Stamboul, 25 décembre 1876.
Une belle nuit de Noël, bien claire, bien étoilée, bien froide.
À onze heures, je débarque du Deerhound au pied de la vieille mosquée de
Foundoucli, dont le croissant brille au clair de lune.
Achmet est là qui m'attend, et nous commençons aux lanternes l'ascension
de Péra, par les rues biscornues des quartiers turcs.
Grande émotion parmi les chiens. On croirait circuler dans un conte
fantastique illustré par Gustave Doré.
J'étais convié là-haut dans la ville européenne, à une fête de
Christmas, pareille à celles qui se célèbrent à la même date dans tous
les coins de la patrie.
Hélas! les nuits de Noël de mon enfance ... quel doux souvenir j'en
garde encore!...