereur, la médaille, du pape, le jeton, du fou.
Je marque mon jeton à ce jeu de la vie où nous perdons coup sur coup et
où le diable, pour en finir, râfle joueurs, dés et tapis vert.
L'empereur dicte ses ordres à ses capitaines, le pape adresse des bulles
à la chrétienté, et le fou écrit un livre.
Mon livre, le voilà tel que je l'ai fait et tel qu'on doit le lire,
avant que les commentateurs ne l'obscurcissent de leurs
éclaircissements.
Mais ce ne sont point ces pages souffreteuses, humble labeur ignoré des
jours présents, qui ajouteront quelque lustre à le renommée poétique des
jours passés.
Et l'églantine du ménestrel sera fanée, que fleurira toujours la
giroflée, chaque printemps, aux gothiques fenêtres des châteaux et des
monastères.
Paris, 20 septembre 1836.
* * * * *
PIECES DÉTACHÉES
EXTRAITES DU PORTEFEUILLE DE L'AUTEUR
LE BEL ALCADE.
Il me disait, le bel Alcade:
«Tant que pendra sur la cascade
Le saule aux rameaux chevelus,
Tu seras, vierge qui console,
Et mon étoile et ma boussole.»
Pourquoi pend donc encor le saule,
Et pourquoi ne m'aime-t-il plus?
_Romance espagnole_.
C'est pour te suivre, ô bel Alcade, que je me suis exilée de la terre
des parfums, où gémissent de mon absence mes compagnes dans la prairie,
mes colombes dans le feuillage des palmiers.
Ma mère, ô bel Alcade, tendit de sa couche de douleurs la main vers moi;
cette main retomba glacée, et je ne m'arrêtai pas au seuil pour pleurer
ma mère qui n'était plus.
Je n'ai point pleuré, ô bel Alcade, lorsque le soir, seule avec toi et
notre barque errant loin du bord, les brises embaumées de ma patrie
traversaient les flots pour venir me trouver.
J'étais, disais-tu alors dans tes ravissements, ô bel Alcade, j'étais
plus charmante que la lune, sultane de sérail aux mille lampes d'argent.
Tu m'aimais, ô bel Alcade, et j'étais fière et heureuse: depuis que tu
me repousses je ne suis plus qu'un humble pécheresse qui confesse en
pleurant la faute qu'elle a commise.
Quand donc, ô bel Alcade, sera-t-elle écoulée, ma source de larmes
amères? Quand l'eau de la fontaine du roi Alphonse ne sera plus vomie
par la gueule des lions.
L'ANGE ET LA FÉE.
Une fée est cachée en tout ce que tu vois.
VICTOR HUGO.
Une fée parfume la nuit mon sommeil fantastique des plus fraîches, des
plus tendres haleines de juillet,--cette même bonne fée qui replante en
son chemin le bâton du vieil aveugle égaré, et qui essuie les larmes,
guérit la douleur de la petite glaneuse dont une épine a blessé le pied
nu.
La voici, me berçant comme un héritier de l'épée ou de la harpe, et
écartant de ma couche avec une plume de paon les esprits qui me
dérobaient mon âme pour la noyer dans un rayon de la lune ou dans une
goutte de rosée.
La voici, me racontant quelqu'une de ses histoires des vallées et des
montagnes, soit les amours mélancoliques des fleurs du cimetière, soit
les joyeux pèlerinages des oiseaux à Notre-Dame-des-Cornouillers.
* * * * *
Mais tandis qu'elle me veillait endormi, un ange, qui descendait les
ailes frémissantes, du temps étoilé, posa un pied sur la rampe du
gothique balcon, et heurta de sa palme d'argent aux vitraux peints de la
haute fenêtre.
Un séraphin, une fée, qui s'étaient enamourés naguère l'un de l'autre au
chevet d'une jeune mourante, qu'elle avait douée à sa naissance de
toutes les grâces des vierges, et qu'il porta expirée dans les délices
du Paradis!
La main qui berçait mes rêves s'était retirée avec mes rêves eux-mêmes.
J'ouvris les yeux. Ma chambre aussi profonde que déserte s'éclairait
silencieusement des nébulosités de la lune; et le matin, il ne me reste
plus des affections de la bonne fée que cette quenouille: encore ne
suis-je pas sûr qu'elle ne soit pas de mon aïeule.
LA PLUIE.
Pauvre oiseau que le ciel bénit!
Il écoute les vents bruire,
Chante, et voit des gouttes d'eau luire
Comme des perles dans son nid!
VICTOR HUGO.
Et cependant que ruisselle la pluie, les petits charbonniers de la
Forêt-Noire entendent, de leur lit de fougère parfumée, hurler au dehors
la bise comme un loup.
Ils plaignent la biche fugitive que relancent les fanfares de l'orage,
et l'écureuil tapi au creux d'un chêne, qui s'épouvante de l'éclair
comme de la lampe du chasseur des mines.
Ils plaignent la famille des oiseaux, la bergeronnette qui n'a que son
aile pour abriter sa couvée, et le rouge-gorge dont la rose, ses amours,
s'effeuille au vent.
Ils plaignent jusqu'au vers luisant qu'une goutte de pluie précipite
dans des océans d'un rameau de mousse.
Ils plaignent le pèlerin attardé qui rencontre le roi Pialus et la reine
Wilberta, car c'est l'heure où le roi mène boire son palefroi de vapeurs
au Rhin.
Mais ils plaignent surtout les enfants fourvoyés qui se seraient engagés
dans l'étroit sentier frayé par une troupe de voleurs, ou qui se
dirigeraient vers la lumière lointaine de l'ogresse.
Et le lendemain, au point du jours, les petits charbonniers trouvèrent
leur cabane de ramée, d'où ils pipaient les grives, couchée sur le gazon
et leurs gluaux noyés dans la fontaine.
LES DEUX ANGES.
Ces deux êtres qu'ici, la nuit, un saint mystère....
VICTOR HUGO.
«Planons, lui disais-je, sur les bois que parfument les roses;
jouons-nous dans la lumière et l'azur des cieux, oiseaux de l'air, et
accompagnons le printemps voyageur.»
La mort me la ravit échevelée et livrée au sommeil d'un évanouissement,
tandis que, retombé dans la vie, je tendais en vain les bras à l'ange
qui s'envolait.
Oh! si la mort eût tinté sur notre couche les noces du cercueil, cette
soeur des anges m'eût fait monter aux cieux avec elle, ou je l'eusse
entraînée avec moi aux enfers!
Délirantes joies du départ pour l'ineffable bonheur de deux âmes qui,
heureuses et s'oubliant partout où elles ne sont plus ensemble, ne
songent plus au retour.
Mystérieux voyage de deux anges qu'on eût vus, au point du jour,
traverser les espaces et recevoir sur leurs blanches ailes la fraîche
rosée du matin!
Et dans le vallon, triste de notre absence, notre couche fût demeurée
vide au mois des fleurs, nid abandonné dans le feuillage.
LE SOIR SUR L'EAU.
Bords où Venise est reine de la mer.
ANDRÉ CHÉNIER.
La noire gondole se glissait le long des palais de marbre, comme un
bravo qui court à quelque aventure de nuit, un stylet et une lanterne
sous sa cape,
Un cavalier et une dame y causaient d'amour:--«Les orangers si parfumés,
et vous si indifférente! Ah! signora, vous êtes une statue dans un
jardin!
--Ce baiser est-il d'une statue, mon Georgio? pourquoi
boudez-vous?--Vous m'aimez donc?--Il n'est pas au ciel une étoile qui ne
le sache, et tu ne le sais pas?
--Quel est ce bruit?--Rien, sans doute le clapotement des flots qui
monte et descend une marche des escaliers de la Giudecca.
--Au secours! au secours!--Ah! mère du sauveur, quelqu'un qui se
noie!--Écartez-vous; il est confessé», dit un moine qui parut sur la
terrasse.
Et la noire gondole força de rames, se glissant le long des palais de
marbre comme un bravo qui revient de quelque aventure de nuit, un stylet
et une lanterne sous sa cape.
MADAME DE MONTBAZON.
Mme de Montbazon était une fort
belle créature qui mourut d'amour, cela
pris à la lettre, l'autre siècle, pour
le chevalier de la Rüe qui ne l'aimait
point.
_Mémoires de_ SAINT-SIMON.
La suivante rangea sur la table un vase de fleurs et les flambeaux de
cire, dont les reflets moiraient de rouge et de jaune les rideaux de
soie bleue au chevet du lit de la malade.
«Crois-tu, Mariette, qu'il viendra?--Oh! dormez, dormez un peu,
Madame!--Oui, je dormirai bientôt pour rêver à lui toute l'éternité.»
On entendit quelqu'un monter l'escalier. «Ah! si c'était lui!» murmura
la mourante, en souriant, le papillon des tombeaux déjà sur les lèvres.
C'était un petit page qui apportait de la part de la reine, à Madame la
duchesse, des confitures, des biscuits et des élixirs sur un plateau
d'argent.
«Ah! il ne vient pas, dit-elle d'une voix défaillante, il ne viendra
pas! Mariette, donne-moi une de ces fleurs que je la respire et la baise
pour l'amour de lui!»
Alors Madame de Montbazon, fermant les yeux, demeura immobile. Elle
était morte d'amour, rendant son âme dans le parfum d'une jacinthe.
L'AIR MAGIQUE DE JEHAN DE VITTEAUX.
C'est sans doute un des
coqueluchiers des cornards d'Évreux, ou
un de la confrérie des Enfants
Sans-Souci de la ville de Paris, ou
bien un ménétrier qui chante la langue
d'oc.
FERDINAND LANGLÉ.--_Fabel de
la Dame de la belle sagesse._
La feuillée verte et touffue: un clerc du gai savoir qui voyage avec sa
gourde et son rebec, et un chevalier armé d'une énorme épée à couper en
deux la tour de Montléry.
LE CHEVALIER:--«Halte-là! ta gargoulette, vassal; j'ai trois grains de
sable dans le gosier.
LE MUSICIEN:--A votre plaisir, mais n'y buvez qu'un petit coup, d'autant
que le vin est cher cette année.
LE CHEVALIER (_faisant la grimace après avoir tout bu_):--Il est aigre
ton vin; tu mériterais, vassal, que je te brisasse ta gourde sur les
oreilles.»
Le clerc du gai savoir approcha, sans mot dire, l'archet de son rebec et
joua l'air magique de Jehan de Vitteaux.
Cet air eût délié les jambes d'un paralytique. Or voilà que le chevalier
dansait sur la pelouse, son épée appuyée contre l'épaule comme un
hallebardier qui va-t-en guerre.
«Merci! nécroman» cria-t-il bientôt, hors d'haleine. Et il giguait
toujours.
«Oui-dà! payez-moi d'abord mon vin, ricana le musicien. Vos agneaux
d'or, s'il vous plaît, ou je vous mène, ainsi dansant, par les vallées
et les bourgs, au pas d'arme de Marsannay!
--«Tiens»,--dit le chevalier, après avoir fouillé à son escarcelle, et
détachant son cheval dont les rênes étaient passées au rameau d'un
chène--«tiens! et m'étrangle le diable si je bois jamais à la calebasse
d'un vilain!»
LA NUIT D'APRES UNE BATAILLE
Et les corbeaux vont commencer.
VICTOR HUGO.
I
Une sentinelle, le mousquet au bras et enveloppée dans son manteau, se
promène le long du rempart. Elle se penche entre les noirs créneaux de
moment en moment, et observe d'un oeil attentif l'ennemi dans son camp.
II
Il allume les feux au bord des fossés pleins d'eau; le ciel est noir; la
forêt est pleine de bruits; le vent chasse la fumée vers le fleuve et se
plaint en murmurant dans les plis des étendards.
III
Aucune trompette ne trouble l'écho; aucun chant de guerre n'est répété
autour de la pierre du foyer; des lampes sont allumées dans les tentes
au chevet des capitaines morts l'épée à la main.
IV
Mais voici que la pluie ruisselle sur les pavillons; le vent qui glace
la sentinelle engourdie, les hurlements des loups qui s'emparent du
champ de bataille, tout annonce ce qui se passe d'étrange sur la terre
et dans le ciel.
V
Toi qui reposes paisiblement au lit de la tente, souviens-toi toujours
qu'il ne s'en est fallu peut-être aujourd'hui que d'un pouce de lame
pour percer ton coeur.
VI
Tes compagnons d'armes, tombés avec courage au premier rang, ont acheté
de leur vie la gloire et le salut de ceux qui bientôt les auront
oubliés.
VII
Une sanglante bataille a été livrée; perdue ou gagnée, tout sommeille
maintenant; mais combien de braves ne s'éveilleront plus ou ne se
réveilleront demain que dans le ciel!
LA CITADELLE DE WOLGAST.
--Où allez-vous? qui êtes-vous?
--Je suis porteur d'une lettre
pour le lord général.
_Woodstock_.--WALTER SCOTT.
Comme elle est calme et majestueuse la citadelle blanche, sur l'Oder,
tandis que de toutes les embrasures les canons aboient contre la ville
et le camp, et les couleuvrines dardent en sifflant leurs langues sur
les eaux couleur de cuivre.
Les soldats du roi de Prusse sont maîtres de Wolgast, de ses faubourgs
et de l'une et de l'autre rive du fleuve; mais l'aigle à deux têtes de
l'empereur d'Allemagne berce encore ses ailerons dans les plis du
drapeau de la citadelle.
Tout à coup, avec la nuit, la citadelle éteint ses soixante bouches à
feu. Des torches s'allument dans les casemates, courent sur les
bastions, illuminent les tours et les eaux, et une trompette gémit dans
les créneaux comme la trompette du jugement.
Cependant la poterne de fer s'ouvre, un soldat s'élance dans une barque
et rame vers le camp; il aborde: «Le capitaine Beaudoin, dit-il, a été
tué; nous demandons qu'on nous permette d'envoyer son corps à sa femme
qui habite Oderberg sur la frontière; lorsqu'il y aura trois jours que
le corps voguera sur l'eau, nous signerons la capitulation.»
Le lendemain, à midi, sortit de la triple enceinte de pieux qui hérisse
la citadelle une barque, longue comme un cercueil, que la ville et la
citadelle saluèrent de sept coups de canon.
Les cloches de la ville étaient en branle, on était accouru à ce triste
spectacle de tous les villages voisins, et les ailes des moulins à vent
demeuraient immobiles sur les collines qui bordent l'Oder.
LE CHEVAL MORT.
Le fossoyeur:--Je vous vendrai
de l'os pour fabriquer des boutons.
Le pialey:--Je vous vendrai de
l'os pour garnir le manche de vos
poignards.
_La Boutique de l'Armurier_.
La voirie! et à gauche, sous un gazon de trèfle et de luzerne, les
sépultures d'un cimetière; à droite, un gibet suspendu qui demande aux
passants l'aumône comme un manchot.
* * * * *
Celui-là, tué d'hier, les loups lui on déchiqueté la chair sur le col en
si longues aiguillettes qu'on le dirait paré encore pour la cavalcade
d'une touffe de rubans rouges.
Chaque nuit, dès que la lune blémira le ciel, cette carcasse s'envolera,
enfourchée par une sorcière qui l'éperonnera de l'os pointu de son
talon, la bise soufflant dans l'orgue de ses flancs caverneux.
Et s'il était à cette heure taciturne un oeil sans sommeil, ouvert dans
quelque fosse du champ de repos, il se fermerait soudain, de peur de
voir un spectre dans les étoiles.
Déjà la lune elle-même, clignant un oeil, ne luit plus de l'autre que
pour éclairer comme une chandelle flottante ce chien, maigre vagabond,
qui lape l'eau d'un étang.
LE GIBET.
Que vois-je remuer autour de ce gibet?
FAUST.
Ah! ce que j'entends, serait-ce la bise nocturne qui glapit, ou le pendu
qui pousse un soupir sur la fourche patibulaire?
Serait-ce quelque grillon qui chante tapi dans la mousse et le lierre
stérile dont par pitié se chausse le bois?
Serait-ce quelque mouche en chasse sonnant du cor autour de ces oreilles
sourdes à la fanfare des hallali?
Serait-ce quelque escarbot qui cueille en son vol inégal un cheveu
sanglant à son crâne chauve?
Ou bien serait-ce quelque araignée qui brode une demi-aune de mousseline
pour cravate à ce col étranglé?
C'est la cloche qui tinte aux murs d'une ville, sous l'horizon, et la
carcasse d'un pendu que rougit le soleil couchant.
SCARBO.
Il regarda sous le lit, dans la
cheminée, dans le bahut;--personne.
Il ne put comprendre par où il s'était
introduit, par où il s'était évadé.
HOFFMANN.--_Contes nocturnes_.
Oh! que de fois je l'ai entendu et vu, Scarbo, lorsqu'à minuit la lune
brille dans le ciel comme un écu d'argent sur une bannière d'azur semée
d'abeilles d'or!
Que de fois j'ai entendu bourdonner son rire dans l'ombre de mon alcôve,
et grincer son ongle sur la soie des courtines de mon lit!
Que de fois je l'ai vu descendre du plancher, pirouetter sur un pied et
rouler par la chambre comme le fuseau tombé de la quenouille d'une
sorcière.
Le croyais-je alors évanoui? le nain grandissait entre la lune et moi,
comme le clocher d'une cathédrale gothique, un grelot d'or en branle à
son bonnet pointu!
Mais bientôt son corps bleuissait, diaphane comme la cire d'une bougie,
son visage blémissait comme la cire d'un lumignon,--et soudain il
s'éteignait.
A M. DAVID, STATUAIRE.
Le talent rampe et meurt s'il
n'a des ailes d'or.
GILBERT.
Non, Dieu, éclair qui flamboie dans le triangle symbolique, n'est point
le chiffre tracé sur les lèvres de la sagesse humaine!
Non, l'amour, sentiment naïf et chaste qui se voile de pudeur et de
fierté au sanctuaire du coeur, n'est point cette tendresse cavalière qui
répand les larmes de la coquetterie par les yeux du masque de
l'innocence!
Non, la gloire, noblesse dont les armoiries ne se vendirent jamais,
n'est pas la savonnette à vilain qui s'achète, au prix du tarif, dans la
boutique d'un journaliste!
Et j'ai prié, et j'ai aimé, et j'ai chanté, poète pauvre et souffrant!
Et c'est en vain que mon coeur déborde de foi, d'amour et de génie!
C'est que je naquis aiglon avorté! L'oeuf de mes destinées, que n'ont
point couvé les chaudes ailes de la prospérité, est aussi creux, aussi
vide que la noix dorée de l'Égyptien.
Ah! l'homme, dis-le-moi, si tu le sais, l'homme, frêle jouet, gambadant
suspendu aux fils des passions, ne serait-il qu'un pantin qu'use la vie
et que brise la mort?
FIN
* * * * *
TABLE
GASPARD DE LA NUIT
Préface
A M. Victor Hugo
LES FANTAISIES DE GASPARD DE LA NUIT
ÉCOLE FLAMANDE
Harlem
Le Maçon
L'Ecolier de Leyde
La Barbe pointue
Le Marchand de tulipes
Les cinq doigts de la main
La Viole de Gamba
L'Alchimiste
Départ pour le Sabbat
LE VIEUX PARIS
Les deux Juifs
Les Gueux de nuits
Le Falot
La Tour de Nesle
Le Raffiné
L'Office du soir
La Sérénade
Messire jean
La Messe de minuit
Le Bibliphile
LA NUIT ET SES PRESTIGES
La Chambre gothique
Scarbo
Le Fou
Le Nain
Le Clair de lune
La Ronde sous la cloche
Un Rêve
Mon Bisaïeul
Ondine
La Salamandre
L'Heure du Sabbat
LES CHRONIQUES
Maître Ogier (1407)
La Poterne du Louvre
Les Flamands
La Chasse (1412)
Les Reîtres
Les Grandes Compagnies (1364)
Les Lépreux
A un Bibliophile
ESPAGNE ET ITALIE
Le Cellule
Les Muletiers
Le Marquis d'Aroca
Henriquez
L'Alerte
Padre Pugnaccio
La Chanson du Masque
SILVES
Ma Chaumière
Jean de Tilles
Octobre
Chèvremorte
Encore un Printemps
Le deuxième Homme
A M. Sainte-Beuve
PIÊCES DÉTACHÉES
Le bel Alcade
L'Ange et la Fée
La Pluie
Les deux Anges
Le Soir sur l'eau
Madame de Montbazon
L'Air magique de Jehan de Vitteaux
La Nuit d'après une bataille
La Citadelle de Wolgast
Le Chaval mort
Le Gibet
Scarbo
A M. David, statuaire