Le lendemain, on chassa dans le parc, pas plus loin, par égard pour les
petits pieds de Daniella. Elle tua sans sourciller trois faisans et un
cygne qui n'étaient pas de la fête.
--Voilà, dit le colonel, la femme de mes rêves: la femme qui fait le
coup de feu.
Le soir venu, il fallut que l'ami retournât à Paris.
--Pourquoi ne restez-vous pas avec nous? dit Daniella, comme si elle eût
été chez elle.
--Parce que, si je ne retournais pas ce soir, ma femme serait ici demain
matin.
--Eh bien! adieu, dit Daniella; offrez-lui un de mes lièvres et un de
mes faisans.
Le colonel paraissait inquiet.
--Voilà qui est bien, dit-il; mais, s'il faut qu'il retourne à Paris, il
faut aussi que je retourne à mon régiment.
--Ne le croyez pas, dit l'ami, qui voulait être hospitalier, même quand
il n'était pas là; un colonel se donne à lui-même des congés.
--Enfin, dit M. Dieu, nous en parlerons demain.
Les voilà donc, lui et elle, tout seuls au château. C'était par un de
ces soirs de septembre qui présagent l'hiver. La pluie tombait fine d'un
ciel gris; aussi, en attendant le dîner, on alla s'asseoir devant la
grande cheminée de la salle à manger.
--Oh! qu'on est bien ici, dit Daniella!