Sa femme caressait le visage et les cheveux de l’enfant.
«Tu es beau, mon petit! tu as de bonnes couleurs!»
Jacquot regardait plus loin, par-dessus l’épaule de sa mère.
Elle le prit dans ses bras, l’assit sur ses genoux. Qu’il était lourd!
qu’il était grand! Elle le berça, mais il ne se laissait pas aller, il
résistait presque: il n’avait pas l’habitude.
«Je ne sais plus l’aimer!» pensa-t-elle.
Quelques instants, elle souffrit cruellement.
«Tu m’aimes?
--Mais oui, Maman!»
Pourquoi lui demandait-on cela?