MARINETTI E BRUNO CORRA
L'ISOLA DEI BACI
_ROMANZO EROTICO-SOCIALE_
MILANO
STUDIO EDITORIALE LOMBARDO
Via Durini, 18
1918
PROPRIETÀ LETTERARIA
Questo libro mi piace.
_Questo libro mi piace moltissimo. Ne sono francamente entusiasta.
Mi è più simpatico di tutti gli altri miei e di tutti gli altri di
Marinetti. Non so e non voglio dire quanto valga. Ma mi soddisfa. Mi
piace. Sono straordinariamente contento di poterlo dare al pubblico._
_Le ragioni? Eccole._
_È un libro che rimane _fuori dalla letteratura_. È un libro che volta
le spalle con risoluta disinvoltura a tutte le noiose e gravose persone
le quali dedicano solitamente la loro attività alle cose letterarie:
scrittori, giornalisti, filosofi, critici, pensatori, intenditori
d'arte. A tutti costoro peserà sullo stomaco buongustaio per un tempo,
spero, abbastanza lungo. Esso infatti è un romanzo che non è un romanzo
con delle psicologie che non sono psicologie, dei lirismi che non sono
lirismi, delle satire che non sono satire, delle descrizioni che non
sono descrizioni. E poi, lo stile! Che dire del suo stile? La nostra
lingua non possiede termini abbastanza obbrobriosi per qualificare la
villania stilistica che si trova racchiusa in queste pagine. È certo
insomma che tutti gli intenditori di letteratura torceranno gli occhi
con disgusto da questo libro e si rifiuteranno di chiamarlo _romanzo_,
per non offendere gli altri veri romanzi bene educati e _come si
deve_._
_Ecco la prima giustificazione della mia preferenza._
_La seconda è l'inversa._
_Per le stesse ragioni per le quali dispiacerà alle _persone di
lettere_ questo libro piacerà agli altri, a quelli che (beati
loro!) sono lontani dalla letteratura. Sarà letto con simpatia da
ufficiali, da professionisti, da studenti, da industriali, da signore.
Con simpatia e con disinvoltura: senza pedanteria. Senza pretese
di vivisezioni critiche le quali sempre uccidono e immobilizano
l'organismo su cui vengono operate togliendogli la sua unica
ragione di interesse: la vita. Letto a questa maniera, cordialmente,
potrà trasmettere al lettore la intensa vibrazione di allegria che
costituisce la sua anima: e divertirà._
_In conclusione, insomma, questo libro mi piace perchè non è un vero
libro._
_Esso è insieme una discussione, una risata, una burla, una
conversazione da caffè, una polemica, una ubbriacatura, una sassata in
un vetro. Esso è, in complesso, un _pezzo di vita_. Può quindi essere
veramente capito soltanto da chi ama la vita più della letteratura,
da chi ama le discussioni, le risate, le burle, le conversazioni,
le sassate, le polemiche e le ubbriacature più che non le parole
stampate._
_Noialtri autori ci siamo divertiti immensamente a scriverlo. Lo
abbiamo scritto senza annoiarci e senza affaticarci. Ed ecco ancora una
ragione della nostra simpatia per questo lavoro._
_Sappiamo bene che secondo i plumbei dogmi di tutti i più seri critici
l'arte è una cosa faticosa, dolorosa, pesante, lunga e triste. Ma
noi, lo confessiamo, abbiamo un istintivo ed invincibile orrore per le
_sudate carte_._
_Sappiamo anche che secondo altri dogmi dei medesimi critici l'arte
deve insegnare, correggere, predicare, fustigare. Ma noi persistiamo
nel credere al nostro istinto che ci fa amare sopra tutti gli altri un
libro come questo, un libro di leggerezza, di allegria e di salute._
_Quanto a me, poi, io credo fermamente che il divertimento abbia una
funzione sociale più importante di moltissime delle cosidette cose
serie. E mi riterrei meritevole della più genuina riconoscenza da parte
della mia generazione se riuscissi a divenire semplicemente il suo
_divertitore_._
BRUNO CORRA.
INDICE
1. — I turisti misteriosi pag. 17
2. — Giacomo Satutto „ 25
3. — L'albergo della Grotta bleu „ 31
4. — A Londra, a Parigi, a Zurigo, a
Tripoli alle calcagna di un
complotto „ 39
5. — Un bacio notturno che non
spiega nulla „ 49
6. — La grotta del Bove marino „ 59
7. — Il Congresso rosa „ 71
8. — Il grande discorso politico „ 87
9. — La catastrofe „ 97
10. — Il Controveleno „ 105
11. — L'apoteosi wagneriana „ 111
12. — La nuova religione internazionale „ 121
13. — L'intervento „ 129
14. — Telegrammi cifrati e decorazioni „ 137
I TURISTI MISTERIOSI
I.
La troppo intensa partecipazione alla vita febbrile della nostra
epoca guerresca e rivoluzionaria, ci costrinse, ai primi di agosto,
a prenderci quindici giorni di assoluta vacanza. Il primo treno in
partenza dalla stazione di Milano verso un porto di mare, alla ricerca
di un'isola piacevole e fresca.
Napoli. Banchina dell'Immacolatella. Le quattro del pomeriggio. Mancano
pochi minuti alla partenza del piroscafo per Capri. Odori ruvidi e
selvaggi di carbone, catrame, sterco, carrube e aranci collaborano
colla fermentazione bollente del mare. Atmosfera di lana scottante.
Sul ponte troviamo a stento due posti che ci permettono di sudare
comodamente fra un deretano di popolana e un napoletano sbarbatissimo,
vestito all'inglese, che ostenta un accento perfetto nel parlare
francese.
Il mare gonfio d'oro accecante. Afa. Abbiamo la sensazione di trovarci
nel letto dorato di Desdemona sotto i cuscini e i pugni del negro
Otello.
Ansia crescente. Desiderio di tuffarsi nel fresco della velocità,
verso l'indaco del golfo liscio, ricamato di scie e triangoli stanchi
di vele. Se non si parte subito avremo fatalmente un colpo di sole.
Sopraggiungono invece dei nuovi viaggiatori sbuffanti, agitati,
rumorosi, elegantissimi, strani, affannosamente accorati di non trovare
più un posto da sedere.
Sono dieci o dodici uomini d'età diversa, evidentemente ricchi, ma dai
modi insoliti e tutti legati da un incomprensibile interesse comune.
Fra di loro una giovane signora elegante, alta, fine, snodata nella
lieve e morbida toilette nera, sotto l'ala fuggente di un magnifico
cappello nero: viso pallido delicato, bocca sensuale un po' grande,
occhi scuri ma brillanti, pieni di un'intelligenza allegra. Indoviniamo
subito suo marito, Paul De Ritten, bellissimo giovane, snello, occhi
azzurri sotto i capelli biondi ondulati, ch'egli ricompone di tanto
in tanto con le mani fine, aristocratiche, cariche di anelli antichi.
Ritto davanti a noi indica e spiega ai suoi amici le grosse mine
galleggianti fra le quali il piroscafo naviga ora cautamente.
A cento metri sulla nostra destra ci segue un cacciatorpediniere,
lucido, metallico, geometrico, grondante di luce.
La velocità non ci dava frescura. Sonnecchiavamo dalla noia quando ci
si avvicinò uno degli ultimi viaggiatori sopravvenuti, il conte Ricard,
giovane, grasso, bruno, mellifluo, pettinatissimo, modi untuosi.
L'avevamo conosciuto e ritrovato spesso nei centri artistici europei,
senza domandarci mai chi era e se realmente ci piaceva. Utilissimo
però: volle presentarci ai suoi amici e alla bellissima Contessa De
Ritten. Questa sembrava spostata fra quegli uomini, trascurata. Suo
marito non le rivolgeva quasi mai la parola.
Una frase colta a volo aumentò per noi il mistero che avvolgeva
tutta la comitiva: “Ma le donne proprio non ci volevano: il conte de
Ritten è stato poco serio, poteva lasciare la sua signora a casa„.
Parlava così, concitatamente, il barone Truffard, tricheco vestito
di bianco, grosso viso ultra violetto, corpo straripante viscido. Si
alzò faticosamente. Raggiungemmo insieme il gruppo dei suoi amici che
discutevano animatamente pro e contro un articolo della Tribuna sulla
questione Dalmata.
— Andate a Capri per riposarvi? domandammo a Ricard.
— No, si tratta di una riunione politica.
— Un congresso?
— No qualche cosa di molto più importante. Vi spiegherò tutto domani.
Quel magro, miope, è un valentissimo musicista ebreo inglese, figlio
di un ricco banchiere della Rue Saint-Honorè, Jean Cohn. Dietro di lui
quel tipo d'abatino tutto curve e moine, dalla grossa bocca viziosa,
e dagli occhi sfuggenti è il giovane poeta Guido Pietrachiara, umbro,
ricco, un certo ingegno.
Il piroscafo rallentava sotto le alte rocce a terrazze di Sorrento,
giallastre, vecchie sulla morbidezza giovanile, sana e carnale del
mare troppo azzurro. Lassù le balaustre straripanti di vegetazioni
invitavano agli amori facili. Tutti si sporgevano al parapetto del
piroscafo sul vociare dei barcaioli napoletani.
Con voce languida e un po' rauca la Contessa De Ritten diceva:
— Che paese meraviglioso! Bisognerebbe non aver fatto ancora il proprio
viaggio di nozze, per venirlo a far qui.
— Puoi farne un secondo, con un altro, se lo desideri — rispose De
Ritten con una punta d'ostilità.
— Oh no! È troppo tardi! Ora non posso più pensare che al caro
marmocchietto nostro.
Il piroscafo si voltò per fendere di nuovo l'alito soave del golfo
opprimente di delizia. La prua copriva e scopriva sospirando il
profilo nudo dell'Isola di Capri, perlacea, coricata, inutile e assurda
all'orizzonte.
Tutti tacquero, seduti, ripresi a poco a poco dal torpore solare.
Si sentiva soltanto borbottare il grosso deputato russo Markoff,
apopleticamente seduto, viso gonfio, pizzo e baffi biondi, stiffelius
nero fuori moda, pancia scoppiante tra le coscie enormi divaricate,
piccoli occhi celesti, irritati dalle lentezze del cameriere che gli
portava ora la quarta ghiacciata di caffè. La prese e la tenne con le
due mani sotto il mento religiosamente.
— Ho detto portare presto presto da bere... Voi me non venire mai!...
Voi servire sempre altra gente prima di me!
Poi disse al suo servitore:
— Ora che scenderemo, prima d'andare all'Albergo, bisogna mandare
dispaccio al nostro ambasciatore a Roma.
GIACOMO SATUTTO
II.
Al momento di scendere dal piroscafo davanti alla _marina grande_
di Capri lutti cercavano, senza trovarlo, il barone Truffard. Ricard
disse: — È andato a cercare a poppa il suo protetto.
Ed arrivò infatti sorreggendo con tenerezza fraterna un essere
fantastico e misterioso che merita una rapida, ma completa descrizione.
Sembrava un mendicante vagabondo; ed era relativamente pulito.
Era vecchio, magro, lungo, curvo, cadente, ma con dettagli accurati nel
vestito tutto rammendato. In mano, il classico bastone dei viandanti,
più alto della sua stessa persona, con in cima appiccicato un disco di
cartone bianco coperto di scritture a matita.
Sulle spalle gli ciondolava una specie di lunga borraccia bitorzoluta,
coperta di panno grigioverde e tutta legata come un salame.
Aveva in testa un berrettino biancastro da galeotto. Dei piccoli
occhi di ferro grigio. Malamente sbarbato. Portava infilata al braccio
sinistro una grossa gamella da soldato, nuova. Rischiò di cadere cento
volte scendendo in barca poichè gli arnesi che gli servivano di scarpe
erano di una eccezionale antipraticità: sembravano enormi sandali ed
erano invece semplicemente le colossali suole mal tagliate di un paio
di scarpe fuori da qualunque misura umana.
Si soffriva pensando ai dolori di quei poveri vecchi piedi nudi e
callosi che volevano trascinare ed erano trascinati dal peso di quei
due zoccoli strani di cuoio accartocciato e di stracci inutili.
In barca si tolse dalle spalle l'incomprensibile borraccia. Gli
domandammo: “È per l'acqua, non è vero?„. Ci rispose con voce
affannosa: “No, non c'è acqua, serve per la curiosità della gente„.
Poi, mostrandoci con un gesto iroso il signor Truffard che sorrideva:
“Tutti vogliono sapere dove vado e se c'è l'acqua nella borraccia,
tutti si arrabbiano perchè sono tutti nell'inganno, io solo vado verso
la verità; Dio è davanti a me e ho avuto il battesimo del sangue;
possono fare quel che vogliono, gli uomini, ma non impareranno mai a
far crescere l'erba!„.
Gli domandammo che cosa significavano le scritture del suo disco.
Rispose, con voce spenta: “Tutta la mia vita„.
Intervenne Truffard che ci spiegò solennemente come stesse raccogliendo
i pensieri e gli aforismi profondissimi di Giacomo Satutto, per
pubblicarli sul Figaro.
Ma Satutto non voleva interpreti. Disse irosamente: “Faccio tutto per
la curiosità della gente. Tutti vogliono sapere cosa c'è nella gamella.
È vuota. Aspetterà sempre il rancio. Se mi dànno qualchecosa bene, ma
non cerco mai niente a nessuno. Il vicerè lo sa„.
Questo discorso sconclusionato ci vietò d'interessarci alla bellezza
di Capri. Seguimmo Truffard e il suo strano protetto all'albergo della
Grotta Bleue, dove metà della comitiva aveva già fissato l'alloggio.
L'ALBERGO DELLA GROTTA BLEUE
III.
Ci convincevamo sempre più che le stravaganze esteriori di quella gente
non potevano essere che un'abilissima mascheratura di tenebrosi benchè
indecifrabili scopi politici.
Prima di tutto era assai sospetto, nel momento attuale, il fatto che
numerosi individui appartenenti alle più svariate nazionalità fossero
così uniti da legami evidentemente profondi — Truffard, banchiere
francese. De Ritten, letterato francese, figlio d'un camerlengo del
Papa; Pietrachiara, poeta italiano; Benali, attore italiano, Conte
Ladolce, dalmata; Ricard, francese o irlandese; Markoff, deputato
della Duma; il granduca Federor Cohn, musicista ebreo inglese che si
dichiara cristiano e fa l'antisemita; Djamil, avvocato turco egiziano;
Stopwitz, archeologo polacco, ma forse austriaco; Werkopfen, antiquario
e numismatico svizzero, ma forse tedesco; il barone Makra, professore
ellenista d'origine rumena; Rudolf Thompson, direttore d'una Biblioteca
di Chicago, nordamericano d'origine tedesca; Terrapiccola, ricco
proprietario brasiliano.
Le nostre indagini, invece di chiarirsi, si annebbiavano. E vi
naufragavano dentro gli isolotti incerti delle nostre ipotesi.
Nel corridoio sentimmo: da una porta semiaperta il brontolio di Markoff
che dettava al segretario: “non dimenticate di porre nettamente la
questione del disarmo...„.
Ma fummo distratti dalla voce concitata di De Ritten che usciva
velocemente dalla sua camera senza vederci, sbattendo dietro di sè la
porta. Origliammo, poi guardammo dal buco della serratura. La contessa
De Ritten, deliziosamente discinta, singhiozzava su una poltrona.
Pensammo che la Contessa De Ritten fosse di una nazionalità nemica e
che da questo derivasse il dissidio evidente che agitava la coppia.
Farle la corte —, ci sembrò l'unico modo per capire e orizzontarci.
L'amico Ricard diventava sempre più evasivo nelle sue risposte alle
nostre interrogazioni. Avevamo forse svegliato i sospetti della
comitiva.
Mentre scendevamo giù per il pranzo, un cameriere ci portò un biglietto
da visita: _Paolo Castretta, viaggiatore di commercio_ —, e sotto, a
matita: “ha l'onore di chiedere un breve colloquio„.
Lo indovinammo, a una tavola, sulla terrazza alberata: tipo
meridionale, occhi neri vivacissimi, baffetti neri. Egli sembrò non
vederci e noi, obbedendo a un istintivo piano tattico, senza guardarlo
ci sedemmo a un tavolo lontanissimo dal suo.
Nel caldo e morbido crepuscolo lilla che soffocava di dolcezza e
spegneva i profili scabri dell'isola, i volumi verdi della vegetazione
e le chiazze bianche delle ville, agonizzava il vociare dei barcaioli
della Marina Grande.
A quando a quando, tintinnio di bicchieri e brontolio di Markoff già
ubbriaco di champagne. Castretta, del quale sbirciavamo le spalle, era,
come noi, preoccupato dalla misteriosa comitiva.
Sentivamo, con profonda gioia artistica, di esser stati condotti dal
caso proprio nel centro di uno di quei viluppi di realtà illogiche,
di apparenze assurde e contradittorie, ma condotte con assoluta
naturalezza, in una di quelle zone sature di eccezionalità, il
cui studio appassiona e eccita in modo particolare i nostri intuiti
futuristi, sempre affamati di novità.
Tutti quei viaggiatori sembravano spostati in quel luogo e in quel
momento. Nondimeno, a misura che la notte di Capri scendeva a inzuppare
col suo triple extrait di chiaro lunare le eleganti forme delle
rupi sdraiate sul mare, sentivamo che la loro presenza era veramente
naturale e giustificata da ragioni indiscutibili.
Marinetti d'altra parte sentiva brutalmente discordante il tinnire
dei suoi speroni da bombardiere. Le bambagie e il liquore perlaceo
dell'atmosfera vile per troppo languore si sforzavano di spegnere sulla
sua uniforme grigioverde la fiamma dorata della bombarda e il taglio
argenteo della ferita.
Il musicista Cohn ebbe qualche colpo di tosse. Mi ricordai che Ricard
lo aveva detto tisico spedito. Tutti si alzarono parlando dell'umidità
pericolosa delle notti di Capri. Vi furono dei brevi saluti.
E noi rimanemmo silenziosi davanti all'enorme Mistero illimitato,
seducentissimo, insidioso, penetrante e sfuggente che aveva la forma
stessa del golfo notturno.
A LONDRA, A PARIGI, A ZURIGO, A TRIPOLI, ALLE CALCAGNA DI UN COMPLOTTO
IV.
Il _viaggiatore di commercio_ Paolo Castretta ci attendeva al varco nel
corridoio del primo piano. Ci supplicò di non rimandare il colloquio.
Fummo costretti a riceverlo subito.
La luce elettrica essendo soppressa a mezzanotte, tra due candele
e i violini insistenti delle zanzare, ascoltammo queste strane e
impressionanti confidenze.
— Voi sapete senza dubbio chi sono. Vi prego di aiutarmi a conservare
il mio incognito per qualche giorno ancora. Ho ricevuto da una
altissima autorità l'incarico di scoprire chi sono in realtà i
viaggiatori stranissimi giunti ieri con voi, i loro progetti e lo scopo
del loro viaggio„.
Poi con tono iroso ed eccitato, aggiunse:
— Sono cinque anni che li seguo con inaudita tenacia e abilità e debbo,
ve lo dico con dolore, confessarmi vinto! Non so ancora oggi chi sono
in realtà quelle canaglie!
— Sapete dunque che sono delle canaglie. È già qualchecosa.
— Sì, no, in realtà non potrei dirlo. Eppure voi sapete che sono stato
io a scoprire i ladri delle tre collane a Dublino. Non era facile!
Sono io che ho scoperto l'infanticida della _ottava via_ di New-York.
Ebbene, dopo cinque anni di inseguimento, questi signori sono per me,
come per voi, inspiegabili e più che mai misteriosi.
Quattro anni fa incontrai il musicista Cohn, l'ebreo tisico, in una
violentissima dimostrazione di suffragette a Trafalgar Square. Gli
parlai, conquistai la sua simpatia difendendo a pugni con lui tre
ragazze malmenate dagli studenti antisuffragisti. Fummo tutti caricati
brutalmente dai monumentali policemen a cavallo e ruzzolammo tutti,
per non essere calpestati, giù nel sottosuolo di una bottega, in un
guazzabuglio urlante di gambe femminili, di chignons scomposti e di
cappelli femminili accartocciati. Due ore dopo fingevo di dormire in un
camerone della Casa delle suffragette assediata dalla polizia, quando
Cohn, sdraiato vicino a me, chiamò a bassa voce Miss Dolly, la celebre
propagandista e le consegnò uno chèque di 100.000 lire. Capite? Voi,
forse. Io no.
Allora mi parve di intravedere in Cohn e nei suoi amici Truffard e De
Ritten degli anarchici milionari, preparatori di un largo movimento
contro l'attuale ordinamento sociale. Tanto più che qualche sera dopo
io incontrai i loro amici Werkopfen e Pietrachiara, pure ricchissimi,
in automobile in compagnia di Tzereti, il famoso dinamitardo evaso
dalle carceri siberiane.
D'altra parte sono quasi tutti dei raffinatissimi cultori d'arte.
Werkopfen, antiquario e numismatico, possiede un museo di un valore
incalcolabile in casa sua a Zurigo. Sono quasi tutti fanaticamente
appassionati di musica classica. Il giovane Pietrachiara, che ha
ereditato parecchi milioni da suo padre, viaggia con l'unico scopo
apparente di sentire dei concerti di buona musica.
So inoltre che sono azionisti di una grande società per gli scavi ad
Atene. Markoff ha fondato a Mosca un ricovero per i pittori poveri.
Credetemi. Nulla è più tragico della mia situazione. Posso dire di
conoscerli a fondo: ma è come se non li conoscessi affatto.
Se sono anarchici non sono cultori di arte. Se sono anarchici o cultori
d'arte è difficile che siano agenti jugoslavi. Poichè dovete sapere che
due anni fa li ho trovati tutti in una tumultuosa assemblea politica
di serbi, czechi, montenegrini, greci, sloveni e croati. Una cameraccia
puzzolente ed affumicata del Faubourg Saint Antoine a Parigi.
Il Conte Ladolce vi pronunciò un discorso antitaliano. Lo stesso
Ladolce, ha fondato a Roma una scuola di danze greche.
E che ne dite di quel vagabondo sospetto che chiamano Giacomo Satutto?
Passeggiava ieri l'altro per le vie di Napoli portando una gran croce
sulle spalle, in mezzo a un nugolo di scugnizzi. Lo feci arrestare. Lo
interrogai. Niente. Sempre niente.
Avete osservato il turco? L'avvocato Djamil bey? Ebbene all'inizio
della mia missione, egli mi sembrò il personaggio più importante e più
significativo. Ufficiale dell'esercito turco, comandava un battaglione
contro di noi al combattimento di Sidi Messri. È lì anzi che io ebbi
il piacere di conoscervi per la prima volta — disse rivolgendosi a
Marinetti — Voi mi avete dimenticato, ma io non dimentico nessuno.
Ero travestito da corrispondente di guerra e entrai con voi nella
villa di quel signore, Djamil bey. Mentre voi cogli ufficiali italiani
sgombravate il pianterreno dai feriti arabi, mi ricordo perfettamente,
il 26 ottobre alle dieci del mattino, nella tempesta spaccante e
fracassante della fucileria, sudato, assordato, io salivo al primo
piano, torrido come un forno, e vuotavo i cassetti di tutte le carte.
Più di duecento lettere di De Ritten, Werkopfen e degli altri suoi
amici, che ho su con me nel mio baule.
Mi sembrò anche allora di essere sull'orlo della grande scoperta.
Niente.
In quanto alla signora De Ritten credo che subisca ogni giorno
delle stupide scene di gelosia da suo marito. Mi dicono che egli sia
innamoratissimo di lei. Ma che strano tipo! Se è geloso perchè la
trascina sempre in mezzo a tanti uomini?
Ho fatto di più. Ho fatto arrestare Djamil bey, un anno fa. Fu dovuto
rilasciare entro ventiquattro ore dietro pressioni superiori.
Questi individui sono tutti protetti da personaggi potentissimi.
Per quale ragione? Non si sa. Sono sostenuti dall'alta banca. Alcuni
ostentano un certo patriottismo, ma in realtà tutti se ne infischiano
e molti non nascondono la loro avversione per la guerra.
Degli internazionalisti dunque? Eppure sono in relazioni intime
col Vaticano, parlano con disprezzo del popolo, vantano lo spirito
d'autorità e d'ordine germanico e arricciano il naso schifiltosamente
alla parola _rivoluzione_.
A proposito, voi forse ignorate che vi sono ferocemente nemici.
Pietrachiara ha più volte fatto delle ridicole pressioni su un noto
deputato clericale suo cugino perchè facesse una interpellanza alla
Camera contro le manifestazioni futuriste al Costanzi.
Questa riunione di gente sospetta se era già equivoca in tempo di pace
è divenuta veramente pericolosa da che siamo in guerra. Conto quindi
sul vostro patriottismo perchè mi aiutiate in questa partita difficile,
ma non perduta ancora. Ho visto che conoscete bene Ricard. Lo credo un
buon filo conduttore„.
UN BACIO NOTTURNO CHE NON SPIEGA NULLA
V.
Castretta ci lasciò alle due. L'atmosfera quasi tropicale e le zanzare
ci impedivano di coricarci.
Dal balcone aperto non entrava che calore, voluminoso e soffocante
calore di vegetazione esuberante e di vigne mostruose, calore
concentrato dei vini rossi e fantasiosi, calore delle larghe stelle
scoppiate di calore sul mare spasimante in calore.
Si respirava male come imbavagliati da due belle mani femminili.
Inquietudine lussuriosa. Palpito lontanissimo dei lontanissimi rimbombi
del fronte quasi dimenticato. Notte schifosamente neutrale e pacifista
fatta per l'animale che striscia, il pancione che russa, la donna che
beve l'amore da tutti i pori.
Terrore soave di tutte le rinuncie e di lutti gli abbandoni. Avevamo
il cervello in fiamme e una lucidità insufficiente per il problema da
risolvere.
Una voce febbrile di donna che partiva dal balcone vicino al nostro
attirò la nostra attenzione.
— Paul, Paul, mon chéri, ne t'en va pas, reste ici, je t'en supplie.
Poi, un rumore di porta sbattuta e dei passi veloci nel corridoio.
Origliammo un istante.
De Ritten scendeva le scale, traversava la terrazza alberata e si
allontanava sulla strada.
Concertammo rapidamente un piano strategico. Bruno Corra si slanciò
giù per seguire, sorvegliare e interrogare possibilmente il marito;
Marinetti si assunse l'incarico di avvicinare la signora De Ritten che
era rimasta nella sua camera buia con la porta semiaperta.
Tutto era calmo nell'albergo. Cautamente, preannunciandosi con un po'
di rumore Marinetti entrò.
— Scusate, scusate, Signora, ho sentito un vostro grido, ho pensato
che soffrivate o che avevate bisogno di qualcuno. Volete che chiami la
cameriera?
— No, grazie, signor Marinetti, non ho bisogno, non chiamate nessuno.
Mio Dio! Che scandalo!
Si teneva faticosamente in piedi reggendosi alla spalliera di una
poltrona e si sentivano stridere le sue belle unghie che ne laceravano
la stoffa. Senza vederla si sentiva la sua bellezza seminuda: la
vestaglia aperta le era scivolata giù un po' dalle spalle. Aveva la
voce rauca, di lagrime.
— Quelle angoisse affreuse! Je sens que je deviens folle. Vi conosco
troppo poco, signore, non posso dirvi nulla, ma soffro spaventosamente.
Grazie, grazie, siete molto gentile.....
E scoppiò in singhiozzi.
— Ma cosa è successo? Parlate. Vi darò un consiglio.
— Non è possibile! sono perduta! tutta la mia felicità è perduta! non
mi ama più, lo sento, mio marito non mi ama più! se sapeste con quale
crudeltà raffinata, insistente, feroce, mi ha parlato!
Tutte, tutte le cattiverie più sottili! E io non ho avuto per lui che
tenerezza, tenerezza, tenerezza senza fine!
— Vostro marito è geloso di voi e della vostra bellezza — disse
Marinetti scandendo le parole, mentre la sorreggeva delicatamente con
un braccio, attirandola verso il balcone.
— Geloso!? Non è possibile, non credo, macchè! Pazzo! È pazzo! È
cattivo! Volete sapere? Mio marito in certi momenti ha dei pensieri
e dei propositi da delinquente! Sì, _delinquente_ è la parola. Mi ha
battuta, capite? quel vigliacco! Mi ha battuta sul viso. Sentite come
mi scottano le guance! Che dolore di testa! Ma voi non direte nulla, ve
ne prego! Siete un gentiluomo. M'ispirate una grande fiducia.
— Non temete, parlatemi, confidatevi, sarò per voi un amico, lo sono
già, provo per voi una profonda simpatia. Siete così dolce, così
intelligente, così distinta, così divinamente bella! Non piangete, ve
ne supplico! Non sciupate i vostri begli occhi! Dimenticate, tutto si
rimetterà a posto, vostro marito diventerà buono per voi.
Si trovarono appoggiati alla balaustra del balcone, nel buio, oppressi
dalle masse di fogliame che ci s'incurvavano davanti. Fiutavano il mare
senza vederlo, flebile, frusciante e odoroso. Sussurri infiniti, lieve
odor di vaniglia e di rose.
Era quella la parte assolutamente buia dell'isola. Si vedeva lontano
l'altra parte rocciosa brillare di felicità poichè la luna la fasciava
carnalmente di un tremulo candore beato.
— Sento che non siete felice! Eppure lo meritate, mai creatura al mondo
ha meritato come voi una piena, assoluta felicità.
— No, no, siate buono! Sono così stanca, triste e sfinita! Non mi reggo
più! Ho la testa vuota. Ho uno strano terrore nelle vene.
— Non abbiate paura, sono qui, vi difenderò, vi consiglierò, sono
il vostro amico, il vostro migliore amico; ho per voi più che
dell'amicizia: un affetto, una tenerezza; perdonatemi, è così dolce
di respirare vicino a voi, ora non sono più padrone del mio cuore, nè
dei miei nervi, non sono più padrone delle mie mani che sono felici,
felici di sfiorare il vostro dolce viso. Siete un prodigio di bellezza
e di fascino, siete voi che create miracolosamente questa dolcissima
notte, questo paradiso di mare, di profumi, di luna. Mi piacete tanto!
_tanto!_ Mi piaci, mi piaci! Non pensare a nulla, dammi la tua bocca!
così... così...„.
Il bacio fu lungo, incosciente, smarrito, inaspettato, illogico,
sublime, sceso dalla luna, venuto dal mare, dal buio, dalle stelle.
Bacio imposto ed accolto quasi senza volerlo: bevuto con sete infinita.
I preti cristiani lo condannerebbero a tutti gli inferni, come un bacio
diabolico. Dei chimici strangolati dal positivismo lo definirebbero
un precipitato di iodio, di bromo, di sale, di resina e d'alcool di
grappoli maturi. Pura, inebriante essenza del golfo notturno bevuta
subendo le forze della voluttà terrestre.
Si sentirono dei passi affrettati nella terrazza sotto il balcone e
Marinetti ebbe appena il tempo di uscire e di raggiungere la sua camera
senza esser veduto da De Ritten che rientrava.
Bruno Corra lo aveva seguito su su per un sentiero che conduceva ad
una roccia a picco sul mare. Dall'alto di questa roccia l'equivoco
personaggio dopo avere cautamente esplorato i dintorni aveva fatto a
più riprese col fazzoletto degli strani segnali verso il mare appena
rischiarato dai primi albori e verso una villa bianca che si affacciava
sulla strada di Anacapri.
LA GROTTA DEL BOVE MARINO
VI.
Castretta bussò alla nostra porta alle sette del mattino. Intanto
dal balcone aperto ci giungeva questo dialogo tra Werkopfen e dei
barcaioli.
— Ho bisogno di venti barche alla Marina grande per andare a visitare
tutte le grotte di Capri.
— Venti barche! Non è possibile, è difficile, signore! Ci vuol molto
denaro...!
— Voglio venti barche, assolutamente. Qual'è il prezzo?
Scendemmo rapidamente con Castretta, preoccupati di partecipare ad ogni
costo alla gita che intuimmo finalmente rivelatrice.
Un'ora dopo la partenza della comitiva attirava molti curiosi sulla
banchina della Marina Grande. Essa era sbalorditivamente aumentata.
Circa un'ottantina di persone. Tra le quali degli strani tipi di
lottatori, giganteschi e muscolosi, un vecchio signore semiparalitico
elegantissimo, un giapponese e un negro panciuto dal grugno ripugnante.
Nella confusione la nostra presenza fu poco notata. Invitammo nella
nostra barca Pietrachiara e il conte Ladolce. Questi era un giovane
alto, delicato, un po' cascante: bella pecora aristocratica dal profilo
borbonico con voce flebile.
Si sedettero a prua mentre noi ci sedemmo con Castretta a poppa. Il
mare era calmo ma non calmissimo. Mare inquieto che pregusta l'alcool
delirante della burrasca con una quiete sorniona e qualche sbuffo di
vento, sotto un cielo velato di calore.
Avevamo due buoni barcaioli. Cosicchè sorpassammo le altre barche e
giungemmo con le prime alla grotta del _Bue marino_. Pietrachiara disse
con mille moine guizzanti:
— È stata veramente un'idea geniale quella del caro Werkopfen. Credo
che dato il caldo soffocante, non vi sia sito più adatto a discutere di
cose serie di una grotta nel mare. Chissà che grotta sceglieremo?! Io
preferisco l'azzurra: è più carina. La vedrete. Un silenzio! Sembra di
essere diventati piccini piccini dentro una delle belle pietre preziose
del Conte Ladolce. Se ci mettessimo in costume da bagno? Che ne dici
Ladolce!
Si svestirono. Avevano già, sotto, un elegante costume da bagno rosa
pallido.
Curvi nella barca entrammo nella grotta del _Bue marino_. Ci colpì
brutalmente un muggito rombante e feroce d'acque incatenate e
rivoltose. Boati irritatissimi. Sputi, schiaffi, rutti e singhiozzi.
Masse su masse d'acqua spaccate, flaccide, rotte nei budelli delle
rocce.
— Dio che brutta grotta! Che rumori! Disse Pietrachiara serrandosi al
Conte Ladolce.
— Ho paura, ho paura, andiamo via! M'hanno detto che in fondo, sulla
piccola spiaggia, hanno trovato una gran foca cattiva che mangiò dieci
marinai. Ruggiva come una belva quando l'hanno catturata. Ci volle un
rimorchiatore per portarla a terra.
Nell'uscite dalla grotta la nostra barca si trovò in mezzo alla
fiera acquatica, multicolore e chiassosa di tutte le altre, fra il
gesticolare dei marinai e uno scambio chiacchierino di saluti cortesi
e leziosi.
— Bonjour, Paul.
— Mes hommages! N'entrez pas dans la grotte: elle est trop sombre, vous
auriez peur.
— Bonjour, Rudolf.
Benali che si svestiva in piedi in barca glorificava ad alta voce
l'eleganza di Pietrachiara e di Ladolce.
— Che squisitezza di tinta! Che bel taglio! Un gusto veramente
parigino! Pietrachiara, sai che Werkopfen te lo invidia il tuo
costumino? È troppo grasso per permettersi queste delicatezze. Figurati
Markoff! Vedrai il suo costume lilla. Tutto grasso biondo in lilla! Ci
divertiremo!
Pietrachiara interruppe:
— Taci, non è l'ora di scherzare. Siamo riuniti per una cosa molto
seria.
I gridi, i lazzi, le smorfie, i piccoli gesti di terrore, sotto gli
spruzzi d'acqua, si mescolavano alla forte loquacità dei risucchi nei
buchi delle rocce a picco.
Navigavamo sotto l'altissima _Muraglia di Tiberio_. Dopo la Punta
Fucile passammo tra lo Scoglio della Ricotta e una spiaggia tutta
ingombra di enormi massi crollati giù dall'alto che simulavano una
battaglia di colossali testuggini spaventose.
Il mare s'increspa. Moti convulsi delle piccole onde. Punta Capo.
La bianchissima villa De Fersen domina il golfo. A sinistra la Punta
Campanella.
Mentre passiamo tra lo Scoglio Longa e l'isola di Capri, Castretta
si volta all'indietro, ci mostra una lontana barca che cerca di
raggiungere le nostre e mormora:
— La signora De Ritten è in quella barca!... Insegue il marito.
Evidentemente ne è molto innamorata.
A prua, Pietrachiara e Ladolce, tutti rosei, non sentono, occupati a
discorrere sommessamente tra loro. Beccheggiamo lievemente sull'indaco
prezioso del mare che si spezza quà e là. Il vento gonfia le gote delle
vele lontane. Entriamo rapidamente nel mediterraneo vero, mare sempre
più massiccio, duro, volontario, violento, a blocchi turbolenti, sotto
altissimi muraglioni a picco. La barca di Truffard è in testa: vi si
distingue il profilo di Giacomo Satutto.
Non si sente più il vociare delle barche sparse, variopinte e
gesticolanti, nel rumore crescente delle onde che sciacquano e
risciacquano le zanne dell'isola con sempre più fragorosi ciaac, ciaac,
plumb, pluuumb, sciaaaa, ciaff, gott gott, glu.
— Prima della guerra — dice il nostro barcaiolo — avevamo quarantamila
visitatori tedeschi all'anno e quindicimila di altre nazioni. Quella
piccola grotta si chiama la Grotta dei Polpi. Le barche vengono sotto
a ripararsi dalla pioggia.
Mare a grossi mucchi d'indaco con punte d'argento balzanti. Mare
appassionato, pieno di disordini lirici, tutto a sega, a treccie, a
vulcanelli. Le barche si raggruppavano a poco a poco, rasentando le
rocce per evitare il vento largo che aumentava. Il dèmone goffo e
barocco del mal di mare imminente, impose il silenzio ai naviganti
allegri.
I marinai raddoppiando il loro sforzo sui remi annunziarono:
— Ecco la Grotta bianca, tutta a stalattiti. Da quel cancello si sale
al primo piano della grotta: ma i russi hanno portato via quasi tutte
le stalattiti.
Pietrachiara rispose al marinaio con uno, due, tre, quattro urti di
vomito.
Che disgrazia! Son tutto sudicio! Povero me! mi sento male!
Bisognerebbe accostare!
Markoff lo imitò nella barca vicina. Davanti a noi Truffard
abbiosciato, enorme, fece altrettanto. A destra e a sinistra De
Ritten, Cohn, il roseo Ladolce, ripresero il motivo di urti e di
scoppi rovesciandosi come grondaie fuori dalle barche. Bruno Corra e
Marinetti, vecchi amici del mare, fungevano da ammiragli dirigendo la
navigazione senza vomitare.
Squilibrio dei pesi a poppa e a prua. I marinai remavano male contro il
mare insolente, irritato, sghignazzante, lacerato da risate sarcastiche
di schiuma gasosa. Scoglio del Monacone. I tre Faraglioni. I soldati
che sorvegliano il rifornimento dei sottomarini a Sito Dragara,
ridevano. Non era il caso di irritarsi. Concentrazione di ogni pensiero
sul proprio stomaco da frenare. Resistere ad ogni costo. Lentezza
infinita del tempo.
— Che brutta idea ha avuto Werkopfen! — piagnucolò Pietrachiara.
Comprendo il caldo da evitare: ma avrebbe dovuto distribuire ai
Congressisti delle pillole contro il mal di mare.
Passavamo tra il grosso Faraglione attaccato a terra e i due Scogli
Faraglioni alti duecento metri, prepotenti, invincibili e pieni
di solitudine selvaggia. Il mare era diventato violentissimo e
pericoloso quando entrammo nella famosa Grotta Verde. Ci si passa
sotto e attraverso come in una galleria. Grande teatro rumorosissimo
dal mobile pavimento di smeraldi impazziti. A destra e a sinistra
palchi, baignoires e balconate, dove s'affollano, stridono, fischiano,
applaudono, urlano, gesticolano, cazzottano, schiamazzano, sputano
e fumano tutte le onde di lusso, vestite di schiume elegantissime.
Sembrava proprio una serata futurista.
Bruno Corra, seriamente, propose:
— Ecco un luogo adatto per il vostro Congresso. Massimo silenzio,
massima attenzione.
Pietrachiara, rovesciato sul fondo della barca, le mani giunte, con una
voce da vitellino morente, gridò: Nooooo! noooo noooo!
Il corteo carnevalesco era trasformato in un quasi-funerale. Le barche
seguivano ora il busto femminilmente rientrante dell'isola coricata. Un
grosso buco di roccia spruzzò come un sifone contro Ladolce.
Passiamo in fila davanti a Punta Carena, Fortino Don Peppe, Fortino
Don Paolo, Fortino della Guardia. Davanti alla bellissima Punta Ciuk
Camillo, rivestita di ulivi e irta di cactus, le pancie voluminose e
irruenti del mare minacciano un vero naufragio.
I marinai bestemmiano preoccupati. Onde a gnocchi enormi, convulsi,
biancastri. Affollamento di schiume sibilanti, ironiche, contro gli
ombelichi feriti delle rocce.
Ma duecento metri dopo il mare s'acquieta e vi nasce il profilo
tranquillo, impassibile del Vesuvio e la Punta Campanella. Tutti si
rialzano, a poco a poco. Sorrisi e chiacchierii nel sole svelato. Czi
czi cicici di cicale sul pendio della riva. Pfoo, pfoo, pfaaaa, pfaa
dell'acqua nei buchi.
Siamo sotto la nicchia vuota della Madonna che benedice l'entrata della
Grotta Azzurra.
Il mare invernale ha succhiato la statua, vuotando la nicchia come
un'ostrica.
IL CONGRESSO
VII.
Quando penetrammo nella Grotta Azzurra essa era già quasi piena di
barche, tutta rimbombante dei gridi dei barcaioli che per trovar
posto rimescolavano brutalmente coi remi delle stupefacenti masse di
turchesi. Subito Pietrachiara si mise a gridare;
— Il Presidente! bisogna nominare il presidente!
Poi, voltandosi a noi, con piccoli scatti freddolosi:
— Dio che gioia! Come mi diverto! Che bella grotta! Il cielo furbone fa
capolino sotto le rocce. Voglio ascoltare i discorsi nell'acqua. Voglio
fare un tuffo. Ma ho paura delle piovre. Dio quante bestie ci devono
essere in quell'acqua! Serpenti di mare, polpi, granchi.
— Il Presidente! Il Presidente!
— Nominiamo il Presidente!
— Werkopfen è il più indicato.
— Truffard è il più serio.
Pietrachiara, nel suo costumino roseo pieno di riflessi viola, urlò con
tanta insistenza e con una voce così acuta che attirò l'attenzione di
tutti e ottenne il silenzio:
— Cari amici, non dimentichiamo, in questa ora solenne, che noi siamo
i più puri rappresentanti dell'antica Grecia....
— Bravoooo!!!
Castretta, che prendeva in fretta qualche nota, ci disse a mezza voce
con tono serio:
— Sentite? La Grecia.... L'assemblea discuterà certamente del futuro
assetto balcanico e della questione jugoslava....
Pietrachiara continuava:
— Siamo figli dell'Ellesponto divino e come tali dobbiamo abborrire
tutto ciò che il mondo moderno meccanico ci ha portato di laido, di
stupidamente veloce, di pratico, e di volgare. Distinzione, eleganza
e bellezza: ecco i nostri motti! Il nostro presidente non può essere
altri che il più bello di noi. Propongo dunque di dare la presidenza a
colui che è indiscutibilmente il più bello: Paul De Ritten.
— Beneee! Bravooo! De Ritten presidente! All'unanimità! All'unanimità!
Altre barche entravano. Cozzar di remi. Alterchi dei barcaioli. Nelle
barche azzurre molti congressisti si svestivano e i variopinti costumi
da bagno, lilla, mauves, scarlatti, vibravano nella danza frenetica dei
riflessi azzurri.
Si fece largo intorno alla barca di De Ritten che alto, snello, in
un attillato costume da bagno color granata con una molle cintura di
velluto nero, sembrava un toreador dalle braccia troppo delicate.
— Ringrazio il mio delizioso amico Pietrachiara e apro senz'altro la
discussione dando la parola a Werkopfen.
Pietrachiara che intanto aveva preso fuori dalla sua valigia un
sacchetto di gomma, lo stava gonfiando con una pompa da bicicletta.
Sotto gli sguardi esterrefatti di Castretta, che ora non prendeva più
note, quell'oggetto si trasformò a poco a poco in una bella bambola.
Pietrachiara la mise seduta accanto a lui, dicendole:
— Tu vas être bien sage, pour ne pas déranger les orateurs. Il ne faut
pas faire pipi dans la barque,...
Poi si mise a guaire:
— Sì, Werkopfen, parli Werkopfen, Pomponnette, chiamiamoci tutti coi
nostri veri nomi, è tempo di finirla con queste finzioni....
Werkopfen Pomponnette si alzò pesantemente con la sua ballante pancia
imbrigliata da un costume lilla troppo stretto. Soffiava asmaticamente
nel caldo aumentante della grotta diventata una specie di bagno turco.
Il belletto gli colava giù per le grasse gote cascanti. Ma gli occhi
azzurri erano intelligentissimi sotto le palpebre sciupate.
Pietrachiara spiegava a Castretta le qualità e i meriti dei diversi
oratori. Gli annunciò che Werkopfen godeva di una grande autorità per
la sua esperienza politica e le sue grandi aderenze internazionali.
Poi, gridò:
— Ti permettiamo di parlare seduto, Pomponnette.
Werkopfen, seduto a poppa della sua barca cominciò con un getto lento
e largo di oratore provetto.
— Prima di trattare le questioni importantissime della pace necessaria,
del disarmo universale, della lega delle intelligenze pure, della
musica pacificatrice, della Santa lentezza e della nostra unica
regina: la Bellezza, credo necessario risolvere altri problemi meno
importanti ma pieni di insidie e urgenti. Parlo dei problemi del sonno
e dell'amore a Capri. La nostra isola sacra è infestata dalle zanzare,
cotta da un sole tropicale. Non è assolutamente possibile dormire nè
amare sotto una zanzariera.
Cohn, detto Frou-frou, magro e sbilenco, con grossi occhi bleu
miopissimi e poveri peli biondicci qua e là disse con voce di capretto:
— Pomponnette non può dormire sotto una zanzariera perchè ha un'amante
troppo grassa.
— Taci, spudorato... gridò Pietrachiara. — Frou-frou è un invidioso.
Non sa che fare interpellanze.
Pomponnette riprese:
— Bisogna dunque che la graziosa assemblea liberi l'isola dell'amore
dalle zanzare e dal caldo eccessivo. Non dimentichiamo le mosche,
troppo feconde, porcaccione e interventiste. Dopo una giornata passata
sotto le mazze accanite di quell'implacabile bruto che si chiama il
sole, le zanzare vengono a guastarci coi loro violini scordati le molli
carezze della luna.
— Ce sont les arbres qui attirent les mouches et les moustiques. Il
faudrait raser toute l'île de Capri.
— Ton discours a déjà rasé tout le monde!....
— Taci, insolente!
— Propongo di piantare a Capri dei colossali ventilatori per aerare le
notti afose d'estate. Nominiamo una commissione tecnica che discuta e
deliberi in proposito.
— Assurdo. Le macchine vanno abolite! domando la parola! — gridò
Pietrachiara.
No! Si! No! Silenzio! Frastuono infernale. Intervenne De Ritten che
diede la parola a Pietrachiara.
— Ben lungi dall'approvare la proposta di Werkopfen Pomponnette, io
invito l'assemblea a infliggergli un voto di biasimo.
La sua proposta è schifosamente rivoluzionaria e futurista. Non
vogliamo nulla di moderno! Nulla che sappia di carbone, di olio grasso
e di benzina!
— Bravoooo!....
— Noi dobbiamo bandire una crociata contro la luce elettrica e contro
la velocità dei treni. Abbasso le biciclette, le motociclette e gli
automobili che deformano la divina bellezza degli uomini. In quanto
al perfezionamento e raffinamento delle notti di Capri vi comunico una
mia idea che credo geniale. Organizziamo dei grandi concerti notturni
all'aria aperta. Il divino Toscanini prenderà senza dubbio questa
nobile iniziativa.
Bisogna formare tre grandi orchestre complete che, nascoste nelle vigne
verdi e folte di Capri, sotto la strada di Anacapri e della Marina
Grande, culleranno morbidamente i nostri corpi illanguiditi dal sonno.
Si potrebbe variando ogni notte di sonata o di sinfonia eseguire tutta
la musica dell'immortale Beethoven e del sovrumano Bach.
Ma date le questioni urgentissime di politica internazionale che
dobbiamo risolvere, domando alla graziosa assemblea di rimandare alla
prossima seduta questo grande problema delle notti musicali.
Propongo di mandare oggi dei telegrammi di fervida solidarietà ai
nostri illustri amici Romain Rolland, Benedetto Croce, Giacomo Boni e
Toscanini.
— Bene! Bene! Bene! Approvatooo all'unanimità!
— (continuando) credo doveroso e opportuno affidarne la compilazione al
nostro caro presidente la cui squisita verve poetica è sempre ispirata.
De Ritten si alza e ravviandosi indolentemente i capelli biondi colle
lunghe dita affusolate detta con voce lirica:
_a ROMAIN ROLLAND_
_A voi che sapete pesare filosoficamente sullo stomaco avariato dei
nostri contemporanei coi vostri poderosi romanzi pietre miliari del
lungo cammino dei secoli. Osanna!_
— Beneeeeee!
firmato: _Il Congresso Rosa_
22 Agosto dalla Grotta Azzurra.
_a BENEDETTO CROCE_
_Al filosofo tanto alto che non ha visto la Conflagrazione Universale
Floreat!_
— Beneeeeee!
firmato: _Il Congresso Rosa_
22 Agosto dalla Grotta Azzurra.
_a GIACOMO BONI_
_A voi che dimenticando il nefando carnaio dissotterrate il delizioso
passato che dell'odioso presente ci consola. Ave!_
— Beneeeeee!
firmato: _Il Congresso Rosa_
22 Agosto dalla Grotta Azzurra.
_ad ARTURO TOSCANINI_
_Al Divino Arpeggiatore dei nostri nervi delicatissimi che spasimano
con lui. Salve!_
— Beneeeee! Bravoooooo!
Tutti i congressisti bagnanti applaudono anguillando rossi, azzurri,
viola. La Grotta Azzurra sembra un vivaio di pesci frenetici.
Dissonanza futurista: l'uniforme grigioverde di Marinetti colla
bombarda d'oro sgargiante al braccio urla schiantando l'atmosfera molle
umida e vigliacca.
Intanto Cohn sporgendosi dalla sua barca che urtava quella di
Pietrachiara belava inacidendo la sua ridicola vocetta caprina:
— La paroola! Domando la paroola! Perchè non mi dànno la paroola! Che
brutti schiamazzi! Non c'è ordine in questa assemblea! Tutti urlano con
delle vociacce! Nessuno mi ascolta!
La gioia di Pietrachiara divenne frenetica. Batteva i piedi e le
mani, si dimenava urlando con la sua voce acutissima, con le mani a
portavoce:
— Siii! Date la parola a Cohooon! Cohn Frou-Frou vuol parlaaaare!
Silenzioooo!
Ladolce, mollemente sdraiato, con indolenza regale, cercava di
trattenere Pietrachiara, dicendogli:
— Via, non insistere! Perchè lo incoraggi a parlare, se non sa parlare?
Ci farà perder tempo e dirà delle sciocchezze.
— Precisamente per questo lo incoraggio a parlare! Perchè è un
cretinooo! Ci dirà tante sciocchezze! Che gioia! Sarà lo zimbello di
tutta l'assemblea!
Cohn Frou-frou parlò:
— Propongo di scegliere Taormina invece di Capri per la prossima
assemblea! Il teatro greco di Taormina!
— Nooo! Nooo! Nooo! Che stupidaggine! Che cretino!
— Non è cretino! È interessato! L'ebreaccio! Cohn Frou-frou è azionista
degli alberghi di Taormina! Abbasso Cohn-Frou-frou!
Intervenne il Presidente De Ritten:
— Credo opportuno metter da parte tutte le graziose questioni e i
piccoli problemucci che la vezzosa assemblea ha, più che sfiorato,
già sufficientemente accarezzato. So il ribrezzo e la nausea che
assale ognuno di noi quando si parla dell'odiata guerra, dell'infame
popolaccio interventista! Ma, turandoci le nari, dobbiamo entrare
nella cloaca della conflagrazione perchè le nostre autorevoli e sottili
intelligenze trovino e impongano finalmente una pace pulita ai popoli
che diguazzano in tanta sporcizia sanguinosa.