Gar wunderhold, wie sonst kaum irgendwo auf deutscher Erde, zieht der
Frühling ein zu Würzburg an dem Main.
Frühzeitiger als anderwärts kehrt er zu: im Hornung schon flötet die
Amsel ihr melodisch Lied hoch vom Ulmenwipfel, wann die Sonne zu Rüste
geht über dem Guttenberger Wald, Thal und Rebgelände tauchend in eitel
Gold und Segen. Frühe sprießen an sonniger Halde die Veilchen hervor
und wie leuchten, wie duften sie in den Weingärten der sanften Hügel,
die wilden, gelben Tulpen! Dankbar gedenkt, wer je sein genoß, des
Würzburger Lenzes. --
Und ganz besonders schön, herrlicher denn je zuvor, meinten die frohen
Menschen, war der liebe Lenz in das Mainthal eingefahren im Jahre des
Herrn Eintausend.
Das Land weithin stand in eitel Maienblust.
Das Wildgedörn, das die Rebgärten rings an den sanft aufsteigenden
Hängen umhegte -- Weißdorn und Rotdorn und zahllose Hagerosen --
blühte so reich, daß der süße Duft, vom Südwind getragen, berauschend
flußabwärts zog. In den dichten Hecken vor der Stadtmauer, aber auch in
den häufigen Gärten innerhalb der Umwallung sang die Mönchsgrasmücke,
sang die Nachtigall ihr feurig Lied. --
Am Abend eines wunderschönen Maientages leuchteten vom linken Flußufer
her über den Wall am rechten Ufer, zumal über die Mainbrücke hin, die
Strahlen der versinkenden Sonne: sie trafen voll auf den ragenden Dom
und das unmittelbar im Süden daranstoßende »Bischofshaus«: das heißt
das gemeinsame Wohnhaus der Kanoniker. Brücke und Dom standen damals
bereits genau an derselben Stelle wie heute: aber beide waren von Holz
gebaut und erheblich schmäler als dermalen.
In dem Hauptsaale -- der Bücherei -- des Bischofshauses, in dem
einzigen Stockwerk oberhalb des Erdgeschosses, stand an dem
hochgewölbten romanischen Rundbogenfenster ein ernster Mann in
mittleren Jahren. Er hatte soeben den von zierlichen Querlatten
gebildeten Fensterladen, der den heißen Tag über verschlossen gehalten
worden, nach außen aufgestoßen und blickte nun hinaus. --
Wo sich heute bergab, gegen den Fluß zu, die »Domstraße« senkt, lag
damals ein offener Platz, nur in weitem Abstand vom Dom und dessen
Anbauten durch ein paar unverbundene »Höfe« begrenzt.
Der einsame Mann neigte das braunhaarige, aber stark ergrauende Haupt
leicht hinaus; er strich langsam mit der Linken über den breiten, fast
völlig weißen Bart; er schloß die grauen, schwermütigen Augen; seltsame
Augen waren es: nicht schön von Form oder Farbe: müde von vielem Lesen:
-- vielleicht auch von anderem: -- aber doch war ihr Blick scharf,
-- wie der des Falken -- und unvergeßbar für jeden, der ihn aus der
verhaltenen, ja trüben Ruhe hatte plötzlich aufleuchten sehen in
flammendem Blitz. --
Aber jetzt, als er sie wieder aufschlug, war der Ausdruck dieser
sinnigen Augen tief verträumt. Lange blickte er schweigend hinaus.
»Wie schön,« sprach er endlich leise vor sich hin, »wie friedevoll!
Des Herrgotts reichster Segen ruht auf Gau und Stadt. Soll ich -- darf
ich -- diesen Frieden stören? -- Aber muß ich nicht? -- Und wird nicht
-- wie sie sagen -- vielleicht der Herrgott diesen Frieden in wenigen
Wochen wandeln in flammende Zerstörung, in Verderben? -- Er nach einem
unerforschlichen Ratschluß im großen -- ich im kleinen, nach Pflicht
meines von ihm mir verliehenen Amtes, also doch auch nach +seinem+
Ratschluß.«
Er richtete sich hoch auf, trat von dem Fenster zurück und machte einen
Gang durch den geräumigen, durch zwei Reihen von Holzpfeilern mit
Rundbogen gegliederten Saal.
Die Einrichtung war einfach, ohne Prunk, aber würdevoll; das
ansehnlichste Gerät bildete eine Art Baldachin, der an der Ostwand
gegenüber den nach Westen blickenden Fenstern, von zierlich
geschnitzten Rundpfeilern getragen, eine lange Truhe überhöhte, deren
Deckel, mit weichen Decken belegt, als Rücksitz diente; in der Mitte
der Bücherei stand ein mächtiger runder Tisch, dessen weiße Ahornplatte
mit Schreibgerät und mit vielen Pergamenten bedeckt war, an welchen an
Lederriemen und bunten Schnüren große Siegel in hölzernen, bleiernen
und silbernen Kapseln herabhingen.
»Mein Amt?« raunte er nun leise. »Ist es nur des Amtes Pflicht, was
dich treibt, Heinrich von Rothenburg! Oder ist es die alte Lust am
Kampf?« -- Er ballte die Rechte wie um Schwertesknauf und spannte die
Muskeln des eingebogenen Armes. -- »Am Kampfe, -- zumal gegen +diesen+
Feind? -- -- Also Sünde? -- Sünde also plante ich, während der Rächer
aller Sünde vielleicht schon die Wolken zusammenballt, auf denen er
niederfahren wird, zu richten die Lebendigen und die Toten!« --
Er hielt erschauernd inne in seinem hastigen Gang und schlug andächtig
ein Kreuz über Stirn und Brust. --
»Sünde?« -- begann er aufs neue, wieder ausschreitend. »Jawohl!
-- Hätte ich nicht dringendere Pflichten, -- vielleicht! -- aber
die meinen immer noch weltlichen Sinn weniger befriedigen, meine
Kampfesfreude schwächer -- locken? Denn +diese+ Pflicht des Amtes lockt
dich, Heinrich! Ist das nicht ein Zeichen, daß sie weniger Pflicht als
-- -- Leidenschaft?«
Er stieß bei einer raschen Wendung an den Rundtisch: eine der Urkunden
glitt herab und rollte vor seine Füße. Er hob sie auf und warf einen
Blick auf das daranhängende Siegel. »Kaiser Karls Verleihung! Sie
selbst! -- War das ein Wink, eine Mahnung des Herrn? Wüßt' ich es nur,
-- zweifelfrei: -- ich nähme sie ja so gern auf mich, die Pflicht und
den Kampf.« -- Er drückte das Pergament heftig an die Brustfalten
seines langwallenden dunkel-porphyrfarbigen geistlichen Gewandes.