Che bel sogno! Ho sognato di essere marito amato, libero lavoratore
della terra, della mia terra. Certo, aveva sofferto molto,
nell'incendio della mia antica casa e nella dura prigionia; le mie
spalle avevano sentito i colpi della frusta; ma poi era riuscito, per
opera di buoni monaci, a riavere la libertà, a ricostruire la casa
bruciata, e voleva procreare dei figli forti, robusti, sani, nei quali
trasfondere tutto il grande amore che portava alla patria.
Invece tutto fu un sogno, ed io mi trovo davanti alle rovine fumanti
della mia città natia.
Maledetto tedesco! Assassino della nostra libertà, distruttore della
nostra patria! Chi ti ha chiamato in Italia? Che cosa cerchi su questo
nostro caro suolo? La mia città! Distrutta, distrutta! Perchè il sogno
non fu realtà?
Comprendo il sogno. Ho sognato incendi e rovine, perchè ho veduto
incendi e rovine; ho sognato omicidi, catture, vergini violate,
delitti senza nome, perchè questi miei occhi, inariditi dal troppo
pianto ed incapaci di più spargere una lagrima, hanno veduto questi
infiniti orrori, ho sognato goti perchè ho visto tedeschi. Il sogno
terminò però bene. Ha da essere questo un _omen_? Mi sorriderà ancora
un istante di felicità?
Strano questo sogno! Devo essermi addormentato pochi minuti fa, ed in
esso ho vissuto mesi ed anzi anni; ho patito, ho sofferto, ho lottato,
mi sono redento col lavoro assiduo all'ombra della croce, ho avuta
famiglia. Non comprendo. Tutta una vita, vissuta in brevissimi
istanti. Cercherò il mio pedagogo. Chissà? Ha salvato forse la vita, e
lo interrogherò..... Ma che vado io sognando? Posso occuparmi di
filosofia e di cose di pensiero, mentre la patria arde e il petto di
noi, che siamo rimasti in vita, non deve palpitare che di una sola
brama, di un desiderio unico: della brama della vendetta?
Sì, vendetta di te, Federico! Finchè un milanese resterà in vita vivrà
un vendicatore. Vendetta per la patria distrutta, per le nostre case
incenerite, per l'aratro, tirato sulle rovine di Milano, per il sale
sparso nei solchi; vendetta per i nostri genitori uccisi, per le
nostre sorelle violate, trascinate in dura prigionia; vendetta per
tanti delitti commessi, per questa nostra patria violata, esecrata;
vendetta per l'Italia che piange, che geme, che non vuole portare lei,
la regina del mondo, pesanti catene di duro servaggio; vendetta per
tanti morti!--esclama il giovane, scuotendo il pugno chiuso verso il
cielo, mentre il suo sguardo contempla le rovine che si presentano al
suo sguardo; rovine dolorose, terribili e sconfinate: rovine di case,
di palazzi, di chiese; sì, anche di chiese, perchè alcune chiese
soltanto vennero risparmiate e altre furono distrutte esse pure. Le
rovine di una intera città, punita soltanto perchè voleva conservare
la propria libertà ed essere padrona a casa sua; perchè, come non
voleva disturbare nessuno, così non voleva venir disturbata; perchè
voleva conservare Roma al Papa e l'Italia agl'italiani.
La presa, l'incendio, la distruzione di Milano! Uno dei delitti
maggiori che la storia conosca.
Altri giovani gli si uniscono. Essi contemplano pure sdegnati le
rovine, ed anche dalle loro labbra escono parole di esecrazione contro
il teutone odiato; essi pure fanno il giuramento di vendicarsi.
--Milano deve risorgere, fenice novella, dalle rovine!--esclama uno
dei giovani.
--Non è possibile--risponde con tristezza.--Siamo troppo pochi e
troppo divisi e la potenza del Barbarossa è troppo grande; noi
possiamo cercare di vendicarci, e benedetta la mano che caccerà il
pugnale nel suo petto; ma la ricostruzione della città non è
possibile!
--Uomo di poca fede! Riusciremo!
--No.
--Riusciremo ti dico! C'è un uomo, capace di unire gl'italiani od
almeno noi lombardi in un solo fascio, e di condurci alla vittoria!
--Chi?
--Alessandro.
--Il Papa?
--Una vittima anche lui della crudeltà teutonica. Egli deve difendere
dalla barbarie tedesca qualche cosa più prezioso di Milano.
--Roma? Roma vale Milano?
--La Chiesa, che il Barbarossa perseguita, che dilania, che vuole
privare della sua libertà. È lui, che oppone le su vili creature
all'Apostolico; che insulta Cristo e Pietro coi suoi antipapi; che
vuole fare a brandelli la veste inconsutile del Redentore. E
Alessandro...
--Ha perduto nella gran lotta.
--Il Papa non perde mai quando lotta per la Chiesa, perchè Gesù è con
lui.
--Ma il Papa erra ramingo in Francia.
--Ritornerà. E nel suo nome e col suo aiuto lotteremo e vinceremo.
Combattiamo per l'Italia, per Milano Qua la mano, amici! Formiamo la
compagnia della morte!
«Siano nere le nostre vesti ed abbrunate le nostre armi. Vogliamo
lottare, vincere o morire. Non possiamo vivere mentre Milano è
distrutta, nè vedere l'abiezione estrema della patria amata! Al giuro,
amici, al giuro! La compagnia nera della morte! O vincitori o morti!
Sant'Ambrogio, Sant'Ambrogio!
Le destre impugnanti i pugnali si alzano verso il cielo e le labbra
pronunziano il terribile giuro, che consacra quei giovani alla morte
per la patria. Essi, che avevano avuto da lei la vita, erano disposti
di sacrificarla per conservarle la libertà.