_Mr. Dashwood_
Ich reite also durch den Hohlweg, und hinter mir her, auf
einem kohlschwarzen Roß, ein Bursche mit flatternden
schwarzen Haaren. Immer mir nach ... immer auf meinen
Fersen, im vollen Galopp! Ich treibe mein Tier zur Eile an
... er, mit höhnischem Geschrei, tut dasselbe. Ich glaube
nicht fehl zu gehen, wenn ich vermute, daß es ein Räuber
war.
_Der Majordom_
Am hellen, lichten Tag?
_Mr. Dashwood_
Ein blut- und mordgieriger Geselle.
_Mrs. Adams_
Da möchte ich nicht an Ihrem Platz gewesen sein, Mister
Dashwood.
_Mr. Dashwood_
Ich pflege sonst nie ohne Pistole auszugehen. Weiß man doch
nicht, was einem zustoßen wird. Mein Freund, Mister Sparre,
-- Sie kennen doch Mister Sparre, Ma'am? -- ist neulich in
Pall Mall von einem wütenden Hund gebissen worden. Es ist
nichts Seltenes, daß jemand inmitten der Ausübung seiner
Amtsgeschäfte von einem jähen Tod ereilt wurde. Solche
Katastrophen treten gewöhnlich dann ein, wenn sich der
kurzsichtige Mensch auf dem Gipfel seines Glücks befindet
und geneigt ist, sich der wohlverdienten Ruhe hinzugeben.
(Er erblickt Emma Lyon, die, mit der Reitpeitsche in der
Hand, in die Halle tritt; sehr erregt.) Da ist er, Ma'am! Da
ist er, Mister Wardle! Schützen Sie mich! Er verfolgt mich
bis hieher! Rufen Sie die Diener zusammen!
_Emma Lyon_
(hat sich in der Halle verwundert umgeschaut und kommt nun
auf die Szene. Sie ist als junger Mann im Reitkostüm
gekleidet. Ihre brünetten Haare quellen unter dem Hut über
das schöne, von schnellem Ritt erglühte Gesicht).
_Der Majordom_
(auf sie zutretend)
Womit kann ich dienen, Sir?
_Emma Lyon_
(gebieterisch)
Lassen Sie mein Pferd versorgen. Ich weiß nicht, ob der
Mensch, dem ich es übergeben habe, sich damit auskennt. Was
ist denn das für ein Betrunkener draußen, um den sie alle
herumstehen?
_Mr. Dashwood_
Der Herr beschütze uns vor dem Übel ... Erst neulich habe
ich in der Zeitung gelesen, daß der berüchtigte Thomas Field
frecherweise in den Palast des Herzogs von York gedrungen
ist.
_Der Majordom_
Wen darf ich melden, Sir?
_Emma Lyon_
Mister Rippledale aus London. Benachrichtigen Sie zuerst Sir
Francis.
_Der Majordom_
(argwöhnisch)
Mister Rippledale --?
_Mr. Dashwood_
Ein falscher Name. Ohne Zweifel ein falscher Name.
_Emma Lyon_
Was murmelt der Dicke dort? Ei, sind Sie es, Sir, der auf
einem Ding, mehr Ochse als Gaul, beständig vor mir
hergetrabt ist? Ein andermal machen Sie Platz, wenn einer
hinter Ihnen ist, der Eile hat.
_Mr. Dashwood_
(demütig stotternd)
Es ... ich ... der Weg war so schmal ... (Abgewendet.) Die
Sprache! Er muß eine ganze Bande im Rücken haben.
_Mrs. Adams_
(leise zum Majordom)
Ich lasse mich hängen, wenn das kein Frauenzimmer ist.
_Der Majordom_
Sir Francis kommt erst von der Jagd zurück, Sir.
_Emma Lyon_
Dann führen Sie mich einstweilen in seine Zimmer.
_Mr. Dashwood_
Schau, schau, wie schlau! Und doch, wie wenig schlau. Wie
tollkühn vielmehr.
_Sir Francis_
(kommt eilig. Ein junger Mann von zwei- bis dreiundzwanzig
Jahren mit hübscher Gestalt und hübschem Gesicht. Er trägt
einen roten Jagdreitrock, manchesterne Reithosen und lange
Stiefel mit weiten Schäften. Mit allen Zeichen der
Bestürzung.) Um Gottes willen, du hier, E -- --
_Emma Lyon_
(ist schnell auf ihn zugegangen, drückt die Hand auf seinen
Mund)
Ja, ich bin's. Bist du nicht froh, deinen alten Rippledale
hier zu sehen?
_Sir Francis_