La visión del hombre sobre las aguas.
Gloria y sus tres tíos subieron tan taciturnos, que parecían estátuas
movibles. Por la fisonomía de cada uno podía colegirse el estado de
su alma. Serafinita y el arzobispo oraban, D. Buenaventura renegaba.
Gloria sonreía, y al mismo tiempo su palidéz tomaba un tinte
cadavérico. Al entrar en su cuarto se sentó entre Serafinita y el
prelado, cada uno de los cuales le tomaba una mano.
—¿Qué tal te encuentras, chiquilla?—preguntóle Su Eminencia tratando
de dar un giro festivo á la situación.
—Muy bien, tío.
—Mira tú por dónde ha venido á resultar que escogieras el camino más
corto para llegar al Cielo—añadió D. Angel.—Díme la verdad, ¿está tu
alma tranquila?
—Sí señor, me parece que tengo tranquilidad, ó una cosa que es como
la tranquilidad—dijo Gloria oprimiéndose el pecho.
—¿Estás contenta?
—Sí señor. Cuando dije lo que puso fin á las cuestiones, lo dije...
qué sé yo... parecióme que brotaba en mi alma un surtidor, una
fuente... El agua de ella fueron mis palabras.
—¡Bendito sea el Señor!—exclamó Su Eminencia juntando las manos en
actitud de oración.
Por las mejillas siempre sonrosadas de Serafinita corría una lágrima.
—El Señor es demasiado bueno con nosotros—declaró la dama juntando
también las manos como D. Angel.—Nos da satisfacciones y regocijos
que no merecemos.
—Querida tía—dijo Gloria mostrando de nuevo aquella lúgubre sonrisa
que en su rostro hacía el efecto de las flores de trapo con que
se adorna á los niños muertos.—Cuando usted quiera nos iremos á
Valladolid.
—Mañana—repuso el Mefistófeles del Cielo con viveza suma, enlazando
con ambos brazos el cuerpo de su sobrina.
—¿Para qué tanta prisa?
—Mañana, mañana—repitió Gloria.—Deseo morir.
—¿Qué es eso de morir?—dijo Su Eminencia examinando con recelo el
semblante de la joven.
—Llamo yo morir á esto.
—Tiene razón—indicó Serafinita.—Morir para todo y vivir sólo para
Dios.
Don Buenaventura salió del cuarto para anunciar al hebreo que la
resolución de la huérfana era irrevocable.
—Irás al convento cuando te repongas un poco—dijo el prelado.—Tu
salud no es buena ¡pobre y desgraciada niñita! No puedes ocultar
que padeces mucho. La resolución heróica que has tomado, esta
resolución que bastaría, por la inmensidad del sacrificio que
encierra, á aligerar tu alma del peso de las más grandes culpas si
las tuvieras; esta grande y meritoria abnegación que con asombro
hemos presenciado, no puede menos de producir un gran trastorno en
tu ya decaída salud. ¡Oh! ¡qué hermosa y grande me has parecido!
Bien conozco el estado de tu alma; bien sé que si no está limpia
aún del tenebroso amor que la ha obscurecido, háse purificado de
toda intención pecaminosa. Bien sé que en ella todo es rectitud,
deseo de enmienda, afán de poseer á Dios, anhelo de humillación y
de padecimientos. Y si no lo creyera yo así por la confesión que me
has hecho, bastaría el acto que acabamos de presenciar para creerte
regenerada. Y si ya no te lo hubiera dicho, ahora te diría con todo
mi corazón: «Levántate: todos tus pecados te son perdonados. Yo te
bendigo en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.»
Gloria humilló su preciosa cabeza, sobre la cual el apóstol puso su
santa mano.
—Por una circunstancia estimo meritoria y sublime tu
determinación—añadió dejando el tono evangélico.—Tú afirmáste no
creer nada de lo que la madre de ese hombre nos dijo.
—¿Cómo he de creerlo? Al punto comprendí que era una farsa.
—Pues si le crees bueno y honrado (y en eso no sé qué decir, pues
tengo mis dudas); si al mismo tiempo le veías próximo á abrazar tu
religión; si todo se te presentaba propicio, todo lisonjero, ¡qué
grande has sido al decir: «renuncio á todo, desprecio todos estos
bienes temporales y transitorios, y quiero perderme por salvarme,
quiero dejarlo todo por tí, Dios y Señor mío!»
—Antes moriré que poner discordia entre una madre y un hijo—dijo
Gloria mirando al cielo.—Además, no creo en la sinceridad de su
conversión, y el camino escogido aquí para traer esa alma preciosa al
reino de la verdadera luz, no es el más á propósito. Hay otro mejor.
—Sí, hay otro, el único—indicó Serafinita con místico arrebato,
tomando una mano de Gloria y estrechándola contra su pecho.
—El será cristiano—afirmó Gloria con emoción.
—Será cristiano—repitió la predicadora.
—Cúmplase la voluntad de Dios—dijo el prelado mirando al
suelo.—Ahora, querida niña, procura tranquilizarte. Serénate, irás al
convento cuando estés más sosegada.
Gloria volvió á sonreir.
—¿Estás alegre?
—Sí; por delante de mí—repuso la joven con cierto desvarío,—pasan
unas cosas que me hacen reir. ¡Son tan graciosas...!
De pronto lanzó la carcajada que Daniel había oído al salir de la
casa. D. Angel y su hermana, asombrados y temerosos, la miraron.
—Gloria, hija mía, ¿qué tienes?
—¿Por qué ríes así?
Reclinó la joven su cabeza en el respaldo del sofá, y poco á poco fué
extinguiéndose en sus labios la risa y se quedó seria. Tomó su cara
la taciturna seriedad de los muertos.
—¡Pobre hija de mi corazón!—exclamó el prelado, contemplándola con
lágrimas en los ojos.—Buenaventura, Buenaventura.
El banquero subió con presteza.
—Si no tengo nada...—dijo Gloria apartando á un lado y otro de
la frente sus cabellos.—¿Qué hablan ustedes ahí de médicos y de
medicinas? Yo no tengo nada. Sólo estoy pensando en que antes moriré
que separar á un hijo de la madre que le adora.
Levantándose, dió algunos pasos con agilidad graciosa por la
habitación.
—No, no, esa carne mortal no está buena—observó Su Eminencia con
disgusto.—Buenaventura, manda llamar á D. Nicomedes.
—Acaba de llegar y abajo está charlando con el cura y con D. Juan
Amarillo.
El médico subió, y sus chistes, sus oportunas observaciones,
sus cariñosos comentarios acerca del mal de Gloria alegraron
por breve rato á toda la familia. Era un hombre que infundía á
los enfermos un espíritu de fortaleza tal que no podía menos de
influir lisonjeramente en la salud. Curaba como cualquier otro
buen médico; pero sus enfermos tenían, mediante él, la fe y la
devoción de curarse. En sus diagnósticos empleaba las más gallardas
figuras. Según él el corazón de Gloria era un caballo desbocado. Su
pensamiento un pájaro que habiendo remontado mucho el vuelo, se había
cansado y no hallaba monte en que posarse y tenía que seguir volando
ó dejarse caer. Sus nervios eran una casa de fieras, en la cual se
hubieran abierto todas las jaulas. Con esto se reía la familia.
Antes de retirarse, D. Nicomedes manifestó confidencialmente al
prelado y á su hermano que el estado de Gloria le alarmaba mucho; que
el desorden de su naturaleza era completo; que un absoluto reposo
físico y moral sin ninguna emoción era indispensable para salvar tan
preciosa existencia, y que ésta, sujeta á terribles crisis nerviosas,
podía llegar á depender de un cabello.
Con tales advertencias juzgaron conveniente someterla á un régimen
de descanso, y después de obligarla á acostarse, acompañáronla todos
en la primera parte de la noche, compitiendo en manifestaciones
cariñosas y tratando á porfía de dar á la tertulia el tono más
alegre. Por consejo de D. Buenaventura no se habló nada absolutamente
de religión, ni de la escena de aquella tarde, ni del convento de
Valladolid, ni de sacrificios, ni de padecimientos, ni de cruces, ni
de calvarios.
Afligidísimo estaba el pobre banquero por ver malogrados sus
generosos planes, y sentía la compasión más viva hacia su sobrina.
Al anochecer tuvo que habérselas con D. Juan Amarillo, que, sin
reparar en conveniencia alguna, abordó el asunto de la compra de la
casa. Pero hallándose Lantigua de muy mal talante, el alcalde no pudo
obtener tampoco aquella vez una respuesta categórica, por lo cual
se retiró triste y mustio, sin tener más consuelo que mirar desde
el jardín la fachada del edificio y pensar en las reparaciones que
le haría por dentro y por fuera cuando Dios quisiera ponerle en sus
manos.
Don Buenaventura dió una vuelta por el pueblo, con objeto de ver á
algunas personas. Después volvió á la casa. Era tarde. La familia
había cenado ya, y el prelado se retiraba á su cuarto. Gloria
aprovechó un instante en que estaba solo con ella en la alcoba su
tío D. Buenaventura, y le llamó con la mano.
—Tío—dijo Gloria con voz muy débil,—¿quiere usted decirme una cosa?
—Lo que quieras, queridita—repuso Lantigua con el mayor cariño.—¿Qué
deseas saber?
—Una cosa. ¿Se han ido?
—¿Quiénes?
—Esa gente.
—¿Los...?
—Los judíos—dijo Gloria bajando tanto la voz que apenas se oía.
—¿A qué te afanas por lo que no te importa? Duerme en paz.
—Deseo saberlo... Lo deseo mucho.
—Pues bien, niña mía, se van mañana temprano. La madre y el hijo
están preparando todo.
—¿Les ha visto usted?...
Los ojos de la huérfana brillaban tristes y curiosos.
—Sí y no... he visto al hijo. Hace un momento entraba en casa de
Caifás... A dormir, señorita, á descansar.
Cariñosamente besó sus abrasadas mejillas. El arzobispo y Serafinita
entraron. Los tres contemplaron en silencio á la joven, que cerrando
los ojos parecía ceder á las primeras caricias del sueño. D. Angel
le dijo frases placenteras, graciosas y llenas de caridad, como él
sabía hacerlo cuando visitaba enfermos. Tomóle el pulso, encontrólo
excitado, mas no alarmante; recomendóle que rezara brevemente sin
fatigar mucho la imaginación, y por último manifestó el deseo de
que no se quedara sola aquella noche. Quiso velar junto á ella
Serafinita; pero Su Eminencia se opuso resueltamente á ello. Instó
la dama, opinó Gloria como su tío, estuvo á punto de enfadarse el
metropolitano, y entonces Serafinita, cuya ley era la obediencia,
cedió el puesto á Francisca. Esta trajo su colchón, encendió la
lamparilla, y se dispuso á pasar allí la noche. Retiráronse los demás.
Transcurrieron las horas, y la casa continuaba en profundo silencio.
Gloria se sumergía lentamente en las cóncavas honduras de un letargo
febril. Su espíritu pugnaba por vencer aquel sopor de muerte, y en
sus esfuerzos había la trémula ansiedad del que suspendido sobre un
abismo se agarra á la débil rama de un árbol para no caer. Aquel
abismo era la muerte. La infelíz se abandonó al fin, y con angustia
dijo en su alma: «Me muero.» Y en la vaguedad de sus sensaciones y
de sus ideas, figurándose que su persona era simplemente un nombre
escrito, decía: «Me borro.»
Al mismo tiempo estrechaba sus dos brazos fuertemente contra el
pecho; ademán que era el amoroso y último adiós á dos séres queridos.
Gloria les besaba en idea, y dándoles vida y cuerpo en su fantasía
poderosa, les prodigaba tiernas caricias y los nombres más dulces del
lenguaje del corazón. La pobre enferma seguía descendiendo. Parecióle
que venía contra ella un soplo helado, y agitándose y gimiendo como
una llama, se apagó. Entonces dijo: «Verdaderamente estoy muerta. Ya
no veré más á las prendas de mi corazón.»
La pobre se sintió llorada por su familia, se sintió amortajada por
la piadosa mano de su tía, que se le representaba como un ángel
blanco y sereno; se consideró puesta en una caja fría y dura, y fué
rodeada de silencio y alumbrada de tristes luces. Y sin embargo,
en medio de tan lúgubre calma, atendía al fenómeno de su muerte,
lo observaba, se miraba en él como en claro espejo, y en él veía
reflejarse su hermosura, su amor, sus padecimientos, todo lo que
constituía la desgraciada personalidad que en el mundo llevaba el
nombre de Gloria.
Se sintió bajada á un antro cavernoso y húmedo y encerrada en
estrecho espacio, sin aire, sin luz. Enorme peso había caído sobre
ella; junto á sus brazos extendíanse entrelazadas como culebras las
raíces de los árboles, de los mismos árboles que más arriba mecían en
la clara y tibia atmósfera sus hojas, dando albergue á los pájaros.
Desde aquella profundidad percibió los pasos de los que aún vivían,
y esto la hizo pensar con más fuerza en las prendas de su corazón.
Pensó tanto, que las lágrimas brotaron de sus ojos, corriendo como
manantial escondido por aquella obscura entraña de la tierra. De
pronto vió la extensión de los cielos, el mar, pero no la tierra ni
el sitio donde estaba. Todo era claridad, luz, día infinito. Allá
lejos distinguió al fin una especie de ribera mezquina, montes,
árboles, una torre, y desde aquel horizonte venía un hombre,
marchando á pasos de gigante. Crecía al avanzar, y avanzaba tanto,
que al llegar junto á la muerta tocaba el cielo con su cabeza.
Pasó sin verla, y entrando en el mar, corrió por encima de él. Se
deslizaba como una nube. En sus brazos llevaba un pequeño sér, un
niño, cuyos ojos brillaban como astros negros sobre la claridad del
día. Gloria vió aquel precioso rostro infantil, tan lindo que el Niño
Jesús comparado con él era feo, y al verle su corazón se partió en
dos. Observó la hermosa visión y cómo alejándose disminuía. El padre
miraba siempre hacia adelante, el niño hacia atrás. Resbalaban sobre
las aguas...
Gloria dió un grito, hizo un esfuerzo supremo, uno de esos esfuerzos
del alma que son capaces de tornar á infundir la vida en la carne
abandonada; rompió sus ligaduras, levantó aquella enorme mole de
tierra que tenía encima, y si tuviera por cenotafio la pirámide de
Cheops la levantara lo mismo; se incorporó, se puso en pié, corrió...
Francisca soñaba también, mas soñaba cosas placenteras, á saber: que
había venido su hermano de América, trayendo mucho dinero. Ambos
eran ricos y felices. Y al compás de esta delectación de su espíritu
roncaba el cuerpo con estrépito. Pero después tuvo una pesadilla
horrible, despertó sobresaltada, miró al lecho de su amita, y á la
indecisa luz de la lámpara lo notó vacío... Miró á todos lados...
Gloria no estaba en la alcoba. La pobre mujer sintió pavor inmenso.
En el primer instante no pudo gritar... Creía tener un dogal al
cuello... pero al fin gritó, y saliendo despavorida del cuarto,
llamó á D. Buenaventura, á Serafinita, al cardenal. Mayor fué su
consternación al ver que despuntaba la aurora. El grito de la buena
mujer era:
—La señorita no está. ¡Se ha escapado!