Ni M. Laurenty ni sa femme ne parlèrent de quelque temps. Il y avait
entre eux une gêne qui ne se dissipait pas. Tout à coup, M. Laurenty
leva la tête et dit, de cette voix pâteuse qui alourdissait toutes ses
phrases:
«Écoute-moi, Hélène, cet homme a raison. Il nous a expliqué, le plus
poliment du monde, que Jacquot souffrait des scènes continuelles dont il
est le témoin. Je pense que Salvert voit juste et qu’il dit vrai. Ma
chère Hélène, nous donnons un spectacle lamentable!»
Il semblait souffrir. Le ton de ses paroles était triste, découragé. Il
y passait comme une prière.
«Nous en arrivons à des querelles absurdes, reprit-il. Voyons, Hélène,
cela n’a pas toujours été ainsi! rappelle-toi!... Et puis, enfin,
Jacquot souffre!»
Elle n’avait pas dit un mot. Elle ne l’avait pas regardé. Elle maniait
nerveusement un coupe-papier sur la table.