N'avais-je pas vu en action un roman à la Diderot sur un fond de
Florian. Cela me reposait de tant d'histoires à haut ragoût qui
finissent mal.
Mais je n'en étais pas au dernier mot.
Hier, a l'Opéra, j'ai vu la femme au bras de l'Espagnol.
Et plus belle que jamais!
Elle vint à moi d'un air dégagé: «Je vois bien ce que vous me dites par
vos regards? Tant pis! C'était au-dessus de mes forces.»
Elle conta comment elle avait été stoïque--pendant six semaines!--en
reprenant le collier de misère. Elle avait encore une fois ruiné ses
mains à laver ses nippes et celles de sa fille. C'était le travail de
Pénélope. Elle ne pouvait plus s'accoutumer à la vertu, peignant des
éventails devant le pot-au-feu. Son mari, un saint à encadrer, avait
beau lui promettre à vingt ans de là une chaumine en Normandie avec une
vache, des cochons et des poules, ces joies-là étaient trop lointaines:
elle aimait mieux un hôtel à Paris, la coquine!
--Voyez-vous, lui dis-je, vous feriez mieux de continuer à peindre des
éventails que de jouer de l'éventail.
--Pour se donner raison, elle me dit:
--Je ferai une dot à ma fille.
A quoi je répondis:
--Et votre mari, lui ferez-vous une dot?
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