_Mercredi, deux heures._--On voit le soleil briller à travers les
hublots.
«Navrant, dit quelqu'un.--Comment? navrant?--Certes, nous ne connaîtrons
pas la Norvège. Regardez cette mer, elle est bleue; ce ciel, il est
bleu. Nous allons rapporter en France des idées fausses.»
Les côtes apparaissent, bien semblables aux nôtres: ici, c'est la
Méditerranée; puis nous entrons dans un golfe interminable au fond
duquel se trouve Bergen: c'est le lac des Quatre-Cantons.
On a ouvert une malle énorme contenant des cartes postales. Tout le
monde se les arrache et passe son temps à écrire des adresses. Hélas!
j'en achète aussi. Avant le départ, combien de fois n'avons-nous pas
entendu la phrase:
--Vous nous adresserez des cartes postales? Ce n'est pas pour moi; mais,
vous savez, ma fille en fait collection.
[Illustration: «Première impression: que les places sont grandes à
Bergen!»]
On dit la messe tous les matins, dans le salon. L'après-midi, une dame
qui, certes, chante fort bien, fait entendre dans le même salon des cris
d'amour très profane. Les prêtres, qui ont revêtu l'habit civil, fument
des cigarettes au milieu d'une cour de dames âgées.